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22/01/2004
Groupe "Ebooks libres et gratuits" Cf "A propos"
Groupe "Ebooks libres et gratuits" http://www.ebooksgratuits.com

Bruno Dal

Stock
de nez roses pour névroses en roc

(Neuvièmement :
songe)

Ce texte est mis librement à la disposition de tous. Parce
que le plaisir d'écrire est incomplet s'il ne s'accompagne pas d'une diffusion
et que l'édition traditionnelle laisse peu de place aux écrivains débutants. Ce
roman est également et normalement disponible sur manuscrit.com

Autres écrits de l'auteur :

Sous le
pseudo de Ch. Hatan : Comment devenir écrivain de roman policier

Sous le
pseudo de echris20.fr : Juste une image.doc. (prochainement)

Site personnel : www.echris20.free.fr (en construction)

Des commentaires, des questions ? n'hésitez pas : www.echris20@free.fr

Merci.

L'auteur,

C. GRANGE.

présentent :

Chris Hanthème

UNE ABSENCE
PASSAGERE

(Stock de nez
roses pour névroses en toc).

Prologue :
rien n’est jamais acquis à l’homme…

(Louis Aragon, Il n’y a pas d’amour heureux)

Avis parental nécessaire. Dans
les lignes qui suivent, certaines peuvent choquer les plus jeunes et les
personnes sensibles. Si vous avez le moindre doute, nous vous invitons à vous
rendre à la page suivante.

Lui :     « Salut.

Lui :     -
Madame, puis-je vous faire part de mon mécontentement ?

Lui :     -
Je vous ai donné mon cœur. Oh, certes, vous me l’avez rendu. (Notez que je
ne demandais rien.) Mais dans quel état ! Il n’était, en vérité, guère
fringant, je vous l’accorde, quand vous l’avez ramassé dans le caniveau. Que
voulez-vous, il n’avait plus vingt ans au compteur. Cependant, il aurait pu
encore faire de l’usage. Je ne nie pas un délabrement avancé. Cela suffit-il à
justifier votre attitude, votre trahison ? Pensez-vous un instant que le
traitement subi arrange les choses ? Vous auriez pu en prendre un tant
soit peu soin. S’il était un moteur de voiture, il aurait gagné un aller simple
pour la casse. S’il s’agissait d’un Stradivarius, il serait à jamais
désaccordé. Il n’était qu’un pauvre cœur, usé d’avoir si peu et si mal servi.

-
Je
ne vous reproche pas, en cette civilisation du jetable, de vous délester de
l’inutile. Pour avancer dans la vie, sur cette route pour nulle part, il
convient de se charger le moins possible.

-
J’essaie
d’être authentique. Cela ne constitue pas une excuse, bien évidemment.

Je vous ai menti par omission, prétendez-vous ? Vous
avez trouvé facilement mieux ailleurs ? Je comprends. Quoique
« facilement » n’était pas indispensable. Je ne suis pas contre un
peu de diplomatie. Quant à être cinglé… Merci pour le diagnostic, docteur. Combien
vous dois-je ?

-
Vous
n’avez point l’art de l’euphémisme ? Certes, je vous ai adressé non ce
reproche mais cette remarque. Vous ne me trouvez plus que des défauts, je le
vois bien. Mais vous-même, êtes-vous exempte de critiques autres que
flatteuses ? Quid de votre habitude de verser de l’huile sur le feu plutôt
que dans vos vinaigrettes (que vous n’avez jamais réussies, soit dit en
passant. Trop de moutarde. Trop de sel aussi.) ?

-
Cessons-là
cette conversation. Évitons quelle ne devienne désagréable. Merci pour toutes
les insultes que nous ne nous sommes pas jetés au visage (faute de temps de
votre part, probablement). Votre absence me désolera. Néanmoins, je survivrai
moins mal sans votre navrante présence. Et si, miracle de la médecine, vous
faites des petits, noyez m’en un.

-
Je
retire ce que je viens de dire. Méchanceté stupide. Ce cynisme ne provient que
de la profonde blessure que vous m’avez causée. Il n’est pas moi. Non, je ne
suis pas un salaud ; ni un salaud ni un héros, juste un zéro, un anonyme, juste
un homme.

-
Oui,
bien sûr, tu n’auras qu’à les glisser dans la boîte aux lettres.

Lui :     -
Nous nous sommes si mal aimés. (silence) Je n’étais que de passage dans ta vie.
(silence) Ne veux-tu réfléchir encore un peu ? (silence) Je t’aime.

Elle :    -
Moi non plus. Adieu, tocard. »

Prologue :
rien n’est jamais acquis à l’homme…

(Louis Aragon, Il n’y a pas d’amour heureux)

Tous publics. Vous pouvez joindre
notre service consommateur pour toute question ou remarque concernant ce
programme.

À l’article de l’amour, trouver l’art et la matière pour te
dire en mon âme et inconscience, que je n’ai pas apprécié que tu files à
l’angle et à l’aise, que tu aies joué la fille de l’aire sur la piste de danse,
toi l’hôtesse de la soirée. Dans cette auberge épagneule comment te
retrouver ? C’est comme chercher une anguille dans une botte de
foin ? C’est louche ; il y a aiguille sous roche. Fier comme
d’Artagnan ou comme Barrabas dans son bar-tabac, je t’attends au tourment pour
un duel en lieu et place du duo que je te proposais. Je te laisserai le choix
des armes. Je n’en ai que fer. Avec arme et bague, tu es passé à l’ennemi. Il y
a du monde au bal des cons. Je me suis pris un coup de Barre, mais sache que la
baffe du crapaud n’atteint pas la blanche palombe et que la planche pourrie
flotte encore. Tu ne m’as pas renvoyé l’as sans sœur. Mes convictions sont aux
anti-potes des tiennes. De toutes les façons, j’ai plusieurs corps à mon arc.
Aussitôt dit, aussitôt défait, blanc comme une aspirine kascher, je fais des
allées et Venise pour reprendre mon souffle. Tu l’as joué douce comme un anneau
avant de me planter le coup tôt dans le dos. Ce soir, tu fais acte d’absence.
Ce n’est que partie remise. Ne pas être dans un sauna ni à Sète. Attendre
quelqu’un comme la vessie. Un tour de piste et hop ! la file de l’air s’en
est allée. Tu as levé l’encre de mes lettres d’amour. Je laverai le
front ; je relèverai l’affront.

Lundi
au clair de Lune.

Il était encore jeune. Il avait
tout l’avenir derrière lui. Le terme de « jeune » se discutait. Pas
au sens défini par l’Institut National de la Statistique et de l’Etude des
Exclus, puisque qu’il avait dépassé les vingt-cinq ans depuis bien loin. On
pouvait aussi dire qu’il avait deux fois 25. Il avait recherché le non-sens de
la vie : pourquoi la Terre est-elle bleue comme une orange amère ?
Pourquoi Dieu est-elle une femme ? Pourquoi le Père Noël est-il Noir (en
plus d’être une ordure, selon des témoignages de ses proches ayant toutefois
requis l’anonymat) ? Pourquoi quelque chose plutôt que rien ? Et
surtout, pourquoi, pourquoi n’avait-il aucune dent de sagesse ?

La poule ou l’œuf ? Ou
l’idée de l’œuf ou l’idée de la poule ? Slip ou caleçon ? Playmate de
janvier ou celle de février ? Jupe des filles ou Jupiter ? Byzance ou
Constantinople ? Newton ou New Age? Phil ou Sophie ? Tout cela
bien sûr ne présentait plus la moindre importance (pour lui). Selon
l’expression populaire, on lui avait fait passer le goût du pain …et du reste.

Comment
décrire en quelques mots le quartier ? C’était un quartier, disons, animé.
Il y avait un théâtre du Lutin noir assoupi depuis longtemps. Le fantôme d’une
association de commerçants et artisans flottait encore. Parfois un commerce ou
une voiture brûlait, en particulier lors des réveillons de la Saint Sylvestre
ou lorsque les créanciers et les huissiers se faisaient trop insistants.  Des bistrots offraient leurs terrasses aux
badauds nonchalants et aux riverains pour leur permettre de noyer leur ennui et
de tuer le temps. Il y avait aussi des gens. À la disposition des plus
désespérés (et des plus routiniers), Miss Gambettes ainsi que Sucette,
Rotoplots et autres filles de tristesse, chaque jour de chaque semaine de
chaque année de chaque décennie, arpentaient les mêmes quelques mètres de
trottoirs en attendant une relève qui ne viendrait jamais. Ni l’Afrique, hier, ni
l’Europe de l’Est, aujourd’hui, n’étaient parvenues jusqu’à cette ville
éteinte. Des voleurs malchanceux, surpris en plein cambriolage, s’écrasaient
sur les pavés en tentant de s’enfuir par l’une des fenêtres des appartements
visités. Une fois parvenus devant la bonne porte, quelques pochtrons à la
démarche incertaine, voire onusienne, cherchaient la clé puis la serrure pour
rentrer chez eux où ne les attendaient qu’un poste de télévision, des plantes
vertes, un chat ou une chienne de garde et un congélateur rempli de pizzas, de
hamburgers et de plats cuisinés prêts en quelques minutes. Des jeunes gens très
serviables pouvaient tout vous fournir à des prix imbattables : des pièces
détachées automobiles au joint de hasch ou à la ligne de cocaïne en passant par
des décodeurs Canal, des téléphones portables sans abonnement, des
magnétoscopes, … C’était un quartier animé par les derniers spasmes d’une
ville à l’agonie.

Un soleil de plomb, l’été, des pluies
fréquentes, le reste de l’année, complétaient le tableau de cette petite ville,
dynamique et résolument tournée vers son passé. L’équipe municipale réagissait
bien sûr avec vigueur. Profitant de jumelages d’avec une trentaine de villes de
par le vaste monde, le maire et ses proches collaborateurs (ou proches tout
court) multipliaient les voyages d’études au Maghreb, en Amérique et partout où
le soleil, la mer et les hôtels grand luxe leur donnaient rendez-vous. Par
ailleurs, les élections s’approchant, l’équipe chargée de la communication de
l’hôtel de ville avait été fortement renforcée. Bulletins municipaux mensuels,
lettres trimestrielles par quartier, lettres ponctuelles de l’ordonnateur
local, bulletins du parti politique du maire, etc. permettaient d’admirer
la garde-robe du premier magistrat de la cité. Des photographies d’archives
illustraient à tout propos ces publi-reportages : le moindre centre
social, le moins remarquable des espaces verts, la plus délabrée des maisons de
retraite, avaient reçu la visite de l’Illustre dont la présence virtuelle
devait rassurer ses (très) concitoyens et lui assurer sa réélection. Seules les
cabines téléphoniques n’avaient pas encore été inaugurées.

La
bouquinerie se situait à l’intersection de l’impasse de l’Egalité et de la rue
de la Charité, ex-rue de la Liberté. Elle contrastait avec le gris du quartier.
La vitrine, colorée par des couvertures d’albums jaunis par l’astre solaire et
les années, des cartes postales où des rats dessinés par un certain Granluc
versaient dans un humour railleur et des figurines fantasmées par leurs
créateurs, donnait à supposer que l’on entrât dans un temple du neuvième art. À
l’intérieur, des rayonnages et des casiers en bois exposaient des marchandises
qui n’escomptaient plus d’acheteurs. C’était le lieu du drame. Depuis
longtemps, l’endroit n’avait pas connu autant d’animation et de présence.

ELLE était toujours surprise de
la quantité de sang contenu dans un corps humain. Somme toute, le cadavre
restait présentable notamment pour le prochain Halloween, fête commerciale
parrainée par l’Union dentaire. Elle récupéra une espèce de carnet, le courrier
non ouvert dont une lettre d’une salle de ventes, des disquettes informatiques
et l’arme du crime et décida qu’il se faisait tard. Elle était à plat et
voulait juste se pieuter. Ayant procédé aux premières constatations d’usage,
elle regagna son appart où l’attendait une mauvaise surprise.

���

(…)

Lorsqu’on m’a proposé de venir ici, pour vous
parler de cette vieille dame plus que centenaire, j’ai hésité, je dois vous
l’avouer. Etais-je bien le mieux placé ? Non, certainement. Si l’on ajoute
le second critère, la disponibilité en cette période de vacances scolaires, là,
du coup, je remonte dans le classement. Mais, je vois que quelques
retardataires nous rejoignent. Allez-y, prenez place, nous n’attendions que
vous pour commencer. Vous pouvez vous installer devant. Ne dit-on pas que les
derniers seront les premiers ?

C’est donc à moi que revient l’honneur de cette intervention
initiale. Que vous dire d’elle ? Comme chacun, vous pensez la connaître.
C’est vrai, c’est peut-être la première chose qui vient à l’esprit : un
sentiment de familiarité. Tous, jeunes et plus jeunes et moins vieux, nous
pouvons en dire quelques mots ; des bribes de souvenirs arrachés au temps
et à la mémoire, une madeleine pour certains. Les uns citeront Bibi Fricotin,
les Pieds Nickelés, Bécassine. Pour d’autres, ce seront les récits de guerre
publiés en format poche sur du papier de qualité variable, en noir et blanc,
dans lesquels d’héroïques gentils mettaient la pâté aux méchants Allemands et
autres Nippons de mauvais augure. Si on établissait un classement, Tintin arriverait
en tête, certainement. Gaston Lagaffe, Blake et Mortimer, Astérix, Lucky Luke,
valeurs sûres, récolteraient aussi les suffrages. Des succès récents comme
Titeuf ou Treize apparaîtraient peut-être.

Eh bien, pour ma part, je peux vous affirmer, sans aucune
fausse modestie (qui ne serait que de l’orgueil mal travesti), que je connais
peu de choses sur le neuvième art. La
bande dessinée, peut importe qu’elle ait 100, 150 ou 170 ans et que ses
précurseurs soient les peintures rupestres de la préhistoire, les murs des
tombeaux égyptiens, les images d’Epinal du XVIIIe siècle ou plus près de nous
encore, les calligraphies de Rodolphe Toppfer, est multiple. Il y en a pour
tous les goûts, comme au cinéma ou en musique. Vous pouvez aimer les saisons
selon Vivaldi et les symphonies de Beethoven, Ludwig van (pour les intimes),
Anne-Sophie Mutter ou André Rieu ou n’écouter que Johnny Hallyday, les Bee
Gees, Springsteen etc… « À la
fin des années 1960, la bande dessinée, considérée jusque-là avec mépris comme
une sous-littérature à l’usage exclusif des enfants ou des attardés mentaux,
commence à se dégager de l’ostracisme qu’elle subissait en France depuis ses
origines. » (in Les aventures de la BD par C. Moliterni, Ph.
Mellot et M. Denni, éd. Gallimard collection Découvertes Gallimard littérature,
1996). Certains aiment à jeter l’anathème. Y-a-t-il une bonne et une mauvaise
bande dessinée ? Je vous laisse répondre.
Le provoquant « Bal tragique à Colombey : un mort » a
subi les foudres d’une censure horrifiée par cette atteinte irrévérencieuse au
gaullisme. Pourtant la bande dessinée a historiquement correspondu à des récits
humoristiques, voir par exemple, les terribles Katzenjammer kids créés à la fin
du XIXe siècle et traduits en France notamment sous le titre Pim Pam Poum. BD
franco-belge, comics strip américains et anglais, fumetti[1] italiens, mangas
asiatiques déclinent des sensibilités différentes, reflètent des cultures
différentes. C’est toujours l’alliance d’images, de légendes et de bulles (ou
phylactères) qui racontent une histoire ; toujours, une forme d’expression
artistique portant un regard sur une époque, une société. Annie Baron-Carvais
l’exprime ainsi : « La bande
dessinée est universelle, elle s’adresse aussi bien aux personnes peu cultivées
qu’aux universitaires (…)La BD est un moyen d’expression, un véhicule de la
culture de masse et de son idéologie mais aussi un art. (…) Ces récits en
images sont en quelque sorte des réservoirs de l’imaginaire mais des réservoirs
sans fond » (La bande dessinée éd. PUF coll. Que sais-je, 1985)

La diversité de la bande dessinée n’empêche pas la
catégorisation (policier, humour, historique, fantastique, érotique), les
classements (notoriété, nombre de ventes annuelles) et les découpages
géographiques et techniques (Ecole de Marcinelle, de Charleroi, ligne claire,
etc…). On commet là bien sûr une simplification qui, à ce titre, s’avère
critiquable. Il s’agit simplement d’y voir un peu plus clair et non, d’afficher
un prosélytisme cartésien, une volonté de tout ranger dans de petits tiroirs.

La bande dessinée
américaine sous la forme de strips (=
bandes quotidiennes paraissant dans les journaux, par exemple, les Peanuts avec
Snoopy et Charlie Brown) et de comic-books (= fascicules) présente, à côté de
l’empire Disney (Picsou, Mickey, Donald et ses trois neveux, le roi lion, etc…)
mettant en scène des animaux anthropomorphiques, une tradition héroïque qui
inspira et continue d’inspirer le cinéma. On se souvient de Dick Tracy créé par
Chester Gould en octobre 1931, époque de la prohibition et des Incorruptibles,
qui est incarné au cinéma par Warren Beatty avec également la chanteuse
Madonna (Warner Bros, 1990). Ces classiques ont été publiés en France par
Futuropolis. On a souvent l’impression qu’entre le jeudi noir de Wall Street et
l’invasion de la Pologne, entre 1929 et 1939, il ne s’est rien passé (hormis le
Front populaire en France, la Guerre civile en Espagne, le
colonialisme…) ; une sorte de trou noir historique succédant à une
Première Guerre Mondiale et suivi d’une parenthèse, 39-45, à refermer de toute
urgence. Pourtant les gens ont bien dû continuer leur existence et l’art, à
parler de la vie, de la beauté, des valeurs et peurs de l’époque. Pour
beaucoup, la guerre s’est arrêtée le 11 mai 1945. D’autres tel l’auteur de Gen
d’Hiroshima tente de communiquer la détresse et la désolation à travers le
regard d’enfants. Une  japoniaiserie  d’un côté donc, et
une  américonnerie , une BD  enjuivée
de l’autre, intitulée Maus (prix Pulitzer en 1992 ; éditée en France
par Flammarion ; T.1 Mon père saigne l’histoire et T.2 C’est là que mes
ennuis ont commencé) dans laquelle un fils retrace la déportation de son père,
seul moyen peut-être de se rapprocher de lui, de combler le fossé générationnel
qui s’est établi entre eux deux. Les super héros ont participé à l’effort de
guerre. Petite anecdote à ce propos : savez-vous que John F. Kennedy
appréciait la lecture des aventures de Superman ? Il souhaitait même que
ce nouveau medium vante les mérites de la culture physique. Chez Marvel Comics
Group, Captain America (ex-Steve Roger, cobaye malingre devenu incarnation de
la bannière américaine, 1,87m pour 108 kg) combat le super Nazi Crâne rouge
(1,84m pour 88kg). (Captain Britain a eu moins de succès bien que Merlin himself et la déesse des cieux nordique
se soient penchés sur son berceau de super héros. La science serait-elle plus
propice que la magie ?) Son jeune coéquipier, Bucky, meurt de cette lutte
incessante du bien contre le mal. Chez DC comics, on ose une femme court vêtue,
au short à l’allure de drapeau étoilé, une déesse munie de bracelets
anti-balles et d’un lasso, oublié par quelque vieux cow-boy dégoûté du massacre
des Indiens et des futurs esclaves noirs importé d’Afrique pour assurer la
production du coton sous la menace du Ku Klux Klan lorsque la guerre de
sécession aura sonnée. Wonder Woman avait la forme pour combattre l’ennemi et
remonter le moral des troupes. Pourtant à cette époque, les héros ne sont pas
encore fatigués. Au contraire, ils prennent leur essor. L’extra-terrestre
orphelin, Clark Kent, journaliste au Daily Planet dans la vie civile et
Superman, une fois ôtées sa cravate et ses lunettes dans les cabines
téléphoniques, naît en 1938 sur un scénario de Jerry Sieger avec Joe Shuster au
dessin. Le gamin témoin de l’assassinat de ses parents, Bruce Wayne, se prend
pour une chauve-souris à partir de mai 1939, sous la plume de Bob Kane. Lui
aussi sera porté au cinéma notamment par Tim Burton. Le cinéma et la BD, ce
sera bien souvent une trahison, un divorce et pourtant ces deux-là ne cessent
de s’attirer. Les histoires d’amour, ce n’est pas simple. En juin 40, alors que
le futur général Charles De Gaulle dont le nom ne désigne pas encore un
porte-avion peu fiable, lance son appel à la résistance, en Amérique, le
Chicago tribune publie les premières bandes du Spirit, inventé par Will Eisner.
Les héros sont patriotes. Les héros sont masqués. Les éditions Marvel (Stan
Lee, Steve Ditko, …), dans les décennies suivantes, réussissent à créer
des univers cohérents (ou presque)[2]. Il est vrai que les
personnages vieillissent peu. Mais déjà, ces modernes chevaliers ont des
failles même s’ils demeurent toujours victorieux de l’adversité. Le timide
Peter Parker se sent responsable de la mort de son oncle, Ben, puis culpabilisera
de n’avoir pas sauvé Gwen[3]. Tony Stark (à moins que
ce ne soit Iron-man) revient de la guerre du Vietnam et tombera un temps dans
l’alcoolisme. Y a-t-il quelqu’un derrière le masque ? Les héros ont-ils
une vie une fois l’uniforme tombé ? Début des années 80, Captain Marvel
meurt d’un cancer. Chris Claremont au scénario dans l’émouvant Dieu crée,
l’homme détruit nous prévient (édition Lug, 1984, avec une superbe
couverture sur fond noir). On entre dans une zone de turbulences. La bête
morte, tel le Phénix, renaît sans cesse de ses cendres. (Les Américains n’ont
pas la chance d’avoir M. Chirac). L’équipe des X-Men (Serval, Cyclope,
Colossus, Diablo, …) est sans doute l’une des grandes réussites des comics
américains. J’ai une tendresse particulière pour eux. Appel à la tolérance, au
respect de la diversité, les super-héros sont noir (Luke Cage), hommes-poissons
(Namor et Aquaman), avocat aveugle (Daredevil, casse-cou et légaliste), femme
(outre Wonder Woman déjà citée, Ororo, la noire maîtresse des éléments
climatiques), Dieux, extraterrestres et autres Atlantes. Certes, l’égalité des
sexes n’a pas toujours été bien comprise. L’utilité d’une Supergirl, d’une
Batgirl ou encore d’une Miss Hulk ne paraît pas évidente. Par contre, le
personnage d’Elektra Natchios qui n’est pas la pâle copie d’un héros homme, se
révèle particulièrement attachant par ses fêlures et ambiguïtés. Par son
physique aussi. On aborde là une question délicate : la mode vestimentaire
en cours chez les personnages féminins de comics. Sans être favorable à quelque
censure que cela soit, force est de constater que les héroïnes actuelles
(depuis les années 1990) sont très peu vêtues. Un rien les habille : un
slip et un soutif en général. Est-ce pour décontenancer les vilains ? Pour
mettre en émois le lectorat adolescent autant qu’adulescent ? Est-ce une
soupape de sécurité, le pendant du puritanisme de l’oncle Sam ? Le
comic code authority n’a plus court[4]. Bien sûr, on se souvient
de Séléné du Club des damnés, de l’Enchanteresse, de la fée Morgane, mais il ne
s’agit là que de la séduction du mal incarné. Plus récemment, Les vêtements des
héroïnes ont, à leur tour, rétrécit (ainsi Gen13 offrait un poster de l’héroïne
en maillot de bain dans son numéro 10 d’août 97 et Witchblade, qui, outre son
gant magique, porte à ravir le cuir rouge comme tenue de travail). Les héros
masculins vont-ils évoluer vers des physiques de
« chippendales » ? Rien ne l’annonce, fort heureusement. Mais
revenons un peu en arrière. Les années passant et surtout sous le crayon
d’artistes dont le talent explose, les héros fatiguent. Dans Dark nignt, Frank
Miller propose un Batman vieillissant qui jettent l’éponge. Notons qu’il y
avait eu une alerte quelques années avant dans La légende inconnue de Batman.
(Superman se marie). C’est surtout Dave Gibbons et Allan Moore (Miracleman,
Halo Jones, V pour vendetta) qui stupéfient. Leurs Gardiens (Watchmen en
V.O.) conquièrent un lectorat international et font froid dans le dos (en
albums cartonnés chez Zenda, en 1987 et 1988). Les héros ont un coup de pompe
et les auteurs, des velléités d’indépendance, de reconnaissance de leur talent
et de respect. Pour l’anecdote, Joann Siegel, épouse du défunt créateur de
Superman poursuit toujours DC en justice pour récupérer les droits d’auteur
achetés quelques décennies auparavant pour 200 US $ par l’éditeur.  Todd Mac Farlane, après Spider-man, prend le
large avec Spawn, nouvelle victime faustienne, réfugiée parmi les clodos, les
oubliés du rêve américain (éditions Semic collection Image depuis 1995). Je ne
saurais trop vous conseiller les premiers épisodes scénarisés par Mc Farlane
ainsi que ceux écrits par Alan Moore, Neil Gaiman, Dave Sim et Frank Miller.
L’épisode intitulé Croisement et publié en France en janvier 1996,
constitue une violente charge pour le respect du droit des auteurs
(scénario :D. Sim ; dessins et encrage : T. Mc Farlane ;
couleurs : S. Oliff, R. Rude et Oyoptics ; traduction :
Christian Hym ; lettrage : Eric Montesinos).

La BD franco-belge.

Inquiet de la santé mentale des jeunes gens qui liraient de
telles inepties, le législateur vole à leur secours avec la loi du 16 juillet
1949 relative aux publications destinées à la jeunesse.  Catholiques et communistes bien qu’animés par
des fois divergentes, se rejoignent pour dénigrer allègrement les bandes
dessinées américaines. À toute chose, malheur est bon. La production locale va
pouvoir s’épanouir autour de deux axes. Dans l’après-guerre, le Journal de
Tintin regroupe des histoires au dessin réaliste et au scénario ciselé mettant
en scène des héros moralement irréprochables. Hergé (George Remy), Edgar P.
Jacobs et Jacques Martin s’inscrivent dans cette Ecole de Bruxelles. On leur
reprochera parfois des textes trop littéraires. Spirou dès 1938 lance des
auteurs qui deviendront majeurs. Jijé (Joseph Gillain) s’intéresse au western,
Franquin au talent immense, privilégie l’humour et l’aventure avec Spirou et
Fantasio créé par Rob-Vel, Peyo voit des petits hommes bleus, etc…  Cette distinction risque cependant de vous
induire en erreur. J’ai parlé à l’instant de dessins réalistes à propos de
Tintin, Blake et Mortimer, Alix. Cela ne veut pas dire que l’Ecole de
Marcinelle (dite également de Charleroi) soit moins exigeante. Le
perfectionnisme de ses auteurs s’exprime particulièrement dans le soin porté
aux décors et accessoires. Franquin crée même une redondance du gag au niveau
de sa signature ! (Peut-être a-t-il influencé Plantu lorsque celui-ci dispose
une souris dans ses dessins quotidiens à la une du Monde). Inversement, les
créateurs bruxellois ne s’interdisent pas l’imaginaire : ainsi le bolide
rouge dessiné par Hergé dans Les cigares du pharaon en 1955 n’existe pas
réellement. Nous n’avons pas d’un côté les réalistes et de l’autre les rigolos.
Enfin si, un peu. Disons que les uns s’attachent à la tradition alors que les
autres ont la volonté d’innover. Franquin, encore lui, accomplit un travail
remarquable sur l’utilisation des onomatopées. La bande dessinée réalise
l’union de l’image et du son.  Les années
50 constituent une période faste pour le neuvième art. En 1959, Pilote fait son
entrée dans les kiosques. Ce nouveau magazine donne à lire Astérix, Tanguy et
Laverdure, série d’aviation, Blueberry, western de Giraud (également auteur de
science-fiction sous le pseudo de Moebius), Cabu, Fred auteur des Philémon,
Gotlib à l’humour dévastateur qui n’est pas sans rappeler les bandes paraissant
dans le magazine américain Mad, Mézières et Christin (série Valérian) et bien
d’autres (comme Mandryka et son concombre masqué, Brétécher (tiens une
femme !) et tous ceux que j’oublie). Le scénariste René Goscinny,
rédacteur en chef du journal Pilote, privilégie la diversité et va ainsi
attirer un public adulte qui se reconnaît dans ses démarches novatrices (la
poésie, la violence, la parodie, …). Signalons, en 1964, Barbarella, héroïne de
Forest qui sera incarnée – et comment ! - par Jane Fonda au cinéma. Il y
avait vraiment de quoi fondre. Politique, érotique, humoristique, biographique,
la bande dessinée est devenue adulte, contestataire. Cette remise en cause
concerne la forme autant que le fond. Elle se perdra même dans des délires
graphiques. Les années 80 apportent la renommée à des auteurs espagnols
(Pratt), argentins (Munoz et Sampayo), yougoslaves (Enki Bilal), français
(Tardi), italiens (Serpieri). La BD s’enrichit d’influences européennes,
américaines et japonaises.

Le manga.

Le manga souffre d’a priori négatifs genre « baston à
longueur de pages », « la BD japonaise  ? sexe et violence
gratuite sur des centaines de pages », « Le manga ? ah oui, ces
dessins animés achetés en vrac à bas prix pour produire des émissions télé
destinés aux enfants » et autres « dessins bâclés, scénario qui
tiendrait sur un ticket de métro, sens de lecture original, c’est une autre
culture » (traduction : japonaiseries sans intérêt).

(…)

« À nos yeux d’Européens, le dessin de la plupart de ces
bandes paraît pour le moins sommaire.
C’est que, comme ses lecteurs, le dessinateur japonais se préoccupe
moins d’esthétique que d’efficacité narrative et de lisibilité
immédiate. » Benoît Peteers : La bande dessinée (Flammarion
collection Dominos, 1993)

(…)

« Pratiquement inconnu sur nos terres il y a tout juste
10 ans, Jiro Taniguchi est aujourd’hui la star japonaise que tout le monde s’arrache »
(Beaux Arts Magazine hors série Qu’est-ce que la BD aujourd’hui ?,
janvier 2003)

(…)

���

Elle n’avait pas consommé
suffisamment ce mois-ci. Une lettre du Ministère de la Consommation
s’inquiétait de sa situation de sous-endettement. De façon peu civique, elle
balança le courrier à la poubelle. Et vlan ! Elle se coucha et
s’endormit dans les bras de Morphée à défaut d’autres.

Message
à caractère informatif et publicitaire :

Signez
la pétition en faveur du super bogue informatique du 1er janvier
2000. Une occasion unique de s’amuser. Les nouveau-nés percevront une pension
de retraite ! Les anciens combattants seront rappelés sous les
drapeaux ! Les centenaires, naufragés de la vieillerie retombés dans la
méchanceté de l’enfance, retourneront à l’école primaire où ils pourront
apprendre l’anglais ! Les fichiers informatiques deviendront fous !
Rejoignez les Joyeux Drilles (c’est nous et bientôt vous aussi) ! Signez
la carte-réponse ci-dessous et renvoyez-là au secrétariat de l’Elysée, à l’attention
de Monsieur le Président de la République (un gars qui est vraiment gentil).

Mardi, jour du gras à la cantine,
rouge journée d’un mois de Mars.

Driiinnnng. Le réveil sonna. Le
monde appartenait à ceux qui se levaient tôt. N’ayant aucune ambition, elle ne
se levait qu’à 7h30. Les deux pieds posés à terre, elle se dirigea vers la
cuisine, répondant à quelque mystérieux appel.

Sur une radio locale autrefois
qualifiée de libre, un chroniqueur matinal et faiblement rémunéré, rigueur
salariale oblige pour le bien de tous, tentait de réveiller ses auditeurs.

« Heureux habitants de Y. et
des autres villes du département, ce n’est pas pour me targuer, mais le second
semestre de l’année s’annonce mal. Ainsi, pour ne prendre qu’un exemple
personnel, cette nuit, j’ai fait un cauchemar, d’autant plus cauchemardesque
qu’il débutait sous les fallacieuses apparences d’un rêve. Je descendais
attendre le bus à l’arrêt prévu à cet effet. Il passa à l’heure c’est-à-dire,
auditeurs incrédules sachant auditer en interne, sans retard. Les gens
manquaient anormalement d’indifférence ou d’agressivité et je trouvais même une
place assise. J’en perdais mes repères. Avais-je négligemment glissé dans la
quatrième dimension ? (…) » Elle se leva de la chaise qui avait amicalement
accueilli son postérieur (il est vrai qu’il eût été difficile de trouver siège
plus serviable alors même qu’il n’avait pas la réputation d’un amateur de
formes callipyges), laissant le thé infuser et le pain griller. De retour dans
la chambre, elle ouvrit l’armoire où elle choisit une tenue décontractée :
jeans et chemisier. Dans la cuisine, le chroniqueur des aurores blêmes et de
l’horreur humaine, continuait sa thérapie publique et salariée :
« Vous n’êtes pas sans ignorer que le mois de juillet ne passera pas le
31. Et ce n’est pas le plus grave. Le second millénaire du calendrier chrétien
se terminera fort probablement, le 31 décembre 2000 et sans Troisième Guerre
Mondiale digne de ce nom. (Il est certain que le prestige des deux précédentes
place la barre très haut). Quant aux grandes causes humanitaires ou sociales
que défendent avec ardeur –mais sans oublier pour autant la promotion de leur
carrière et indirectement leurs comptes bancaires off-shore- et au journal
de vingt heures, des
célébrités télévisuelles sur le déclin, force nous est faite de constater
qu’elles commencent à manquer. Ce n’est pas Jacqueline C., cancérologue réputée
et invitée de mon confrère d’ici une petite demi-heure, qui me contredira. Les
syndromes infaillibles pour développer l’audience se brouillent. Peut-être,
vous demanderez-vous, dans les huis clos de vos pièces réservées aux ablutions,
pourquoi autant de pessimisme et de hargne ? (…) » Elle rata la suite
du billet d’humeur qui immanquablement se terminait par :

« Je vous souhaite le
bonjour chez vous, chers prisonniers du quotidien. Nous vivons une époque
moderne ; le futur ne manque pas d’antériorité. » S’en suivait un
programme musical consacré aux tubes éphémères de la période. Elle aurait pu
entendre : « J’en suis sûr, quelque chose ne tourne pas rond. Le
monde tourne mal. J’en suis certain. On ne nous prend que pour des cons. »
Mais comment résister à l’appel de la douche ? Or la radio n’avait pas le
droit de cité dans la salle de bain de notre héroïne. Lorsqu’elle en sortit,
presque de bonne humeur, elle avait loupé la revue de détresse et de presse
radiophonique annonçant les dernières hécatombes, épidémies tiers mondiales et
autres scandales alimentaires ou médicaux. Elle récupéra sur le pallier, son
journal, livré à domicile par un étudiant inconnu qui n’avait pas la chance de
bosser cher Oncle Mac pour financer ses années universitaires et se précipita
sur son horoscope personnel de bélier ascendant taureau.

Sur la FM, une voix
plaidait : « Je voudrais prendre ici et une nouvelle fois la défense
de mon client, présumé innocent, je vous le rappelle, M. X. De quoi est-ce que
l’on accuse mon client ? D’avoir détourné à son profit l’argent de son
entreprise et d’avoir accepté des pots-de-vin. On ne peut décemment lui en tenir
rigueur. D’abord, mon client avait soif. Il ignorait ce qu’était un pot-de-vin.
Il accepta donc, sans arrière-pensée, j’insiste là-dessus, l’enveloppe tendue,
songeant à une boisson déshydratée. Il ne s’agit, comme je viens de vous le
démontrer, que d’un simple contresens linguistique. Ensuite, refuser un cadeau,
cela va à l’encontre du savoir-vivre. Or, mon client est un homme de grande
éducation. Enfin, si mon fortuné client, à l’insu de son plein gré, par un
concours de circonstances restant à élucider, subissait la condamnation du
tribunal d’appel, il conviendrait d’insister sur la normalité de telles
pratiques dans le domaine où travaille M. X. Je n’ose imaginer que la justice
se fourvoierait en confirmant le verdict de la première juridiction. » Elle
stoppa le poste pour recueillir dans le silence, des infos sur ce que lui
réservait la journée. Mme Irma tenait une grande forme. Elle lut :
« Peut-être vous sentirez-vous un peu seule aujourd’hui. Mes
conseils : avez-vous songé, en dehors d’une nuit d’été, à la
schizophrénie ? Par ailleurs, essayez un déodorant. »

Il était temps d’aller saluer ses
collègues de travail. Faire acte de présence et partager une cafetière d’un pur
arabica de Colombie faisaient partie du rituel de ses journées.

Depuis la veille, l’enquête
n’avait nullement progressé. Aïe. Cela risquait d’irriter les quelques lecteurs
qui, par mégarde, avaient acquis ce livre, en passant par erreur et par le
rayon librairie rebaptisé espace culturel, pour se rendre à
l’espace bien-être corporel, et ce, en vue de reconstituer leur réserve de
papier toilette parfum brise de printemps. Un rouleau offert dans chaque paquet
de douze. Sans doute, était-il posé à proximité de livres à colorier, entre le
dernier Goncourt à offrir pour Noël à tonton Max ou à belle-maman et les livres
neufs à prix réduits, pudique désignation des déstockages d’invendus auxquels
procèdent les éditeurs pour soulager leur trésorerie et vider leurs entrepôts.
Or, un lecteur irrité implique rapidement un grand distributeur et un grossiste
mécontents. Il convenait de s’en soucier. De quoi s’agissait-il ? D’un
polar caricatural ou pamphlétaire, d’un récit fantastico-socio-politique, d’un
OPLNI (objet pseudo littéraire non-identifié) ? Le récit manquait de sexe
et de fric, le minimum pour retenir l’attention d’un public zappeur ; on
allait promptement manquer d’a-mateur. Bref, la situation était grave sans
toutefois être désespérée.

Message
à caractère informatif et publicitaire (à même de titiller l’esprit
indolent du public) :

Le
grand NOSTRADAMUS l’avait prévu ! La fin de l’Histoire et du monde est
fixée au 1er janvier 2000 autant dire pour demain. La Secte Millénariste des Elus des Ultimes
Jours de Jésus-Christ peut
sauver votre âme. Mourez en toute confiance, nous nous occupons du reste. En
plus, en léguant votre patrimoine à notre association loi 1901, vous avez
l’assurance que votre héritage ne sera pas éparpillé et que votre parentèle ne
se disputera pas. Reconnue d’inutilité publique, notre association ne vous
permettra pas de bénéficier d’une réduction de votre impôt sur les revenus.
C’est scandaleux, mais dans ce pays où l’on bride la liberté religieuse, cela
ne nous étonne pas. Évacuez toute contingence matérielle ; rejoignez la
Secte Millénariste, votre nouvelle famille, vos nouveaux amis, et développez
votre spiritualité en abandonnant votre corps physique. N° azur 01 23 45 67 89
de 9h à 11h30 et de 15h à 18h du mardi au vendredi sans interruption.

Elle douta fortement que le
message précédent soit en mesure d’améliorer l’audience résiduelle du récit.
Fort heureusement pour nous, simple créature de mots sur une feuille de papier,
elle ne pouvait formuler aucun avis personnel. Ce qu’elle ignorait, c’est que
l’auteur se trouvait dans la joie jusqu’au cou et accessoirement, à court
d’inspiration.

Le narrateur n’ayant plus à
narrer et donc cessant d’être narrateur interrompit son écriture. Euh…

Mercredi et mercurochrome :
l’anneau de Saint Matthieu porté manquant.

(On retrouve l’héroïne chez
elle.)

L’horoscope de Mme Irma, voyante
transsexuelle, la préoccupa : « Si vous devez prochainement passer
sur le billard, surtout américain, affirmez vos convictions écologistes.
Naturellement biodégradable à 100 %, refusez toute prothèse
artificielle. » Brrr ! Voilà un horoscope qui vous filait des
frissons dans le dos. De quoi allait-elle devoir se faire opérer ? Elle
aurait dû petit-déjeuner avant d’ouvrir le journal. Un chauffard se préparait
selon toute vraisemblance à la renverser. Pourquoi tant de haine,
s’interrogeait-elle. Tellement préoccupée, elle en oublia le point
d’interrogation. À moins que ce ne soit le Front de Libération des Nains de
Jardins Bretons qui n’ait déposé une bombe sur son passage. J’en suis fort
marri de vous l’avouer mais la forêt de Brocéliande a beaucoup perdu de son
lustre depuis Merlin (tunique 100 % coton toujours nette grâce à la
lessive Super Propre). Elle prit son courage à deux mains (n’en disposant pas
de plus) et la seule décision raisonnable possible. Elle retourna se blottir
sous la couette et la couverture d’été (elle était frileuse) non encore
remplacée par celle, en laine (utilisée le reste de l’année), évitant ainsi
d’avoir à slalomer entre les excréments canins recouvrant les trottoirs et de
supporter les emmerdements que lui réservait la journée. De toute façon,
l’enquête piétinait lamentablement. Pouf, pouf.

Jeudi, jour au caractère impérieux, dominateur et qui
parfois va jusqu’à squatter quatre journées dans une semaine.

Une grève sauvage de son réveil
la mit en retard et de mauvaise humeur. Elle ne prit pas connaissance de son
horoscope. Évita la salle de bain et alla directement à la case départ
(toutefois sans toucher 20 000 F (2 millions d’anciens francs et trente mille
quarante-neuf euros) parce que bon, la vie ce n’est pas une partie de
Monopoly).

Click.
La lumière électrique jaillit. Son bureau avait peu changé depuis la dernière
fois, à part un peu plus de poussière et un bouquet de fleurs qui attendait.
Elle saisit la carte jointe : (au choix du lecteur, selon le principe de
l’interactivité)

1°) « Fauché, pas de
travail, SCF (sans copine fixe[5]), sans avenir = pas de
problème » C’était un cadeau de rupture. Ce minable préférait les poupées
gonflantes sur papier glacier et autres mannequins vivant dans des vitrines et
censés présentés des collections de lingerie. Adepte de l’onanisme, l’amour
virtuel lui suffisait, ne nécessitant aucun engagement ni compromis. Ayant
horreur du gaspillage, elle décida de déposer les fleurs sur la tombe de son
beau-père qui, de son vivant, gagnait à être inconnu et depuis son trépas,
devenait supportable. Ceci réglé,

2°) « Adorable alchimie
humaine, Naturellement belle, Oasis dans le désert saharien de ma vie,
Resplendissante présence des fins de semaine,

tu me donnes envies de

Rêver et rire, Ouvrir mon esprit
et mon cœur, Aimer la vie, Nourrir l’espoir

Alors sache que… Ce magnifique
bouquet composé m’a coûté la somme de 150 francs nouveaux, mais je reste prêt à
te payer un resto mexicain ce soir, si tu es toujours libre. » La poésie
avait bien changé. Le romantisme nouveau laissait également à désirer.
L’intention compte. Or cette attention se révélait délicate.

Il était temps que l’enquête
progressa. Elle avait du pain sur la planche et le laid médecin légiste, un
cadavre sur le feu voire sur la table. Assise sur la chaise pivotante que la
générosité de l’administration lui octroyait, elle saisit le carnet de
l’ex-bédéphile et actuel macchabée. Il contenait éventuellement une piste
explicative de son décès. Intitulé Double je (u), troubles jeux (je), elle
commença la lecture par l’avertissement mis en exergue :

« Correspondance peu
recommandable d’un voyageur immobile. Vous estimeriez sans doute qu’il y a là,
au fil des pages de ce carnet de bord, une certaine complaisance dans la
douleur. Auriez-vous tout à fait tort ? » L’emploi du conditionnel
indiquait que le journal n’avait pas de destinataire. Elle remarqua que
plusieurs pages en avaient été déchirées.

Cher(e)
ami(e)

Je vous écris ces quelques mots,
bouteille à la mer d’un naufragé volontaire, pour vous dire à quel point il ne
fait pas beau. La météo, formelle, ne prévoit que du mauvais temps pour le
week-end et un cafard persistant venant du sud, du nord, de l’ouest et de
l’est. Aucune éclaircie à l’horizon. Quant à vous, vous partirez en vacances, en
France ou à l’étranger. Je vous imagine sacrifiant au soleil et à Aphrodite
dans quelque île touristique. Serais-je encore là, à votre retour, pour ces
rendez-vous qui n’en ont jamais été ? On ne peut donner qu’à quelqu’un qui
accepte de recevoir. Il est trop tôt, il est trop tard.

Recevez cher (e)
ami (e), l’expression de mes salutations attristées.

Perplexe, elle parcourut la
deuxième page :

Jefferson,

Quelle était la question ?
Que sont mes années devenues ? J’ai fait ce que j’ai pu… su… voulu ;
souvent spectateur d’une vie bien terne ; voyant le monde comme dans ces
vieux films –que l’on colorie (on a même inventé un néologisme :
coloriser) aujourd’hui sous le prétexte de leur donner une seconde vie en les
rendant plus accessibles au public- c’est-à-dire en noir et blanc.

Elle nota l’absence de la page
suivante et repris sa lecture :

Fuir la réalité. S’enfermer dans
une tour d’ivoire ; se replier sur soi-même. Puis casser cet équilibre
illusoire. Bricoler d’illusoires réponses à des questions qui ne se posent pas
pour éviter les autres. Je pense à autre chose. Croire que l’on peut devenir
acteur de sa vie. Se planter toujours ; se relever encore. Pour
quoi ? Pour qui ?

Le « mens sana in corpore
sano » latin ne m’a jamais convenu.

Il eût fallu tailler dans le vif
du sujet. Mourir pour s’apercevoir que l’on a été un jour vivant. Mais le
poison de l’espoir coulait, vaine obstination, dans mes veines. Ajouter le
courage à la lucidité. Sauver le peu de dignité qui restait. Mais de quelle
dignité parle-t-on ? Peut-être vous demanderiez-vous « où est passé
ce type qui avait le monde à refaire » (P. Bruel) ? Je vous
répondrais : on connaît la chanson. Pourtant, il faut bien « vivre ou
survivre sans blesser tous ceux qu’on aime » (D. Balavoine) ou/et qui vous
aiment. Le chanteur a oublié de nous dire pourquoi et surtout comment.

J’ai gommé toutes ces années
comme j’effacerai celles, inévitables, qui leur succèdent.

Jefferson, où êtes-vous ?
Recevez, cher ami, les salutations d’un rescapé.

Cela devenait plus clair. Le
défunt déprimait. L’ombre d’un suicide planait. La troisième lettre confirmait
cette impression.

Lady Death,

Vous me fîtes souvent défaut. À
moins que ce ne soit moi. Supposons donc une responsabilité partagée.

Conviendrais-je de ces pleurs
ravalés ? Reconnaitrais-je ces fiascos professionnels ? Avouerais-je
ces échecs affectifs ? Vous concèderais-je cette lassitude, pesante
au-delà du dicible, le soir venu ? Vous confierais-je tous ces loupés, ces
faux soleils, ces erreurs ? Je dois admettre que mes amis m’ont tourné le
dos. Ont-ils eu tort ? Lorsque le téléphone sonne, il s’agit de télé-vente
et dans la boîte aux lettres, oh la mal-nommée !, publicités et rappels de
factures s’accumulent. Puis-je mieux vous dire mon isolement ? Comment
pourrais-je davantage vous dévoiler ma désespérance ? (Quelle splendide
névrose de l’échec ! pensa-t-elle.)

Un jour de plus. Un jour pour
rien. Un jour de trop. Puisque, hier, aujourd’hui, demain se conjuguent à
l’imparfait. J’ai écopé de la peine maximale, la survie à perpétuité.

J’espère, chère Lady Death, que
nous aurons, une nuit ou une journée, l’occasion de nous rencontrer. Dans
l’attente de cette si peu probable ou si lointaine rencontre, veuillez agréer,
l’expression de mes salutations impatientes.

La certitude du suicide
s’imposait à son esprit. L’affaire progressait enfin et le dossier, bientôt
bouclé. Cependant, la dernière page du carnet épistolaire l’intriguait. IL
avait raturé les cinq premières lignes à l’encre noire ; seule la sixième
était encore lisible : n°6, un trait, M. X, une flèche, saut à l’élastique
sans élastique. Le saut à l’élastique faisait partie des nouvelles méthodes de
management. Elle-même avait pratiqué ce sport lors d’un stage professionnel
destiné à motiver et à consolider l’esprit de corps. Quel rapport établir entre
cet indice et la mort violente d’un dépressif ? Hum, hum…

(…)

Charlie Chaplin s’en est allé, emportant Charlot. Pierre
Desproges, aussi. Franquin les a imités un cinq janvier. Ce XXe siècle aura été
dur. C’est peut-être vrai que les meilleurs partent avant les autres. Comment
vous parler d’André Franquin ? Il était d’une époque où le summum de
l’humour et de l’impertinence ne consistait pas encore à se balader en string
sur un plateau télé avec un haut-parleur lors d’une quelconque cérémonie
d’auto-félicitations et remise de prix, de mépris des spectateurs. Une époque
lointaine, donc. Un autre siècle. Un autre millénaire. Né le 3 janvier 1924 à
Bruxelles, Franquin était donc plus belge que français. (…)

« On ne va pas vous
parler de Franquin, vous dire qu’il est ci ou qu’il est ça, car c’est
exactement le genre de truc dont il a horreur. » (Spirou album + n°6, 2e
trimestre 1983). Non, on ne va pas vous
parler de lui.

Il est apparu dans le beau journal de Spirou, encadré par des
traces de pas bleues, doté d’un pantalon noir, d’une chemise blanche et nœud
papillon rouge et d’une veste bleue. Cette tenue, il l’abandonne très vite,
trop sérieuse sans doute, pour un pull de camionneur vert, un jean et des
espadrilles bleues. Grâce à Spirou, le groom aux gants blancs, né de
l’imagination de Rob-Vel et d’un élixir de vie, on apprendra que Gaston était
son prénom. Il venait pour travailler. Quelqu’un lui avait dit de venir. Le
héros sans emploi provoque l’ire de Prunelle. Gaston-le-gars-qui-gaffe,
Gaston-la-gaffe, Gaston Lagaffe est un inventeur né : le plus grand
trombone du monde c’est lui ; le saut à la perche dans un bureau c’est
encore lui. Bricoleur de génie et musicien amateur, sa bonne volonté provoque
des catastrophes. Cet ami des bêtes mais ennemi des parcmètres (on ne parlait
pas encore d’horodateur) tente d’assurer la cohabitation pacifique entre une
mouette rieuse, un chat joueur, une nichée de souris, une vache gagnée à un
concours agricole, des poissons qui s’ennuient dans leur aquarium (selon lui),
etc... C’était une époque où les héros de littérature, du cinéma (et de la
bande dessinée) constituaient des exemples pour la belle jeunesse de nos
contrées. Tout juste, André F. admettra-t-il que « quand on fait un personnage comme celui-là, on met un peu de
soi-même. Ne fût-ce que des souvenirs. » (album Gaston n°19, Marsu
production, novembre 1999). Ce personnage fétiche n’atteindra jamais les
1000 gags.

Le Marsupilami est découvert en 1953 par Spirou engagé dans
une course-poursuite à l’héritage. « J’habitais
alors avec le dessinateur Jijé et on prenait les vieux trams vicinaux
bruxellois. Le receveur de ces trams nous faisait rire parce qu’il devait tout
faire à la fois, encaisser et rendre la monnaie, s’occuper des tickets, fermer
les portes, … On se disait que ce serait pratique pour lui d’avoir une
queue longue et préhensile au derrière pour pousser les boutons pendant qu’il
faisait payer les gens, et ça m’est certainement revenu inconsciemment quand
j’ai imaginé le Marsupilami. » Citation extraite du journal Libération
daté lundi 6 janvier 1997. Le petit animal jaune tacheté est affectueux avec
les enfants et les oiseaux qui souffrent du froid, l’hiver. Amateur de
piranhas, le charmant et bondissant animal ne supporte pas les cages ni que le
premier chasseur de fauve venu s’en prenne à sa petite famille. M. Bring M.
Backalive l’apprendra à ses dépens. Aujourd’hui, la série sous la plume de
Batem est orientée vers un public enfantin. Notons que le personnage de Greg, Achille
Talon, ne connaît pas meilleur sort voire sort moins funeste. Les temps
changent…

« Sorte de faux family strip , (la série Modeste
et Pompon) fonctionne sur les rapports orageux de Modeste et de Félix,
représentant-tapeur-raseur et jovial, tempérés par la douce et coquette
Pompon ». C’est ainsi que Philippe Bronson la présente dans son Guide
de la bande dessinée (édition Temps futurs, 1984).

Spirou vivra moult aventures en compagnie du casanier et
souvent bougon Fantasio. Les dictatures y prêtent à sourire (voir l’album QRN
sur Bretzlburg dans lequel une dame fait remarquer que « de son temps
les jeunes prenaient les places assises ». Il est vrai que le bus avance
grâce aux passagers qui pédalent).

Mais quand l’humour devient cette politesse du dérisoire
autant que du désespoir, les Idées noires ne sont pas loin, d’abord dans
le Trombone illustré. Chez Fluide glacial, dans le numéro 18 du mensuel paru en
décembre 1977, même Loisel et Le Tendre éprouvent du spleen. La vie est dure
pour les poètes. Pourtant il suffirait d’un Elaoin sdrétu pour
retrouver la magie de Noël.

Voilà, on vous l’avait bien dit : « on ne va pas
vous parler de Franquin ». Tout juste, s’est-on permis de dire quelques
mots sur certaines de ses créations.

« Sur Franquin ? …Non… Rien à dire…On l’aimait trop
pour pouvoir en parler » Fred.

Vendredi en treize verra la
visite de Vénus.

Elle réservait la journée à
l’étude des pages Internet publiées par le commerçant décédé, et mémorisées sur
cédérom. S’opposant à cette affirmation volontaire, un grain de sable compromit
la matinée. Une de ses collègues s’interrogeait sur la signification des
prévisions de Mme Irma dont voici le texte :

« Vous êtes beaucoup trop
sérieuse pour ne pas dire triste. Mettez un grain de folie dans votre
vie : mangez de la vache. »

Certes, les pythies modernes
semblaient déboussolées. Les volontés divines ou astrales manquaient un peu de
lisibilité. Pourtant, Madame Irma était certifiée ISO 9002 et lors de son
dernier redressement fiscal, l’administration avait calculé plus de deux cents
consultations par semaine (dont la moitié non-déclarée). C’est dire si beaucoup
de personnes lui accordaient une entière confiance et parmi elles, les plus
éclairés des dictateurs africains et même des politiciens énarques, des hauts
fonctionnaires polytechniciens ainsi qu’un Président de la République cynique
et rongé par la maladie. Comment dès lors, douter du bien-fondé de ses
prédictions ? L’époque, quoique formidable, manquait de repères (aux
éditions La découverte).

ELLE tenta de rassurer sa
collègue, sensible et impressionnable, en lui rappelant que cancer ascendant
osseux, elle n’avait rien à craindre. Elle ne manqua pas, plutôt que de lui
souhaiter un bon appétit, de lui lancer un « bonne chance », lorsque
midi les délivra de leur labeur. Par précaution et toujours par soucis de
réconfort et d’apaisement, elle lui releva le numéro de téléphone du centre
anti-poison et celui des urgences. En cas de malheur (consécutif à l’absorption
de l’en-cas dînatoire dans le restaurant inca du coin), elle préviendrait les
pompes funestes (et les chaussures funèbres).

L’après-midi s’annonçait plus
calme. Elle se plongea dans les éditos rédigés par le non-regretté défunt et
releva une tendance à l’excès. Jugez-en :

Sur le palimpseste de ma mémoire,
que reste-il de cette année-là ?

(Palimpseste, késaco ? ELLE
saisit dextrement un dico qui calait une armoire branlante. (Oui, même les
armoires ont une vie privée. Mais cela ne nous regarde pas). Fort urbain,
l’ouvrage lui apprit qu’il s’agissait d’un papyrus autrement dit d’un morceau
de tissu sur lequel on écrivait et que l’on effaçait ensuite pour pouvoir
réécrire dessus. Elle le remercia pour sa serviabilité avant de le replacer là
ou il était le plus utile. (La culture c’est comme la confiture. Moins on en
possède et plus faut l’étaler). Munie de ce précieux renseignement, elle reprit
sa lecture et nous, le cours du récit soit l’édito de la victime du début de
notre bouquin.)

La vita è bella (Roberto Benigni)
- Mille milliards de mille sabords ! / La vie est belle (Bernard Tapie) /
Splendide ! Retenez-moi ou je fais un malheur ! / Parce que l’argent
aime la misère. / Je veux être calife à la place du calife ! / François
Mitterrand n’était pas un honnête homme. (Michel Rocard) / I’m a poor lonesome
cow-boy and a long ways from home… / … libres et égaux en dignité et en droits
(50e commémoration de la Déclaration Universelle des Droits de
l’Homme des Nations Unies). / Hop ! / Adieu (les vieilles gens ne disent
pas au revoir) / M’enfin ! ? /
… éviter des douleurs inutiles (il y aurait donc des douleurs
utiles ?) / By jove ! (avant) Good Heavens ! (après) / Mon tonton est un type
très bien (à propos d’Augusto Pinochet) / Ils sont fous ces Romains !
/  J’aime tellement le FN que j’en préfère
deux (à la manière d’André Malraux). / Bretzel liquide ! / …à l’insu de
mon plein gré (ce sacré Richard, toujours le mot pour rire). / Chaaargez !
/ désolés, vraiment désolé (des dirigeants Khmers rouges à propos du génocide
cambodgien, étant entendu que faute avouée…) / Houba. Houba. /  Pierre Desproges, artiste dégagé, est mort
d’un cancer. Déprimant, non ? (1939-1988) / Rhaa lovely / Je n’ai plus de
rêve (Martin Luther King,1929-1968, en direct du paradis).

***

Puisque l’heure est à la
rétrospective, notre dossier du mois est consacré aux revues. Il y sera
question du beau journal de Spirou (l’Ecole de Charleroi) (à consulter les
réponses du prolifique et inusable Cauvin aux questions que vous lui avez
posées via le Net). Dans la catégorie papy fait de la résistance ,
nous avons aussi retracé les temps forts de la revue A suivre. La nostalgie
nous portera vers Tintin pour les jeunes de 7 à 77 ans (Ecole de Bruxelles, la
ligne claire), Pilote, mâtin, quel journal ! comme dirait Achille Talon
(le journal d’Astérix et Obélix puis Le journal qui s’amuse à réfléchir de 1959
à 1989 permit de sortir la BD de son ghetto enfantin) et Métal hurlant (de 1975
à 1987 sous la houlette de Dionnet, Moebius et Druillet) sous la rubrique
ces chers disparus . Parmi les nouveaux venus, nous vous parlerons
le mois prochain de BoDoï, de Lanfeust mag, de Gotham le magazine top mortel.
Dans deux mois, nous nous pencherons sur… les fanzines.

Le zéro démasqué, janvier 99.

Sur l’air de Ma petite entreprise (Alain Bashung)

J’aimerais démarrer ce billet
d’humeur par une citation de François Cavanna : « Il est sans
fissure, le mur dont les briques sont de connerie et le ciment de fric. »
Chers lecteurs, j’imagine votre étonnement. Que lui prend-il encore ? Quel
est l’objet de son courroux ? vous interrogez-vous inquiets d’une prose
potentiellement bien qu’exceptionnellement vipérine. Je m’en vais vous narrer
en quelques saynètes, les joies du commerce. En effet, plutôt que de vous
engager dans la Légion étrangère ou d’entreprendre le tour du monde à pieds,
créez votre entreprise et vivez l’aventure avec un grand A !

Prélude

- Pour vous qu’est-ce que la
bande dessinée ?

- Une lecture pour les toilettes.

Scène 1

- Bonsoir, Monsieur. Avez-vous de
la BD à consonance “allemande” ?

- ? ? ?
puis ! ! ! puis Non, Monsieur. Vous ne trouverez ici aucune BD
révisionniste.

Scène 2

- Vous les vendez 30 F les revues
A suivre ?

- C’est la cote indicative donnée
par le Spéculateur, Madame.
Recherchez-vous des numéros précis ?

- Non, non, pas du tout. Je les
ai vus à 1 F chez Emmaüs. Mais c’est bien ; vous avez tous les numéros.

Scène 3

- Bonjour, Monsieur. L’album du Pépé Spirou que vous exposez en vitrine,
combien coûte-il ? (…) C’est ben cher.

Scène
4 l’économie de
marché pour débutant : le témoignage de Monsieur A.

« J’ai acheté des bandes
dessinées brochées chez un bouquiniste à 25 F pièce. Par exemple Voie sans
issue coté 60 F et je l’ai revendu, après d’âpres négociations, à 45 % de
la cote ! J’ai ainsi réalisé un bénéfice de : (6045 %) -25
= 2 F. Il n’y a pas de petits bénéfices. D’autant que j’ai revendu en même
temps deux albums de la série Pierre Tombal (valeur 80 F chacun), Trous dans la couche d’os jaune et la Défense des os primés. »

Scène
5 L’économie de
marché pour golden boy : le témoignage de Monsieur B.

« Moi, je travaille dans une
imprimerie. J’achète des premières éditions sur les marchés aux puces et les
brocantes ; plus elles sont en mauvais état et moins c’est cher. Je les
retape puis les revends. Par exemple, j’avais récupéré, tantôt, La femme piège
d’Enki Bilal mais sans le faux journal de Libé. Pas de problème. J’en ai
imprimé un en tous points identique à l’original. Comme je suis un vrai
artisan, que j’ai l’amour du travail bien fait, j’ai utilisé un papier de bien
meilleure qualité. Du coup, j’ai pu revendre l’album non sur une base de 120 F
mais de 200 F. »

Scène
6 petite
annonce

La personne qui a emprunté les
deux montres Droopy (un modèle femme et un modèle homme), exposées en vitrine,
a oublié d’en faire établir les garanties. La dite garantie est valable un an,
pièces et main d’œuvre. Que le ou la distrait (e) y pense ! Par
ailleurs, il est souhaitable de ne pas se servir soi-même surtout dans la
vitrine qui a une finalité décorative.

***

Comme le constatait le regretté
Audiard, Michel de son prénom, « Les c…. ça ose tout. C’est même à
cela qu’on les reconnaît. » Manque de bol, ils se reproduisent pire que la
multiplication des pains. Toutefois, j’aimerais conclure ce billet d’humeur par
une note, une lueur d’espoir. Certains d’entre vous, internautes ou de passage
me laissent des messages encourageants : enfin, un peu d’animation dans le
quartier. Pour une fois que ce n’est pas un magasin qui ferme. / Bravo pour vos
critiques sans complaisance des nouveautés et vive la toile ! / J’ai
quitté la ville, il y a quelques années ayant trouvé un emploi dans le Nord.
C’est avec plaisir que j’ai découvert votre site proposant coups de gueule,
concours, infos diverses, etc… / Votre présence à la télé manque beaucoup à mes
grands-parents. Vous étiez si poli, si proche des gens.

Un merci particulier à Michel G.
de Haute-Garonne qui laisse chaque mois un nouveau mail. Quant au tas de
cendres du passé…

That’s all Folks! J’attends
vos réactions à l’adresse habituelle.

Agent triple zéro, licence to
loose, février 99.

Oh, oh, oh ! Il exagérait
l’ex-libraire présentement réduit à l’état de locataire de la morgue.
L’hypothèse de l’assassinat reprenait des couleurs. A., B. et C. avaient
peut-être soldé leurs comptes. ELLE envisagea la possibilité d’un assassinat
collectif, un peu comme dans Le crime de
l’Orient Express qu’elle avait vu à la télé la veille. Une nouvelle visite
sur les lieux du crime s’imposait. Car crime, il y avait. Contre l’Etat, qui
avait perdu un contribuable bien-aimé et un peu de chair à canon quoique l’on
soit entré dans la guerre technologique qualifiée aussi de guerre propre
(surtout pour ceux qui vivent les conflits devant l’écran de leur téléviseur).
Contre le quartier dont l’image allait encore se détériorer dans la population
et contre la ville dans son ensemble, déjà économiquement sinistrée. (La faute
aux journalistes qui ne manqueraient pas de faire un compte-rendu de cette
malheureuse affaire au lieu d’informer leurs abonnés des prévisions
météorologiques et de leur proposer des jeux). Contre un homme qui s’était vidé
de son sang, tachant ainsi le parquet et obligeant des gens, du simple agent,
Al Aulx, au lieutenant, Grosjean (comme devant), à abandonner leur sandwich
jambon pour dresser constat. Au total, quel manque de savoir-vivre et de
civisme.

Elle repéra un vendeur de
Trottoir journal, un de ces innombrables titres de rue qui proliféraient à
nouveau, vendus par des clochards (ou de futurs SDF présentement simples
chômeurs longue durée en extrême fin de droits) qui tous percevaient déjà une
pension de l’Etat-providence, le Revenu Maximum d’Indignité. Elle avait
toujours trouvé étonnant ces gens qui préféraient dormir à la belle étoile. Les
goûts et les couleurs ne se discutent pas mais quand même. C’étaient tous des
poètes, des libertaires et autres anarchistes ; des gens dangereux en tout
cas et difficiles à repérer. Ils semblaient jouir d’une faculté à se fondre
dans le décor, à se rendre invisible. Elle vit aussi deux mendiants qui iraient
se saouler avec l’argent que des citoyens généreux mais naïfs leurre
donneraient. Cachant sa répugnance, elle avança vers le clodo et pris son
pauvre témoignage dépourvu d’intérêt. Il parvint à lui extorquer 10 balles pour
son canard imprimé sur du mauvais papier.

De retour à son bureau et
éprouvant un besoin urgent, elle gagna le cabinet d’aisances où elle feuilleta
la gazette gavante pour gauchiste gâteux et vit que l’encombrant cadavre y
avait laissé sa prose sous la rubrique « courrier des lecteurs ». (Il
paraissait donc que ces journaux sournois, insidieusement contestataires, ne
servaient pas seulement à emballer du poisson.) Elle en avait les oreilles qui
sifflaient par avance.

Voici venir le joli mois de mars
et l’occasion de célébrer le Cinquième élément d’après Luc Besson, l’Origine du
monde selon Courbet (le frère de Julien), la moitié de l’humanité pour le
scientifique. (Évitons les considérations du romancier Michel Houellebecq.
Notre objet ici, n’étant pas d’étendre le domaine de la lutte.) Tout cela d’un
point de vue général, bien sûr. De façon plus particulière et pour l’état
civil, des noms et des prénoms. Lettre à une inconnue.

Madame,

Que devenez-vous ?

Votre silhouette élancée,
terminée par des cheveux brun et paille (décoloration naturelle ?) coiffés
au carré, et vêtue d’un vieux cuir de couleur marron foncé avec col en simili
fourrure ne prend plus place dans le bus. Il y a quelque temps déjà que je ne
vous aperçois plus. Vous aviez les yeux perdus dans le vague. Votre visage
disait votre tristesse et votre lassitude. Le quotidien vous a-t-il usé ?
Ou bien, avez-vous perdu votre emploi, rejoignant le troupeau des victimes de
« l’horreur économique » selon l’expression de Viviane
Forrester ? Salariée-kleneex, avez-vous été jetée après usage ?
Pourtant, vous avez certainement été informée : tout va pour le mieux dans
le meilleur des mondes possibles. L’inflation est exsangue ; le commerce
extérieur triomphateur, accumule les excédents record ; la richesse
nationale (produit intérieur brut dans le jargon économico-charlatanesque)
accélère son rythme de croissance et même le chômage, à coup de temps partiels
féminins et subis, de CES, d’emploi-jeunes (etc…) recule. L’économie politique
cède la place à l’économisme.

Quel âge atteignez-vous ?
40 ? 45 ans  ? Trop âgée pour une entreprise même si 60 ans
c’est bien trop tôt pour une retraite, à ce qu’il paraît ; plus assez
productive ? L’obsolescence de la force de travail
(lumpen-) prolétarisée (in Marx (le cinquième des frères, Harpo, Groucho,
Chico et Zeppo) langage) communément nommée ressources humaines (in World Cie
langage) s’accélère. Peut-être, êtes-vous encore profitable dans le cadre d’un
bénévolat ? La guerre économique provoque quelques « dommages
collatéraux », n’est-il pas ?

Mais peut-être avez-vous simplement
changé soit d’horaire de travail soit d’emploi. Je l’espère.

Nous ne nous connaissons
pas ; aussi pardonnez-moi de ne pas m’attarder davantage. Recevez, Madame,
l’expression de mes salutations (je n’ose écrire humaines tant le mot est
dévoyé) humanistes.

La personnalité de la victime
devenait plus nette : un idéaliste de la pire espèce qui n’hésitait pas à
critiquer la Très Sainte Economie de Marché Capitaliste. Il est vrai que le
libéralisme lui avait assez peu réussi. Ainsi, un édito en préparation laissait
penser que la fin approchait.

Verbatim

Sympa,
donc. Et puis magique aussi. Des mercis, beaucoup. De la tristesse également.
Vous avez eu la parole. Résumé.

L’ouverture (première période) :
« rêver sa vie, vivre ses rêves » (A. Comte-Sponville)

Magasin très original. On a
l’impression d’entrer dans un rêve.

Un fonds musical me semble
souhaitable. Meilleurs vœux de succès.

Bien car on a le choix aussi bien
au niveau des nouveautés que des albums plus classiques . Le
paiement par carte bancaire serait un plus.

Peut-être un conseil :
démarquez-vous franchement de vos concurrents. Pourquoi ne pas vendre aussi des
albums d’occasion (pour les budgets plus modestes) ?

Le fanzine constitue une bonne
idée.

Intérieur chaleureux ;
revoir aménagement (espace vide au milieu de la pièce)

On n’ose pas trop rentrer.

Un petit peu mal placé et mal
connu.

Deuxième période : il n’est pas
besoin d’espérer pour entreprendre ni de réussir pour persévérer.

Temps de chien.

Je suis désolé d’avoir le hoquet
dans ce lieu si serein.

Désolé, je n’ai pas pu repasser
ce soir, si vous pouviez me garder les BD jusqu’à demain après-midi (vers
15h00). Ce serait super gentil. Merci. La jeune fille aux cheveux rouges avec
un chien.

Cher Monsieur
artisan-commerçant !, Merci pour le calendrier joint avec trois cartes
postales achetées chez vous. Je l’ai découvert une fois arrivé chez moi aussi
je n’ai pas pu vous remercier oralement. De plus il est noté « Envoyer une
carte c’est un plaisir partagé. » Je pense que c’est vrai. À ma prochaine
visite. Mes amitiés à vous.

On attend toujours l’ex-libris de
David B. devant accompagner sa BD parue depuis trois mois !

J’ai perdu mon parapluie et je
suis surtout venue m’abriter. Boutique sympa. Je reviendrai quand j’aurai des
cadeaux à faire. Merci le mauvais temps.

C’est agréable une boutique où le
vendeur ne vous saute pas dessus dès la porte franchie.

La collection Aire libre est
vraiment exceptionnelle. Merci de me l’avoir conseillée.

Quels sont les gagnants du
concours ? Sur le bon de participation, il était indiqué que les résultats
seraient affichés en magasin. Je ne vois rien. N’y aurait-il personne qui ait
deviné le palmarès (alph’art du meilleur album, celui du public et celui du
meilleur scénario) ?

Boutique fermée en fin de semaine
dernière. Pourquoi ?

Déplacement à Angoulême : à
renouveler l’année prochaine. Si possible avec un prix un peu plus bas de façon
à réserver les dépenses à l’achat d’albums sur place.

Je n’ai pas eu le temps de
visiter le Centre National de la Bande Dessinée et de l’image lors du festival
d’Angoulême. Idée : prévoir une demi-journée supplémentaire lors de la
prochaine édition. Sinon, voyage bien organisé.

Le programme des dédicaces se
fait de plus en plus maigre ! La dernière remonte à au moins un mois et le
dernier auteur intéressant c’était Constant. Il y a une paye !

Boutique agréable. (C’est juste
pour écrire quelque chose de positif, vu les commentaires précédents).

Une suggestion : une
exposition

Troisièmement : le difficile
demande du temps, l’impossible, un peu plus. Le temps c’est de l’argent. Le
problème de notre temps c’est que le futur n’est plus ce qu’il a été (Paul
Valéry).

Nous regretterons cette petite
boutique sympathique qui manquera à Tourville. Bon vent et bonne chance.

Fermeture d’une petite boutique
sympathique. Dommage. À bientôt, j’espère, dans un autre lieu, une autre ville.
Votre boutique de bulles a eu le mérite de m’apporter beaucoup d’envies et de
bien-être.

C’est triste que cette petite
boutique ferme, peut-être qu’elle aurait marché si vous vous étiez davantage
diversifié. Elle avait l’avantage d’être sympathique et simple. Enfin c’est la
vie. Merci et peut-être à bientôt.

Deviens qui tu es.

Bonne année.

Et oui des belles occasions de
qualité (et pas trop cher !). Et le grand magazine web.

Je ne venais pas souvent, mais à
chaque fois j’étais bien reçu. Des BD d’occasion de bonne qualité et de belles
figurines Marvel. Merci pour tout.

Je trouve bien navrant qu’un lieu
aussi magique se retrouve à néant. Je partage la tristesse qui puisse régner et
ne pas gagner dans les cœurs. L’humain est lobotomisé et s’oublie ainsi
délaissant art et culture et s’égarant lui-même. Vive la culture et l’art qui
nourrissent les âmes puissantes. Bonne chance.

Une librairie qui ferme… Viendra
un jour le temps de la nostalgie (et celui des regrets aussi). De ces lieux où
il faisait bon passer, s’arrêter, prendre le loisir de regarder, s’ébahir,
découvrir, acheter… On se souviendra, qu’à cet endroit, dans cette rue, il y
avait une librairie de bédé. Et c’était un plaisir de s’arrêter devant la
vitrine pour envier tel ou tel objet, figurine. On savait à l’avance qu’on
allait rester un moment avant de repartir. Et que ce serait un moment de
bonheur. Restera pour nous des livres, des figurines, des posters, en souvenirs
chez nous. Merci d’avoir existé.

Un grand dommage que De bulles en
bulles disparaissent. Nous regretterons le choix des articles et l’accueil. Une
grande tristesse.

Je viens d’apprendre, qu’une fois
de plus, une librairie fermait ses portes. Je sais d’expérience combien cette
décision est difficile à prendre pour quelqu’un qui s’est investi avec
enthousiasme et dynamisme dans un tel projet. J’espère que par-delà la
déception, ces quelques années auront été pour vous une expérience qui vous
laissera un bon souvenir et surtout une passion intacte pour les livres.

***

L’aventure touche à sa fin.
J’aimerais dire quelques mots de remerciement à vous tous qui avez franchi le
seuil de Bulles en bulles et qui vous êtes connectés au site Internet. J’ai
souhaité instaurer un lien de confiance et de convivialité. Vous proposer des
produits originaux, amusants, rares et cela au meilleur rapport qualité-prix
possible. Partager une passion. Sans doute, les choses se sont-elles dégradées
au fil du temps. Les bulles du neuvième art vont céder la place à d’autres
bulles (et aussi à des boissons non-gazeuses). Les temps changent. Salut.

Il,
Avril

Snif. Elle en aurait presque
versé une larme.

Le cabinet comptable confirma que
le commerçant se retrouvait en redressement judiciaire, préalable habituel à
l’effondrement. La liquidation, inévitable lorsque le défunt bougeait encore, a
fortiori maintenant, serait certainement confiée à l’étude de Me E., du moins
si ce dernier, sympathique margoulin pourtant diplômé en droit, ne se trouvait
pas derrière les barreaux.  Me E. se
prévalait cependant d’un carnet de relation impressionnant susceptible de lui
éviter l’infamie de la prison, quoique l’endroit soit de plus en plus fréquenté
par des VIP. Ce dernier élément augure d’une future prise de conscience des
réalités de la prison dans la société à même de limiter les dégâts du discours
sécuritaire.  L’affaire prenait une
tournure inquiétante. Cela puait le crime économique à plein nez. Elle téléfaxa
une demande de vérification au Bureau de la Purification Sociale. Il s’était
peut-être chargé de son élimination ; bien que le Bureau semblât en
sommeil et ce pour des raisons bassement électorales. Un hebdomadaire, les
Cancans du canardeau sur canapé anciennement le Cafard canardeur, lui-même né
précédemment de la fusion du Canard laquais et de l’Orange déchaînée, avait
révélé son existence et, depuis menait une campagne hostile. On craignait au
plus haut niveau que certains électeurs ne trouvent à redire quant aux méthodes
expéditives du Bureau. Il fallait bien pourtant se débarrasser des inutiles et
des nuisibles. C’était le prix à payer pour une société mondialisée et
efficiente.

Samedi rien du tout de prendre un
repos sabbatique.

Le chroniqueur matutinal, obligé
de travailler un samedi et retrouvant la foi à l’approche du Jour du Seigneur
adressa une prière :

Bienheureux habitants de Z. et
des autres villes du département, nous avons ce matin l’heur de recevoir
monsieur Raymond Devos, humoriste de profession. Vous aurez le plaisir, d’ici
quelques instants de réécouter son sketch L’homme
existe, je l’ai rencontré. Ma chronique gagnera donc en brièveté. Nos pères
qui êtes aux cieux. Au nom des enfants abandonnés en Roumanie, des gamins des
rues au Brésil, des mineurs prostitués en Thaïlande (il est vrai que le
tourisme sexuel permet de récupérer des devises et puis chaque pays se
spécialise là où il détient un avantage comparatif), enfants du SIDA en
Tanzanie, de la guerre au Kosovo, de la faim au Bangladesh, de la misère en
France, petits-enfants disparus des Folles de la Place de mai en Argentine, au
nom des enfants toxicomanes en Colombie, je vous salue. Donnez-nous aujourd’hui
comme hier notre passivité quotidienne. Soumettez-nous à la tentation
commerciale et délivrez-nous de la pensée. Pardonnez-nous notre médiocrité,
vous qui êtes à notre image. Que vos règnes finissent sur la Terre comme aux
cieux. Amen.

Certes, vos courriers futurs ne
manqueront pas d’objecter que l’existence du mal est la contrepartie de la
conscience et de la liberté humaine, que la trahison de Judas a permis le
sacrifice de Jésus, fils de l’Homme, pour le salut de l’âme. Certes, vos
missives futures vitupèreront cette chronique au mieux agnostique au pire
sacrilège que je tiens ce matin. Pourtant, ne voyez rien de plus dans cette
provocation qu’un cri de colère et de lassitude aussi ; sous la hargne et
le courroux, une tendresse compassionnelle que je tente de dissimuler.

Je vous souhaite le bonjour chez
vous. Nous vivons une époque formidable. L’avenir ne manque pas d’antériorité.

ELLE attrapa une veste et sortit
respirer l’atmosphère si spéciale de cette ville. Atchoum ! Le fond de
l’air perdurait[6] dans
la fraîcheur.

Assise
à son bureau, elle décacheta la réponse attendue de la salle des ventes aux
enchères de Bancq. La victime l’avait contactée pour la cession de deux albums
de bandes dessinées, Rientintin a mauvais teint et Rientintin est raplapla chez
les Ruskoffs en éditions originales avec dédicaces apocryphes certifiées. La
valeur estimée (sans dédicace) s’élevait à 500 000 F pièce. Les ventes les plus
récentes laissaient espérer que les enchères tripleraient cette mise à prix. Le
crime crapuleux ne pouvait être écarté plus longtemps. Où se trouvaient les
deux pièces en question ? Ces deux albums pirate pastichaient le célèbre
reporter et détective créé par George Rémy dit Hergé. Qui n’a jamais lu ou vu
en dessins animés, les aventures de ce témoin du vingtième siècle ? Il a
parcouru l’Afrique coloniale, l’Amérique de la prohibition et celle des révolutionnaires
dictatoriaux. À bord de voitures, d’une fusée rouge à damier destination Lune,
d’avion, d’un radeau de la méduse, en sous-marin en forme de requin à la
recherche d’un trésor, à pieds, en vélo, sur un lama pour rejoindre un temple
du Soleil d’une civilisation disparue, à dos d’éléphant en compagnie de
Philémone Siclone victime du poison qui rend fou, Tintin lutte contre des
trafiquants de drogues et les préjugés condamnant des gitans pour le vol des
bijoux de la Castafiore. Car, autour du héros, gravitent un savant, inventeur
distrait et sourd, qui suit son pendule ; un capitaine dont les jurons
illimités n’effraient pas le facétieux Abdall’ah ; des détectives, frères
jumeaux[7] dans la maladresse mais
dont l’un a un nom terminé par le t de tomber et de se tromper et
l’autre par le d»  de « je
dirais même plus », sources malgré eux de gags. Avec son fidèle chien,
Milou, que serpent arboricole autant que vilains en tout genre tentent de tuer,
il se lance sur le territoire du Yeti, pour sauver Tchang. Oui, M. Bancq avait
été intarissable au téléphone. Elle était parvenue, après maintes tentatives à
circonscrire l’enthousiasme de son interlocuteur. Sur la promesse d’un courrier
prochain, la conversation avait pris fin.

Message à caractère informatif et
publicitaire (afin de relancer l’intérêt défaillant des lecteurs) :

Réalisez enfin tous vos
rêves ! Aujourd’hui, super cagnotte de 200 millions de francs (soit un peu
moins d’euros). 100 % des perdants auront tenté leur chance ! Pourquoi pas
vous ? C’était un message de la Loterie des Super cagnottes à gogo.

ELLE considérait que le narrateur abusait.
Il ne l’avait toujours pas décrite ni physiquement ni psychologiquement.
Comment le lecteur ou la lectrice pourrait-il (elle) s’identifier à une héroïne
anonyme, sans le moindre début de commencement d’ébauche d’amorce de
personnalité virtuelle ? D’autant plus que les personnages secondaires
brillaient par leur absence. Et que dire du manque de détails ? Quant à
l’intrigue, c’était n’importe quoi ! Elle partait dans tous les sens, sans
logique. Ainsi, la piste sentimentale pourtant suggérée dès la première page,
était laissée en jachère. Pourquoi n’était-elle pas née sous la plume d’un
écrivain talentueux ? un Pennac, une P.D. James voir un auteur romantique
qui l’aurait magnifiée à la manière d’une Emma Boeufavarié. Elle s’imaginait
bien l’Elsa d’un nouvel Aragon (ou à défaut d’un joueur de foot) ou la Lara
Croft littéraire du XXIe siècle. Elle se contenterait même de n’être
qu’une Raymonde Bidochon ou une Julie Lascaux. Mais non. La malchance, la
poisse, la guigne ne la quittait pas. C’était un écrivaillon, un obscur
plumitif qui l’avait procréé, tiré du néant, …         STOP ! ! !

(Cri
de l’auteur légèrement énervé par le manque de respect manifesté par Elle).
Oh ! ! ! Ça suffit les récriminations ! Tu la fermes ou je
te fais buter par le premier cloporte venu ! A moins que tu ne préfère
crever d’une overdose ? Ou d’étouffement en mangeant une pâtisserie ou un
bretzel ? T’auras pas l’air conne ! Et puis, je te signale que tu ne
peux pas émettre d’avis personnel. Tu n’existes pas !

Après cette parenthèse regrettable
dont l’écrivain vous prie de ne pas tenir rigueur, l’histoire toujours
palpitante et même de plus en plus passionnante, continue. Procédons néanmoins
à un bref résumé à l’usage des lecteurs distraits par l’intervention
intempestive d’Elle, par leur téléphone portable ou par tout autre cause
indépendante de leur bonne volonté que nul ne se risquerait à mettre en cause.
Une certaine quantité de matière vivante retrouvée quelque part ne l’était plus
(vivante). Quelqu’un menait une enquête. Ajoutons qu’un certain goût pour la
mort caractérisait le récent décédé.

Horoscope
de Madame Irma, voyante double vue (avec lunette à double foyer) :

Aujourd’hui, les idées noires
vous submergent. Changez d’air. Il est des jours moroses. Souvenez-vous alors
de la devise de la famille Kennedy : ne jamais se laisser abattre par les
petites autant qu’innombrables contrariétés de la vie moderne et apprécier les
plaisirs simples telle une ballade dans une voiture décapotable. Le bout du
tunnel est proche, comme le remarquait déjà en son temps le chauffeur de Lady
Diana Spencer. Alors, bas les masques (surtout si vous vous prénommez Mireille)
et haut les cœurs (sauf si vous avez subi récemment une transplantation
cardiaque). Mme Irma vous soutiendra moralement toute la journée.

Bénéficiant du soutien sans
faille et amical de la grande Irma, Elle se sentait rassurée et fermement
décidée à terminer cette enquête qui traînait de façon agaçante. Tss-tss.
Problème : elle avait déjà effectué son temps de travail hebdomadaire
légalement autorisé. Il faudrait donc attendre la semaine prochaine. Cela
n’arrangeait personne ; ni le lecteur impatient de parvenir au terme d’une
histoire abracadabrante pour se plonger ensuite dans un roman digne de ce
nom ; ni l’éditeur qui avait d’autres livres plus prometteurs à
promouvoir ; encore moins le personnage principal et féminin qui était
attendu ailleurs (un casting pour un polar romantique), pas davantage le
cadavre qui commençait à se décomposer et pas plus le conteur qui souhaitait
narrer une histoire en sept jours.

Avant
de rentrer chez elle et bien qu’attendue, ELLE décida d’accepter une invitation
ancienne et alla se faire offrir une tasse de café chez son collègue, Nathan
Verne, l’un des rares avec qui elle avait pu développer une relation de
camaraderie fondée sur l’estime. Depuis huit ans déjà, il était très apprécié
de leurs supérieurs. Un homme ponctuel dont le travail s’avérait toujours
soigné ; irréprochables étaient ses rapports. Il aimait son métier.
Sobrement élégant, de taille moyenne, les cheveux en brosse, Nathan avait une
personnalité qui vous séduisait immédiatement. Le besoin de séduction était
vital chez lui ; probablement parce qu’il vivait par le regard d’autrui.
Ils avaient sympathisé rapidement.

Il collectionnait tout ce qui se
rapportait au personnage de Corto Maltese : pancarte, réveil, boîte à
cigarette, figurines, … Son appartement ressemblait à un musée dédié au
célèbre marin solitaire toujours en quête d’une aventure ou d’un trésor, ouvert
à toutes les cultures, à toutes les différences. Le personnage d’Hugo Pratt,
véritable hymne à la curiosité humaniste et à l’imaginaire vous donnait des
envies d’errance, de grand large. Comment résister à ce bourlingueur au long
cours, à cet explorateur infatigable parcourant les mers du globe, à ce
voyageur extraordinaire à la poursuite d’un rêve plus haut, d’un supplément
d’âme, aux confluents des légendes, de la géographie et de l’histoire ?

Ils discutèrent de leurs vies
respectives et les non-dits, les gestes, les attitudes importaient autant que
les paroles. Nathan avait d’abord mal vécu son homosexualité, essentiellement
par rapport à ses parents qui ne comprenaient pas. Non, ce n’était point une
maladie ; c’était inscrit dans les gènes autant que l’alcoolisme, la
délinquance, la méchanceté. Les poètes se plaisent à placer l’amour dans le
cœur. Il siège plutôt dans la tête et juste en dessous de la ceinture imitation
cuir, soutien indéfectible des pantalons. « La bandaison ça ne se commande
pas » chantait Georges Brassens. Non, cela ne résultait pas non plus d’une
enfance trop choyée. Sa mère n’avait pas fait de ce fils unique une
« femmelette ». De toute façon, femme au foyer, elle était trop
occupée à s’engueuler avec sa moitié. Mariage de raison dépourvue d’irréfléchie
passion. Ses parents lui consacraient peu d’attention. Sa pédérastie avouée, se
sentant honteuse de cette « anomalie biologique », de cette tare
sociale, ils l’avaient rejeté.

Sans doute, existait-il une plus
grande compréhension entre deux hommes (ou entre femmes). L’amour hétéro se
basait sur l’illusion du désir (et la pénétration) puis sur la tolérance.
Absolument sincère pendant chaque relation, Nathan avait des amours temporaires,
provisoires voire de passage. L’homosexualité lui permettait –au-delà de
l’appétence sexuelle- une vraie complicité et un sentiment de considération et
d’unicité.

Il avait rigolé lorsque des
journalistes américains titraient, à l’aube des années quatre-vingt, sur un
cancer pédéraste. Depuis, il se savait séropositif. Néanmoins, il croyait en
son étoile (jaune et en son triangle rose). L’avenir restait en partie à
écrire.

Il servit le café brûlant, se
souvenant que sa collègue l’appréciait ainsi pour le déguster à petites
gorgées. Elle semblait tendue, contrariée (comme Mme Irma l’avait pressenti).
Finalement, elle lui confia (en partie) la raison de son anxiété.

Elle éprouvait une certaine peur
de s’engager dans une relation affective plus profonde. Son amant souhaitait
qu’ils louent un appartement en commun. Que lui répondre ? La situation
présente lui convenait tellement bien et évitait tout risque d’usure ;
leurs défauts respectifs se voyaient moins ainsi. Et puis si l’un des deux ou
les deux se trompaient, la séparation n’en serait que plus douloureuse. Ne
vivaient-ils pas le meilleur sans les petits matins grincheux et les visages
enfarinés, les disputes stupides sur l’usage de la télécommande télé et la
poubelle à descendre, les flatulences nocturnes, les vérités corporelles du
quotidien, les agacements familiers de la vie commune (gouttes d’urine sur
la cuvette des toilettes, l’attente aux caisses pour payer les courses du
samedi, les soirées obligées chez la famille ou des copains, les repas à
préparer, le linge à laver et repasser, le drap du lit qu’il tire toujours à
lui…) ? Pourquoi s’engager plus avant ?

Ne pouvant s’attarder beaucoup
plus, elle s’extirpa du fauteuil et prit congé en le remerciant pour sa
patience et sa gentillesse.

���

Elle alla prendre un peu de
hauteur et se changer les idées à la montagne.

Dimanche dans son costume de
premier jour de la semaine, souvent consacré au culte de la fête.

Puisque l’héroïne est
indisponible pour la journée et qu’il serait importun de l’observer, épargnons
lui notre présence et profitons-en pour en dresser le portrait. (Au choix sans
choir dans l’embarras).

Qui était-elle ? (1)

Un petit bout de femme dont le
sommet du crâne se situait à 1m56 du sol (pieds nus) ; une jeune femme de
29 ans révolus, à la beauté métisse et à la silhouette athlétique, dotée d’une
chevelure abondante mi-longue, noire et bouclée. Ses yeux surmontaient des
cernes profondes, héritage de nuits longues, de coups durs encaissés ou de
voyages lointains. La vie ne l’avait épargné ni physiquement (un genou déboîté,
des os usés) ni psychologiquement. Malgré tout, elle conservait une joie de
vivre exceptionnelle, une énergie (en dehors du turbin) contagieuse (si l’on
n’y prenait garde). Elle affichait une dérision de façade, blindage
indispensable contre toutes les saloperies de la vie. Un jour, peut-être,
donnerait-elle naissance à un bébé, pour le meilleur ou le pire. Pour l’heure,
elle réussissait le grand écart entre la culture d’origine de ses parents et
celle d’une société centrifuge où la peur et son rejeton, le rejet de l’Autre
était la norme –ce que d’aucun nommait naguère la lepénisation des esprits.
Elle était femme, jeune, naturellement bronzée et flic. C’est vous dire si sa
vie ressemblait à un conte de fée.

Qui était-elle (2)

D’abord des couleurs, le blanc
laiteux (si vous vous sentez plutôt chat) ou anémique (si vous vous sentez un
penchant pour la médecine) d’un visage où dominaient des yeux vifs ; le
roux (grâce à la coloration naturelle des produits G.) des cheveux ; le
vert amande ou le jaune orangé d’un vêtement ; le noir de chaussures qui
rehaussaient sa taille ; le bleu d’un pantalon de jeans.

Ensuite des paroles prononcées
par une voix communicative mais autoritaire : bonjour. Bien, et
vous ? Faut que je téléphone à ma mère. Tu as été fini à l’urine ou tu as
pris des cours du soir ?

Enfin, elle était une présence,
centre ou périphérie d’autres vies. Elle avait un futur mari attentionné qui ne
la confondrait jamais avec un punching-ball, des amies qui appréciaient sa
compagnie, des collègues dont beaucoup la jalousaient.

Qui était-elle (3)

Récente quadragénaire, divorcée
et (donc ?) épanouie, cheveux blonds au carré, yeux saphir (avec lentille)
bleu délavé (sans), elle mesurait 1m72. Les quelques cigarettes qu’elle fumait
au lever puis après les repas en accompagnement d’un café, donnaient un ton
ivoire à ses dents et tachaient le bout de ses doigts aux ongles coupées ras.
Des goûts littéraires en particuliers pour Romain Gary l’avaient amenée dans
une faculté de Lettres modernes. Devant l’absence de perspectives et portée par
une forte attirance pour la Loi et ses serviteurs, en mémoire de son grand-père
et de son père aussi, elle avait changé d’orientation. Sans doute à cette
époque-là, confondait-elle, égalité, équité, légalité et justice. Pourtant elle
persévérait à croire en la promesse de l’aube et aux couleurs du jour. Elle
avait la vie devant soi, en tout cas, la bonne moitié. Au clair de femme, la
nuit sera calme. Enfant, elle avait aimé les cerfs-volants et son petit chien
blanc. Elle offrait à sa maman, le jour de sa fête, une tulipe qu’elle
cueillait dans le jardin de la voisine, une vieille femme charmante, aux
origines nobles, Lady L. Cette dame avait reçu une éducation européenne à
Oxford, à Paris et dans d’autres capitales au gré des affectations de son père,
diplomate. Elle était attirée aussi par les clowns lyriques et l’homme à la
colombe (qu’elle nommait des enchanteurs) du cirque qui s’installait une fois
l’an sur la place de la mairie et dont l’un des numéros consistait en une leçon
de musique très perturbée. Elle regardait à la télé, un feuilleton ancien,
Johnnie Cœur, tandis que son frère dans son fauteuil roulant rêvait de
découvrir les trésors de la Mer rouge du sang des pirates ayant coulé avec
leurs navires. Son parrain lui avait donné sa collection de livres d’histoire
pour enfants, Gloire à nos illustres pionniers, racontant les exploits des
premiers aviateurs comme de ceux qui firent l’empire colonial français ;
elle les avait encore. Plus tard, elle avait découvert Truffaut et la
« nouvelle vague » avec La nuit américaine, avec un petit ami
cinéphile.

Qui était-elle ? (4) (Si
aucune des trois descriptions précédentes ne vous a satisfaits.)

Elle était un appartement acheté
en crédit-bail ; un visiophone et un téléphone portable ; deux
ordinateurs multimédias dont un portable ; seulement dix-huit cartes,
bancaires et de crédit, de vidéo-club, de fonctionnaire, d’identité, de
cantine, de fidélité, de transport ; une voiture roulant à l’aquazole ;
trois téléviseurs dont un avec lecteur-graveur DVD intégré ; deux chaînes
hi-fi ; etc… Elle était en phase avec une société tournée vers la mobilité
(traduction commerciale de la liberté) et la communication (substitutif
commercial au relationnel).

Elle était aussi des numéros de
Sécurité sociale, de l’Insee, d’électrice régulièrement abstentionniste,
d’abonnement à des services d’eau, d’électricité, de gaz, etc…

Qui était-elle ? (5) (Là,
franchement, vous devenez pénible !)

Elle n’était pas : femme -
(non-guérie de son) enfant (ce), femelle - (deuxième sexe) objet, épouse -
pute bénévole, femme - (substitut œdipien) maman, femme - (chambre d’hôtel)
maîtresse (à ne pas confondre avec une soubrette de film porno), femme potiche
pour chef d’entreprise ou politicien avéré véreux, Eve tentatrice et
pécheresse, femme (siliconée) - idéal masculin, boniche épuisée - femme au
foyer bafouée par l’absence de regard de ses enfants et de son mari.

Qui était-elle ? (6) (Vous
me les brisez menues ! Dressez vous-même son portrait ! Le portrait
de MON héroïne !)

Message
à caractère informatif et publicitaire (susceptible de rompre la monotonie du
récit et permettant à l’auteur de retrouver un peu de calme) :

Le
Schpountzyx ne sert à rien. Il vous est donc indispensable ! Rendez vos
voisins et vos collègues jaloux ! Achetez-le avant tout le monde !
Bénéficiez de nos conditions exceptionnelles de crédit sur 90 ans ! Miss
Top modèle 2000 vous recommande le Schpountzyx avec options ! Commandez
dès tout de suite et vous recevrez (peut-être) une photo de Miss Top modèle en
bikini (pour l’acquisition d’un Schpountzyx) ou en string (pour deux
Schpountzyx minimum) !

Avec de tels arguments, le
Schpountzyx allait se vendre comme des petits pains ! Mais revenons à
notre récit. Pendant ce temps, ailleurs, « avec le temps va, tout s’en
va » (Léo Ferré).

Ce dimanche, Jean-Louis fêtait
ses 51 ans. La barbe grisonnait sous l’outrage du temps. Le crâne se
dégarnissant à vue d’œil, offrait une jolie piste aux mouches pour des atterrissages
d’urgence. Il avait eu vingt ans en 1968. Comme d’autre, il avait scandé :
« La jeunesse n’est pas un moment de la vie mais un état d’esprit.
Soyons dignes de nos rêves. Nous voulons des structures au service de
l’homme et non pas l’homme au service des structures ; avoir le plaisir de
vivre et non plus le mal de vivre. J’ai quelque chose à dire mais je ne sais
pas quoi. Je prends mes désirs pour des réalités car je crois à la réalité de
mes désirs. Soyons réalistes, demandons l’impossible. » Aujourd’hui, il
dispense des cours de biologie dans un lycée. Il s’obstine à porter des jeans
comme ses élèves, mais, même de loin, sa silhouette bedonnante empêche de le
confondre avec un lycéen ou à défaut, avec un jeune enseignant d’appellation
d’origine contrôlée (certifié). Bien sûr, les yeux sont restés vifs, malicieux
mêmes. Il n’a pas son pareil pour repérer le ou la candidate à la tricherie
lors d’un examen ou celui qui reluque une camarade au lieu de prendre des notes
sur la photosynthèse ou la mutagénéité des produits chimiques. Pourtant, ce
n’est plus la même chose. Il se sent jeune ; d’ailleurs la petite dernière
atteint juste les six printemps.

Oh, certes, il y avait eu des
signes avant-coureurs. De discrets manques de courage d’abord : des
réunions où il avait oublié de se rendre, des manifs dont il avait été absent,
des emportements qui avaient cédé la place à un sourire faussement indulgent,
des polos Lacoste qui avaient remplacé les tenues  handy bag
de sa jeunesse. Puis le temps des compromissions est venu, insidieusement.
Comment critiquer un système qui lui accorde un niveau de vie
confortable ? Pour rester crédible, doit-il renoncer à sa voiture
climatisée [avec peinture métallisée (offerte par le concessionnaire), air-bag
(pour la sécurité de la petite), auto-radio laser (c’est pour sa femme),…], à
son pavillon résidentiel, à ses bonnes bouteilles de vin le week-end, aux
cigares cubains de son beau-père du premier dimanche du mois ?

Lors des soirées entre collègues,
comme chacun d’eux, il se plaignait. Les Raisons abondaient. Il y avait besoin
d’une nouvelle machine à café dans la salle de repos et de davantage de
pions pour encadrer des élèves de plus en plus en manque de
repères, fruits de la massification (démocratisation ? classes démographiques
nombreuses des rejetons des générations déclinantes du baby boom ?) de
l’enseignement, avançait l’un.  Les tracasseries multiples comme le
problème des droits d’auteurs concernant les programmes télévisés que les
enseignants avaient pris l’habitude d’enregistrer afin de stimuler l’intérêt
des jeunes scolarisés, un manque de considération du Sinistre de l’Illétrisme
National qui avait eu des propos désobligeants à leur encontre et les rapports
avec les parents d’élèves parfois difficiles, ajoutait un deuxième. Un
troisième rappelait la corvée des copies à corriger et la nouvelle mode des
écoles ouvertes. Un dernier se lamentait sur un appareil éducatif, déstabilisé,
de qui l’on attendait une socialisation que les autres corps sociaux ne
parvenaient plus à assumer. Il fallait se mettre à l’euro, à l’anglais, à
l’informatique et à Internet. C’était un petit monde clos qui n’arrivait plus à
se tenir à l’écart de la réalité contrairement aux professeurs de
l’enseignement supérieur qui résistaient encore à la pression de la réalité de
la vie des autres , les non-enseignants.

Sa femme, institutrice, et son
fils, très certainement un futur enseignant (mais que lui léguer sinon un
capital culturel –selon la distinction du sociologue Pierre Bourdieu), lui
avaient offert un briquet, un Zippo avec l’effigie de Marylin gravée. Tout cela
n’est pas très révolutionnaire. Jean-Louis en avait conscience. Où était passé
ce jeune homme, ce post-adolescent idéaliste qui se voyait héritiers de 1789 et
des Communards de Paris, de Louise Michel et de Rosa Luxembourg, de Che Guevara
et de Léon Trotski. Il était mort depuis longtemps bien avant le Livre noir du
communisme. On échappe à la police, pas aux années. Le temps est le meurtrier.
Voilà une affaire qui risquait de faire du bruit, une affaire explosive.
Boum !

Le lendemain, Jean-Louis devait
témoigner à propos de l’assassinat d’un bouquiniste. Il avait eu la malchance
d’être le dernier client du cadavre qui bougeait encore à ce moment-là ;
il le jurerait. Non, il n’avait rien remarqué de particulier. Oui, il lui
arrivait d’acheter une bande dessinée. Pour la détente. Le jour en question, il
était arrivé à 18h30 et reparti une quinzaine de minutes plus tard ; le
commerce fermant à 19h comme stipulé sur le panonceau de la porte d’entrée par
un Gaston Lagaffe. Ils avaient discuté quelques minutes. Le personnage d’André
Franquin était presque une mascotte pour le propriétaire. Cet anti-héros,
flemmard et gaffeur, tendre écolo et toujours dans la lune, inventeur
malchanceux, était né en 1957 sous le signe du bricolage inventif et des
catastrophes loufoques. Le beau journal de Spirou avait recueilli celui qui
n’était pas encore affublé d’espadrilles bleues, de chaussettes rouges et d’un
pull-over vert. Ce garçon de bureau, adepte du droit à la paresse contre une
société laborieusement fordiste et keynésienne et des inventions les plus
farfelues sensées simplifier la vie de leur auteur mais cauchemardesques pour
ce pauvre et courroucé M. De Mesmaeker et ses contrats, avait déjà sa bonne
bouille ronde. Enfant égaré dans un corps d’adulte ou très subversif adversaire
du monde des affaires, du vociférant agent de police Longtarin auquel il
s’oppose dans une guerre des parcmètres sans merci, bref d’un ordre social qui
se fracasse sur les gaffes de ce timide et pacifiste poète surréaliste ?
Accompagné d’une mouette rieuse, d’un chat, d’une souris qui habite dans du
fromage et de divers autres animaux (Franquin inventa par ailleurs le
Marsupilami), le conducteur d’un tacot jaune à damier désorganise joyeusement
tout ce qui l’entoure. Ce garçon toujours prêt à rendre service, crée le
Gaffophone, instrument de musique capable de fissurer les murs et la
machine à nouer les cravates. Son créateur, désabusé, soignait ses idées noires
avec ce personnage désopilant.

Ils avaient aussi parlé du
gendarme qui s’était fait violemment agresser la semaine précédente et qui se
trouvait encore dans le coma. Toute la ville en parlait. Sinon, il n’avait rien
remarqué de particulier, pas de souvenir d’une parole, d’un geste ou de quoi
que ce soit d’inhabituel ou de bizarre.

���

Pendant ce temps-là, encore
ailleurs.

« Retour de vacances :
les survivants racontent. » (Journal télévisé des Nuls, septembre 1987)

Bison futé avait annoncé un
dimanche classé vert ; les départs en vacances ne devant provoquer des
bouchons routiers que les vendredi et samedi, ce qui avait bien été le cas.
Pourtant, la circulation était aussi difficile en cette soirée dominicale. On
dénombrait trois personnes dans la Clio : le père, Gérard, l’épouse,
Jeanne et l’adolescente, Suzette, fruit prévisible mais imprévu d’une nuit de
panne électrique générale et d’une boisson apéritive sirotée à la lueur de
bougies à défaut de chandelles. Et glou et glou et glou, il est des autres… Que
s’était-il passé ? Une averse avait rendu la chaussée glissante. Flic
flac, avait fait la pluie sur le pare-brise et la carrosserie. La plupart des
conducteurs ne respectaient pas les distances de sécurité. Etait-ce le cas de
Gérard, ce soir-là ? Avait-il arrosé le début des congés payés ? Non,
Gégé conduisait avec prudence sa voiture achetée en crédit-bail juste avant
l’été. Il en tirait une fierté et lui portait une affection que seul un mec
peut éprouver pour quelques tonnes de ferraille.

L’ado avait une voix éraillée à
la Patricia Kaas qu’elle écoutait pour le kif,
à donf dans son baladeur. Ses yeux
noirs, car tout est noir chez les ados (le sac à dos Chevignon avec un petit
nounours accroché à la fermeture éclair, le Lévi’s 501 et le pull acheté deux
tailles au-dessus), étaient souvent perdus dans le vague. Ses mains dont elle
ne savait que faire, finissaient habituellement dans les poches de son blouson,
une fois qu’elle s’était suffisamment rongé les ongles. Sûre d’être incomprise
de ses parents, elle aurait bien fugué sauf qu’elle avait pris l’option
cocooning jusqu’à 30 ans. Bref, une jeune personne, le cul entre deux chaise,
qui, une fois réconciliée avec son corps et dès qu’elle aurait une idée, ferait
quelque chose de sa vie. Après le sacro-saint baccalauréat bien évidemment. Si
elle ne se retrouvait pas en cloque avant (comme sa copine Elodie).

Elle avait eu une dispute avec le
bouquiniste qui l’avait jetée dehors car disait-il, sa « librairie n’était
pas un salon de lecture ». Revenus avec des copains, ils avaient foutu le
boxon, deux jours avant le décès suspect. La police voulait entendre son
témoignage, mais ses parents avaient décidé de s’occuper de cela, à la rentrée.
Ils payaient la location du camping à partir du samedi. Ils avaient déjà raté
un jour.

Vroum puis bang ! La voiture avait
réalisé plusieurs tonneaux, des figures réussies qui avaient été applaudies par
les spectateurs. Impossible de réparer le véhicule. Quel gâchis ! Quant
aux occupants, les pompiers avaient désincarcéré une brûlée définitivement
défigurée, récupéré un futur handicapé (la moelle épinière était touchée) et
une adolescente dont l’enfance et l’adolescence venaient de prendre fin.

Au nombre de deux, les coupables
étaient identifiés : Bison futé qui aurait du mal, cette fois, a évité
l’abattoir, et Météo France. Voilà une histoire qui allait faire du bruit,
celui de la tôle froissée. Peut-être trouverait-on un bouc émissaire ?
Alain G.-P. avait-il été juif ? De toute façon, il n’était plus. Il y
aurait bien eu Rachid A., mais il ne présentait pas la météo. Dommage. Les
volontaires manqueraient certainement, comme toujours.

���

La
charmante et bilingue Annette avait souhaité : « bonsoir et
bienvenue. » puis vingt-cinq minutes plus tard, « merci et à
bientôt. » ; la veille, elle avait prononcé un chaleureux
« c’est la fin de cette édition. Passez une merveilleuse soirée et un bon
dimanche. » Elle constituait à elle seule un plaidoyer pour sa chaîne de
télévision et renforçait l’amitié franco-allemande. Sa sympathique collègue
conclut par « Excellentes vacances à ceux qui ont la chance d’en prendre.
Merci de votre attention. Bonne fin de soirée sur France 2. » Ailleurs,
une sobriété un peu sèche l’emportait : « c’est la fin de ce journal.
Dans un instant la météo. Demain, vous retrouverez… Excellente soirée. »
Curieusement, c’était en fin de semaine et seulement à ce moment-là que la
compétence féminine s’exprimait pleinement.

Elle
s’installa à table pour un repas froid : salade mexicaine en conserve, une
tranche de jambon et un morceau de fromage non pasteurisé (car elle aimait
vivre dangereusement). Miam. Ensuite, confortablement lovée dans son fauteuil
unique et préféré, elle consulta les programmes : Le dictateur de Charlie
Chaplin, Brazil de Terry Gillian ou l’Histoire officielle de Luis Puenzo. Elle
opta pour la comédie. Il ne manquait qu’une ouvreuse proposant
« Bonbons ! Chocolats ! Eskimos glacés !
Valium ! » pour se croire au cinéma.

La semaine suivante.

Elle se réveilla. L’air
exceptionnellement sous-pollué des hauteurs montagnardes l’avait fatiguée et
régénérée. Le chroniqueur radiophonique (dans le cas d’une improbable et futur
adaptation radiophonique, Ph. Meyer pourrait être pressenti pour le rôle, après
bronzage par UVA, quelques séances de musculation abdominale et remplacement
des lunettes par des lentilles) était fidèle au poste : « Heureux
habitants de toutes les villes du département, je vous entretenais lors d’une
précédente causerie d’un cauchemar. Je vous propose ce matin de partager un
rêve. Je n’en tire aucune fierté personnelle, mais il se trouve que j’ai fait
un rêve. Imaginez un instant une télévision qui ne rediffuserait plus en boucle
les séries : par exemple, plus de Petite maison dans la prairie (because
la lignée Ingalls s’est éteinte suite à de tragiques évènements dont nous vous
épargnerons la narration tant parce que ce n’est pas l’objet de cette chronique
que par soucis de ne pas traumatiser nos plus jeunes auditeurs). Supposez des
journaux qui n’annonceraient que de bonnes nouvelles telles : les maffias
russes se sont enfin décidées à recycler leur argent sale dans nos banques
plutôt que chez nos voisins et néanmoins concurrents helvétiques ; la
météorologie nationale est formelle, demain il fera beau ; à la bourse de
Paris, la fusion réussie des pétroliers Amoco et Cadix (Belle de) avec un plan
de restructuration nécessitant de provisionner des charges exceptionnelles pour
2 000 suppressions d’emploi, a permis à l’action de grimper de 15 % !
On dit souvent que rien n’est gratuit dans notre société mercantiliste et
individualiste, et bien c’est faux. La violence reste gratuite. Concevez un
instant, un monde où de dangereux utopistes, ralliés dans une association au
sigle ouvertement belliciste, cesseraient de réclamer une taxe Tobbin (baptisée
ainsi contre le gré du monsieur en question) sur les mouvements spéculatifs
internationaux de capitaux. Représentez-vous une civilisation qui aurait enfin
pris conscience de tout ce que la modernité doit aux intégristes : le
droit à la vie, l’assassinat de médecins pratiquant l’avortement
(autorisez-moi, ici, un aparté. Savez-vous que Roland Magdane résumait ainsi le
débat : si une femme qui avorte, commet un crime ; un homme qui se
masturbe, c’est quoi ? un génocide ?). L’assassinat de médecins,
disais-je donc avant de m’interrompre moi-même, et les couloirs de la mort dans
les prisons américaines ; l’amour de Dieu, les télé-évangelistes et la
purification ethnique ; l’homme nouveau, le goulag et l’humour communiste
(exemple : dîtes au parti ce qui vous manque, nous vous expliquerons
comment vous en passer). J’en passe et des pires. Bon, retour à la réalité. Il
est temps pour vous d’aller gagner votre pain quotidien à la sueur de vos
glandes (sudoripares). Bonjour chez vous. Le futur ne manque pas d’antériorité.
Pardon, le futur n’aurait pas manqué d’antériorité. »

En
ce début de vacances estivales, un animateur proposa ensuite une sélection
d’ouvrages susceptible (voire ombrageuse) de satisfaire les centres d’intérêt
de chacun : jardinage avec La dame
aux camélias ; culinaire (Fleur
de nave vinaigrette, recette
conçue par F. Dard) ; mer (Antonin Artaud) ; érotique (pas de pudeur
hypocrite, justifia la voix radiophonique, avant de livrer le titre (Viol de nuit ou Viol par une nuit d‘été, d’un certain Antoine de Saint Ex Huppé Ri,
nom à rallonge autorisant à supposer des origines nobles chez ce dévergondé[8]) ; informatique (Mémoires mortes par Patricia
Cornwell) ; humour (Raymond Dumas : contravention, délit et crime, introduction au droit pénal avec
stage pratique conseillé) ; tourisme (A
l’ouest rien de nouveau) (que voulez-vous qu’il y ait de nouveau,
interrogea l’animateur avant d’ajouter que, pour se dorer au soleil, rien ne
valait le sud) et pour les enfants, deux bandes dessinées intitulées
Aristote (précédents volumes disponibles chez Dupuit) qui a abandonné ses
potes, dans un album Histoire des animaux
(ça plait toujours aux enfants et les parents se laissent volontiers séduire
par nos amis les bêtes, remarqua l’expert médiatique en loisirs estivaux) ainsi
qu’un Con de fée chez Castreman. Elle n’y prêta guère d’attention. Elle
préférait l’avis personnel, subjectif du libraire de la …. Et l’ambiance si
particulière de ces temples modernes dédiés à l’agitation cuculturelle.

À peine arrivée au bureau, prise
d’un léger malaise, elle se dirigea vers les toilettes où se trouvait un
distributeur d’anti-dépresseurs offrant un large choix. En effet, sur
proposition du Ministère de la Santé et du Bien-être Social, le Parlement avait
voté l’installation obligatoire de tels distributeurs dans les entreprises et
les administrations publiques qui, les premières, en souvenir de leur mission
de service public, avaient testé la présence d’automates dans leurs locaux.
Prozac et Lexomil avaient la faveur de la majorité. La consommation était
cependant limitée à 366 pilules du bonheur par an (365 + 1 pour la route) que
l’on ingérait en une seule fois dans le cadre d’une tentative de suicide. Cela
s’avérait généralement suffisant (sauf si, le SAMU intervenait trop
rapidement ; ce qui vous donnait droit alors à un lavage d’estomac par un
personnel hospitalier de garde). Splash. L’eau giclait contre les parois du
lavabo. Elle se rinça les mains et le visage.

Un message l’attendait lui
enjoignant de se rendre encore une fois sur les lieux du crime mystérieux.
Incommodée par une odeur déplaisante, l’agence immobilière gérante du local,
lors d’un état des lieux, avait découvert des corps non identifiés qui
reposaient paisiblement (selon le témoin) dans un faux plafond. L’un
contrairement aux apparences n’avait pas eu le visage vitriolé. Il avait un
physique de radio selon l’expression populaire ou si vous préférez, une beauté
à la Quasimodo, le héros bossu de Notre dame de Paris imaginé par Victor Hugo
lors d’une crise de romantisme aiguë, ignorant qu’il était de la destinée
future tant cinématographique que sous la forme d’une comédie musicale, de ses
personnages ; beauté tout intérieure donc. Associer le romantisme à la
comédie peut susciter de prime abord un léger étonnement. En fait, il s’agit
d’un romantisme qui a oublié qu’il n’y a pas d’amour heureux. Ce premier gisant
portait un costume gris trois pièces avec nœud papillon et pochette en soie
assortis. Revenait-il d’une soirée ou s’y rendait-il, lorsque la fatalité le
rattrapa ? Un deuxième invité avec une chemise blanche 100 % coton, lavage
à 40°, repassage superflu, et une cravate maculée de sang (ce qui dénotait un
homme peu soigneux tant ce type de tâche est difficile à nettoyer), présentait
un trou dans la tête. On pouvait en conclure soit un cas d’amnésie soit un
besoin de s’aérer les idées. Le troisième de ces messieurs grimaçait sans
élégance. L’enquête révèlerait un empoisonnement par absorption (volontaire
semblait-il, malgré l’invraisemblance de la chose) de nourriture et de cola
gazéifié délivrés dans un fast-food (restauration rapide pour les puristes et
les amoureux de la langue française). Le quatrième avait succombé d’une rupture
d’anévrisme au cerveau. Crac. Le commerçant d’une cruauté sans limites, l’avait
contraint à regarder Arte toute une soirée puis des télés privées la nuit
suivante. Le dernier était une dernière. Cette femme, dans le rôle de l’invitée
surprise, comptait probablement parmi les fans de Claude François. Électrocuté
suite à un excès de consommation énergétique, ce cinquième corps présentait la
particularité d’être dépourvu de cœur, au sens propre et figuré du terme.
Électricité de France lui devait plus que la lumière. Une femme seulement sur
cinq releva l’héroïne. Malgré tous les discours sur l’égalité et la parité, la
réalité changeait lentement.

Bref en un mot comme en sang, le
serial looser était aussi un serial killer ! Chacun prend son plaisir où
il peut, se murmura-t-elle. Il aimait la variété. Il est vrai que l’ennui
provient de la monotonie et de la monomanie. Sitôt cette nouvelle répandue par
des médias malveillants par nature et abusant de la faiblesse démocratique, un
certain sentiment d’insécurité risquait de se répandre dans la ville comme une
traîné de poudre. Des rumeurs d’incompétence des forces de l’ordre pouvaient
même courir. Fallait pas. L’évacuation des corps se fit dans la discrétion.

Avait-il espéré à lui seul,
remédier à un problème de surpopulation urbaine ? S’était-il débarrassé
d’importuns ? Pourquoi se limiter à cinq ? Par manque de temps ?
Certes la gestion du commerce et les calculs prévisionnels d’évolution de la
trésorerie avalaient les heures de la journée comme un compteur kilométrique
anorexique, la distance. Il y avait d’un côté les dépenses et de l’autre,
l’absence de recettes. Cela limitait la difficulté des calculs. À cause d’un
manque de place dans le faux plafond ? Bien sûr, l’espace disponible
devenu un luxe, dévorait les grosses coupures comme le bouddha boulimique, la
connaissance de l’âme humaine. Mais ce qui était vrai pour les grands centres
urbains ne correspondait nullement à la situation de cette petite ville. Aux
questions précédentes, on pouvait répondre oui et non. On trouva sur chaque
cadavre une lettre. Il s’agissait de la correspondance entre le défunt libraire
et ses victimes. L’ex-commerçant, prévoyant des lendemains qui déchantent,
avait postulé à des offres d’emploi. La vengeance semblait constituer le mobile
de ces exécutions.

Strasbourg, le XX/XX/XX

Monsieur,

Suite à l’annonce que nous avons
fait paraître, nous avons le regret de vous informer que nous ne retenons pas
votre candidature. En effet, nous avons privilégié un choix interne (une
personne actuellement en CDD) ayant une expérience dans un poste similaire.

En vous souhaitant de trouver un emploi
correspondant à vos attentes et à votre âge, nous vous prions d’agréer
l’expression de nos sentiments les meilleurs.

(signature
manuscrite illisible)

Le
conseiller carrière emploi ressources humaines.

Toulouse, le XX/XX/XX

Monsieur,

Nous vous remercions de votre
candidature. Malheureusement, après étude attentive, celle-ci n’a pu être
retenue, n’étant pas exactement conforme au profil que nous avons défini avec
notre client. Cela était apparu dès réception de votre CV, mais nous sommes un
cabinet de recrutement et pour justifier nos honoraires, nous sommes amenés à
recevoir la quasi-totalité des postulants. Cela vous aura certainement permis
de visiter notre belle ville de Toulouse et donner des envies de mobilité
salariale. Par ailleurs, nous vous incitons vivement à répondre à nouveau aux
offres d’emploi communiquées par notre société.

Vous souhaitant tous les succès
dans votre recherche, nous vous prions d’agréer nos salutations distinguées.

(signature
numérisée)

Le
conseiller en recrutement.

Lyon, le XX/XX/XX

Monsieur,

Nous faisons suite à votre
proposition de collaboration dans le cadre de notre annonce. Nous avons
effectué une première sélection sur dossier. Or, vous n’avez déclaré aucune
recommandation (Franches maçonneries, Importantes écoles, appuis apolitiques et
saints dicos). Nous avons le regret de ne pouvoir donner une suite favorable à
la demande de quelqu’un négligeant un élément de base comme le relationnel.
Nous vous remercions de l’intérêt que vous nous avez témoigné et espérons que
vos recherches seront prochainement couronnées de succès (bien que nous en
doutions).

Veuillez croire en l’expression
de nos meilleures et insincères salutations.

po
La responsable gestion du personnel, la secrétaire

Nathalie
de Saint-Antoine.

Bordeaux, le XX/XX/XX

Monsieur,

Suite à l’entretien que je n’ai
pas eu avec vous mais que mon associé (qui n’en branle pas une) a eu, et comme
indiqué par lui, nous cherchons une vendeuse en librairie même si la loi ne
nous permet pas de le signaler explicitement dans nos annonces. En effet, je
suis célibataire. De plus, une présence féminine est nettement plus vendeuse,
vous en conviendrez avec moi. Cela ne remet nullement en cause vos éventuelles
compétences, capacités et qualités professionnelles. D’autant que j’ai cru
comprendre que vous tenez un magasin sur le point de fermer. Quoique ce dernier
point me paraît à double tranchant.

Vous souhaitant de trouver
rapidement une solution, recevez, Monsieur, l’expression de nos salutations.

Le
libraire associé.

Dieppe, le XX/XX/XX

Madame, Monsieur,

Le grand nombre de candidatures
reçues ne nous permet pas de répondre de façon individuelle aux postulants.
Soucieux néanmoins de vous fournir un justificatif de vos recherches vis-à-vis
de l’ANPE, nous vous adressons ce courrier. Veuillez cocher vous-même la ou les
cases vous correspondant :

-
Trop
jeune

¨
Trop
âgé

¨
Aucune     expérience

¨
pas
assez d’expérience professionnelle

q
expérience
inadéquate

q
Votre
photo d’identité ne nous convient pas

q
Votre
nom ne nous va pas

q
Votre
signe astrologique est déconseillé pour le poste

q
Vos
mensurations ne nous convainquent guère

q
Autres

Vous pouvez joindre le service
téléphonique suivant si vous rencontrez des difficultés pour remplir ce
document : Centre collectif d’Aide aux candidats 08 04 01 02 03.

Vous adressant tous nos
encouragements dans la suite de vos recherches qui seront, nous n’en doutons
pas, fructueuses, nous vous prions d’agréer l’assurance de notre considération
distinguée.

Le responsable gestion et
développement des ressources humaines

Les dernières théories
sociologiques insistaient sur le fait qu’il était important de répondre pour
éviter un sentiment d’exclusion. Ce n’était donc plus une question de politesse
comme autrefois. Rien n’arrête la marche triomphale du progrès. Le serial
looser, dans un excès d’aigreur, semblait avoir vu rouge. Pourtant, Anne-Marie
estimait ces lettres fort satisfaisantes. Les gens dépressifs ont une vision
déformée de la réalité, constata-t-elle avec philosophie.  L’affaire se complexifiait. Elle
récapitula : Il, dans un processus d’auto-victimisation et avant d’être
lui-même victime d’un meurtre, avait, par vengeance contre le complot dont il
se présumait la cible, assassiné cinq corps (le dernier des six l’avait échappé
belle) des quatre coins de l’Hexagone. (La réforme de la géométrie, après celle
de l’orthographe, était passée par là). Cela prouvait bien que les autoroutes,
formidables moyens de communication modernes, reliaient les hommes entre eux.
Une visite minutieuse de l’appartement du thanatologue amateur et bédéphile
professionnel s’imposait. Reculée jusqu’alors, la fouille apporterait
probablement peu d’informations nouvelles. Mais le devoir était le devoir.
L’élucidation de l’énigme initiale tardait. Un scénariste talentueux, tels René
Goscinny, Michel Greg, Jean Van Hamme ou encore Mézières, Yann, Frank Miller,
manquait cruellement. L’histoire se traînait, accumulant les invraisemblances.
L’héroïne elle-même s’y perdait. Elle regrettait amèrement et en silence compte
tenu de la susceptibilité de l’auteur, l’absence définitive du créateur
d’Astérix, Lucky Luke, Iznogoud et celle du père d’Achille Talon ;
l’indisponibilité du scénariste de Thorgal, Largo Winch, Treize et Blake et
Mortimer. Les préoccupations sociales d’un Mézières alliées à la dérision d’un
Yann et au sens de la dramaturgie de l’américain, Miller, auraient produit un
chef d’œuvre. Elle méritait mieux. Elle en était certaine. Mais n’osait
l’exprimer trop ouvertement.

Mardi (une pièce supplémentaire
au dossier)

Le
macchabée avait un casier judiciaire. Il avait été soupçonné de recel de
marchandises volées et entendu comme témoin pour des affaires de cambriolage
dont la rumeur de la rue le désignait comme l’un des commanditaires. Une bande
de jeunes délinquants débarrassaient caves, greniers et bibliothèques de
particuliers en devançant quelque peu leur volonté. Ce réseau de rats batteurs
aurait été monté par des commerçants, brocanteurs, antiquaires et bouquinistes
qui trouvaient là un moyen d’obtenir de la marchandise et à un faible prix
permettant des marges bénéficiaires confortables.

En second lieu, peu regardant sur
l’origine de ce qu’il achetait aux particuliers (comme indiqué ci-dessus), il
vendait des albums avec des tampons Bibliothèque du collège de V., centre aéré
de L., etc. Or, la bibliothèque de la Ville s’estimant trop souvent concernée
et oubliant sa mission de diffusion culturelle (le but) pour les moyens (le
vol), avait porté plainte. Une enquête avait commencé. Un procès verbal avait
constaté la présence de tels livres dans l’échoppe.

Tertio, la direction régionale de
la concurrence, des douanes et des fraudes avait débarqué sans sommation et
sans attendre le six juin. L’obligation de marquer les prix était peu
respectée. Il avait tenté de leur expliquer. Il avait tendance à vendre en
fonction de la tête du client. Mieux valait porter un pantalon déchiré qu’un
costume trois pièces. À chacun selon ses moyens, n’étais-ce pas la justice
même ? Ne pas indiquer de valeur permettait de voir quelle somme le client
était prêt à débourser et puis, il appréciait ce moment où l’on marchandait. Ce
jeu subtil mêlait psychologie, poker menteur, comédie. Les inspecteurs
n’avaient rien compris.

Quant au fisc, il s’était ému
d’une comptabilité floue, hors du carcan administratif allant d’un cahier des
achats à la facturation et aux inventaires précis. Les fonctionnaires manquent
de poésie.

Il était cerné. C’était la fin
des haricots pour lui. Il n’avait pas fini de se prendre des pains dans la
tronche (s’il n’avait pas déjà traversé le Styx). Alors, quelle hypothèse
privilégier : suicide, règlement de compte, exécution ? Chaque fois
qu’une piste semblait se dessiner, patatras, un détail remettait tout en cause.

Cette énigme donnait la migraine.
L’héroïne avait envie de prendre l’air. Prenant la fouille de l’appartement de
la victime comme prétexte, elle s’y rendit à pieds, déambulant le long des
rues. Après bien des détours, elle parvient devant la porte d’entrée de
l’immeuble. Se présentant à la concierge, elle tailla le bout de gras avec
elle. Les locataires manquaient de considération : mégots jetés dans les
parties communes, aucune étrenne (avec une ou deux exceptions cependant) et
bien d’autres choses qu’elle auraient à dire sur ceux qui logeaient dans les
deux immeubles dont elle avait la charge. Tenez, en matière de reproche, il
s’en trouvait toujours pour se plaindre du bruit de la machine à laver de l’un,
de l’animal domestique de l’autre, de l’augmentation des loyers, de la neige
non déblayée, de l’ampoule grillée dans le local à poubelle. Litanie de
critiques aussi médiocres que leurs vies et leurs personnes.

Une fois montés les escaliers,
elle introduisit la clé dans la serrure et commença la visite de l’appartement
qu’elle pressentait peu fructueuse. Un coup d’œil circulaire révélait un
logement rangé de façon maniaque. Le séjour était meublé d’un aquarium
rectangulaire dont la face arrière était en glace miroir, posé sur un meuble
coloris hêtre. Un tube fluo éclairait quelques plantes aquatiques où
s’abritaient les poissons survivants. Privés de nourriture, les plus voraces
avaient cédé à la tentation de goûter leurs congénères. Anne-Marie versa un peu
de la boîte d’aliment complet en flocons et le contenu entier d’un carton
mélangeant vers de vase, daphnies et artémias. La pièce comportait par ailleurs
un ensemble de meubles dont l’aspect laissait présager du chêne. Un buffet
vaisselier qui ne mesurait pas loin des deux mètres, contenait un service
offert par des stations essence. Il occupait toute la longueur d’un des murs.
Sous la fenêtre, un meuble d’angle télé hi-fi était mal placé, orphelin de tout
angle mural. Si l’on ouvrait les portes du bas, on voyait alors des bouteilles
d’alcool en lieu et place de cassettes vidéo. Il y avait là manifestement
détournement de fonction ne pouvant toutefois, pas donner lieu à
l’établissement d’une contravention. Une commode quatre tiroirs s’appuyait sur
des pieds ronds et contre un mur recouvert d’une tapisserie défraîchie par le
soleil. L’occupant du logement pliait ses serviettes et torchons en trois puis
en deux. Le dernier tiroir était resté vide. Un couloir servait de
cuisine : lave-linge et gazinière d’un côté et petite table accompagnée de
sa chaise unique de l’autre. L’évier était vierge de toute goutte d’eau, à l’instar
du lavabo et de la douche. Ce malade devait essuyer après utilisation.
L’endroit, trop propre et ordonné, filait la frousse. Elle ne découvrit aucun
morceau de cadavre ni dans la cuisine et la salle de bains attenante ni dans le
séjour sur lequel s’ouvrait l’habitation. Le salon « à l’américaine »
faisait bon marché. Un bureau recouvert d’un sous-main et doté de tiroirs
équipés de dossiers suspendus, partageait l’espace avec une bibliothèque.
Chaque type de papiers avait sa pochette : une pour les relevés bancaires,
une deuxième pour les quittances de loyers et ainsi de suite. Elle s’installa
dans un vieux fauteuil au cuir patiné par les ans, le seul élément plaisant de
ce décor. Elle dut s’endormir. La lumière pénétrant par la grande fenêtre dans
la journée, avait cédé la place à un disque lunaire. Non, pas la moindre
surprise à attendre de ces lieux. Un petit tour dans la chambre conclurait la
visite. Se relevant, reposée, elle aperçut les deux albums de Rientintin posés
à terre, coincés entre le bureau et le mur. Elle les récupéra. Des vacances au
Mexique se profilaient. Cette enquête ne se présentait pas si mal que cela. Ce
petit rebondissement était même le bienvenu pour les lecteurs, pensa
Anne-Marie…

Tiens !
l’écrivailleur s’est enfin décidé à me pourvoir d’un prénom ! releva l’héroïne. L’écrivain
ignora l’interruption, malgré cette atteinte à son amour propre et à son
talent. Il avait déjà cité le prénom de l’enquêtrice ; ce n’était pas sa
faute si elle était aussi distraite. (reprise du récit). Anne-Marie, donc,
était presque déçue. La résolution du mystère progressait peu. Elle imaginait
une certaine frustration de la part du lectorat dont se souciait insuffisamment
l’auteur. Elle se dirigea vers la porte d’entrée qui était aussi celle de
sortie.

STOP ! ! !
ET la chambre !
(rappel à l’ordre de son créateur à son héros sans peur et sans reproche).

Après un furtif coup d’œil à sa
montre et un léger mouvement vers le haut, de ses épaules, elle bifurqua vers
la pièce pour le sommeil nocturne. Le congélateur détonnait. La porte soulevée,
elle constata la présence de la dernière en date des petites amies du
commerçant. Celle-là même qu’il avait accusé de lui avoir démoli le cœur. (Voir
au début du récit) Pour ne pas déranger le sommeil de la belle tornade rousse
et éviter que le froid ne s’en aille, elle referma le couvercle. Un dernier
tour rapide des lieux pour mettre fin au récit et trouver une solution lui
permit de récupérer les papiers classés. La réponse à l’énigme se trouvait dans
l’étude des relevés de la banque qui conservaient la trace des prélèvements au
bénéfice de l’OERSD.

L’Organisme pour une Euthanasie
Rapide et Sans douleur, association mi-publique mi-privée, aidait les
désespérés. Son numéro vert, SOS suicides déprimes, était disponible 24h
sur 24. On pouvait appeler pour soi-même évidemment ou pour un ami, un proche.
Des experts, médecins, psy, tueurs professionnels vous écoutaient. L’OERSD
l’avait convaincu de ne pas se donner la mort lui-même. La société était là
pour l’aider, à ses côtés dans les pires moments de son existence. L’organisme
avait conseillé le premier janvier 2000, le temps de mettre un peu d’ordre
avant de partir et puis la date avait un franc succès auprès des autres
usagers. Dans un sursaut de compassion, l’échéance avait été avancée.

Épilogue

Le cadavre estimait son rôle
limité. Pour tout dire, il s’ennuyait ferme dans son urne funéraire. Après
autopsie, une incinération avait achevé de supprimer toute trace de lui, de son
existence dans cette vallée de misère et de larmes. Qui avait-il été ?

Un homme pas encore vieux, mais
pas jeune non plus (40 ans), fumeur de pipe depuis peu, un petit homme avec des
lunettes qu’il portait rarement en public car elles trahissaient une presbytie
naissante. Un penchant pour la dive bouteille lui donnait à apprécier les
whiskies dont le Lagavullin et certains vins de Porto pour accompagner
l’apéritif et insuffler un début de détente, d’ambiance. Les vins blancs
moelleux avec du foie gras s’imposaient pour améliorer encore l’atmosphère (à consommer
toutefois avec modération pour éviter les matins douloureux et les
comportements trop libérés des contraintes sociales et du sens moral) sinon un
rosé ou quelques rouges pendant le reste du repas. Il avait été marié une fois.
Mais des difficultés personnelles et des beaux-parents jouant davantage un rôle
de pompier pyromane que de casque bleu et qui l’estimaient très peu, avaient
plombé une histoire d’amour guère plus lamentable qu’une autre, jalonnée de
quelques trahisons réciproques, de malentendus, d’incompréhension, d’élans
sincères mais à contre-temps. Ancien journaliste télé, il avait connu son heure
de gloire. Elle fut brève et avait consisté en la présentation en intérim, de
la grande messe du vingt heures. Ses cravates fantaisies lui avaient assuré la
sympathie des téléspectateurs. Il savait doser émotionnel avec de pauvres
enfants mourant de faim à l’autre bout du monde à cause des guerres des
méchants adultes et puis de la famine, proximité avec des reportages de
terroirs, enthousiasme chauvin lors des résultats sportifs en cas de victoire
nationale sinon dénonciateur du dopage et de l’inflation des salaires et des
droits de retransmissions. Lorsqu’il interviewait un invité sur des films qu’il
évitait soigneusement de voir et des livres qu’il ne s’emmerdait pas à lire
puisque des assistants étaient rémunérés pour les lui résumés, ses questions
générales pour ne pas dire vagues, autorisaient l’hôte à promouvoir, en toute
tranquillité son actualité. Ainsi, chacun était content. Un jour pourtant, la
chaîne voulut redorer son blason, faire dans le mieux-disant journalistique.
Des calamités imprévues surgissent parfois. Une prise d’otages au studio qui
s’était terminée dans un bain de sang et dont il était l’un des survivants,
avait brisé quelque chose en lui. Sa personnalité s’était inversée ; il
doutait. Son visage ne respirait plus le professionnalisme, la gentillesse, la
proximité à travers l’écran. L’audience avait commencé à baisser chez la
ménagère notamment. Embêtant, cela, lui avait-on expliqué. Le prétexte pour le
virer, ainsi trouvé, il avait été prestement éjecté et remplacé par une femme.
Un séjour long à l’automne, en maison de repos, avait clairsemé le cercle de
ses amis. Une grande lassitude et des certitudes définitivement envolées lui
donnaient une envie de calme. Lors d’un retour dans sa ville natale, voilà
quelques années, il avait pris la décision soudaine d’acquérir un pas-de-porte
(le notaire avait parlé d’un droit au bail) pour une bouchée de pain et ouvert
dans la foulée un magasin spécialisé dans la bande dessinée, peut-être pour
retrouver un goût de l’enfance.

Il n’était plus rien, juste des
cendres. La dernière page d’une vie était écrite.

~ Zythogale[9]
~

(…)

C’est donc à moi que revient l’honneur de cette dernière
intervention dans le cadre de ce festival de bandes dessinées. Cet honneur
s’ajoute au plaisir d’avoir été l’invité d’honneur de ces premières Rencontres.
Les conférences précédentes ont dressé un panorama de cet art. Mais La BD se
trouve à la confluence de l’art, de l’artisanat et de l’industrie. Nous allons
donc nous interroger sur la santé économique de ce secteur particulier de
l’édition. Comment se porte le marché ? En 2002, ce ne sont pas moins de 1500
albums nouveaux qui ont été proposés aux lecteurs, contre 1300 l’année d’avant.
Cet accroissement n’annonce-t-il pas une saturation du marché ? On
remarquera que la question n’est pas posée pour le livre de poche ni pour les
films cinématographiques. Seul le 9e art bénéficie de cette
sollicitude. Les Cassandre, loin de désarmer, rajoutent : la quantité est
l’ennemi de la qualité. La BD court à sa perte dans ce mouvement de croissance
numérique. On vous aura prévenu.

Tout d’abord, la bande dessinée tire le marché des livres. Il
est même en hausse depuis sept ans. La performance n’est pas anodine dans une
conjoncture de ralentissement.

La bande dessinée se caractérise par quelques traits :
une relative concentration des sorties en fin d’année (septembre, octobre et
novembre) ; la multiplication des collections chez les éditeurs ; un
poids important des valeurs sûres dans les meilleures ventes année après année.
Prenons l’exemple des séries scénarisées par Jean Van Hamme. En 2002, Largo Winch atteint les 550 000
exemplaires contre 180 000 en 1993. La série Thorgal a vu son tirage plus que doubler sur la même période. Le
lecteur privilégie les noms familiers.
Quelques auteurs et séries accèdent au rang de star : leur nom seul
suffit à garantir un haut niveau de vente. Ainsi, en est-il de Cauvin, de Tardi, de Loisel, etc…
Ainsi en est-il d’Astérix, de Lucky Luke ou de Titeuf qui se déclinent aussi bien en dessins animés qu’en de
multiples objets marketing.

Les circuits de distribution permettent de toucher les
différents segments de clientèle : grande distribution, librairies
généralistes et spécialisées et kiosques à journaux.  Les mangas qui représentent aujourd’hui une
vente sur dix, ont amené une nouvelle clientèle. Les éditeurs ont proposé de
multiples opérations promotionnelles soit sur le prix (opérations ponctuelles
de Dupuis, Delcourt, Soleil) soit en offrant un cadeau avec l’album :
marque-page, coffret, ex-libris, etc… Les libraires spécialisés, notamment
parisiens, très actifs, permettent de rencontrer les auteurs lors de séances de
dédicaces. Les festivals BD se déroulent dans toute la France, à raison de
plusieurs chaque semaine. Enfin, la BD a contaminé les autres médias sous la
forme de prépublications (exemples : dans Télérama, les Echos), de numéros
dédiés (exemple, Géo avec Le monde dessiné par les plus grands ou
Science et vie avec Tintin chez les savants), d’adaptation- déclinaisons
(exemple : jeux vidéos réalisés par Sokal,
dessins animés, films), d’utilisation à des fins publicitaires (Tex Avery, Corto, …). Bref, il y a du fric à se faire avec la BD.
Autrement dit, la bande dessinée sort de son ghetto.

Pour conclure, on pourra donc retenir que le monde
merveilleux du 9° art s’est structuré (son Festival international à Angoulême,
son Association des Libraires de BD, ses critiques officiels ou experts
reconnus comme vous voudrez, ses ventes aux enchères) et que la diversité de
ses auteurs et de ses éditeurs lui ont permis d’entrer dans une période de
croissance. Bref, la BD va bien ; je dirais même plus, elle va mieux que
bien.

Merci de votre attention. Passez une très bonne
soirée. Je reste bien sûr à la disposition de ceux qui n’auraient pas pu
jusqu’alors, faire dédicacer Une absence passagère, le roman que j’ai
écrit aux éditions de l’Artmateur.

~ Zythum[10] ~

(…)

Chers amis, bonsoir.

Voilà que se termine notre
premier festival. Pour ce rendez-vous, nous avions choisi BD et littérature. Je
voudrais remercier tous ceux qui y ont participé. Et d’abord, nos partenaires
financiers car vous le savez, l’argent est le nerf etc. Nos partenaires
financiers donc et en particulier : la banque CIRC, le club des 20, notre
ville enfin. Monsieur le Maire, les mots me manquent pour vous dire à quel
point, votre aide nous a été précieuse. Permettez-moi également de vous inviter
à nous rejoindre au sein de notre association, si comme nous, vous êtes
amateurs de bandes dessinées.

Monsieur le maire, La parole est
à vous.

(applaudissements)

Mesdames, Mesdemoiselles,
Messieurs,

Bonsoir.

Tout d’abord, j’aimerais vous
dire à quel point c’est un honneur pour moi d’être avec vous ce soir pour la
clôture de ce festival, de ces premières Rencontres BD comme disent les jeunes,
de ces Rencontres de la bande dessinée de Charleville-Julien.

Pour ce rendez-vous et sur
proposition des gens de l’association Des Hommes et des bulles, nous avions
choisi pour thème, bandes dessinées et littératures policières, comme vous l’a
rappelé son président.

Je n’ose penser un seul instant
qu’il est sincère lorsqu’il dit que s’il avait connu l’ampleur de la tâche, il
ne se serait pas engagé dans cette aventure.

Il convient de remercier tous
ceux qui ce sont joints à nous pour qu’existe ce festival. Je pense bien sûr
aux auteurs qui ont répondu présents et leur adresse une fois encore le
témoignage de notre reconnaissance. N’oublions pas les bénévoles qui ont
accueilli les visiteurs, les ont renseignés et qui ont fait de ces Rencontres,
un moment de convivialité. Notre ville peut s’enorgueillir. Nous avons
retroussé les manches, permettez-moi cette expression, et avons montré que loin
des faits divers dont sont friands les journaux et loin de cette image un peu
dépréciée que nos concitoyens eux-mêmes cultivent de notre cité, de multiples
énergies sont prêtes à s’investir. Vous connaissez bien sûr le travail accompli
par l’équipe municipale jour après jour. Nous avons fait beaucoup, déjà. Et
nous continuerons. Mais, nous ne sommes pas ici pour rappeler les mérites et le
bilan de la mairie. Non. Vous le connaissez déjà. (Rires) Nous sommes réunis ce soir parce qu’il faut bien que ce
festival prenne fin.  Je vous
rassure tout de suite, en vous donnant à nouveau rendez-vous pour l’année
prochaine. Je conclurais ce discours en vous invitant à vous diriger vers le
buffet, dans la salle à côté. Merci encore une fois, à chacun d’entre vous,
d’entre nous.

(applaudissements)

~ Zyzomys[11] ~

-
Voilà
ce que l’on pouvait dire à propos de cette sympathique manifestation
culturelle. À vous les studios.

Le présentateur reposa avec
précipitation le verre d’eau.

-
Merci,
Jean-Marc pour ce reportage sur le vif. Ainsi se termine notre journal. Merci à
vous tous qui êtes de plus en plus nombreux à nous regarder chaque soir et à
demain.

Ce reportage sur un festival de
bandes dessinées avait donc conclu le journal d’informations locales. La
présentatrice avait recommandé le film diffusé sur la même chaîne, vers 21h,
avant de laisser la place à un écran publicitaire.

���

Robert se leva de son
fauteuil,  zappa et se mit à table. Sa
femme avait déjà versé deux louches de soupe dans son assiette. Le week-end se
terminait.

~ FIN ? ~

Du même auteur :

Les aventures du petit
moussaillon Robert, de son cousin Emile dit le « Grand Litre » et de
la rousse Zora dans la brousse.

Le voyage au centre de la terre
de Jules et de son ami Victor.

Dictionnaire encyclopédique
lingual.

Boris au pays des merveilles.

Boris visite le Congo :
encore une histoire belge.

Boris en Amérique.

Boris et le lotus du pharaon.

Boris et l’écrevisse aux pinces
dorées.

Boris ne rencontre pas San
Antonio. (cross over virtuel)

Les picaresques aventures de
Boris au pays d’Augusto.

Boris et sa jambe cassée à
l’hôpital de Saint-Chamond.

La malédiction du crabe à la
Pont-Aven (suivi de) La malédiction de la mayonnaise ratée.

À paraître

Blanche main et les sept vierges
(suivi de) Que sais-je des seins de Blanche et autre histoire de neige belge.

Cénobite, anachorète et
prosopopée : une introduction en profondeur.

Les histoires drolatiques de Toto
et de Vendredi. (épuisé)

Ceci n’est pas de la bande dessinée.

Bonus :

4° de couverture
:

Homard m’a pas tuer

Les nuages pleurent quelques
gouttes d’eau ; le vent, dans les branches, anime les feuilles
rougeoyantes de lumière automnale et Monique.

Ma rencontre avec J C fut
marquante. Je fus oint d’huile. Un peu après, je communiais ma volonté de
renouveler notre union. Puis ayant définitivement pris le goût des autres, je
confirmais mon penchant pour le cannibalisme. Mais, ce n’est pas cela qui me
vaut d’être ici, aujourd’hui.

Ma rencontre avec Monique fut fortuite. Égaré dans les
couloirs d’un des bâtiments, je me retrouvai soudainement devant une porte, la
numéro 541 s’il fallait en croire la plaque apposée. Là ne réside pas le
miracle, bien entendu. Non. Son prénom figurait en toutes lettres et en style
Geneva : le « m » de manières précédait le « o »
d’outrancières. Sans revenir sur le « n » qui ne laissait aucun
doute, je vis ensuite un « i », celui d’incompétence à moins que ce
ne soit celui d’icefield. Un « q » imposant signalait un
cul-de-sac.  L’urticaire qu’éprouvait
tout individu prévenu de son existence annonçait le « e » final
davantage celui d’écholalie que d’émeraude, plus échelons gravis au mépris de
toute éthique (« Ecce homo » disait en son temps Ponce Pilate)
qu’échancrure du corsage de Laetitia Casta ou qu’égalité, compagne de liberté
et de fraternité. Le « e » d’étroitesse d’esprit et d’excrémentiel
(renvoyant l’écho du « vous êtes de la m.. dans un bas de soie » dit
par Napoléon à Talleyrand) manquait d’élégance. Il ne saurait être ici question
de soie.

Saisi de tremblement à cette
apparition du signe divin, je tentais de faire quelques pas et de reprendre le
contrôle de ma jambe gauche qui, la traîtresse, l’ingrate, la scélérate,
refusait de cesser sur le champ cette faiblesse passagère. La salope!

Me sentant investi d’une mission,
j’allais par les couloirs répandre la bonne nouvelle : Monique
existe ; je l’ai rencontré. Je dus déchanter. Partout ne régnait
qu’incrédulité. Mécréantes et mécréants insinuaient vilement que j’avais été la
victime d’une illusion, le jouet de mes désirs. Je voulais trop croire en son
existence. Oui, un bureau du personnel doté d’une cheftaine de la main d’œuvre
existait bel et bien au sein de l’Agence. Cette intime certitude, je voulais la
partager. Je ne parvins jamais à retrouver le bureau. Ah, que n’avais-je poussé
sur le champ cette porte après y avoir toqué ?  Je l’avais vue cette plaque mais sans pouvoir
en fournir la moindre preuve. J’argumentais : n’avions-nous pas, en
l’espèce, un pari pascalien ? Silence amusé des auditrices. On mettait sur
le compte du surmenage ou de la période des fêtes de fin d’année propice à de
tels vagabondages de l’esprit voire à un glissement dans la quatrième
dimension, ma vision.  Chacun riait. Les
plus anciens m’expliquaient, qu’eux aussi, lorsqu’ils avaient débuté leur
carrière à l’ancienneté, avaient parfois été dupés. D’autres m’interrogeaient
sur la fraîcheur du homard mangé quelques heures avant le miracle. Cette
remarque sur le homard à l’armoricaine me peina. J’avais bien connu ses
parents. Ils lui avaient donné une éducation au-dessus de tout soupçon. Tous me
rappelaient à la raison. Insidieusement Pierre, Paul et Jacques plantèrent la
graine du doute dans ma foi nouvelle : « cette rencontre, au final,
se limite à une porte, fermée qui plus est et un prénom sur une plaque de métal
qui sans être banal n’est pas exceptionnel. Même si on écarte une confusion
avec Monique du service extérieur ou Monica préposé au courrier en retard, une
plaisanterie est toujours possible. Sais-tu que des boutiques de farces et
attrapes vendent des fausses plaques autocollantes ? »

C’était plus que je ne pouvais en
supporter. C’est ainsi que débuta ma carrière. Je sais que Dieu a reconnu les
siens. D’abord dans le privé, puis, mon travail étant déjà d’intérêt général,
j’ai rejoint, logiquement, l’OERSD.

Oui, je me souviens de ce
libraire. C’est grâce à moi que son âme est en paix.

C’est ainsi que je suis arrivé
ici.

Patient n°2711, cellule
capitonnée n°1970, témoignage recueilli le 14 février 2072 par le Dr Larcenet.

[1] « L’italien fumetto désigne dans le langage courant,
le phénomène de condensation de l’haleine par temps froid et par analogie,
l’ectoplasme issu de la bouche des personnages
et dans lequel s’inscrivent leurs paroles » F. Lacassin, Encyclopedia
Universalis.

[2] Voir par exemple pour les héros Marvel, la définition
précise tant physique que bibliographique qui est faite : Encyclopédie
Marvel de A à Z Marvel universe (The official handbook of the Marvel
universe)

[3] « De grands pouvoirs impliquent de grandes
responsabilités. »

[4] Dans les années 50, le psychiatre F. Wertham dénonce la
violence et l’homosexualité prônées (selon lui) par les BD. Les éditeurs
acceptent alors de s’autocensurer.

[5] Marc
Jolivet au théâtre Tristan Bernard en 1993 repris dans Iconoclaste !
(éditions Plon, 1994, page 141)

[6] Note d’un lecteur : Ah bon. Et pourquoi pas seulement
persistait ?

[7]
pléonasme bien sûr, s’ils sont jumeaux, ils sont frères

[8]
aurait reçu le prix Femina

[9] nom
masculin désignant une boisson faite d’un mélange de lait et de bière.
(Source : le Littré)

[10] Dans
l’Antiquité, boisson ressemblant à de la bière que les Egyptiens faisaient avec
de l’orge germée. (Source : le Robert)

[11] Rat
australien à queue blanche.  Avec un nom
pareil, on ne s’étonnera pas qu’il soit en voie de disparition.

eBook Info

Identifier:

ENNRJOFCVK

Title:

XXX

Creator:

XXX

Date:

22/01/2004

Copyrights:

Groupe "Ebooks libres et gratuits" Cf "A propos"

Publisher:

Groupe "Ebooks libres et gratuits" http://www.ebooksgratuits.com