André Breton

POÉSIE

1913-1988

Édition du groupe « Ebooks libres et gratuits »

MONT DE PIÉTÉ

(1913 – 1919)

FAÇON

Chéruit.

L’attachement vous sème en taffetas

broché projets,

sauf où le chatoiement d’ors se complut.

Que juillet, témoin

fou, ne compte le péché

d’au moins ce vieux roman de fillettes qu’on lut !

De fillettes qu’on

brigua

se mouille (Ans, store au point d’oubli), faillant

téter le doux gave,

– Autre volupté, quel acte élu t’instaure ? –

un avenir, éclatante Cour Batave.

Étiquetant

baume vain l’amour, est-on nanti

de froideur

un fond, plus que d’heures mais, de mois ? Elles

font de batiste : À jamais ! – L’odeur anéantit

tout de même jaloux ce printemps,

Mesdemoiselles.

RIEUSE

Rieuse et si peut-être imprudemment laurée

De jeunesse qu’un faune accouru l’aurait ceinte

Une Nymphe au Rocher qui l’âme (Sinon peinte

L’ai-je du moins surprise au bleu de quelque orée)

Sur la nacelle d’or d’un rêve aventurée

– De qui tiens-tu l’espoir et ta foi dans la vie ? –

Des yeux refléterait l’ascension suivie

Sous l’azur frais, dans la lumière murmurée…

– Non plutôt de l’éden où son geste convie

Mais d’elle extasiée en blancheur dévêtue

Que les réalités n’ont encore asservie :

Caresse d’aube, émoi pressenti de statue,

Éveil, aveu qu’on n’ose et pudeur si peu feinte,

Chaste ingénuité d’une prière tue.

D’OR VERT

D’or vert les raisins mûrs et mes futiles vœux

Se gorgent de clarté si douce qu’on s’étonne.

Au délice ingénu de ceindre tes cheveux

Plus belle, à n’envier que l’azur monotone,

Je t’évoque, inquiet d’un pouvoir de manteau

Chimérique de fée à tes pas sur la terre,

Un peu triste peut-être et rebelle plutôt

Que toute abandonnée au glacis volontaire.

Étourdiment parjure aux promesses de fleur

Ton col s’effile, orné de rinceaux par la treille.

Il semble, à voir tes mains, qu’elles brodent couleur

De feuillage une soie où te fondre, pareille.

Je sens combien tu m’es lointaine et que tes yeux,

L’azur, tes bijoux d’ombre et les étoiles d’aube

Vont s’éteindre, captifs du ramage ennuyeux

Que tôt figurera ton caprice de robe.

L’AN SUAVE

À Mme Marie Laurencin.

Un châle méchamment qui lèse ta frileuse

Épaule nous condamne aux redites. Berger,

Tu me deviens l’à peine accessible fileuse.

(À l’ordinaire jeu ce délice étranger.)

Qu’aimablement ta main dissipe tout léger

Nuage vers ce front où la mèche boucleuse

N’aspire, avec les brins de paille, qu’au danger

De lune !

Ai-je omis la nymphe miraculeuse

Icare aux buissons neigeux, tu sais, parmi

Les douces flèches – l’an suave quel ami ! –

Et, criblé de chansons par Écho, le silence

Que déjà ton souhait de plumes, n’oscillant

Pour se moquer de grèbe en paradis, s’élance

– Ah ! quel ami c’est l’an suave ! – au toquet blanc ?

HYMNE

Hymne, à peine d’une eau mourante sur le sable.

Ô pins, vous imitez l’azur indispensable

Et le couchant prélude à vos cimes rougies

Un bras faible se noue en des mythologies

Scabreuses dont la flûte émeut l’enchanteresse

Au torse vain du faune avide. La caresse

Initiale flue avec de l’ombre.

Alcée?

Alcée en pleurs dédaigne une rose glacée

Où, depuis qu’en certaine émeraude un délire

Suscita les clartés mystérieuses, lire…

À la faveur des chants de lyre, aube de soie

Changeante, une île d’or apparaît.

Qui se noie

– Des plus folles ! – sous les rochers d’aventurine

À Leucade ? (Frivole alliance marine

On s’en doute, mais l’art de se feindre ingénue

L’absout.)

« Tu vois qu’un cerne aimable diminue

Aux paupières. La peur que fraîchissent les touffes

Désertes, l’une ou l’autre, en vain, si tu l’étouffes,

Promit ta chevelure aux fleurs d’écaille, bleue…

Trêve d’héliotrope où s’irise une queue

De sirène, le flot te cajole. »

Août 1914.

ÂGE

Aube, adieu ! Je sors du bois hanté ; j’affronte les routes, croix torrides. Un feuillage bénissant me perd. L’août est sans brèche comme une meule.

Retiens la vue panoramique, hume l’espace et dévide machinalement les fumées.

Je vais m’élire une enceinte précaire : on enjambera s’il faut le buis. La province aux bégonias chauffés caquète, range. Que gentiment s’ameutent les griffons au volant frisé des jupes !

Où la chercher, depuis les fontaines ? À tort je me fie à son collier de bulles…

Yeux devant les pois de senteur.

*

Chemises caillées sur la chaise. Un chapeau de soie inaugure de reflets ma poursuite. Homme… Une glace te venge et vaincu me traite en habit ôté. L’instant revient patiner la chair.

Maisons, je m’affranchis de parois sèches. On secoue ! Un lit tendre est plaisanté de couronnes.

Atteins la poésie accablante des paliers.

19 février 1916.

COQS DE BRUYÈRE

Coqs de bruyère… et seront-ce coquetteries

de péril

ou de casques couleur de quetsche ?

Oh ! surtout

qu’elle fripe un gant de Suède chaud

soutenant quels

feux de Bengale gâteries !

Au Tyrol, quand les bois se foncent, de tout

l’être abdiquant un

destin

digne, au plus, de chromos savoureux,

mon

remords : sa rudesse, des maux,

je dégage les capucines de sa lettre.

DÉCEMBRE

Au 25 est l’auberge et son bouchon de gui.

J’esquive la frayée injuste, ô blanche terre.

Coucou – l’Europe à feu de l’an prochain languit.

La chanson des fenouils – et te voilà !

Nous taire

Enfants des contes si le beau missel en fleurs

À minuit de ton gré s’ouvre au feuillet de cloches

Pâles qui sont des jacinthes…

Qu’en persifleurs

Les gamins argentent leur paire de galoches !

Elle chante un préau, sans arbre, éperdument.

Tes yeux prêchent l’amour impatient des Mages

Où compliqué t’aima je sais trop quel amant.

Du mensonge qu’un thème ébouriffe en plumages

(Des perdrix de l’aurore à ces faisans dorés)

Je te loue attendrie autant, plus que naguère.

Ne jalousais-tu pas de vieux hennins cendrés ?

Ce soir, j’envie aux preux des Bouvines la guerre

Indulgente à raison de pape.

Fantassin

Là-bas, conscrit du sol et de la hampe, y être !

– Et mes bras, leur liane chaude qui t’a ceint ?

– J’aurai mordu la vie à tes seins d’ange piètre.

ANDRÉ DERAIN

chante – pinsons – dressoir et pots crus en poète.

Il s’entend de patine à velouter ;

le soir

une fleur des genêts sa corne vous lutine

Allons !

tant qu’un neigeux Olympe déjeunait

en voulut-il

à son éclat ? – Pommiers. –

Songeuse

mystique aux mains

ces langes bleus comme un glaçon,

l’humain frémisse,

et toi : le premier-né c’est l’ange !

– À vol d’oiseau. – Que mousse

entre vos feuilles, toits exquis,

la rose blanche et qui fond, de fumée !

Où, selon que mes doigts

débouchent à l’odeur – Mai ! – ce tube ou

d’almée

un pantalon chiffonnent,

m’épandre aussi verdeur à travers ?

Qu’un semblant de cornette bouffonne

(et ta coiffe empesée)

appelle : tout tremblant

le ramage turquin, ma sœur, des noms en zée.

Ah ! plus ce brouillard tendre.

FORÊT-NOIRE(1)

Out

Tendre capsule       etc melon

Madame de Saint-Gobain trouve le temps long seule ne côtelette se fane

Relief du sort

Où       sans volets             ce pignon blanc

Cascades

Les schlitteurs sont favorisés

Ça souffle

que salubre est le vent            le vent des crémeries

L’auteur de l’Auberge de l’Ange Gardien

L’an dernier est tout de même mort

À propos

De Tubingue à ma rencontre

Se portent les jeunes Kepler Hegel

Et le bon camarade

POUR LAFCADIO

L’avenue        en même temps        le Gulf Stream

MAM VIVIER

Ma maîtresse

prend en bonne part

son diminutif Les amis

sont à l’aise

On s’entend

Greffier

parlez MA langue MAternelle

Quel ennui l’heure du cher corps

corps accort

Jamais je ne gagnerai tant de guerres

Des combattants

qu’importe mes vers le lent train

l’entrain

Mieux vaut laisser dire

qu’André Breton

receveur de Contributions Indirectes

s’adonne au collage

en attendant la retraite

MONSIEUR V

À la place de l’étoile

L’Arc de Triomphe

qui ne ressemble à un aimant que pour la forme

argenterai-je

les jardins suspendus

BERCEUSE

L’enfant à la capote de rubans

l’enfant que chatouille la mer

En grandissant

il se regarde dans une coquille nacrée

l’iris de son œil est l’étoile

dont je parlais

MARCHE

Pierre ou Paul

Il s’apprête à tirer les rois

aujourd’hui comme ailleurs

ses égaux

Rêve de révolutions

On ne saurait décrire en art

l’engin à prendre le renard bleu

CLÉ DE SOL

À Pierre Reverdy.

On peut suivre sur le rideau

L’amour s’en va

Toujours est-il

Un piano à queue

Tout se perd

Au secours

L’arme de précision

Des fleurs

Dans la tête sont pour éclore

Coup de théâtre

La porte cède

La porte c’est de la musique

UNE MAISON PEU SOLIDE

Le gardien des travaux

est victime de son dévouement

Depuis longtemps le mode de construction d’un immeuble situé rue des Martyrs était jugé déraisonnable par les gens du quartier. Rien n’apparaissait encore de la toiture que déjà les peintres et les tapissiers entreprenaient de décorer les appartements. De nouveaux échafaudages étayaient tous les jours la façade chancelante, au grand trouble des passants que le gardien des travaux rassurait. Hélas ! celui-ci devait payer son optimisme de la vie puisqu’hier, à midi 30, alors que les ouvriers étaient allés déjeuner, la bâtisse s’effondrait, l’ensevelissant sous ses décombres.

Un enfant, trouvé évanoui sur les lieux du sinistre, ne fut pas long à reprendre connaissance. C’est le jeune Lespoir, 7 ans, que l’on reconduisit bien vite à ses parents. Il avait eu plus de peur que de mal. Il commença par réclamer la trottinette sur laquelle il s’était élancé du haut de la rue. Le garçonnet raconte qu’un homme avec un bâton s’étant précipité vers lui en criant : « Gare ! » il avait voulu s’enfuir. C’est tout ce dont il se souvient. On sait le reste. Son sauveur, bien connu de l’entourage sous le nom de Guillaume Apollinaire, pouvait avoir une soixantaine d’années. Il avait gagné la médaille du travail et ses compagnons l’estimaient.

Quand pourrons-nous donner la clé de ce mystère ? On recherche, en vain jusqu’à présent, l’entrepreneur et l’architecte de la maison penchée. L’émotion est considérable.

À Tristan Tzara.

LE CORSET MYSTÈRE

Mes belles lectrices,

à force d’en voir de toutes les couleurs Cartes splendides, à effets de lumière, Venise

Autrefois les meubles de ma chambre étaient fixés solidement aux murs et je me faisais attacher pour écrire :

J’ai le pied marin

nous adhérons à une sorte de Touring Club sentimental

c’est aussi le Bazar de la Charité

Jeux très amusants pour tous âges ;

Jeux poétiques, etc.

Je tiens Paris comme – pour vous dévoiler l’avenir – votre main ouverte

la taille bien prise.

POÈMES DIVERS I

LE RÊVE

Quelquefois, à l’éveil, par un matin qui passe,

On se sent dans le cœur un souvenir gravé ;

Le fait est loin de nous ; on dirait qu’il s’efface…

On l’évoque un instant et l’on dit : « J’ai rêvé… »

Un rêve est un regard plongé dans l’infini…

Quelque chose de bleu, comme un coin de légende…

Un joyau très brillant, mais que le jour ternit…

Peut-être le seul fruit que le jour nous défende…

Est-ce toi, triste Nuit, quand tu descends sur terre,

Qui jettes de ton char ce beau sable doré

Sur la pensée errante et toujours solitaire,

En secouant dans l’air ton manteau déchiré ?

Ou n’est-ce pas plutôt la voix d’un chérubin

Berçant notre sommeil de chansons étouffées…

Très naïves… qui s’échapperait le matin

En nous laissant ravis de nos contes de fées ?

Septembre 1911.

ÉDEN…

À M. Klein.

Ce serait un jardin d’amour

Où le jour

Point, dans l’aube couleur d’opale

Ou plus pâle…

On verrait l’étoile qui fuit

Dans la nuit…

Et le soleil – Oh ! dernier rêve ! –

Qui se lève…

On verrait éclore les fleurs

Sous les pleurs

De la rosée… alors gemmées…

Parfumées…

Et sur les blés, au vent léger

Voltiger

Des formes blanches enlacées

Et bercées…

Quelque brillant chardonneret

Chanterait

Sur l’arbre au bord de la rivière,

Sa prière…

L’onde renverrait, dépliant

Son ruban,

L’image indécise de vierges

Sur les berges…

Visions qu’un amour ferait fuir,

S’évanouir…

Vierges aux grands yeux bleus, limpides,

Et timides…

Mais l’ange leur lançant ses traits

De plus près,

Elles pourraient se laisser prendre…

Et se rendre.

Ce serait un jardin d’amour

Où le jour

Point, dans l’aube couleur d’opale

Ou plus pâle…

Avril 1912.

LORSQUE TOUT DORT…

Lorsque tout dort au salon de ma rêverie

Le soir, ma lampe y brûle en des silences lourds

Et verse en ses clartés des pavots de velours

Mauve, qu’effeuille un abat-jour de broderie.

Un portrait de femme, au mur, s’attriste pourtant

Seul, dans l’ombre, et ses yeux, ses yeux vagues d’absence

Sont d’un azur voilé que l’au-delà nuance :

L’azur des reflets de lune sur un étang.

Monotone, l’oubli rythme la chanson brève

De l’heure. – Sur la console on voit, penché vers

L’edelweiss, signet jauni d’un livre de vers,

L’ange du souvenir, en marbre blanc, qui rêve…

Toujours le souvenir de chagrins pardonnés

D’un marbre à peine attiédi de veines grises

Et la même feuille, avec de l’automne, aux frises

Parmi les ors vieillis et les roses fanés !

Février 1913.

RONDEL

Mauve procession ce soir

Au couchant brumeux des époques ;

Autour du cœur, l’air équivoque,

Comme au pied d’un ancien manoir,

Vont les courtisanes d’Espoir

Que tristement toutes j’évoque :

Mauve procession ce soir

Au couchant brumeux des époques.

Vont, un peu lasses… Leur regard

Défie et leur lèvre se moque ;

Blanc cortège spectral plutôt que

Le long des murs du Doute noir

Mauve procession ce soir.

Mars 1913.

PORTRAIT ÉTRANGE

Le grand vent calmé de la chute une à une

De ses illusions, sous les rayons dardés

Du vieil automne, autour de son front ridé

Fit tournoyer le vol des regrets nocturnes.

Son regard bleu, qu’éteint l’ennui des jours ternes,

A fui l’aube fausse et le couchant fardé

Où, dans le jadis, on le vit s’attarder

À saper les murs du Réel qui nous cerne.

Son âme, où parfois la pitié blanche passe,

Est comme un paysage d’hiver qui glace

La parole émue à sa lèvre ravie.

Tel il marche devant lui sans voir. Pourtant,

Jeune, il a cru à l’amour et à la vie

Et des poèmes l’ont fait rêver longtemps…

Juin 1913.

[RIS, POSTE…]

Ris, poste, et jamais ne riposte…

(C’est déjà plein d’esprit… et quel !)

Avec ma lettre qu’on se rue

Dès lors. – La remettre Onze, rue

Taylor, chez mon ami Fraenkel.

[DES TERRASSES DU SONGE…]

Les filles aux yeux bandés

Cherchent leurs destinées…

M. MAETERLINCK.

Des terrasses du Songe aux roses débordantes

D’où nos voix sans écho voudraient les appeler ;

On les voit repartir, le cœur inconsolé,

Princesses de légende en d’anciens parcs errantes.

Ah ! que d’espoirs déçus meurtrissent les attentes !

… Les belles, pensons-nous, lasses de s’exiler,

Qui tourneront un soir sur nos portes bouclé…

Ce sont elles pourtant qui seront nos amantes…

Déjà leur cœur s’en doute et leur regard charmant

Paraît sonder l’azur comme si, vaguement,

Elles savaient qu’au ciel sans étoile et sans lune

Leur destin veille, obscur comme un astre ignoré…

Pleurons… Par les sentiers d’ombre triste, si l’Une

Allait en la nuit verte à jamais s’égarer !

31 juillet 1913.

[COMME UNE CHÂSSE D’OR…]

Comme une châsse d’or où de saintes reliques

Rêvent un sommeil bleu que le luxe fané

D’un décor d’autrefois ne saurait profaner,

Dans un long crépuscule, au fond des basiliques ;

Mon cœur, souvent bercé d’intérieures musiques,

Sur de chers souvenirs voudrait se refermer…

Douceur ! Voir ce désir vierge encore d’Aimer

S’éteindre en la pénombre où le veillent, mystiques,

Trois cierges dont le soir isole la blancheur :

Un regret, qu’engourdit la subite fraîcheur

De l’autre hiver, grelotte au bord de l’âme vide ;

Un bel espoir s’exalte en rapides éclairs

Mais, calme en sa ferveur, la prière limpide

Implore longuement l’aurore des jours clairs.

Août 1913.

VERS UNE FIN D’ÉTÉ

… Pour se repentir de n’avoir pas su cueillir le bel instant où, dans l’abandon d’une attente lassée, les yeux enfiévrés de désir et l’âme offerte au bord des lèvres mi-closes, les belles semblaient prêtes à défaillir, sous la lumière tamisée qui tombait des feuillages, le long des sentiers emplis déjà de crépuscule, que nous viendrons reconnaître quand la cendre des feuilles mortes, remuée au vent d’automne, y aura effacé jusqu’à la trace de leurs pas…

… Nous leur dirons : « Voici nos âmes, pénitentes. »

– Il est trop tard –. Demain, toutes auront quitté

L’ombre tiède des parcs où la mort de l’été

S’effeuille en vains regrets sur leurs cœurs las d’attentes.

Des terrasses du Songe aux roses débordantes,

Que ne leur avons-nous, comme une fleur, jeté

Le tendre Aveu ? Que n’avons-nous plus tôt chanté

Pour leurs cœurs assoupis de langoureux andantes !

… Leur regard désolé, ce soir presque alarmant,

Paraît sonder l’azur comme si, vaguement,

Elles savaient qu’au ciel sans étoile et sans lune,

Leur destin veille, obscur comme un astre ignoré…

Pleurons ! Par les sentiers déjà sombres si l’Une

Allait en la nuit verte à jamais s’égarer !

Août 1913.

COULEUR D’HEURE

Avant qu’au seul éclat du rêve qui la dore,

Galère sans rameurs ou nef sans gouvernail,

Dans le brumeux oubli cette heure sombre encore,

Si tu veux, ravisseur de clartés au Vitrail

Qui pour la figurer un instant se colore,

Je vais distraitement te peindre un éventail

Pour que le souvenir des paradis quittés

Entretienne en ton cœur une mystique flamme

Et qu’alors du vitrail tu sentes les clartés

S’épandre doucement en reflets sur ton âme.

Regarde :

J’ai voulu que demeurent

Des feuilles, un peu d’or parmi les branches d’arbres

Telles, avant le crépuscule de l’heure,

De clairs instants qu’on garde.

D’autres ont jonché les allées,

Si souvent caressées de beau soleil que, mortes,

Elles sont comme des minutes en allées

Qu’un vent poussa devant la porte.

De cet amas de feuilles mortes,

Tout contre un arbre,

J’ai fait le socle mouvant

D’un marbre

Et pour que la déesse nue

Dont, au moindre souffle de vent,

Peut se briser

La statuette

Ne soit par d’Autres reconnue,

J’ai de son nom sur le marbre effacé

Les lettres.

Ce n’est ainsi pour Eux qu’une déesse nue

Dont le regard se désespère

Vers la lugubre vasque de bronze vert

D’où ne s’élance plus

Le jet d’eau fier

Qui, las d’avoir tenté l’impossible ascension,

Retombait comme une désillusion

Pour rejaillir

En gerbe claire

Vers l’azur tendre, aux matins d’hier,

Blanc comme une âme qui aspire ! –

… Après,

En harmonie

Avec un suprême et vague regret

Et les ors éteints

Que l’automne sème,

Le bronze terni

Et le marbre blême,

J’ai fardé les lointains

D’autres nuances d’agonies…

Vois comme j’ai, de bleus fanés,

De pâlissants lilas,

Su farder les lointains du parc abandonné ;

Puis, encore au-delà,

Vois se dégrader, au jour finissant,

Presque irréel,

Le ciel que j’ai voulu d’un mauve essentiel.

Pardon, chère, de m’être en mon rêve exilé

Et de t’avoir, sans craindre assez qu’il ne te plaise,

Peint sur cet éventail un vieux parc désolé

Au lieu d’un Trianon ou d’un jardin Louis Seize.

(Éventail à Mlle Manon L.G.)

Septembre 1913.

[LE REGRET DES SOLEILS…]

Le regret des soleils promis

m’attriste, sous le ciel toujours plus gris.

À ma fenêtre encore ouverte sur la Vie,

je me sens prêt à défaillir

sans le secours de mon Espérance, tarie…

Oh ! je souffre tant de sentir

ma confiance faiblir et mon ardeur s’éteindre ;

mes bras retomber tristement,

épuisés de n’avoir pu étreindre

et mes yeux, ternis au désir de l’extase,

n’être pourtant qu’indifférents

« aux vieillesses des fleurs pâlissant dans un vase ;

aux clignements

lourds de sommeil de la lampe qui ne vit plus

qu’à peine ;

aux crispations vaines

des doigts, vers l’Idéal impossible tendus

comme au réveil d’illusions lointaines ! »

Hélas ! en ce décor très vieux,

mon cœur est un foyer de rêves douloureux.

Au soir, sa flamme est morte, est morte sans remède :

mon cœur est un foyer de rêves douloureux

où dort la cendre bleue

et tiède…

Quand viendra-t-Elle, l’Attendue,

en le charme évoqué d’un beau soir

jeter au loin ces fleurs fanées

sans remords à les voir

exhaler leur tristesse en parfums surannés ?

Nous irions ensemble alors les remplacer

par ces fleurs blanches qui consolent,

assez heureux

tous deux

et calmes pour pouvoir

nous attacher à leurs discrets symboles…

Elle s’abandonnerait au gris nonchaloir :

La lampe, se mourant, La rendrait irréelle

en répandant un peu de mystère autour d’Elle

et, les mêmes pourtant par ce soir de vertige,

tous les objets dont l’âme hanta sans lassitude

ma solitude

ajouteraient à notre amour un doux prestige.

… Elle aurait vaguement dénoué

sur Ses épaules nues Sa chevelure

que nuance peut-être un automne attardé

ou je ne sais quel adorable crépuscule…

Aux épis de soleil glanés,

aux reflets bleus de nuit contemplés

sur Ses cheveux qui l’assombrissent ou l’éclairent,

Elle aurait la pâleur de Son teint assortie

et Son regard sincère,

je voudrais qu’un peu de tristesse l’amortît.

Mon cœur, navré d’avoir osé douter,

je l’offrirais à la belle Indistincte

en la nommant Son idéal réalisé

au touchant repentir des mains jointes…

et puis, pour ne pas l’attrister,

je lui raconterais le passé

sans insister…

Puissions-nous alors, sans jamais nous lasser,

au jardin de la Vie trop longtemps délaissé

ne cueillir que les roses

éparses dans les ronces !

Puissions-nous, sans jamais nous lasser,

trouver en nos plaisirs ce rare oubli des heures

et garder pieusement notre Foi au Bonheur !

Quand nous devrions éperdus

à l’horizon d’Espoir des stériles Demains

poursuivre un mirage incertain ;

quand viendra-t-Elle, l’Attendue,

d’un souffle ranimer tous mes rêves éteints ?

[DIRE, À VOIR CETTE MAIN…]

Dire, à voir cette main sur l’éther bleu flottante

Et pâle, infiniment plus pâle que les cierges :

« Un lotus a fleuri quelque eau morte en l’attente

Imprécise où ton âme aspire aux cimes vierges. »

Du vœu de la plus chère offrande à la Madone

Et miracle ! à ces mots qu’Elle nous apparaisse,

Oublier qu’une voix trop peu réelle donne

À pleurer sans nul baume espéré de caresse !

Savoir aussi quelle urne invisible elle penche

Et la mysticité de la chapelle blanche

Où le soir exhaler faiblement cette plainte

Pour, au gré de la voix qui la module, étrange

Écho triste selon toute rosace éteinte,

Ô leurre ! ne rêver que l’appel d’un archange !

LINGÈRES

Bous, dentelle. « Auriez-

Vous pris la manchette ? »

Boudant tes lauriers,

Soupire, Fanchette.

Leur main blanche vers

Toi, vitre qui lampes,

Ou rose au travers

Du jour faux des lampes

Invariablement

Se fane. « Ma chère,

Ouvre à son amant

La porte cochère !

— Moi qui me piquais !

(Que d’anacoluthes

Au feu des parquets !)

— Mon dé, si vous l’eûtes ! »

Elle, souriant

Qu’on jalouse Rode,

Montre l’Orient

De ses dents, et brode.

1913.

CAMAÏEU

Moins de jour aux vitres qu’un tulle

En fane aux doigts que j’exilai

Bénit ma lèvre qui postule

Un pâle délice écoulé.

Tu n’es sous parasol chinois

Qu’à ces figurines pareille

Où je découvre ton minois

D’estampe et tes boucles d’oreille.

Par avance absous d’une robe

Onde vigilante à tout œil

Le pieux mensonge te dérobe

Aux bras complices du fauteuil.

Le prestige des lys abstraits

Que tôt pour la nuque il décline

Aux mains si lentes des portraits

Fleur à nul bleu pétale encline :

Du vase en cristal de Bohême

Aux bulles qu’enfant tu soufflais

Pourtant c’est bien tout le poème :

Aube éphémère de reflets.

L’EAU DOUCE…

L’eau douce effleurait ta main, fée !

À poindre aux soupirs de ma lèvre

En hâte pensais-je étouffée

Qu’elle interrompît ce jeu mièvre

Sur l’étang qu’abdiquent ses moires

(Un jaloux émoi, qu’on en rie !)

À consulter sur les grimoires

Enluminés de l’eau fleurie.

Ne feins le doute qu’une rame

Épousant les brumes, ta yole

À défier l’onde qui trame

Un complot de joncs s’étiole :

Un coucher de lime vacille.

À la faveur de notre absence

Un moissonneur ailé faucille

Autour du canot de plaisance

Afin qu’aux arômes de sève

Humiliante qui s’égoutte

– Les joncs coupés meurent – ton rêve

Ainsi qu’aux transparences goûte.

Octobre 1914.

À VOUS SEULE

À vous seule qui ne fûtes l’étrange poupée

Sœur ai-je dit je pressens que sous vos mains petites

En précieux chignon ne fuserait la poupée

Tout ce qu’orne l’audace verte des clématites.

Un seau de femme où gèle en bleuissant l’eau pompée

Porte à voir au milieu de salons des stalactites

Un bout de corne pointe ustensile d’épopée

Au front des pauvres moutards de banlieue à otites.

On rapporte la fumée aux losanges de natte

Ainsi le rêve du forain mou je l’enviai

Que ce fût mordre à belles dents la baie incarnate

Ange vous selon mes paradoxes de janvier

Retîntes ce long talus qui bée au vent moqueur

Et me pardonnâtes l’équipée à contre-cœur.

COQUITO

Que l’ombrelle dénie une feuille au platane

Ou la mante ce nimbe estival aux fonds d’eau

Madame pour un frais d’avenue à landaus

Que sur un mode sûr avril indolent tanne !

Insu de la contrée en fleurs, jamais si tôt

Ne voue à bons raisins l’ivre automne qu’on damne

Empêchez-vous que vole un caprice, Madame,

Effaroucher de nef à bonbons Coquito ?

[CHAUMONT…]

Chaumont : ses bâches, – d’une Aulis

Ayant peu, – sèvrent de nos lis.

[IMMEUBLES DÉMOLIS…]

Immeubles démolis, pans de fleurettes bleues…

du mince pont fidélité

un homme à la mer

et du Montreur de choses Inoubliables

s’émeut avec délice

aux dépens du

mal même.

SOLDAT

Je m’éclaire aux lampes d’Aladin, peu

d’aurores

m’alarment : d’où soleil érodant. Les fissures

d’un roc lèchent son doux pendant d’yeux

pleureurs.

Sombre l’époque Rimbaud

dans les forêts… Sur le daim feu !

souvent trahi d’un ventre éclairé,

le crève-cœur de nos refrains couvre

un marais.

CLAIR DE TERRE

1923

La terre brille dans le ciel comme un astre énorme au milieu des étoiles.

Notre globe projette sur la lune un intense clair de terre.

« LE CIEL »

Nouvelle astronomie pour tous.

Au grand poète

À ceux qui comme lui

s’offrent

LE MAGNIFIQUE

plaisir de se faire oublier

CINQ RÊVES

À Georges de Chirico.

I

Je passe le soir dans une rue déserte du quartier des Grands-Augustins quand mon attention est arrêtée par un écriteau au-dessus de la porte d’une maison. Cet écriteau c’est : « ABRI » ou « À LOUER », en tout cas quelque chose qui n’a plus cours. Intrigué j’entre et je m’enfonce dans un couloir extrêmement sombre.

Un personnage, qui fait dans la suite du rêve figure de génie, vient à ma rencontre et me guide à travers un escalier que nous descendons tous deux et qui est très long.

Ce personnage, je l’ai déjà vu. C’est un homme qui s’est occupé autrefois de me trouver une situation.

Aux murs de l’escalier je remarque un certain nombre de reliefs bizarres, que je suis amené à examiner de près, mon guide ne m’adressant pas la parole.

Il s’agit de moulages en plâtre, plus exactement : de moulages de moustaches considérablement grossies.

Voici, entre autres, les moustaches de Baudelaire, de Germain Nouveau et de Barbey d’Aurevilly.

Le génie me quitte sur la dernière marche et je me trouve dans une sorte de vaste hall divisé en trois parties.

Dans la première salle, de beaucoup la plus petite, où pénètre seulement le jour d’un soupirail incompréhensible, un jeune homme est assis à une table et compose des poèmes. Tout autour de lui, sur la table et par terre, sont répandus à profusion des manuscrits extrêmement sales.

Ce jeune homme ne m’est pas inconnu, c’est M. Georges Gabory.

La pièce voisine, elle aussi plus que sommairement meublée, est un peu mieux éclairée, quoique d’une façon tout à fait insuffisante.

Dans la même attitude que le premier personnage, mais m’inspirant, par contre, une sympathie réelle, je distingue M. Pierre Reverdy.

Ni l’un ni l’autre n’a paru me voir, et c’est seulement après m’être arrêté tristement derrière eux que je pénètre dans la troisième pièce.

Celle-ci est de beaucoup la plus grande, et les objets s’y trouvent un peu mieux en valeur : un fauteuil inoccupé devant la table paraît m’être destiné ; je prends place devant le papier immaculé.

J’obéis à la suggestion et me mets en devoir de composer des poèmes. Mais, tout en m’abandonnant à la spontanéité la plus grande, je n’arrive à écrire sur le premier feuillet que ces mots : La lumière…

Celui-ci aussitôt déchiré, sur le second feuillet : La lumière… et sur le troisième feuillet : La lumière…

II

J’étais assis dans le métropolitain en face d’une femme que je n’avais pas autrement remarquée, lorsqu’à l’arrêt du train elle se leva et dit en me regardant : « Vie végétative ». J’hésitai un instant, on était à la Station Trocadéro, puis je me levai, décidé à la suivre.

Au haut de l’escalier nous étions dans une immense prairie sur laquelle tombait un jour verdâtre, extrêmement dur, de fin d’après-midi.

La femme avançait dans la prairie sans se retourner et bientôt un personnage très inquiétant, d’allure athlétique et coiffé d’une casquette, vint à sa rencontre.

Cet homme se détachait d’une équipe de joueurs de football composée de trois personnages. Ils échangèrent quelques mots sans faire attention à moi, puis la femme disparut, et je demeurai dans la prairie à regarder les joueurs qui avaient repris leur partie. J’essayai bien aussi d’attraper le ballon, mais… je n’y parvins qu’une fois.

III

Je me baignais avec un petit enfant au bord de la mer. Peu après je me trouvai sur la plage en compagnie d’un certain nombre de gens, dont les uns me sont connus, les autres inconnus, quand brusquement l’un des promeneurs nous signala deux oiseaux qui volaient parallèlement à une certaine distance, et qui pouvaient être des mouettes.

Quelqu’un eut aussitôt l’idée de tirer sur ces oiseaux (car nous portions tous des fusils) et l’on put croire que l’un d’eux avait été blessé.

Ils tombèrent en effet assez loin du rivage, et nous attendîmes quelque temps que la vague les apportât.

À mesure qu’ils approchaient, j’observai que ces animaux n’étaient nullement des oiseaux comme je l’avais cru tout d’abord, mais bien plutôt des sortes de vaches ou de chevaux.

L’animal qui n’était pas blessé soutenait l’autre avec beaucoup d’attendrissement. Quand ils furent à nos pieds, ce dernier expira.

La particularité la plus remarquable que présentait cet animal qui venait de mourir était la différenciation très curieuse de ses yeux.

L’un de ceux-ci, en effet, était complètement terne et assez semblable à une coquille d’oursin, tandis que l’autre était merveilleusement coloré et brillant.

L’animal secourable avait depuis longtemps disparu. C’est alors que M. Roger Lefébure qui, je ne sais pourquoi, se trouvait parmi nous, s’empara de l’œil phosphorescent et le prit pour monocle.

Ce que voyant, une personne de l’assistance jugea bon de rapporter l’anecdote suivante :

Dernièrement, comme à son habitude, M. Paul Poiret dansait devant ses clientes, quand brusquement son monocle tomba par terre et se brisa. M. Paul Éluard, qui se trouvait là, eut l’amabilité de lui offrir le sien, mais celui-ci subit le même sort.

IV

Une partie de ma matinée s’était passée à conjuguer un nouveau temps du verbe être – car on venait d’inventer un nouveau temps du verbe être. Au cours de l’après-midi j’avais écrit un article qu’autant que je me rappelle je trouvais peu profond mais assez brillant. Un peu plus tard je m’étais mis à continuer d’écrire un roman. Cette dernière entreprise m’avait conduit à effectuer des recherches dans ma bibliothèque. Elles amenèrent bientôt la découverte d’un ouvrage in-8° que j’ignorais posséder et qui se composait de plusieurs tomes. J’ouvris l’un d’eux au hasard. Le livre se présentait comme un traité de philosophie mais, à la place du titre correspondant à une des divisions générales de l’ouvrage, comme j’aurais lu : Logique, ou : Morale, je lus : Énigmatique. Le texte m’échappe entièrement, je n’ai souvenir que des planches figurant invariablement un personnage ecclésiastique ou mythologique au milieu d’une salle cirée immense qui ressemblait à la galerie d’Apollon. Les murs et le parquet réfléchissaient mieux que des glaces puisque chacun de ces personnages se retrouvait plusieurs fois dans la pièce sous diverses attitudes avec la même intensité et le même relief et qu’Adonis, par exemple, était couché à ses propres pieds. Je me sentais en proie à une grande exaltation ; il me semblait qu’un livre d’observations médicales en ma possession m’apporterait sur la question qui me préoccupait une véritable révélation. J’y trouvai en effet ce que je cherchais : une photographie de femme brune un peu forte, ni très belle ni très jeune, que je connaissais vaguement. J’étais assis chez moi, à la table de l’atelier, le dos tourné à la fenêtre. La femme de la photographie vint alors frôler mon épaule droite et, après m’avoir adressé quelques paroles comminatoires, elle alla poser la main gauche sur la corniche de la petite armoire située près de la porte et je ne la vis plus. Je poursuivis mes investigations ; il s’agissait maintenant de chercher dans le dictionnaire un mot qui était probablement le mot : souris. J’ouvris à Rh et mon attention fut aussitôt attirée par la figure qui accompagnait le mot : rhéostat. On y voyait un petit nombre de parachutes ou de nuages suspendus ensemble à la manière des ballons d’enfants : dans chaque parachute ou dans chaque nuage il y avait, accroupi, un Chinois. Je crus avoir trouvé ensuite ce qui m’était nécessaire à : rongeur. Mais déjà, je n’avais plus grande attention à donner de ce côté. Devant le piano, en face de moi, se tenait en effet M. Charles Baron, jeune homme que dans la réalité je n’arrive jamais à reconnaître, vêtu de noir et avec une certaine recherche. Avant que j’eusse pu lui demander compte de sa présence, Louis Aragon l’avait déjà remplacé. Il venait me persuader de l’obligation de sortir immédiatement avec lui : je le suivais. Au bas de l’escalier, nous étions avenue des Champs-Élysées, montant vers l’Étoile où, d’après Aragon, nous devions à tout prix arriver avant huit heures. Nous portions chacun un cadre vide. Sous l’Arc de Triomphe je ne songeais qu’à me débarrasser du mien, la pendule marquait sept heures vingt-neuf. Aragon, lui, objectait le risque de pluie, il voulait absolument que les cadres fussent à l’abri. Nous finîmes par les placer sous la protection des moulures supérieures, contre la pierre, légèrement inclinés, à hauteur de chevalet. Il était question, je crois, de venir les reprendre plus tard. Au moment où nous les disposions j’observai que le cadre d’Aragon était doré, le mien blanc avec de très anciennes traces de dorures, de dimensions sensiblement moins grandes.

V

Paul Éluard, Marcel Noll et moi nous trouvons réunis à la campagne dans une pièce où trois objets sollicitent notre attention : un livre fermé et un livre ouvert, d’assez grandes dimensions, de l’épaisseur d’un atlas et inclinés sur une sorte de pupitre à musique, qui tient aussi d’un autel. Noll tourne les pages du livre ouvert sans parvenir à nous intéresser. En ce qui me concerne, je ne m’occupe que du troisième objet, un appareil métallique de construction très simple, que je vois pour la première fois et dont j’ignore l’usage, mais qui est extrêmement brillant. Je suis tenté de l’emporter mais, l’ayant pris en mains, je m’aperçois qu’il est étiqueté 9,90 francs. Il disparaît d’ailleurs à ce moment et est remplacé par Philippe Soupault, en grand pardessus de voyage blanc, chapeau blanc, souliers blancs, etc. Soupault est pressé de nous quitter, il s’excuse aimablement et j’essaie en vain de le retenir. Nous le regardons par la fenêtre s’éloigner en compagnie de sa femme, que nous ne voyons que de dos et qui est comme lui tout habillée de blanc. Sans chercher à savoir ce que Noll est devenu, nous quittons alors la maison, Éluard et moi, Éluard me demandant de l’accompagner à la chasse. Il emporte un arc et des flèches. Nous arrivons au bord d’un étang couvert de faisanes. « À la bonne heure », dis-je à Éluard. Mais lui : « Cher ami, ne crois pas que je sois venu ici pour ces faisanes, je cherche tout autre chose, je cherche François. Tu vas voir François. » Alors toutes les faisanes d’appeler : « François, François, François ! » Et je distingue au milieu de l’étang un superbe faisan doré. Éluard décoche dans sa direction plusieurs flèches mais – ici l’idée de la maladresse prend en quelque sorte possession du rêve qu’elle n’abandonnera plus – les flèches portent « trop court ». Pourtant le faisan doré finit par être atteint. À la place de ses ailes se fixent alors deux petites boîtes rectangulaires de papier rose qui flottent un instant sur l’eau après que l’oiseau a disparu. Nous ne bougeons plus jusqu’à ce qu’une femme nue, très belle, s’élève lentement de l’eau, le plus loin possible de nous. Nous la voyons à mi-corps puis à mi-jambes. Elle chante. À ma grande émotion, Éluard lance vers elle plusieurs traits qui ne l’atteignent pas mais voici que la femme, qu’une seconde nous avions perdue de vue, émerge de l’eau tout près de nous. Une nouvelle flèche vient lui transpercer le sein. Elle y porte la main d’un geste adorable et se reprend à chanter. Sa voix s’affaiblit lentement. Je n’ai pas plus tôt cessé de l’entendre qu’Éluard et elle ne sont plus là. Je me trouve en présence de petits hommes mesurant environ 1,10 m et habillés de jersey bleu. Ils arrivent de tous les points de l’étang et, comme je les observe sans défiance, l’un d’eux, ayant l’air d’accomplir un rite, s’apprête à m’enfoncer dans le mollet une très petite flèche à deux pointes. Il me semble qu’on veut m’unir dans la mort au faisan doré et à la belle chanteuse. Je me débats et j’envoie à terre plusieurs des petits hommes bleus. Mais le petit sacrificateur me poursuit et je finis par tomber dans un buisson où, avec l’aide d’un des autres poursuivants, il cherche à me ligoter. Il me semble facile de terrasser mes deux adversaires et de les ligoter à ma place mais la maladresse ne me permet que de leur prendre la corde et d’en faire autour de leur corps un nœud extrêmement lâche. Je m’enfuis ensuite le long d’une voie de chemin de fer, et, comme on ne me poursuit plus, je modère peu à peu mon allure. Je passe à proximité d’une charmante usine que traverse un fil télégraphique dirigé perpendiculairement à la voie et situé à cinq ou six mètres du sol. Un homme de ma taille tend à deux reprises, très énergiquement, le bras vers le fil sur lequel, sans aucun mouvement de lancement, il réussit à placer en équilibre, à égale distance de l’usine et des rails, deux verres vides du type gobelet. « C’est, dit-il, pour les oiseaux. » Je repars, avec l’idée de gagner la gare encore lointaine d’où je puisse prendre le train pour Paris. J’arrive enfin sur le quai d’une ville qui est un peu Nantes et n’est pas tout à fait Versailles, mais où je ne suis plus du tout dépaysé. Je sais qu’il me faut tourner à droite et longer le fleuve assez longtemps. J’observe, au-dessus du très beau pont qui se trouve à ma gauche, les évolutions inquiétantes d’un avion, d’abord très élevé, qui boucle la boucle avec peine et inélégance. Il perd constamment de sa hauteur et n’est plus guère qu’au niveau des tourelles des maisons. C’est d’ailleurs moins un avion qu’un gros wagon noir. Il faut que le pilote soit fou pour renouveler sa prouesse si bas. Je m’attends à le voir s’écraser sur le pont. Mais l’appareil s’abîme dans le fleuve et il en sort sain et sauf un des petits hommes bleus de tout à l’heure qui gagne la berge à la nage, passe près de moi sans paraître me remarquer et s’éloigne dans le sens opposé au mien.

PIÈCE FAUSSE

À Benjamin Péret.

Du vase en cristal de Bohême

Du vase en cris

Du vase en cris

Du vase en

En cristal

Du vase en cristal de Bohême

Bohême

Bohême

En cristal de Bohême

Bohême

Bohême

Bohême

Hême hême oui Bohême

Du vase en cristal de Bo Bo

Du vase en cristal de Bohême

Aux bulles qu’enfant tu soufflais

Tu soufflais

Tu soufflais

Flais

Flais

Tu soufflais

Qu’enfant tu soufflais

Du vase en cristal de Bohême

Aux bulles qu’enfant tu soufflais

Tu soufflais

Tu soufflais

Oui qu’enfant tu soufflais

C’est là c’est là tout le poème

Aube éphé

Aube éphé

Aube éphémère de reflets

Aube éphé

Aube éphé

Aube éphémère de reflets

PSTT

Neuilly 1-18…

Breton, vacherie modèle, r. de l’Ouest, 12, Neuilly.

Nord 13-40…

Breton (E.), mon. funèbr., av. Cimetière Parisien, 23, Pantin.

Passy 44-15…

Breton (Eug.), vins, restaur., tabacs, r. de la Pompe, 176.

Roquette 07-90…

Breton (François), vétérinaire, r. Trousseau, 21, /11 e)

Central 64-99…

Breton frères, mécaniciens, r. de Belleville, 262, (20 e).

Bergère 43-61…

Breton et fils, r. Rougemont, 12, (9 e).

Archives 32-58…

Breton (G.), fournit, cycles, autos, r. des Archives, 78, (3 e).

Central 30-08…

Breton (Georges), r. du Marché-Saint-Honoré, 4, (1 er).

Wagram 60-84…

Breton (M. et M me G.), bd Malesherbes, 58, (8e).

Gutenberg 03-78…

Breton (H.), dentelles, r. de Richelieu, 60, (2 e).

Passy 80-70…

Breton (Henri), négociant, r. Octave-Feuillet, 22, (16 e).

Gobelins 08-09…

Breton (J.), Élix. Combier, ag. gén., butte du Rhône, 21-23.

Roquette 32-59…

Breton (J.-L.), député, s.-secr. État inv., bd Soult, 81 bis.

Archives 39-43…

Breton (L.), hôtel-bar, r. François-Miron, 38, (4 e).

Marcadet 04-11…

Breton (Noël), hôtel-rest., bd National, 56, Clichy.

Roquette 02-25…

Breton (Paul), décolleteur, r. Saint-Maur, 21, (11 e).

Central 84-08….

Breton (Th.), contentieux, r. du fg Montmartre, 13 (9 e)

Saxe 57-86…

Breton (J.), biscuits, r. La Quintinie, 16-18, (15 e).

Archives 35-44…

Breton (J.) et C ie, papiers en gros, r. Saint-Martin, 243, (3e).

Roquette 09-76…

Breton et C ie (Soc. an.), charbons gros, q. La Râpée, 60, (12e).

Breton (André).

LES REPTILES CAMBRIOLEURS

À Janine.

Sur la tringle de la cour la petite Marie venait de mettre le linge à sécher. C’était une succession de dates fraîches encore : celle du mariage de sa mère (la belle robe de noce avait été mise en pièces), un baptême, les rideaux du berceau du petit frère riaient au vent comme des mouettes sur les rochers de la côte. L’enfant soufflait les fleurs de la lessive comme des chandelles et se persuadait de la lenteur de la vie. Elle se prenait de temps à autre à regarder ses mains un peu trop roses et se renversait dans l’eau du baquet pour plus tard, quand elle aurait une anémone à la ceinture. Il commençait à faire nuit. Les précisions des cartes de marine ne comptaient plus guère ; sur les ponts traînaient des écharpes de fumée ocre et des adieux. Sur le « sarreau » couvert d’étincelles de lait passent successivement la paresse des distractions, la tempête de l’amour et les nombreuses nuées d’insectes du souci. Marie sait que sa mère ne jouit plus de toutes ses facultés : des journées entières, coiffée de réflexions plus coulissées qu’en rêve, elle mord le collier de larmes du rire. Se souvient-elle d’avoir été belle ? Les plus anciens habitants de la contrée s’inquiétaient du retour des couvreurs sur la ville, on eût préféré la pluie dans les maisons. Mais ce ciel ! Les ruches d’illusions s’emplissent d’un poison étrange à mesure que la jeune femme élève les bras vers la tête pour dire : laissez-moi. Elle demande à boire du lait de volcan et on lui apporte de l’eau minérale. Elle joint les mains avant de prendre une feuille, plus verte que la lumière des carafes, pour écrire. Par-dessous l’épaule on écoute (les anges ne s’en font pas faute, quand ils arrivent guidés par la trace des plumes qu’elle ne porte plus) : « Ma petite Marie, tu sauras un jour quel sacrifice est à la veille de se consommer, je ne t’en dis pas davantage. Va, ma fille, sois heureuse. Les yeux de mon enfant sont des rideaux plus tendres que ceux des chambres d’hôtel où j’ai demeuré en compagnie des aviateurs et des plantes vertes. » Le trésor enfoui dans la cendre de la cheminée se décompose en petits insectes phosphorescents qui font entendre un chant monotone, mais que pourrait-elle dire aux grillons ? Dieu ne se sentait pas plus aimé qu’à l’ordinaire mais le candélabre des arbres fleuris était là pour quelque chose. Il s’y blottissait de frivoles démons changeants comme l’eau des sources qui court sur le satin des pierres et le velours noir des poissons. À quoi Marie se montre-t-elle soudain si attentive ? On est au mois d’août et les automobiles ont émigré depuis le Grand Prix. Qui va-t-on voir apparaître dans ce quartier solitaire, le poète qui fuit sa demeure en modulant sa plainte par les rails de perle, l’amoureux qui court rejoindre sa belle sur un éclair ou le chasseur tapi dans les herbes coupantes et qui a froid ? L’enfant donne sa langue au chat, elle brûle de connaître ce qu’elle ignore, la signification de ce long vol à ras de terre, le beau ruisseau coupable qui commence à courir. Mon Dieu, mais voici qu’elle tombe à genoux et les gémissements se font moins sourds à l’étage supérieur, l’œil-de-bœuf reflète tout ce qui se passe et une âme monte au ciel. On ne sait rien ; le trèfle à quatre feuilles s’entrouvre aux rayons de la lune, il n’y a plus qu’à entrer pour les constatations dans la maison vide.

AMOUR PARCHEMINÉ

Quand les fenêtres comme l’œil du chacal et le désir percent l’aurore, des treuils de soie me hissent sur les passerelles de la banlieue. J’appelle une fille qui rêve dans la maisonnette dorée ; elle me rejoint sur les tas de mousse noire et m’offre ses lèvres qui sont des pierres au fond de la rivière rapide. Des pressentiments voilés descendent les marches des édifices. Le mieux est de fuir les grands cylindres de plume quand les chasseurs boitent dans les terres détrempées. Si l’on prend un bain dans la moire des rues, l’enfance revient au pays, levrette grise. L’homme cherche sa proie dans les airs et les fruits sèchent sur des claies de papier rose, à l’ombre des noms démesurés par l’oubli. Les joies et les peines se répandent dans la ville. L’or et l’eucalyptus, de même odeur, attaquent les rêves. Parmi les freins et les edelweiss sombres se reposent des formes souterraines semblables à des bouchons de parfumeurs.

CARTES SUR LES DUNES

À Giuseppe Ungaretti.

L’horaire des fleurs creuses et des pommettes saillantes nous invite à quitter les salières volcaniques pour les baignoires d’oiseaux. Sur une serviette damée rouge sont disposés les jours de l’année. L’air n’est plus si pur, la route n’est plus si large que le célèbre clairon. Dans une valise peinte de gros vers on emporte les soirs périssables qui sont la place des genoux sur un prie-Dieu. De petites bicyclettes côtelées tournent sur le comptoir. L’oreille des poissons, plus fourchue que le chèvrefeuille, écoute descendre les huiles bleues. Parmi les burnous éclatants dont la charge se perd dans les rideaux, je reconnais un homme issu de mon sang.

ÉPERVIER INCASSABLE

À Gala Éluard.

La ronde accomplit dans les dortoirs ses ordinaires tours de passe-passe. La nuit, deux fenêtres multicolores restent entrouvertes. Par la première s’introduisent les vices aux noirs sourcils, à l’autre les jeunes pénitentes vont se pencher. Rien ne troublerait autrement la jolie menuiserie du sommeil. On voit des mains se couvrir de manchons d’eau. Sur les grands lits vides s’enchevêtrent des ronces tandis que les oreillers flottent sur des silences plus apparents que réels. À minuit, la chambre souterraine s’étoile vers les théâtres de genre où les jumelles tiennent le principal rôle. Le jardin est rempli de timbres nickelés. Il y a un message au lieu d’un lézard sous chaque pierre.

[MÉMOIRES D’UN EXTRAIT

DES ACTIONS DE CHEMINS]

RENDEZ-VOUS

À T. Fraenkel.

Après les tempêtes cerclées de verre, l’éclair à l’armure brouillée et cette enjambée silencieuse sous laquelle la montagne ouvre des yeux plus fascinants que le Siam, petite fille, adoratrice du pays calqué sur tes parfums, tu vas surprendre l’éveil des chercheurs dans un air révolutionné par le platine. De loin la statue rose qui porte à bout de bras une sorte de bouteille fumant dans un panier regarde par-dessus son épaule errer les anciens vanniers et acrobates. Un joli bagne d’artistes où des zèbres bleus, fouettés par les soupirs qui s’enroulent le soir autour des arbres, exécutent sans fin leur numéro. D’étonnants faisceaux, formés au bord des routes avec les bobines d’azur et le télégraphe, répondent de ta sécurité. Là, dans la lumière profane, les seins éclatant sous un globe de rosée et t’abandonnant à la glissière infinie, à travers les bambous froids tu verras passer le Prince Vandale. L’occasion brûlera aux quatre vents de soufre, de cadmium, de sel et de Bengale. Le bombyx à tête humaine étouffera peu à peu les arlequins maudits et les grandes catastrophes ressusciteront pêle-mêle, pour se résorber dans la bague au chaton vide que je t’ai donnée et qui te tuera.

PRIVÉ

Coiffé d’une cape beige, il caracole sur l’affiche de satin où deux plumes de paradis lui tiennent lieu d’éperons. Elle, de ses jointures spéciales en haut des airs part la chanson des espèces rayonnantes. Ce qui reste du moteur sanglant est envahi par l’aubépine : à cette heure les premiers scaphandriers tombent du ciel. La température s’est brusquement adoucie et chaque matin la légèreté secoue sur nos toits ses cheveux d’ange. Contre les maléfices à quoi bon ce petit chien bleuâtre au corps pris dans un solénoïde de verre noir ? Et pour une fois ne se peut-il que l’expression pour la vie déclenche une des aurores boréales dont sera fait le tapis de table du Jugement Dernier ?

LE MADRÉPORE

Il chante.

Les paris tenus au compte-gouttes

Bernent les drapeaux de l’isthme

Sur le soleil avec les taches des abbés

L’entonnoir pose ses lèvres

Par une criminelle attention

Tu soutiens les cartes d’état-major

On presse la poire de velours

Et il s’envole des monticules percés

Le battoir masque les neiges

Promises à l’équateur

Des boîtes de baptême tournantes

Sans bruit sur les tapis de tapioca

Les marchés se ternissent poulies

De caresses pour les vieux vents

LE VOLUBILIS

ET JE SAIS L’HYPOTÉNUSE

À Simone.

I

L’oreille en face du silence

Comme une pierre de lune et de maraude

J’espère passer le blé

Dans un pont tout près s’en va la jarretière qui sent le musc des tracés

Une lisse montée à la corde et le baiser naissant plaque les on qui reviennent

Sur l’ami un doigt

Pendant que s’apaisent les cils et les s’ils

D’après l’homme

Passez bontés humaines parcs de montres et de roses

Souvent dans les noirs intérêts et les usages

Puisque le sommeil est une flamme parfumée et descend des cuillers de cervelle

Avec cette muraille de sureau qui chante les heures

Les formes que nous tirons du puits

II

Sans une claire courageuse et pauvre étoile au nom miraculeux

Le bois qui tremble s’entrouvre sur le ciel peint à l’intérieur des forêts de santé

Par cette oraison de bluet caractéristique et ces yeux à biseaux

Qui domptent les vagues travers zigzaguant par le monde

Ô les charmantes passes les beaux masques d’innocence et de fureur

J’ai pris l’enfer par la manche de ses multiples soleils détournés des enfants par les plumes

Je me suis sauvé

Tant que les métiers morts demandaient sur ma route

Où va ce manœuvre bleu

Mais sur les mers on ne s’élance pas si tard

Demain caresse mon pas de son sable éclatant

Et les carnassiers frivoles s’exaltent

Voilez les montagnes de ce crêpe jaune étrange que vous avez si bien su découper suivant le patron des graminées des cimes

Je suis le perruquier des serrures sous-marines le souffle des amantes

III

Lorsque la bouteille est là ouverte à ses chants de coqs

Le ciel pelure d’oignon

Les charmes menteurs de la servante à la voix de salade blanche

Te rappellent la boule d’agate élastique de cette nuit ancienne

Elle reposait sur une feuille de laurier

Toi la tête dans cette cage où tes baisers du matin sont des oiseaux qui se baignent

Tu avais pris cette boule pour un des petits compas mystérieux qui prennent à la nuit tombante des mesures sur les étangs

Dans le magasin de tailleur de ton père

Et les journaux de ce pays étranglé

Te font éprouver dans les testicules une douleur bien connue

Qui remonte aux jours d’avant ton enfance

Tandis que la foule se disperse

Et que de petits chocs musicaux se produisent sans interruption dans le papier

Au bord du comptoir il y a de la mousse orangée qui arrive

Dans une survie ondoyante tu reconnaîtras les moqueurs

IV

Je ne crois pas que le progrès s’opère dans la direction du sens

La confiance manque

Mais la mémoire influe un peu sur le beau temps

Page de brume au béret de cendre blanche illuminé de tous les sons du tambour d’été

J’ai comme un pressentiment de l’aile

Des fuites sans mon éclat personnel

Qui est un peu déchiqueté

L’averse boule de neige des jardins nordiques

Puis la poésie aux phares rouges sur une mer toute brune

Quand le Texas des piverts monte à l’échelle minuscule

Adorée Adorée

On offre à tout venant des calmants des voitures

Cependant que des douze branches de l’étoile équatoriale

L’une

Se détache

Et roule comme un paradis sans tête

V

Loin des femmes de course et des femmes de trait

Après les arènes de plomb fondu comme la patrie et les bals noirs

Le geste autochtone

Cette partie sera la dernière et déjà les yeux de toutes les bêtes déménagent à la cloche de bois

Des miels abondants sertissent les clochers

Sous l’art passent de grands inquisiteurs dont le sourire est une poignée de feuilles sèches

Et les grands écarts du soleil interrompent les trains jetés de la mer à la terre à la façon de ces aréopages antiques

On a bien raison de couvrir de paille les musiques des oiseaux afin qu’elles ne se brisent pas en route

Seul un ventilateur persan détaché de l’arbre tourbillonnera par-dessus les saisons du goût

Voici que la rosace des ventres s’incline derrière l’horizon nous entrons dans l’araignée abstraite au corps de muqueuse transparente

VI

Pour l’estime des mondes les plus féminisés

Dans l’aisselle des astres

Là où le dogue des cieux garde les corps au bois dormant

L’après-midi comme un seul homme entre dans les cases ou parachutes

Les sonneries mentent à qui mieux mieux

Au doigt les villes et les pluies enchantées

Obéissent

Il faut essayer la menace

D’intérieurs mous s’écoulent de lentes théories de marchands aux paumes tournées en avant pour le besoin architectural

Tandis que le premier mendiant en automobile suit de l’œil le bâton levé du premier voleur de la brigade des voitures

Car le scandale a la part du lion dans le plus triste jardin zoologique de ma connaissance

Les autres ne savent qu’éteindre les vieux sinus verbaux qui s’espacent de moins en moins régulièrement le long de la voie

L’amour est un signal qui n’a pas fonctionné

VII

Les soigneurs disent aux soignées

Là-bas sur les remparts de l’air l’interrogation est sentinelle

Paix à nos principes solitaires

Nous sommes les rossignols du Qui-vive

Ici les trèfles sont des cœurs

Et celles qui se sont battues

Pour des écailles de tortue

Manants des mille et mille seuils

Au bras de songe d’outremer

Quand ferez-vous palpiter devant nos seins autre chose que ces navires

Déjà le jour danse très fort sur les jetées magistrales

Où se décide le sort des faibles à la peau nattée jusqu’aux pieds

Là nos cuisses s’ouvrent et se ferment belles de nuit

Tout près des volumes humains que ceignent les algues de platine

À vous mais dans les étendues postiches malgré les bonds prédestinés

VIII

C’est aussi le bagne avec ses brèches blondes comme un livre sur les genoux d’une jeune fille

Tantôt il est fermé et crève de peine future sur les remous d’une mer à pic

Un long silence a suivi ces meurtres

L’argent se dessèche sur les rochers

Puis sous une apparence de beauté ou de raison contre toute apparence aussi

Et les deux mains dans une seule palme

On voit le soir

Tomber collier de perles des monts

Sur l’esprit de ces peuplades tachetées règne un amour si plaintif

Que les devins se prennent à ricaner bien haut sur les ponts de fer

Les petites statues se donnent la main à travers la ville

C’est la Nouvelle Quelque Chose travaillée au socle et à l’archet de l’arche

L’air est taillé comme un diamant

Pour les peignes de l’immense Vierge en proie à des vertiges d’essence alcoolique ou florale

La douce cataracte gronde de parfums sur les travaux

IL N’Y A PAS À SORTIR DE LÀ

À Paul Éluard.

Liberté couleur d’homme

Quelles bouches voleront en éclats

Tuiles

Sous la poussée de cette végétation monstrueuse

Le soleil chien couchant

Abandonne le perron d’un riche hôtel particulier

Lente poitrine bleue où bat le cœur du temps

Une jeune fille nue aux bras d’un danseur beau et cuirassé comme saint Georges

Mais ceci est beaucoup plus tard

Faibles Atlantes

*

Rivière d’étoiles

Qui entraînes les signes de ponctuation de mon poème et de ceux de mes amis

Il ne faut pas oublier que cette liberté et toi je vous ai tirées à la courte paille

Si c’est elle que j’ai conquise

Quelle autre que vous arrive en glissant le long d’une corde de givre

Cet explorateur aux prises avec les fourmis rouges de son propre sang

C’est jusqu’à la fin le même mois de l’année

Perspective qui permet de juger si l’on a affaire à des âmes ou non

19.. Un lieutenant d’artillerie s’attend dans une traînée de poudre

*

Aussi bien le premier venu

Penché sur l’ovale du désir intérieur

Dénombre ces buissons d’après le ver luisant

Selon que vous étendrez la main pour faire l’arbre ou avant de faire l’amour

Comme chacun sait

Dans l’autre monde qui n’existera pas

Je te vois blanc et élégant

Les cheveux des femmes ont l’odeur de la feuille d’acanthe

Ô vitres superposées de la pensée

Dans la terre de verre s’agitent les squelettes de verre

*

Tout le monde a entendu parler du Radeau de la Méduse

Et peut à la rigueur concevoir un équivalent de ce radeau dans le ciel

LE BUVARD DE CENDRE

À Robert Desnos.

Les oiseaux s’ennuieront

Si j’avais oublié quelque chose

Sonnez la cloche de ces sorties d’école dans la mer

Ce que nous appellerons la bourrache pensive

On commence par donner la solution du concours

À savoir combien de larmes peuvent tenir dans une main de femme

1° aussi petite que possible

2° dans une main moyenne

Tandis que je froisse ce journal étoilé

Et que les chairs éternelles entrées une fois pour toutes en possession du sommet des montagnes

J’habite sauvagement une petite maison du Vaucluse

Cœur lettre de cachet

L’HERBAGE ROUGE

À Denise.

L’herbage rouge, l’or des grands chapeaux marins

Composent pour ton front la musique et les plumes

D’enfer. Sur ton chemin blanchissent les enclumes.

S’il fait beau dans ton cœur il tonne sur tes reins.

Jamais le val d’amour ! Dans les feuilles ces trains

Qui disparaissent, pris au lasso par les brumes…

Tourne éternellement tes seins dans les écumes

Des chutes : la lumière est tout ce que j’étreins.

Va, comète du rire où le néant t’appelle,

Ouvre tes jambes sur l’éventail ou l’ombelle ;

Toi seule sais me rendre un printemps sang et eau.

Balances de la vie, avec toi pour fléau.

AU REGARD DES DIVINITÉS

À Louis Aragon.

« Un peu avant minuit près du débarcadère.

Si une femme échevelée te suit n’y prends pas garde.

C’est l’azur. Tu n’as rien à craindre de l’azur.

Il y aura un grand vase blond dans un arbre.

Le clocher du village des couleurs fondue

Te servira de point de repère. Prends ton temps,

Souviens-toi. Le geyser brun qui lance au ciel les pousses de fougère

Te salue. »

La lettre cachetée aux trois coins d’un poisson

Passait maintenant dans la lumière des faubourgs

Comme une enseigne de dompteur.

Au demeurant

La belle, la victime, celle qu’on appelait

Dans le quartier la petite pyramide de réséda

Décousait pour elle seule un nuage pareil

À un sachet de pitié.

Plus tard l’armure blanche

Qui vaquait aux soins domestiques et autres

En prenant plus fort à son aise que jamais,

L’enfant à la coquille, celui qui devait être…

Mais silence.

Un brasier déjà donnait prise

En son sein à un ravissant roman de cape

Et d’épée.

Sur le pont, à la même heure,

Ainsi la rosée à tête de chatte se berçait.

La nuit, – et les illusions seraient perdues.

Voici les Pères blancs qui reviennent de vêpres

Avec l’immense clé pendue au-dessus d’eux.

Voici les hérauts gris ; enfin voici sa lettre

Ou sa lèvre : mon cœur est un coucou pour Dieu.

Mais le temps qu’elle parle, il ne reste qu’un mur

Battant dans un tombeau comme une voile bise.

L’éternité recherche une montre-bracelet

Un peu avant minuit près du débarcadère.

ANGÉLUS DE L’AMOUR

À Roger Vitrac.

Bientôt les jardins seront sur nous comme des phares

D’énormes bulles crèveront à la surface des étangs

Seules quelques cristallisations emblématiques parmi lesquelles le pendule de sang et les cinq charbons blancs

Témoigneront que le ciel est encore sensible

Il y aura aussi un ruban magnifique

Enroulé mille fois autour des beautés abstraites naturelles

Ô mes amis fermons les yeux

Jusqu’à ce que nous n’entendions plus siffler les serpents transparents des directions

Aussi vrai que nous vivons en pleine antiquité

Dans chaque rayon de soleil il y a une lucarne et à chaque lucarne peut apparaître la Gorgone

Déjà nous avons assisté aux migrations de nos mains

Immobiles au bord d’un fleuve nous regardions passer le travail à tire d’aile

Comme d’autres apprennent à vider sans bruit les poches de leurs vêtements suspendus et garnis de clochettes

Quand nous levons la tête le ciel nous bande les yeux

Fermons les yeux pour qu’il fasse clair où nous ne sommes pas

Là trompant l’impossible étoile à une branche

Nous danserons comme le feu parmi les paillettes de nous-mêmes

Et ce sera toujours

Nous passerons des ponts surprenants

Nous verserons dans des vallées de larmes

À la longue les cygnes ne répondront plus de nous

De nous qui retournons aux formes idéales

Avec qui les saisons iront au plus pressé

Et qui les premiers forcerons le danger

Magique sur sa corde inexistante

Pour nous servir à prendre des chemins de traverse

TOUT PARADIS N’EST PAS PERDU

À Man Kay.

Les coqs de roche passent dans le cristal

Ils défendent la rosée à coups de crête

Alors la devise charmante de l’éclair

Descend sur la bannière des ruines

Le sable n’est plus qu’une horloge phosphorescente

Qui dit minuit

Par les bras d’une femme oubliée

Point de refuge tournant dans la campagne

Dressée aux approches et aux reculs célestes

C’est ici

Les tempes bleues et dures de la villa baignent dans la nuit qui décalque mes images

Chevelures chevelures

Le mal prend des forces tout près

Seulement voudra-t-il de nous

MA MORT PAR ROBERT DESNOS

Le jeudi suivant les académiciens occupés au dictionnaire

L’œil vitreux des hirondelles de bas étage

Un jardin aux parterres d’explosions

C’était à la veille de ***

Sur l’écorce des marronniers les mots À suivre

On parait on se contentait de parer

Jamais la religion au secours de l’opinion

Ne s’était à ce point commise

Dans une cabine de bains

J’entrais avec la Vierge en personne

Sachez que le baril de poudre Le Penseur

Durant la nuit avait été hissé

Au sommet de la Trinité

Je reviens au même

Les individus sont des crics

Et je me balance sans cesse en arrière de moi-même

Pareil à la suspension de la peur

Ma course est celle de cinq jockeys

Le premier bute sur ma tête

Loin des tribunes

Là où les haies sont remplacées par des avalanches

Le second part seul

Le quatrième pousse à la consommation des noix de coco en guise de cierges

Mais le sixième virtuel

Dans la glace de mes jours impossibles

Ressemble à une patte de renard

Je m’arrache difficilement à la contemplation des sourcils

Au vert des sangs et des mines

À l’apparence humaine qui dissémine

Plus j’aime plus je suis aimé des bois où le cerf dans le serpolet

Se signe à connaître que veux-tu

Descendre estimer mourir

Puis l’élément femelle croix des inquisiteurs

PLUTÔT LA VIE

Plutôt la vie que ces prismes sans épaisseur même si les couleurs sont plus pures

Plutôt que cette heure toujours couverte que ces terribles voitures de flammes froides

Que ces pierres blettes

Plutôt ce cœur à cran d’arrêt

Que cette mare aux murmures

Et que cette étoffe blanche qui chante à la fois dans l’air et dans la terre

Que cette bénédiction nuptiale qui joint mon front à celui de la vanité totale

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses draps conjuratoires

Ses cicatrices d’évasions

Plutôt la vie plutôt cette rosace sur ma tombe

La vie de la présence rien que de la présence

Où une voix dit Es-tu là où une autre répond Es-tu là

Je n’y suis guère hélas

Et pourtant quand nous ferions le jeu de ce que nous faisons mourir

Plutôt la vie

Plutôt la vie plutôt la vie Enfance vénérable

Le ruban qui part d’un fakir

Ressemble à la glissière du monde

Le soleil a beau n’être qu’une épave

Pour peu que le corps de la femme lui ressemble

Tu songes en contemplant la trajectoire tout du long

Ou seulement en fermant les yeux sur l’orage adorable qui a nom ta main

Plutôt la vie

Plutôt la vie avec ses salons d’attente

Lorsqu’on sait qu’on ne sera jamais introduit

Plutôt la vie que ces établissements thermaux

Où le service est fait par des colliers

Plutôt la vie défavorable et longue

Quand les livres se refermeraient ici sur des rayons moins doux

Et quand là-bas il ferait mieux que meilleur il ferait libre oui

Plutôt la vie

Plutôt la vie comme fond de dédain

À cette tête suffisamment belle

Comme l’antidote de cette perfection qu’elle appelle et qu’elle craint

La vie le fard de Dieu

La vie comme un passeport vierge

Une petite ville comme Pont-à-Mousson

Et comme tout s’est déjà dit

Plutôt la vie

DU SANG DANS LA PRAIRIE

À Georges Limbour.

Ciel de verre cassé et de reines-marguerites

À toi mon amour s’il y a une escarpolette assez légère pour les mots

Les mots que j’ai trouvés sur le rivage

Mes mains s’ensanglantent au passage des étoiles

Ne dis rien

D’après l’ombre des gants tu n’as pas à avoir peur

Pour moi et pour tout ce qui ressemble

Au survivant

Lorsque je passe entre la nuit et le jour avec les menottes

Je vois à une fenêtre mon enfant

Mon enfant fait glisser à la surface de l’air des pierres claires ou bleues

L’arête de poisson luit

Et c’est l’œil

Rien que l’œil de la soubrette un peu au-dessus du toit

Il faut tuer à la marée montante

Tuez-moi si vous voulez voir le Déluge

Il y a encore d’autres barques que les étoiles sur mon sang

Mon amour est une marelle

Un palet de glace sur le mot Jamais

FEUX TOURNANTS

À Max Morise.

La toge rousse qui recouvre les autres à carreaux

Fait peine à toucher mais l’enterrement divin

Que suivent les oiseaux à peine a-t-il lieu

Que je vais de dégradation en dégradation

C’est d’abord le vainqueur de la rue du chant des roseaux

Qui remet son épée à l’ensablement des cœurs

Puis la bougie à la flamme haute sur la portée

De ma chambre qui baise la hache de licteur

Il y a des péchés qui de même sont remis

Aux jeunes femmes l’aspic regarde le sein

Que seul il a dégrafé vraiment au monde

Lui épine arrachée à la rose de l’air

Puis le socle désert d’une statue de jongleur

En proie maintenant aux papillons et à leurs satellites

Les grandes fusées de sève au-dessus des jardins publics

Et la mousse qui vient recouvrir ma table quand je dors

Dans un bureau le coup de poing américain fait merveille

Est-ce que nous ne nous baignons pas chaque jour dans notre sang

L’oreille compte les jours les jolies marques de fabrique

Mouette sur le dos des moutons de mer

Ce sont des charges de cavalerie contre la nuit

Éternellement rebelle Des frissons de lances

Est fait l’ange qui veille sur la virginité terrible

Pareil à la lumière électrique dans les arbres

Tambour tambour à tout jamais voilé

Une fée balaye les diamants de sa robe de genêts

Histoire de moudre un grain plus doux que le café

Qu’on te sert en grand mystère sur les fortifications

SILHOUETTE DE PAILLE

À Max Ernst.

Donnez-moi des bijoux de noyées

Deux crèches

Une prêle et une marotte de modiste

Ensuite pardonnez-moi

Je n’ai pas le temps de respirer

Je suis un sort

La construction solaire m’a retenu jusqu’ici

Maintenant je n’ai plus qu’à laisser mourir

Demandez le barème

Au trot le poing fermé au-dessus de ma tête qui sonne

Un verre dans lequel s’ouvre un œil jaune

Le sentiment s’ouvre aussi

Mais les princesses s’accrochent à l’air pur

J’ai besoin d’orgueil

Et de quelques gouttes plates

Pour réchauffer la marmite de fleurs moisies

Au pied de l’escalier

Pensée divine au carreau étoilé de ciel bleu

L’expression des baigneuses c’est la mort du loup

Prenez-moi pour amie

L’amie des feux et des furets

Vous regarde à deux fois

Lissez vos peines

Ma rame de palissandre fait chanter vos cheveux

Un son palpable dessert la plage

Noire de la colère des seiches

Et rouge du côté du panonceau

ÎLE

DANS LA VALLÉE DU MONDE

À Joseph Delteil.

Des animaux disjoints font le tour de la terre

Et demandent leur chemin à ma fantaisie

Qui elle-même fait le tour de la terre

Mais en sens inverse

Il en résulte de grands quiproquos

La Chine est frappée d’interdit

La péninsule Balkanique est doublée par une partie du cortège

Au levant seize reptiles étoilés à partir d’un feu

Souterrain sont hissés au sommet d’un mât

Agitateur du ciel

L’approche des crinières blanches est saluée

Par les feuilles lancéolées

Dont le murmure accompagne ce poème

Au dire d’un chanteur

L’ombre des ailes des pattes des nageoires

Suffit à la renommée

L’azur condense les vapeurs précieuses

Les singes marins

Suspendus aux arbres de corail

Et le rossignol qui vit dans les épaves

Montrent le bois injecté de roses et de cocaïne

Les marches d’ambre

Qui mènent au trône des pensées

Laissent couler le sang prismatique

Les oreilles des éléphants qu’on prenait pour des pierres tombales

Dans la vallée du monde

Battent la mesure des siècles

Plus près les femmes par-dessus les villes de chasubles et de cerises

Les femmes poudrées par les fleurs

Les femmes dont le troupeau est conduit par les animaux fabuleux

Accusent de rigueur le principe

Qui assimile les plantes spectrales

L’amour à cinq branches l’hystérie flocon des appartements

À la mort la petite mort l’héliotropisme

MILLE ET MILLE FOIS

À Francis Picabia.

Sous le couvert des pas qui regagnent le soir une tour habitée par des signes mystérieux au nombre de onze

La neige que je prends dans la main et qui fond

Cette neige que j’adore fait des rêves et je suis un de ces rêves

Moi qui n’accorde au jour et à la nuit que la stricte jeunesse nécessaire

Ce sont deux jardins dans lesquels se promènent mes mains qui n’ont rien à faire

Et pendant que les onze signes se reposent

Je prends part à l’amour qui est une mécanique de cuivre et d’argent dans la haie

Je suis un des rouages les plus délicats de l’amour terrestre

Et l’amour terrestre cache les autres amours

À la façon des signes qui me cachent l’esprit

Un coup de couteau perdu siffle à l’oreille du promeneur

J’ai défait le ciel comme un lit merveilleux

Mon bras pend du ciel avec un chapelet d’étoiles

Qui descend de jour en jour

Et dont le premier grain va disparaître dans la mer

À la place de mes couleurs vivantes

Il n’y aura bientôt plus que de la neige sur la mer

Les signes apparaissent à la porte

Ils sont de onze couleurs différentes et leurs dimensions respectives vous feraient mourir de pitié

L’un d’eux est obligé de se baisser et de se croiser les bras pour entrer dans la tour

J’entends l’autre qui brûle dans une région prospère

Et celui-ci à cheval sur l’industrie la rare industrie montagneuse

Pareille à l’onagre qui se nourrit de truites

Les cheveux les longs cheveux pommelés

Caractérisent le signe qui porte le bouclier doublement ogival

Il faut se méfier de l’idée que roulent les torrents

Ma construction ma belle construction page à page

Maison insensément vitrée à ciel ouvert à sol ouvert

C’est une faille dans le roc suspendu par des anneaux à la tringle du monde

C’est un rideau métallique qui se baisse sur des inscriptions divines

Que vous ne savez pas lire

Les signes n’ont jamais affecté que moi

Je prends naissance dans le désordre infini des prières

Je vis et je meurs d’un bout à l’autre de cette ligne

Cette ligne étrangement mesurée qui relie mon cœur à l’appui de votre fenêtre

Je corresponds par elle avec tous les prisonniers du monde

L’AIGRETTE

À Marcel Noll.

Si seulement il faisait du soleil cette nuit

Si dans le fond de l’Opéra deux seins miroitants et clairs

Composaient pour le mot amour la plus merveilleuse lettrine vivante

Si le pavé de bois s’entrouvrait sur la cime des montagnes

Si l’hermine regardait d’un air suppliant

Le prêtre à bandeaux rouges

Qui revient du bagne en comptant les voitures fermées

Si l’écho luxueux des rivières que je tourmente

Ne jetait que mon corps aux herbes de Paris

Que ne grêle-t-il à l’intérieur des magasins de bijouterie

Au moins le printemps ne me ferait plus peur

Si seulement j’étais une racine de l’arbre du ciel

Enfin le bien dans la canne à sucre de l’air

Si l’on faisait la courte échelle aux femmes

Que vois-tu belle silencieuse

Sous l’arc de triomphe du Carrousel

Si le plaisir dirigeait sous l’aspect d’une passante éternelle

Les Chambres n’étant plus sillonnées que par l’œillade violette des promenoirs

Que ne donnerais-je pour qu’un bras de la Seine se glissât sous le matin

Qui est de toute façon perdu

Je ne suis pas résigné non plus aux salles caressantes

Où sonne le téléphone des amendes du soir

En partant j’ai mis le feu à une mèche de cheveux qui est celle d’une bombe

Et la mèche de cheveux creuse un tunnel sous Paris

Si seulement mon train entrait dans ce tunnel

LÉGION ÉTRANGÈRE

Non je ne ferai pas l’éther dans la revue future

Où les décors plantés dans la mer

En pleine aurore boréale

Comme toujours

Le pommier reprendra son bien

Je n’ai garde de confondre le baguier de la mer

Et l’arcade sourcilière de Dieu

Je ne suis pas seul en moi-même

Pas plus seul que le gui sur l’arbre de moi-même

Je respire les nids et je touche aux petits des étoiles

En tant que personnage de la revue éternelle

Mes sabots de feu ne font pas grand bruit

Sur le parquet céleste

Du ciel blanc qui fait la roue aux pieds de Junon

Tombent les ramoneurs de l’orage

Je pique les coursiers de mes sens

Les uns sont montés par de belles amazones

Les autres se cabrent au bord de précipices vermeils

Il y a une loge en dehors des coulisses

Une loge où la psyché redresse les branches qui plient

Sous trop de fruits de bouches encore vertes

L’immense tremblement des cils est dans le lustre

On tire le canon tout près

On emporte la statue du soleil sur un camion

Ma jeunesse prend part à une retraite aux flambeaux

Dans une île du Pacifique

Elle monte entre les fusées de ce dauphin

Immortelles de ma vie

Fiancées du jour qui n’hésite plus

MÉTÉORE

À Louis de Gonzague Frick.

C’est l’harmonie qui est à l’appareil

Le cyclone reste en suspens sur le fleuve

Comme deux paupières de vautour

Voyez l’étamine de mes mains dans laquelle il y a une ville de l’extrême-orient

Les myosotis géants les pousse-pousse d’amour

Le carnaval des tempêtes part d’ici

Je me tiens debout sur l’avant-dernier char

J’espère que vous le baiser

Vous paraîtrez

Même en camisole de force

La lueur qui pêche les cœurs dans ses filets

Me demande l’heure

Je réponds le temps de pêcher pour toi

Pour moi celui d’agiter les mouchoirs et de tordre les poignets

L’usine aux cheveux de trèfle

L’usine où se plaignent les grandes rames à vif

Redouble de foi quand je passe

Les mains dans mes poches de grisou blanc et rose

Je promets et ne suis pas capable de tenir

L’atmosphère me demande conseil inutilement

Le long des fils télégraphiques je fais mon apparition en robe fendue

Sur ma tête se posent des pieds d’oiseaux si fins

Que je ne bouge que pour les faire lever

Je vis parquée dans les forêts

D’où les nuages galants me font rarement sortir

Misérable je fuis sur un quai parmi les caisses

LIGNE BRISÉE

À Raymond Roussel.

Nous le pain sec et l’eau dans les prisons du ciel

Nous les pavés de l’amour tous les signaux interrompus

Qui personnifions les grâces de ce poème

Rien ne nous exprime au-delà de la mort

À cette heure où la nuit pour sortir met ses bottines vernies

Nous prenons le temps comme il vient

Comme un mur mitoyen à celui de nos prisons

Les araignées font entrer le bateau dans la rade

Il n’y a qu’à toucher il n’y a rien à voir

Plus tard vous apprendrez qui nous sommes

Nos travaux sont encore bien défendus

Mais c’est l’aube de la dernière côte le temps se gâte

Bientôt nous porterons ailleurs notre luxe embarrassant

Nous porterons ailleurs le luxe de la peste

Nous un peu de gelée blanche sur les fagots humains

Et c’est tout

L’eau-de-vie panse les blessures dans un caveau par le soupirail duquel on aperçoit une route bordée de grandes patiences vides

Ne demandez pas où vous êtes

Nous le pain sec et l’eau dans les prisons du ciel

Le jeu de cartes à la belle étoile

Nous soulevons à peine un coin du voile

Le raccommodeur de faïence travaille sur une échelle

Il paraît jeune en dépit de la concession

Nous portons son deuil en jaune

Le pacte n’est pas encore signé

Les sœurs de charité provoquent

À l’horizon des fuites

Peut-être pallions-nous à la fois le mal et le bien

C’est ainsi que la volonté des rêves se fait

Gens qui pourriez

Nos rigueurs se perdent dans le regret des émiettements

Nous sommes les vedettes de la séduction plus terrible

Le croc du chiffonnier Matin sur les hardes fleuries

Nous jette à la fureur des trésors aux dents longues

N’ajoutez rien à la honte de votre propre pardon

C’est assez que d’armer pour une fin sans fond

Vos yeux de ces larmes ridicules qui nous soulagent

Le ventre des mots est doré ce soir et rien n’est plus en vain

TOURNESOL

À Pierre Reverdy.

La voyageuse qui traversa les Halles à la tombée de l'été

Marchait sur la pointe des pieds

Le désespoir roulait au ciel ses grands arums si beaux

Et dans le sac à main il y avait mon rêve ce flacon de sels

Que seule a respiré la marraine de Dieu

Les torpeurs se déployaient comme la buée

Au Chien qui fume

Où venaient d'entrer le pour et le contre

La jeune femme ne pouvait être vue d'eux que mal et de biais

Avais-je affaire à l'ambassadrice du salpêtre

Ou de la courbe blanche sur fond noir que nous appelons pensée

Le bal des innocents battait son plein

Les lampions prenaient feu lentement dans les marronniers

La dame sans ombre s'agenouilla sur le Pont-au-Change

Rue Gît-le-Cœur les timbres n'étaient plus les mêmes

Les promesses des nuits étaient enfin tenues

Les pigeons voyageurs les baisers de secours

Se joignaient aux seins de la belle inconnue

Dardés sous le crêpe des significations parfaites

Une ferme prospérait en plein Paris

Et ses fenêtres donnaient sur la voie lactée

Mais personne ne l’habitait encore à cause des survenants

Des survenants qu’on sait plus dévoués que les revenants

Les uns comme cette femme ont l’air de nager

Et dans l'amour il entre un peu de leur substance

Elle les intériorise

Je ne suis le jouet d'aucune puissance sensorielle

Et pourtant le grillon qui chantait dans les cheveux de cendre

Un soir près de la statue d’Étienne Marcel

M'a jeté un coup d’œil d'intelligence

André Breton a-t-il dit passe

LE SOLEIL EN LAISSE

À Pablo Picasso.

Le grand frigorifique blanc dans la nuit des temps

Qui distribue les frissons à la ville

Chante pour lui seul

Et le fond de sa chanson ressemble à la nuit

Qui fait bien ce qu’elle fait et pleure de le savoir

Une nuit où j’étais de quart sur un volcan

J’ouvris sans bruit la porte d’une cabine et me jetai aux pieds de la lenteur

Tant je la trouvai belle et prête à m’obéir

Ce n’était qu’un rayon de la roue voilée

Au passage des morts elle s’appuyait sur moi

Jamais les vins braisés ne nous éclairèrent

Mon amie était trop loin des aurores qui font cercle autour d’une lampe arctique

Au temps de ma millième jeunesse

J’ai charmé cette torpille qui brille

Nous regardons l’incroyable et nous y croyons malgré nous

Comme je pris un jour la femme que j’aimais

Nous rendons les lumières heureuses

Elles se piquent à la cuisse devant moi

Posséder est un trèfle auquel j’ai ajouté artificiellement la quatrième feuille

Les canicules me frôlent

Comme les oiseaux qui tombent

Sous l’ombre il y a une lumière et sous cette lumière il y a deux ombres

Le fumeur met la dernière main à son travail

Il cherche l’unité de lui-même avec le paysage

Il est un des frissons du grand frigorifique

À RROSE SÉLAVY

André Breton n’écrira plus.

(Journal du Peuple – Avril 1923.)

J’ai quitté mes effets,

mes beaux effets de neige !

POÈMES DIVERS II

BOCAUX DADA

Comment t’appelles-tu ? (Il hausse les épaules.)

Où es-tu ? – Au Grand Palais des Champs-Élysées.

Quel jour sommes-nous ? – Jeudi… février 1920.

Quel est ton métier ? – Je labourais, je taillais les vignes.

Et tes parents ? – Le père, c’est un innocent, un homme sans intelligence ; aussi bien l’un comme l’autre, la mère aussi ; c’est moi qui faisais tout.

La douzaine d’œufs coûte six francs ; quel est le prix d’un œuf ? – Six francs.

Pourquoi ris-tu ? – C’est les autres qui me font rire.

Crois-tu en Dieu, à la Sainte Vierge ? – Ils font toujours leur travail.

Comment le sais-tu ? – Je le sais.

As-tu bien dormi ? – Je rêve après les taubes, après les sangliers, que je tombe dans les puits, qu’on me court après pour me battre.

Comment te trouves-tu ? – Vous êtes beaucoup trop bon pour moi. Je languis partout ; je voudrais passer aux rayons X. J’étais bien intelligent jusqu’au mois dernier.

Que désires-tu ? – Je ne sais pas.

PARFUMS D’ORSAY

C’est écrit en face ! Le nouvel arrivant regardait sans le voir le vaporisateur de sexe féminin qui se tenait immobile sur la table d’hôte. Il paraissait plutôt gai, de son état. Un papillon qui volait autour de sa jambe vint se poser sur son œil. Le vent était tombé depuis plusieurs années. En apercevant Germaine il ne poussa aucun cri mais il laissa tomber une larme plus longue que la Seine (à Paris, quand elle suit le Louvre en pensant à Louis XIV). Il y avait des roses et du lierre sur le mur : un extérieur charmant. Tout à la pensée de la reconquérir, il allait lui présenter le temps perdu comme une orange avant d’en faire une chapellerie où l’on pût venir se reposer dans la contemplation du soleil.

TITRE

À Philippe Soupault.

Le ballon bleu de la pendule

Et les petits nids des manchons

C’est là-dessus que nous couchons

Notre matin est incrédule

À l’écureuil fou qui recule

La hampe offre ses cabochons

De faux rubis et nous trichons

Pour passer l’eau quand elle ondule

Les comédiens du bosquet

Sautent le puits où l’on vaquait

À ses conquêtes en musique

Un évêque éteint nommé Jean

Ramène sa chape de brique

Sur le grand espace changeant.

L’AFFAIRE BARRÈS

(Petite chanson DADA)

… Je finis par une petite chanson dada.

La chanson d’un ascenseur

Qui avait dada au cœur

Fatiguait trop son moteur

Qui avait dada au cœur

L’ascenseur portait un roi

Lourd fragile autonome

Il coupa son grand bras droit

L’envoya au pape à Rome

C’est pourquoi

L’ascenseur

N’avait plus dada au cœur

Mangez du chocolat

Lavez votre cerveau

Dada

Dada

Buvez de l’eau

La chanson d’un dadaïste

Qui n’était ni gai ni triste

Et aimait une bicycliste

Qui n’était ni gaie ni triste

Mais l’époux le jour de l’an

Savait tout et dans une crise

Envoya au Vatican

Leurs deux corps en trois valises

Ni amant

Ni cycliste

N’étaient plus ni gais ni tristes

Mangez de bons cerveaux

Lavez votre soldat

Dada

Dada

Buvez de l’eau

La chanson d’un bicycliste

Qui était dada de cœur

Qui était donc dadaïste

Comme tous les dadas de cœur

Un serpent portait des gants

Il ferma vite la soupape

Mit des gants en peau d’serpent

Et vint embrasser le pape

C’est touchant

Ventre en fleur

N’avait plus dada au cœur

Buvez du lait d’oiseaux

Lavez vos chocolats

Dada

Dada

Mangez du veau

POUR DENISE

I

La parure des voix silencieuses dort

À l’angle du lit triste où l’araignée en flamme

Qui fuit le mur éteint délivre l’oriflamme

Éblouissant du jeu des couvertures d’or.

Par la fenêtre ouverte un cavalier mort

S’espace. Le jardin qui découvre la femme

Danse aux rayons du sel amer qui les affame

Et le même frisson qui cambre l’eau les mord.

Mais sous la poussière individuelle l’art

Semble un détour qu’aurait désiré l’assassine

Ou le premier vautour appuyé sur Rosine.

Vas-tu soumettre un blanc à ces lois de couleur ?

Les cavales sont près de fendre le foulard.

Milieu du vent calme, étoile de malheur.

II

Parce que le bougeoir pâlit dans le grenier

Parce que le bonheur est venu le dernier

Si la conjugaison du verbe d’épouvante

Suppose après Je meurs l’impersonnel Il vente

Lorsque le naturel épouse le précieux

Qui donc attire l’astre en les filets des cieux

Dans la perle qui use les charpentes

C’est toi qui fais l’amour et les algues charmantes

Le chagrin venimeux quitte l’ongle des doigts

Sans prendre de couleur et délaye les toits

Les toits de ma raison qui se passent de tuiles

De vers luisants d’accords et des orbes des huiles

III

Mieux vaut recommencer toujours. La cavalcade

Passe et le beau désert inquiétant, décade

Par décade, s’enchante aux lèvres des mourants.

Nous avons traversé les mondes différents

De nous, nous souriions, bercés par l’aveuglette.

C’était de part et d’autre affaire d’amulette.

Plus tard l’onglée d’amour jeta ses serpentins

Sur le manège bleu de nos fleuves lointains.

Passez, colliers, semblants, visages préférables :

Je viens de m’interrompre et j’arrive des fables.

Le calmant est l’avide et l’usage se perd

De l’instrument à voile et du sommeil expert.

IV

Sur le tranchant éveil bel oiseau de malice

Un rideau soulevé qui fait que l’amour glisse

Va, crève l’adorable, oiseau qui revenais

Du pâle instinct et qui sonnais dans les genêts.

Je suis contre le ciel pour la raison démente

Que mes os sont à jour et qu’en l’ombre s’aimante

Le corail aux tronçons blancs et roses, pareil

À mon amie en train de sourire au soleil,

Diamant trismégiste à l’arête violente

Qui partage son corps en eau froide et brûlante

12 juillet 1923.

TEXTES AUTOMATIQUES

LE PAGURE DIT : [II]

PAR AVANCE

j’incorpore aux céramiques de petits grains que

viennent becqueter les oiseaux, les ciseaux

certainement cela finira par une palme

auréole des quilles

plat tranches de citron nid du mulet

tressaillement opératoire du bateau-mouche

arrivée de souverains dans les temps reculés

à toi veux-tu me donner la réplique

familière de ces écarts

bonneterie argentifère où j’achète une casquette à

SUPRATERRESTRES

Supériorité des architectures de castors

république modèle où les édifices sont troués

barre chauffée au rouge patience

d’où s’envolent les notes périlleuses

encadrement des demeures lacustres

sonnette brillante qui se décompose en papillons noirâtres

centre des noyaux amers et empoisonnés

souvenir-réclame

indiscipline des projets enchantés

j’accorde une grâce étoilée de nacre au marchand de vin

RIDEAUX I

Danse à l’intérieur de ton corps et fleur de soufre

arrive bientôt

tempête oblige les dames déshabillées

serrement de mains sur le pont

traversée de l’infini à la nage

on creuse assez profondément pour trouver de l’eau

Bourse à deux heures de l’après-midi on se fraye

un passage à coups de nombres

Soleil toi seule étamine

PERCHES

Saint de la mare oui je le ferai

Rassemblement des chefs de troupes

Certitudes sereines soleil de minuit

j’embouche une petite trompe écarlate et on me

donne la permission d’éclater

Il y a des bouteilles d’une contenance notable et

des chats

sans compter le grand désert du vide-poche

le porte-bouquet

LA CHARITÉ, S’IL VOUS PLAÎT

Je ne suis pas souvent à mon poste sur les décombres

une dame devant l’alphabet morse

martyre indispensable du marchand de quatre-saisons

série de guet-apens sous des lueurs opaques

timbre d’anges et voiture découverte

impossibilité de mourir en regardant un poussin

CINQ

Ardeur retouchée au pinceau « Failuir »

rideau des chevelures Saint Graal

forme rayonnante aviron Nord

barrière énigmatique de la cinquième page

Ulysse entre dans la pâtisserie

FORÊT VIERGE

Inoubliable atteinte des passions quel âge avez-vous donc

il y a des éloges si funèbres

qu’on monte en ballon

les frémissements se donnent la peine de venir

Le respect des autres est une petite maladie de peau

n’appuyez pas si vous voulez naître

facilité de paiement

COSTUME-TAILLEUR

Retour en arrière excessif et frisure des plantes grimpantes

sans cesse renaissant du baromètre mal disposé

formule délicate de nos rêves

il y a de si beaux patrons

suite de jours sans espoirs malgré ces adorables petits carreaux

vertu de la plus jeune de la maudite

je me trouble en pensant aux prisonniers sans vergogne

martyrs de la plus éblouissante roue du paon

avec des monticules s’offrant au vent dans les cheveux

La plupart trouvent le jeu dangereux et s’exposent à des

intimités de surface malheur

la femme de chambre la femme du monde se consolent

tout en prenant le frais sur une terrasse

à l’intérieur du ciel

APRÈS LE BAL

Étang tapissé d’automne

un permis de pêche donne droit

toute la société sur le tamis

le voyage dure longtemps

pareil à la toilette d’une ville

La bouche de chaleur et le plafond vitré quel visage

les domestiques sont des brosses à dents

on confie la fabrication de ces objets aux aveugles

il va faire noir

CONCOURS

SUITE DE NOMS DE NOMBRES RÉCRÉATIFS ET DIVINATOIRES DANS LA BONNE ODEUR DE FUMÉE CONVAINCUE D’IMPOSTURE

De qui est le morceau suivant

« Tracé du jour ô fleuve

approbation du mètre

Le soleil père noble

étend l’herbe partout

Trêve de compliments

pour la rentrée en scène

en robe de limon

la Seine s’aguerrit etc. »

DE FIL EN AIGUILLE

Espace incendié par l’amour

on a peine à s’y reconnaître

boulevards saignants plaques tournantes dans les gares

cela donne une telle confiance en soi

les bulles des trains dans le soleil avant qu’elles crèvent

tapissier des arrière-boutiques ombre que je déteste

À commencer par les métiers sereins

j’ai tout fait pour vivre dans un cadran

les bateaux ne fument que le Nil

après-midi dans les glaces du château de Versailles

sort troué de bleus précipices

les bornes kilométriques se sauvent

HALTÈRES

la condition nécessaire et suffisante

humble mortel à genoux sur une surface

galeuse

héritage maritime une devineresse à

trois pointes c’est une perforeuse

instant l’instant d’après

suffisamment au courant

traditionnelle odeur qu’on appelle pressentiment

tu vois à travers une combinaison de

lignes sans grand écart

double génuflexion de midi

il y a des animaux surpris qui s’approchent

et demandent à boire

toute la prairie se rend

le bonheur fait dix sous

ses tours sont infiniment variés pour

si peu

il se recommande des héros balzaciens

suivant une comparaison hardie

on l’a confondu longtemps avec la

canne à pêche

la jeune fille donne toute satisfaction

à celui qui l’emploie

elle frappe dans ses mains pour se

sauver chercher une raison aux blessures

on l’aime amour propre

écrit sur du sable blanchi auparavant

tout en reliant sur ses gardes

on s’étourdit tous les dimanches

manchon de castor régularité pendulaire

et bon plaisir on en redemande

l’enfant qui gardait le silence trouve le

temps long

RECTIFICATIONS

Couronnes des plantes sérieuses et qui

gouvernent seules

beau lézard verni qui embrasse le

brochet

toute la pâleur des magasins réunis

sens du trouble aigu comme un hanneton

je me fais un plaisir de vous être agréable

mon zèle j’ai faim des

jolis mots écartés

sous prétexte qu’il va pleuvoir

Rotondité des cours suivies de vols

à l’américaine

le chef de la bande de l’arc-en-ciel

lance un coup de sifflet

trous du mirliton nacré veilleuses

vous encourez une peine disciplinaire

Il faut avoir du cœur

une poupée incendiaire

on n’a que le temps d’épouser la

jolie femme à la mode

on se perd en conjectures sur la place

de l’Opéra béryl ailé sort du pain de

Savoie et voyage

l’illusion y est cela suffit

POÈMES DIVERS III

[À TEMPS NOUVEAUX…]

À temps nouveaux nouvelles méthodes. Armez-vous contre la concurrence, détruisez vos installations et votre matériel, obtenez le rendement minimum tout en augmentant vos frais généraux, démontez vos machines et roulez vos usines sur les fameux espaliers et éboulements à rotule Dada.

le blanc indifférence

n’a pas été créé par

Dada

pour des prunes

Qu’est-ce que Dada ?

DADA

c’est la plante de l’art

qui a monté

CHANSONS INTERNATIONALES

Les œillets de cuir fauve des éléphants

Qui suivent la piste en neige éternelle,

Marée de mi-septembre, on rapporte des oursins

égarés : la récompense est en bas

Le spectacle des ricins qui se fanent en blanc et noir

Comme les alliances humaines

Et les départs de trains omnibus

Sur le marche-pied il y a tous les rois

du monde

Le roi des idées

Le roi des échecs

Le roi des splendeurs solaires

Trois jeunes déménageurs

MAIRIE AMÉRICAINE

Pour la répartition des spécimens gratuits

Le Bec Bunsen

Endimanché descend des Capétiens

L’attaque à main armée des vinaigres où la jeune fille

toujours la même se soigne et se parfume

Par la grâce de Dieu

Le grand amour occidental aux biens des communautés

Ce verger de poiriers noirs

Mars, 22 mars

Coqs en pâte des villes de bois

Sur les signaux maritimes rouges et creux

le sel sonne dans les timbres

[AH FINI DE COURIR…]

Ah fini de courir et des chiens hors d’haleine

Ayant défait le nœud de la laisse exister,

Par-delà les signaux grinçants de la clarté,

Au premier edelweis apparu dans la plaine,

Des chiens qu’on siffle sur des pattes d’araignée

Près des étangs parmi des cerfs toujours sans pleurs,

À l’heure où les bijoux dans la main des voleurs

Saignent, où le bras nu prend l’astre pour cognée,

À la lune, à la grande ourse de l’Uniforme,

Aux dauphins soulevant pour un soir les ruisseaux,

Au feu qui gronde seul à travers les cerceaux,

À l’amour, à l’attente éternelle sous l’orme,

Hurleront de plaisir en renversant la tête,

Déchireront le jour aux adieux de mouchoir.

La prière de vivre et l’ordre de déchoir

Ne seront plus qu’une heure encore de la fête.

Aussi bien, par-delà les cages que l’air bleute,

Se poursuivent, semant des fleurs sur des glaçons,

Les guenilleux vendeurs du journal Nous passons

Brillant comme l’éclair fait des dents de la meute.

[L’EMBARQUEMENT…]

I

L’embarquement mais pour moins que les îles

Les prairies détruites par la lutte de deux poissons

Dont succombe éternellement le plus clair

Tu verras c’est le jour de ma naissance

Les barreaux des cages sont blancs et le froid paradis nous accueille

La patience étend du linge et du linge au soleil

Toujours ces flots de paille par-dessus les voitures

Et les chevaux qui ont peur

Comme des plantes grimpantes à cause de la descente

Vers le moulin d’où s’écoulent en silence les pièces d’argent

Le massif se détache de la brume

Et dans ce massif plus profond il y a des cœurs qui se posent comme des abeilles

Alors c’est l’heure

L’heure de revenir parmi les lianes étonnamment brisées

Parmi les cloches d’eau qui tintent les étoiles

Qui éclosent trop vite aux yeux des serpents

L’action se défait de mille couronnes de mille berceaux

Et repart plus loin que d’où elle est venue

Avec les médailles de la folie

Les trop beaux ornements des cases où l’on s’aime

Pendant que le verre tremble aux fenêtres les mieux éclairées

Le verre aux lueurs d’arbre sans écureuil

Dans la paresse des airs

II

Les criminels célèbres suivaient une piste où leurs pas étaient remplacés par des comètes

Dont les cheveux défaits incendiaient les forêts

Au passage des trains

Un peu avant la station comme toujours

Toujours est un peu avant la station

Qu’on appelle en langage

Mais la vie douce comme un pas de vis

Aux serruriers

Enfin la pince dont le nom est plus seigneurial que celui d’aucune rose

Chante elle aussi sur le pas d’une porte

Et le maritime c’est l’air ou l’eau

C’est le solitaire plutôt

Ma bluette comme la chanson vous savez

Ma bluette aura les mains bleues

Ma bluette aura les mains nettes

La terre de feu jaunissait

La Terre de Feu était une sorte de main

Regarde ta main à travers la lampe

Tu es seul avec les grands criminels

Pas tout seul

III

Les valeurs qui se cotent en Bourse

Ne font pas plus le moine que l’habit

Mais lorsqu’on a derrière soi une pancarte vieille de mille ans

Comme moi

On n’a plus qu’à se laisser couler sur les tableaux noirs

Voici qu’on inscrit les nombres infinitésimaux

Qu’on entrelace des lettres que je connais trop bien à des caractères différents

Il y a bien un homme qui s’est jeté hier en parachute du pont des Buttes-Chaumont

Faut-il vous éclairer davantage

Voici la rue Vivienne

Voici la rue Mortienne

Je suis le frac et le lys qui s’éteint à la boutonnière de ce frac

Un ver luisant n’a pas d’existence

Sans quoi il ne serait pas luisant

Mais le matin tous les vers luisent

Même les vérités

Ô Paris les sous tombent comme dans une cour

Quand le soleil chante

Et que l’appui des fenêtres se couvre de bas de soie

Pour qu’il pleuve

J’ai passé des nuits aux Tuileries

Bien après les royautés

Les phares tournaient du haut en bas de la mer

Les sœurs de charité étaient les moins vêtues

Et la rumeur effrayante des papillons ceignait d’une écorce plus claire les réverbères

Souvent par la poussière

Une racine plaintive glissait devant moi

L’heure avait sonné les portes étaient closes

Et les grilles faites de grands chiens

Livraient passage à de folles guirlandes

Les fuseaux gelés c’étaient encore des nombres

Mais jamais le satin des miens

Qui ne sont inscrits nulle part

Qui sèchent sur les buvards et dont on n’acquiert que par transparence la preuve qu’ils étaient frauduleux

IV

Le moins qu’on puisse dire de moi-même

Est que je ressemblais à une poignée de mains

Au-dessus d’un grand feu

L’une des mains était prise dans un gantelet couleur de nuit

Et l’autre avait ses bagues brisées

À la lueur de l’iris détestable qui s’approchait d’elles

Ces mains se serraient toujours

Toujours plus fort

J’étais aussi caché dans le sachet d’une étoffe du treizième siècle

Au-dessous de la couronne royale

Bien caché

Les bêtes sous-marines montraient patte blanche à la porte du palais

Les longues rosaces protégeaient au centre une scène redoutée

Les pages tournaient dans un livre toujours plus petites toujours plus grandes

À l’approche des mains qui s’étaient desserrées

Beaucoup plus tard quand il n’y avait plus risque de surprise

Et que des cavaliers désarçonnés passaient sous la fenêtre

Les arçons étaient bleus la terre était maudite

Un mouchoir agité de proche en proche sur la route

Ne détournait plus personne

J’étais à certaines heures ce mouchoir

Et je montais à hauteur d’une main invisible l’escalier d’une tour

Jusque là où vous n’étiez pas

J’étais les vraies couleurs du jour quand il lui plaît de finir

Ou bien les fausses douleurs du jour quand il lui plaît de nous commander

Mais je n’étais jamais tout à fait l’intérieur du regard que je jetais autour de moi

Je n’étais jamais l’œil en forme de faucille

Jamais l’éveil en larmes jamais le paon des forêts de la nuit

V

Un oiseau celui qui tourne dans les grains de café

Une plante celle qui se brise à la lumière des vœux

Une pierre celle qu’on jette dans la direction de ce qu’on a perdu

Ô règnes et vous interrègnes

Durant lesquels j’aurai été celui que les moteurs condamnent

Un accident n’est pas si vite arrivé

Les usines lancent un appel grisant sous le ciel mort

Les marches au haut desquelles il y a une statue

La statue est dans la maison

La maison est dans la rue

Et la rue est dans la saison

La saison est dans la raison

Et dans la raison au parfum d’amandes amères

Il y a bien des hommes et des femmes

Des femmes qui couchent sous les ponts

Ma foi quand la distance est trop grande

Si l’on frappait les pavés ils se casseraient comme des œufs

Sous les pavés il y a des flèches empoisonnées

Qui se dirigent

Il y a des nappes d’or et des draps si fins

Que les cygnes en meurent de honte

L’arrêt des horloges est un phénomène notable

Chaque fois qu’un loup marche sur la neige

Et là où il y a des loups

Il y a des cuirasses de plumage

VI

Aux flots des rayonnantes mers si bien dénommées

Par des bouches longues comme les rosiers des mers

Aux écoles dont les fenêtres sont obscurcies par les tourterelles

Et au volant des robes des favorites

Aux falots mal abrités des chercheurs d’or

À la rafale

À l’exil de ceux qui ont trahi et non à l’oubli de ce qu’ils n’ont pas voulu trahir

Aux perles aux chansons

À l’arrière des navires qui sombrent

À l’idée hautement exprimée qu’il faut et qu’il ne faut pas

À l’ombre dans laquelle couvent les sectes

À la pente herbue des montagnes que détermine le lit du chamois

Aux épines de l’air

Et dans les mornes champs où se poursuivit la débâcle des grands chats sauvages et de mille animaux

Partout où le pli n’est pas donné par le voleur dans sa fuite

Par l’étranger dans son indécision

Par le prêtre dans son diocèse

Par la vierge dans son désespoir

Là là tu es ô grand mur fait de tous les nuages

Tu penches dans l’effroi de tes incompréhensibles lézardes

Et comme une glaneuse qui voit à terre un épi trop lourd pour ses mains transparentes

Le ciel ne nous soulève pas nous tenons à lui par un fil

Et ce fil s’enroule autour de nous quand nous croyons veiller

Veiller veiller à quoi

Veiller à ne veiller jamais

[TU ES GRAVE…]

Tu es grave dans la grâce absolue d’être plus légère

Que ma tempête

Où les arbres sont peints dans mes yeux

Des arbres plus grands que les bouquets de violettes

Et où s’appuie le temps d’un éclair la vie de tous les hommes

Toi ce n’est pas la clairière où tout se pense si bien

Que tu veux dire à mi-voix levant la main au-dessous bien au-dessous du serment

Mais les mousses encerclant les doux miroirs de l’eau

Quand es-tu déchirée à travers eux

Comme les étoiles

Un bras se creuse dans le sable là où fut peut-être l’éternité

L’éternité se lance à la poursuite de mon amour

Elle va l’arrêter au bord de l’abîme

Mais non les pluies toutes les pluies me séparent de toi

Je vais ramasser le gant

Le gant que me jette le ciel et m’enfermer à tout jamais

Dans la prison de mes lèvres prison du soleil

prison de la calme étreinte des habitants de

ce pays anormal qui finit par exister

Va mon étrangère ma perte de paradis

Si tu es la couleur définitive que je donne à mes jours

Tout ce qui restera sur le tableau noir

Jamais tu n’apprendras ce qu’il en est

De la beauté que les larmes maintiennent pareilles à des

faisceaux de jeunes herbes coupantes

Et le barrage de minuit romances êtes-vous de ce monde

M’empêchera de conduire mon ombre par la main

[LA PORTE DE LA MAISON DE LISE…]

La porte de la maison de Lise

Est défendue par un oiseau de mer

Qu’il faut poignarder en plein vol

Il s’agit aussi de briser entre sept vases de vermeil

Celui qui contient un peu de cendre

Et n’est jamais le même

Alors d’une procession toute blanche

S’abat un capuchon découvrant une chevelure qui est la sienne

Et dont je ne sais rien

Sinon qu’elle est traversée d’une ligne bleue

Au-dessus de laquelle je ne vois plus

Cette ligne fait la lumière et l’ombre

comme de très bonne heure à Grasse

un rang de cueilleuses dans les champs de jasmin

Les astres font le tour de la tête de Lise

Avec la lenteur des panthères qu’elle aime

Et qui l’aiment et qui font si belle la robe du ciel

Comment mais comment croire au retour des lueurs

Qui caractérisent la cinquième saison

Celle qui arrive tous les cent ans

Les pommes d’or luisent sur les arbres noirs

Du jardin mais elle fait semblant de ne pas les voir

Pour éviter qu’on lui demande pardon de sa tristesse

Qui est un éventail invisible ou tout au moins follement transparent

Lise la neige tombe sur votre miroir

Lise habillée de cristaux de neige

De neige comme votre nom fermé sur des étamines de sang

*

Lise les poèmes se font et se défont comme des passes

Mystérieuses devant vos yeux mais ce ne sont jamais

que les mains de celui qui veut vous

endormir ou vous éveiller qui rêvent

La baraque foraine où se combinent les jeux si peu

variés et pourtant innombrables

De l’amour et de la mort

N’a jamais été si pauvre d’accessoires

On essaie bien encore un peu de vous éblouir

au moyen de cette pièce d’artifice

qu’on appelle je crois soleil

Mais l’illusion est insuffisante et vous qui ne cherchez que l’illusion

L’illusion d’un mal inguérissable dans les contrées de l’absence

Derrière les manèges de fleurs géantes

là où l’avenir se trompe de zone

Et maintient debout sur son cheval emballé

Une femme qui n’est plus Lise et qui lui ressemble étrangement

Les aventuriers du val qui la regardent passer

ne peuvent supporter l’éclat de ses yeux trop ouverts

On raconte qu’au temps de sa vie un seul battement de

ses cils entraînait ce déplacement brusque et

oblique des insectes noirs dont les longues pattes

se détendent à la surface des ruisseaux

Moi qui entends cela du fond de mon tombeau

Je me garde d’y contredire

Et mon cœur à travers quoi son cœur a passé

Ou passera qu’elle le veuille ou non

répond encore très loin dans les heures impossibles

De cet écho qui n’existe que dans les grottes

Les soirs d’arc-en-ciel

Mais les nuits je jure que les nuits sont de trop

Nuits où se font et se défont les poèmes

Nuits où il peut lui paraître trop doux

de lâcher la proie pour l’ombre

Nuits que je serre secrètement sur mon

cœur avec l’image des arbres creux

où se repaît l’adorable cruauté

Nuits merveilleuses des pierres qu’on ne soulève pas et de Lise

Nuit des nuits que j’appelle sans Lise

[C’EST TOI CE N’EST PAS NOUS…]

C’est toi ce n’est pas nous c’est le feu qui ne craint pas le vent

Celui qui court plus vite que le vent dans les campagnes

Une jeune fille secoue en dormant ses cheveux noirs

Et nous regarde passer

Et te regarde passer c’est toi ce n’est pas nous

Le génie des puits incline sur ton passage son magique cerceau bleu

Ce n’est plus toi est-ce toi ce n’est pas nous

Il y a des portes à tous les précipices

Même à ceux dans lesquels on tombe et il y a aussi des oiseaux tout le long de la chute

Des oiseaux qui ne vivent que là

Et dont les ailes forment un X autrement brillant que tous les autres

Où vas-tu c’est l’adresse qui te guide je vois ses jambes nues et fines

Il n’y a pas de précipices pour toi

Pas de serments éphémères qui glissent sur l’eau resplendissante

C’est toi cette lumière tournante au cou des arbres

Cette lumière qui n’échappe à personne et qui fait le tour de la meule qu’on ne voit pas

Voici la mer voici les races et les rosaces que tu aimes

Les cuirasses éternelles des neiges de la mer

Les coupés mouillés fouettés par les algues rouges des longues avenues

Voici les uniformes aux belles aiguillettes

Est-ce là veux-tu voir la croix qui ne se lève pas sur la mer

Veux-tu des bois de glaces sillonnés d’éclairs noirs

Qui se cachent derrière les aurores du nord

Te rends-tu au sacre intime des reines sans sujets

Ou bien procèdes-tu de la sereine pâleur des choses mortelles

Comme moi qui t’interroge et qui cherche tes bras comme la flamme à travers la grille

Quelle grille celle du temps

Quel temps celui des larmes

Où sont les formes des feuillages des voiles des immenses papillons dont tremble le vent

Où va le feu qui ne craint pas le vent

[LUMIÈRE AI-JE DIT…]

Lumière ai-je dit vrai l’ombre est trop vraisemblable

Elle a même n’est-ce pas les yeux bleus

Et les chemins tous mènent à la Rome ancienne

Les paroles s’en vont aussi quand je reste ai-je dit vrai

À ma place il y a des hommes qui vont à la chasse

Et qui regardent derrière eux comme si les oiseaux qu’ils ont déjà tués les attendaient

La mousse qui roule comme elle est jalouse de la poussière des pierres

Il paraît que les enfants croient naître des miroirs

Et que c’est plus tard seulement qu’ils ont l’illusion contraire

Il n’y a pas d’image dans la glace ni ailleurs

Il n’y a que des longueurs selon le vocabulaire hippique

C’est pourquoi les obstacles sont parfois mortels

Mais que dire du cavalier qui mettrait cent ans à sortir du nombre

Là où le pied de son cheval a passé l’ombre de ce pied fait que l’herbe repousse

Comme si cette ombre seule était vraie

Mais le sourire n’a pas de patrie

[JE NE SAIS PAS MAIS JE SAIS…]

Je ne sais pas mais je SAIS

Voilà ma saison qui anticipe sur l’automne dans les pays où il ne fait jamais nuit

Où les jours ne diminuent pas de la respiration d’un oiseau qui vole

S’il vole c’est que je SAIS

Je sais qu’il ne se posera jamais

L’hirondelle a la forme de mes mains

C’est pourquoi elle rase le sol quand il va pleuvoir

Mais il fait beau si beau que ce n’est plus ici ni ailleurs

C’est plus tard dans une clairière

Dans une clairière tout au fond d’une mine

Où plonge un ascenseur empli de pierres

Qui sait

Chute du ballon

Savoir est très court et ceci de par tous les alphabets du monde

On dit savoir comme on dit Je t’aime

Mais les lèvres n’ont pas toujours pour elles le rayon de soleil qui fait que dans certains pays il ne fait jamais nuit

Les lèvres ne sont pas toujours ces échelles de soie

Les lèvres ne s’entrouvrent pas toujours sur ce qu’on SAIT

Quand on croit à la divination à son long cortège d’astres et de corolles

Corolles ai-je prononcé le mot Corolles

Corolles je SAIS Dans cette corolle il y a un haut-le-corps.

[MES PAS DANS LES TIENS…]

Mes pas dans les tiens l’ombre dans les feuilles

Une pensée au creux du chemin

Mes doigts sur la clé la rivière pâle

Et tout ce qui rappelle le temps

Ah l’aiguille du chemin de fer sous l’averse

Pendant que le faon rit dans la clairière

Un jour d’été si long qu’il fait tout le tour

Je te vois dans l’ombre mes pas dans les tiens

Tu es folle et presque aussi belle que l’approche de la vie

*

Parle-moi de cette reine c’était si tremblant

Que l’horloge paraissait mouillée

Les balbutiements des herbes tout près de l’eau

C’était sa couronne et tu descendais de voiture

Près du palais qui ressemblait à des agrès pour Madame des Ricochets

*

L’aigle a pris deux moutons dans ses serres

Le mouton noir ferme les yeux

Pauvre gouffre il y a une étoile qui s’accroche à son reflet

Et l’aigle laisse tomber les boîtes qui contenaient les bagues

Les anneaux sonnent les pierres saignent

Et dans le glacier violet se confondent les lacs pleins d’ombre

Au bas de la cataracte le Riesling jongle avec son poignard

On vient dans l’auberge ce n’est pas trop tôt

L’agonie est portée dans un carrosse à quatre cheminées

Combien de temps verrons-nous le passé

*

Va je te rejoins

Va dans les bois

Rentre dans l’eau

Couche-toi dans les iris du mur nu qui n’a pas de plumes

[DU TEMPS QUE LES CHOSES PARLAIENT…]

Du temps que les choses parlaient

Chose Oui je suis là

Moins qu’être chose après nous paille os métal en fusion

Osier

D’où êtes-vous venue disait au commencement de l’ombrelle

La bague qui ne devait jamais être ronde

Et la bague à son tour interrogée

L’apparence fuyait toujours

Tout ce qui s’attendait à prendre le dessus

Le dessus sur la pierre comme fait la mousse noire

Quand le soir succède au matin des paupières fermées

Et que les lanternes poissonneuses poussent devant elles les bancs de jardin orangés et branlants

Il y avait des châteaux d’eau aux fenêtres de feu

Et à ces fenêtres des filets s’envolaient pour capter les oiseaux de l’air de la terre

Et la vivacité éternelle montait sur les trapèzes polis

Des cirques neigeux comme des conques ruisselantes de notes

Qu’une oreille abritée du vent n’entendra pas

Le verre dormait encore comme un peu de sable plaqué contre un mur

Avec finesse

Et le tremblement des feuilles n’avait encore gagné aucune cage prête à s’emplir de ces rumeurs disciplinaires et vagues que l’on compare à des glissements d’alouettes sur des cerceaux enfilés les uns dans les autres en spirale

Le mica l’amiante le gypse plantaient dans le sable leurs petits drapeaux sanglants

Et les masques éternels modelés dans le marbre aux veines éclatantes

Défilaient comme sur une ligne de frondaison passe l’armée en déroute des peuples dont les noms seront à peine retenus

La chaise curule lente comme un corbillard de perles

Les boucliers d’azur les étoiles de givre

Toute la patience des inventeurs courbés sur leurs appareils hors d’usage

Toute l’ambition des prophètes avec leurs chapeaux en éteignoirs

Toute la nostalgie des conquérants qui montent vers le soleil comme une vrille d’or

Nuançaient la durée aux copeaux de cuivre électriques et chargés

[FAIS QUE LE JOUR…]

Fais que le jour n’entre pas encore

Qui est là ?

Avec ses cages pleines de roues rouges

Qu’il finisse de poser dehors ses aigrettes

Une rosace d’herbe de la couleur du ciel sur lequel tu marches

Entre les pavés

Je vois des roulottes silencieuses pareilles à un accordéon sur une table

Je vois les fleurs d’eau rangées suivant leur espèce le long d’une berge que tu suis

Je vois la nuit comme font les oiseaux aux grands yeux carrés

Qui ont avec les lucioles des rapports de miroirs

La nuit ne frappe pas à la porte de verre elle passe son temps dans l’armoire

Parmi le linge bleu et vert elle chante elle fait des zigzags dans la maison

Au nom de la forêt et de la mer

Laquelle est la plus sombre laquelle oses-tu le plus souvent nommer

De tes lèvres qui me font voir la forêt et la mer

L’une dans l’autre quand le vent disperse les grands papiers écrits

Et que l’herbe monte dans les lampes qui baissent

On a jeté depuis peu dans la campagne de grandes constructions en fer

Qui sont belles et hautes et pareilles à mon amour

Des armures qui ne conviennent qu’à l’amour et à l’air

On n’en connaît pas toujours l’utilité

Les génies qui veillent sur tes mains pour qu’elles ne s’allument pas sans cesse

Je vois dans le rayon d’un phare des navires blancs qui sont les uns sur les autres en détresse

Les génies qui veillent sur tes mains sur tes yeux pour qu’ils soient de la nature des soies qui tournent

Dans les moulins d’oiseaux

Et aussi des gracieux quadrilatères de quartz sous la pioche usée des hommes battus par les sentiments

Font le tour du monde pendant que tu dors

En croyant que le temps part comme une flèche

Au devant au devant de tout ce qui t’est compté

De merveilleux dans l’apparence comme le gyroscope au bord d’un verre

Ou encore comme l’écran blanc dont la patience est faite de tant de hâte, de désir, de drames et de poursuites

Alors que tu es caressée de la palme de larmes

Et du loisir éternel qui fait la joie

Presque aussi malheureuse qu’heureuse

Comme ces papillons qui ressemblent trop à des feuilles des soldats qui courent sur des glaciers

Je vois des portraits immenses

À cause d’une tresse de cheveux dix fois trop longue

Je vois la glace se rompre sous les soldats

Tout est silencieux comme au plus beau temps de l’arche

L’imagination est un parterre de lances brisées

Dans l’imagination je ne découvre que la grâce du cœur

Je vois dans leur bure immémoriale les Templiers

Ils sont épars et loin dans mon rêve

Ce que j’adore ce que rien ne saurait me faire brûler

Suzanne toi la forme même du feu

LE REVOLVER À CHEVEUX BLANCS

(1932)

(poésies)(2)

À Paul Éluard.

POSES FATALES

Le monde qui écrit 365 en caractères arabes a appris à le multiplier par un nombre de deux chiffres

Les petites filles s’habillent traîtreusement aux lucarnes mais plus d’une disparaîtra au coin d’un bois dans sa robe écossaise :  c’est bien ainsi.

Entre les multiples splendeurs de la colère, je regarde une porte claquer comme le corset d’une fleur ou la gomme des écoliers.

L’OPÉRATEUR, POUR PHOTOGRAPHIER CERTAINES PLANTES, EST OBLIGÉ DE TENIR UN ÉVENTAIL ET DOIT FAIRE SEMBLANT DE DANSER.

Va-t-on retrouver l’usage des larmes, des plus petites jumelles de théâtre ?

C’est à mourir de rire quand la jeunesse reproche à la jeunesse une faute commise ou non.

J’ai sur le bras, du côté interne, une marque sinistre, un M bleu qui me menace.

Tout remonte à la plus haute antiquité : les graffitti qui enchantent les petits garçons ne sont jamais que des cœurs et des triangles entourés de feu.

Rien ne laisse à désirer dans cette crèche blanchie à la chaux où se promène l’hermine des sacres les plus lointains de commun accord avec la loutre au mimosa, la gentille épouse du soin maternel.

CONFORT MODERNE

LA MORT ROSE

Les pieuvres ailées guideront une dernière fois la barque dont les voiles sont faites de ce seul jour heure par heure

C’est la veillée unique après quoi tu sentiras monter dans tes cheveux le soleil blanc et noir

Des cachots suintera une liqueur plus forte que la mort

Quand on la contemple du haut d’un précipice

Les comètes s’appuieront tendrement aux forêts avant de les foudroyer

Et tout passera dans l’amour indivisible

Si jamais le motif des fleuves disparaît

Avant qu’il fasse complètement nuit tu observeras

La grande pause de l’argent

Sur un pêcher en fleurs apparaîtront les mains

Qui écrivirent ces vers et qui seront des fuseaux d’argent

Elles aussi et aussi des hirondelles d’argent sur le métier de la pluie

Tu verras l’horizon s’entrouvrir et c’en sera fini tout à coup du baiser de l’espace

Mais la peur n’existera déjà plus et les carreaux du ciel et de la mer

Voleront au vent plus fort que nous

Que ferai-je du tremblement de ta voix

Souris valseuse autour du seul lustre qui ne tombera pas

Treuil du temps

Je monterai les cœurs des hommes

Pour une suprême lapidation

Ma faim tournoiera comme un diamant trop taillé

Elle nattera les cheveux de son enfant le feu

Silence et vie

Mais les noms des amants seront oubliés

Comme l’adonide goutte de sang

Dans la lumière folle

Demain tu mentiras à ta propre jeunesse

À ta grande jeunesse luciole

Les échos mouleront seuls tous ces lieux qui furent

Et dans l’infinie végétation transparente

Tu te promèneras avec la vitesse

Qui commande aux bêtes des bois

Mon épave peut-être tu t’y égratigneras

Sans la voir comme on se jette sur une arme flottante

C’est que j’appartiendrai au vide semblable aux marches

D’un escalier dont le mouvement s’appelle bien en peine

À toi les parfums dès lors les parfums défendus

L’angélique

Sous la mousse creuse et sous tes pas qui n’en sont pas

Mes rêves seront formels et vains comme le bruit de paupières de l’eau dans l’ombre

Je m’introduirai dans les tiens pour y sonder la profondeur de tes larmes

Mes appels te laisseront doucement incertaine

Et dans le train fait de tortues de glace

Tu n’auras pas à tirer le signal d’alarme

Tu arriveras seule sur cette plage perdue

Où une étoile descendra sur tes bagages de sable

CAMP VOLANT

Le Jugement dernier avait été suivi d’un premier classement

Puis d’un second auquel prenaient part les vents et les marées

Les vaux et les monts

Et ceux qui avaient vécu par monts et par vaux

Contre vents et marées

Formaient en avant de la troupe un arbre à demi déraciné

Qui prenait le ciel comme un bateau qui sombre

Il était environ quatre heures de l’après-midi

L’appareil du temps continuait à fonctionner tant bien que mal

Il inquiétait fort les plongeuses

Ces femmes mortes d’amour

Qui hantent la piscine du ciel

Elles portent les maillots de l’ombre de l’herbe de l’astre et du jour d’été

Quatre heures il n’était encore que quatre heures

Et j’étais condamné depuis longtemps

J’étais condamné à gravir un escalier détruit

Comment m’y prendre

Le bord du ciel était gardé par des chats-huants

Sur la première marche un mendiant était assis à côté d’un paon

La fièvre avait établi ses éventails mécaniques au-dessus de tout ce que je pensais

Il ne m’arrivait que des bribes du discours de distribution

Traitant victorieusement de l’Oubli

Oubli j’arrive à peine

Oubli rappelez-moi au souvenir de l’Oubli

Des enfants traînaient des ballons et des plumes

Ils étaient reçus par un grand explorateur entouré de chiens blancs

Par ici criait-on c’est derrière le champ de riz

C’est sur l’esplanade des étoiles

J’assistais aussi à une bagarre et le théâtre de cette bagarre était une roseraie

Mais les fleurs étaient immenses

Comme l’offense

Le carrier surtout m’intriguait

Ses lunettes étincelantes où l’avais-je déjà vu

Comme les pierres filaient à l’approche de sa main

Comme les heures avaient passé

Les corniches livraient passage à des éclats de givre

Mais d’un givre qui durerait au soleil

Les premiers s’en étaient allés et les derniers étaient ailés

La musique grandissait

Sur les barricades et dans les haies

Oiseaux-mouches oiseaux-fleurs

Les vierges seules étaient nues

Leur chair brillait comme devrait briller le diamant

Leur repentir faisait peine à voir encore

Dans leurs cheveux un croissant pâle et leur cœur transparent était un croissant aussi

Les juges dont le manteau était fait de toutes les hermines

Ne parvenaient pas à détourner les yeux du Buste étrange qui changeait toujours

Ce Buste avait été tout le monde et moi-même

Il était maintenant un croisement de branches dans une forêt

Sur l’une il y avait un nid

Mais dans le nid hélas il n’était à jamais que quatre heures

J’ai déjà dit que j’étais condamné

Mais quoi il fut dix heures du matin

Il fut à nouveau temps de ramasser les guides

Les chevaux avaient faim

On vit passer une voiture sans frein pour les descentes

On vit les oiseaux s’échapper par la portière

Et l’on dit qu’une femme était endormie sur le marchepied

Je suis celui qui ne sait qui vit ni qui meurt

Celui qui brûle de ne pas savoir

Celui qui sait trop bien qu’il brûle et qu’il sait

Abîmes rassemblement des lueurs que je n’ai pas

Énormes perles

Abîmes sans détail qui seuls m’attirez

On me passe les menottes quand je pense à vous

Et pourtant je suis libre de me perdre en vous

D’entretenir avec ce qui monte de vous le moins fructueux des commerces

Le Jugement est un pont jeté mais il n’est pas si beau que mon vertige

Cette théorie de jeunes filles aux gorges bleues

Laissez-moi passer

Laissez-moi passer

NON-LIEU

Art des jours art des nuits

La balance des blessures qui s’appelle Pardonne

Balance rouge et sensible au poids d’un vol d’oiseau

Quand les écuyères au col de neige les mains vides

Poussent leurs chars de vapeur sur les prés

Cette balance sans cesse affolée je la vois

Je vois l’ibis aux belles manières

Qui revient de l’étang lacé dans mon cœur

Les roues du rêve charment les splendides ornières

Qui se lèvent très haut sur les coquilles de leurs robes

Et l’étonnement bondit de-ci de-là sur la mer

Partez ma chère aurore n’oubliez rien de ma vie

Prenez ces roses qui grimpent au puits des miroirs

Prenez les battements de tous les cils

Prenez jusqu’aux fils qui soutiennent les pas des danseurs de corde et des gouttes d’eau

Art des jours art des nuits

Je suis à la fenêtre très loin dans une cité pleine d’épouvante

Dehors des hommes à chapeau claque se suivent à intervalle régulier

Pareils aux pluies que j’aimais

Alors qu’il faisait si beau

« À la rage de Dieu » est le nom d’un cabaret où je suis entré hier

Il est écrit sur la devanture blanche en lettres plus pâles

Mais les femmes-marins qui glissent derrière les vitres

Sont trop heureuses pour être peureuses

Ici jamais de corps toujours l’assassinat sans preuves

Jamais le ciel toujours le silence

Jamais la liberté que pour la liberté

SUR LA ROUTE QUI MONTE ET DESCEND

Dites-moi où s’arrêtera la flamme

Existe-t-il un signalement des flammes

Celle-ci corne à peine le papier

Elle se cache dans les fleurs et rien ne l’alimente

Mais on voit dans les yeux et l’on ne sait pas non plus ce qu’on voit dans les yeux

Puisqu’ils vous voient

Une statue est agenouillée sur la mer mais

Ce n’est plus la mer

Les phares se dressent maintenant dans la ville

Ils barrent la route aux blocs merveilleux de glace et de chair

Qui précipitaient dans l’arène leurs innombrables chars

La poussière endort les femmes en habits de reines

Et la flamme court toujours

C’est une fraise de dentelle au cou d’un jeune seigneur

C’est l’imperceptible sonnerie d’une cloche de paille dans la maison d’un poète ou de quelque autre vaurien

C’est l’hémisphère boréal tout entier

Avec ses lampes suspendues ses pendules qui se posent

C’est ce qui monte du précipice à l’heure du rendez-vous

Les cœurs sont les rames légères de cet océan perdu

Lorsque les signaux tournent au bord des voies avec un bruit sec

Qui ressemble à ce craquement spécial sous les pas des prêtres

Il n’y a plus d’actrice en tournée dans les wagons blancs et or

Qui la tête à la portière justement des pensées d’eau très grandes couvrent les mares

Ne s’attende à ce que la flamme lui confère l’oubli définitif de son rôle

Les étiquettes effacées des bouteilles vertes parlent encore de châteaux

Mais ces châteaux sont déserts à l’exception d’une chevelure vivante

Château-Ausone

Et cette chevelure qui ne s’attarde point à se défaire

Flotte sur l’air méduse C’est la flamme

Elle tourne maintenant autour d’une croix

Méfiez-vous elle profanerait votre tombe

Sous terre la méduse est encore chez elle

Et la flamme aux ailes de colombe n’escorte que les voyageurs en danger

Elle fausse compagnie aux amants dès qu’ils sont deux à être seuls

Où va-t-elle je vois se briser les glaces de Venise aux approches de Venise

Je vois s’ouvrir des fenêtres détachées de toute espèce de mur sur un chantier

Là des ouvriers nus font le bronze plus clair

Ce sont des tyrans trop doux pour que contre eux se soulèvent les pierres

Ils ont des bracelets aux pieds qui sont faits de ces pierres

Les parfums gravitent autour d’eux étoile de la myrrhe terre du foin

Ils connaissent les pays pluvieux dévoilés par les perles

Un collier de perles fait un moment paraître grise la flamme

Mais aussitôt une couronne de flammes s’incorpore les perles immortelles

À la naissance d’un bois qui doit sauver de la destruction les seules essences des plantes

Prennent part un homme et tout en haut d’une rampe d’escalier de fougère

Plusieurs femmes groupées sur les dernières marches

Elles ouvrent et ferment les yeux comme les poupées

L’homme que je ne suis plus cravache alors la dernière bête blanche

Qui s’évanouit dans la brume du matin

Sa volonté sera-t-elle faite

Dans le premier berceau de feuillage la flamme tombe comme un hochet

Sous ses yeux on jette le filet des racines

Un couvert d’argent sur une toile d’araignée

Mais la flamme elle ne saurait reprendre haleine

Malheur à une flamme qui reprendrait haleine

Je pense à une flamme barbare

Comme celle qui passant dans ce restaurant de nuit brûle aux doigts des femmes les éventails

Comme celle qui marche à toute heure sur ma trace

Et luit à la tombée des feuilles dans chaque feuille qui tombe

Flamme d’eau guide-moi jusqu’à la mer de feu

LES ATTITUDES SPECTRALES

Je n’attache aucune importance à la vie

Je n’épingle pas le moindre papillon de vie à l’importance

Je n’importe pas à la vie

Mais les rameaux du sel les rameaux blancs

Toutes les bulles d’ombre

Et les anémones de mer

Descendent et respirent à l’intérieur de ma pensée

Ils viennent des pleurs que je ne verse pas

Des pas que je ne fais pas qui sont deux fois des pas

Et dont le sable se souvient à la marée montante

Les barreaux sont à l’intérieur de la cage

Et les oiseaux viennent de très haut chanter devant ces barreaux

Un passage souterrain unit tous les parfums

Un jour une femme s’y engagea

Cette femme devint si brillante que je ne pus la voir

De ces yeux qui m’ont vu moi-même brûler

J’avais déjà cet âge que j’ai

Et je veillais sur moi sur ma pensée comme un gardien de nuit dans une immense fabrique

Seul gardien

Le rond-point enchantait toujours les mêmes tramways

Les figures de plâtre n’avaient rien perdu de leur expression

Elles mordaient la figue du sourire

Je connais une draperie dans une ville disparue

S’il me plaisait de vous apparaître vêtu de cette draperie

Vous croiriez à l’approche de votre fin

Comme à la mienne

Enfin les fontaines comprendraient qu’il ne faut pas dire Fontaine

On attire les loups avec les miroirs de neige

Je possède une barque détachée de tous les climats

Je suis entraîné par une banquise aux dents de flamme

Je coupe et je fends le bois de cet arbre qui sera toujours vert

Un musicien se prend dans les cordes de son instrument

Le Pavillon Noir du temps d’aucune histoire d’enfance

Aborde un vaisseau qui n’est encore que le fantôme du sien

Il y a peut-être une garde à cette épée

Mais dans cette garde il y a déjà un duel

Au cours duquel les deux adversaires se désarment

Le mort est le moins offensé

L’avenir n’est jamais

Les rideaux qui n’ont jamais été levés

Flottent aux fenêtres des maisons qu’on construira

Les lits faits de tous les lys

Glissent sous les lampes de rosée

Un soir viendra

Les pépites de lumière s’immobilisent sous la mousse bleue

Les mains qui font et défont les nœuds de l’amour et de l’air

Gardent toute leur transparence pour ceux qui voient

Ils voient les palmes sur les mains

Les couronnes dans les yeux

Mais le brasier des couronnes et des palmes

S’allume ne fait à peine que s’allumer au plus profond de la forêt

Là où les cerfs mirent en penchant la tête les années

On n’entend encore qu’un faible battement

D’où procèdent mille bruits plus légers ou plus sourds

Et ce battement se perpétue

Il y a des robes qui vibrent

Et leur vibration est à l’unisson de ce battement

Mais quand je veux voir le visage de celles qui les portent

Un grand brouillard se lève de terre

Au bas des clochers derrière les plus élégants réservoirs de vie et de richesse

Dans les gorges qui s’obscurcissent entre deux montagnes

Sur la mer à l’heure où le soleil fraîchit

Les êtres qui me font signe sont séparés par des étoiles

Et pourtant la voiture lancée au grand galop

Emporte jusqu’à ma dernière hésitation

Qui m’attend là-bas dans la ville où les statues de bronze et de pierre ont changé de place avec les statues de cire

Banians banians

CARTE D’ÉLECTEUR

J’aimerais n’avoir jamais commencé

Et m’enquérir de la vie

Comme un roi jadis rendait la justice sous un chêne

Le monde serait un crible

L’avoine folle du temps se courberait au loin

Comme des cheveux dont je n’aurais pas à connaître le bruit

Bien qu’ils soient pleins de petits morceaux de verre

Le drapeau de l’invisibilité flotterait au-dessus des maisons que j’ai habitées

Il flotterait sur ma vie comme sur une maison dont l’extérieur seul est achevé

Drapeau de toutes les couleurs et qui battrait si vite

J’aurais l’air de quelqu’un qui ne se souvient pas

D’être déjà descendu dans la mine

Et je regarderais autour de moi sans rien voir

Comme un chasseur adroit dans un pays de décombres

J’attendrais aussi je vous attendrais

Moi qui aurais fait à l’attente un tapis de mes regards

N’ayant pas encore commencé

Je goûterais le long des marais salants la paix inconnue des métamorphoses

L’outre là où l’on voudrait voir passer la loutre

Le sextant du sexe tant vanté

Adorable temps du futur toujours antérieur

La vérité tomberait du ciel sous la forme d’un harfang

Aux yeux agrandis de toutes les rixes possibles

Celles auxquelles j’ai pris part

Celles auxquelles j’aurais pu prendre part

J’interrogerais la vie comme mille sages insoupçonnables sous des habits de mendiants

Dans les gorges du Thibet

Comme mille morts sous la verdure brisée de fleurs

ALLOTROPIE

La sonnerie électrique retentit de nouveau

Qui entre

C’est moi remets-toi si tu veux que je te remette

L’armoire est pleine de linge

Il y a même des rayons de lune que je peux déplier

Tu as changé

Voici la preuve que tu as changé

Les dons qu’on fait aux morts dans leur cercueil

Les dons qu’on fait aux nouveau-nés dans leur berceau

Sont presque les mêmes la flèche indique la direction d’où tu viens

Où tu vas

Ton cœur est sur le chemin de cette flèche

Tes yeux qui vont être à nouveau si clairs s’emplissent du brouillard des choses

Tes mains le long d’une voie cherchent à tâtons l’aiguille sombre pour parer à la catastrophe

Tu vois les femmes que tu as aimées

Sans qu’elles te voient tu les vois sans qu’elles te voient

Comme tu les as aimées sans qu’elles te voient

Les loups noirs passent à leur tour derrière toi

Qui es-tu

Ombre de malfaiteur sur les grands murs

Ombre de signalisation qui va plus loin que le signal

Je suis le principal coupable

En même temps que le principal innocent

Ma tête roule de là-haut où jamais ne se porteront mes pas

Quel maquillage

Nul ne me reconnaîtra

Plus tard entre les pierres de l’éboulement

La fenêtre est grande ouverte

Sur cet éboulement magnifique

Penche-toi

Penche-toi pour changer encore

C’est bien toi qui te penches et qui changes

Cette photographie que tu as oublié de faire vire

Comme c’est toi

HÔTEL DES ÉTINCELLES

Le papillon philosophique

Se pose sur l’étoile rose

Et cela fait une fenêtre de l’enfer

L’homme masqué est toujours debout devant la femme nue

Dont les cheveux glissent comme au matin la lumière sur un réverbère qu’on a oublié d’éteindre

Les meubles savants entraînent la pièce qui jongle

Avec ses rosaces

Ses rayons de soleil circulaires

Ses moulages de verre

À l’intérieur desquels bleuit un ciel au compas

En souvenir de la poitrine inimitable

Maintenant le nuage d’un jardin passe par-dessus la tête de l’homme qui vient de s’asseoir

Il coupe en deux la femme au buste de magie aux yeux de Parme

C’est l’heure où l’ours boréal au grand air d’intelligence

S’étire et compte un jour

De l’autre côté la pluie se cabre sur les boulevards d’une grande ville

La pluie dans le brouillard avec des traînées de soleil sur des fleurs rouges

La pluie et le diabolo des temps anciens

Les jambes sous le nuage fruitier font le tour de la serre

On n’aperçoit plus qu’une main très blanche le pouls est figuré par deux minuscules ailes

Le balancier de l’absence oscille entre les quatre murs

Fendant les têtes

D’où s’échappent des bandes de rois qui se font aussitôt la guerre

Jusqu’à ce que l’éclipse orientale

Turquoise au fond des tasses

Découvre le lit équilatéral aux draps couleur de ces fleurs dites boules de neige

Les guéridons charmants les rideaux lacérés

À portée d’un petit livre griffé de ces mots Pas de lendemain

Dont l’auteur porte un nom bizarre

Dans l’obscure signalisation terrestre

LE VERBE ÊTRE

Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n’a pas d’ailes, il ne se tient pas nécessairement à une table desservie sur une terrasse, le soir, au bord de la mer. C’est le désespoir et ce n’est pas le retour d’une quantité de petits faits comme des graines qui quittent à la nuit tombante un sillon pour un autre. Ce n’est pas la mousse sur une pierre ou le verre à boire. C’est un bateau criblé de neige, si vous voulez, comme les oiseaux qui tombent et leur sang n’a pas la moindre épaisseur. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Une forme très petite, délimitée par des bijoux de cheveux. C’est le désespoir. Un collier de perles pour lequel on ne saurait trouver de fermoir et dont l’existence ne tient pas même à un fil, voilà le désespoir. Le reste nous n’en parlons pas. Nous n’avons pas fini de désespérer si nous commençons. Moi je désespère de l’abat-jour vers quatre heures, je désespère de l’éventail vers minuit, je désespère de la cigarette des condamnés. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. Le désespoir n’a pas de cœur, la main reste toujours au désespoir hors d’haleine, au désespoir dont les glaces ne nous disent jamais s’il est mort. Je vis de ce désespoir qui m’enchante. J’aime cette mouche bleue qui vole dans le ciel à l’heure où les étoiles chantonnent. Je connais dans ses grandes lignes le désespoir aux longs étonnements grêles, le désespoir de la fierté, le désespoir de la colère. Je me lève chaque jour comme tout le monde, et je détends les bras sur un papier à fleurs, je ne me souviens de rien et c’est toujours avec désespoir que je découvre les beaux arbres déracinés de la nuit. L’air de la chambre est beau comme des baguettes de tambour. Il fait un temps de temps. Je connais le désespoir dans ses grandes lignes. C’est comme le vent du rideau qui me tend la perche. A-t-on idée d’un désespoir pareil ! Au feu ! Ah ils vont encore venir… Au secours ! Les voici qui tombent dans l’escalier… Et les annonces de journal, et les réclames lumineuses le long du canal. Tas de sable, va, espèce de tas de sable ! Dans ses grandes lignes le désespoir n’a pas d’importance. C’est une corvée d’arbres qui va encore faire une forêt, c’est une corvée d’étoiles qui va encore faire un jour de moins, c’est une corvée de jours de moins qui va encore faire ma vie.

LES ÉCRITS S’EN VONT

Le satin des pages qu’on tourne dans les livres moule une femme si belle

Que lorsqu’on ne lit pas on contemple cette femme avec tristesse

Sans oser lui parler sans oser lui dire qu’elle est si belle

Que ce qu’on va savoir n’a pas de prix

Cette femme passe imperceptiblement dans un bruit de fleurs

Parfois elle se retourne dans les saisons imprimées

Et demande l’heure ou bien encore elle fait mine de regarder des bijoux bien en face

Comme les créatures réelles ne font pas

Et le monde se meurt une rupture se produit dans les anneaux d’air

Un accroc à l’endroit du cœur

Les journaux du matin apportent des chanteuses dont la voix a la couleur du sable sur des rivages tendres et dangereux

Et parfois ceux du soir livrent passage à de toutes jeunes filles qui mènent des bêtes enchaînées

Mais le plus beau c’est dans l’intervalle de certaines lettres

Où des mains plus blanches que la corne des étoiles à midi

Ravagent un nid d’hirondelles blanches

Pour qu’il pleuve toujours

Si bas si bas que les ailes ne s’en peuvent plus mêler

Des mains d’où l’on remonte à des bras si légers que la vapeur des prés dans ses gracieux entrelacs au-dessus des étangs est leur imparfait miroir

Des bras qui ne s’articulent à rien d’autre qu’au danger exceptionnel d’un corps fait pour l’amour

Dont le ventre appelle les soupirs détachés des buissons pleins de voiles

Et qui n’a de terrestre que l’immense vérité glacée des traîneaux de regards sur l’étendue toute blanche De ce que je ne reverrai plus

À cause d’un bandeau merveilleux

Qui est le mien dans le colin-maillard des blessures

LA FORET DANS LA HACHE

On vient de mourir mais je suis vivant et cependant je n’ai plus d’âme. Je n’ai plus qu’un corps transparent à l’intérieur duquel des colombes transparentes se jettent sur un poignard transparent tenu par une main transparente. Je vois l’effort dans toute sa beauté, l’effort réel qui ne se chiffre par rien, peu avant l’apparition de la dernière étoile. Le corps que j’habite comme une hutte et à forfait déteste l’âme que j’avais et qui surnage au loin. C’est l’heure d’en finir avec cette fameuse dualité qu’on m’a tant reprochée. Fini le temps où des yeux sans lumière et sans bagues puisaient le trouble dans les mares de la couleur. Il n’y a plus ni rouge ni bleu. Le rouge-bleu unanime s’efface à son tour comme un rouge-gorge dans les haies de l’inattention. On vient de mourir, – ni toi ni moi ni eux exactement mais nous tous, sauf moi qui survis de plusieurs façons : j’ai encore froid, par exemple. En voilà assez. Du feu ! Du feu ! Ou bien des pierres pour que je les fende, ou bien des oiseaux pour que je les suive, ou bien des corsets pour que je les serre autour de la taille des femmes mortes, et qu’elles ressuscitent, et qu’elles m’aiment, avec leurs cheveux fatigants, leurs regards défaits ! Du feu, pour qu’on ne soit pas mort pour des prunes à l’eau-de-vie, du feu pour que le chapeau de paille d’Italie ne soit pas seulement une pièce de théâtre ! Allô, le gazon ! Allô, la pluie ! C’est moi l’irréel souffle de ce jardin. La couronne noire posée sur ma tête est un cri de corbeaux migrateurs car il n’y avait jusqu’ici que des enterrés vivants, d’ailleurs en petit nombre, et voici que je suis le premier aéré mort. Mais j’ai un corps pour ne plus m’en défaire, pour forcer les reptiles à m’admirer. Des mains sanglantes, des yeux de gui, une bouche de feuille morte et de verre (les feuilles mortes bougent sous le verre ; elles ne sont pas aussi rouges qu’on le pense, quand l’indifférence expose ses méthodes voraces), des mains pour te cueillir, thym minuscule de mes rêves, romarin de mon extrême pâleur. Je n’ai plus d’ombre non plus. Ah mon ombre, ma chère ombre. Il faut que j’écrive une longue lettre à cette ombre que j’ai perdue. Je commencerai par Ma chère ombre. Ombre, ma chérie. Tu vois. Il n’y a plus de soleil. Il n’y a plus qu’un tropique sur deux. Il n’y a plus qu’un homme sur mille. Il n’y a plus qu’une femme sur l’absence de pensée qui caractérise en noir pur cette époque maudite. Cette femme tient un bouquet d’immortelles de la forme de mon sang.

TOUTES LES ÉCOLIÈRES ENSEMBLE

Souvent tu dis marquant la terre du talon comme éclot dans un buisson l’églantine

Sauvage qui n’a l’air faite que de rosée

Tu dis Toute la mer et tout le ciel pour une seule

Victoire d’enfance dans le pays de la danse ou mieux pour une seule

Étreinte dans le couloir d’un train

Qui va au diable avec les coups de fusil sur un pont ou mieux

Encore pour une seule farouche parole

Telle qu’en doit dire en vous regardant

Un homme sanglant dont le nom va très loin d’arbre en arbre

Qui ne fait qu’entrer et sortir parmi cent oiseaux de neige

Où donc est-ce bien

Et quand tu dis cela toute la mer et tout le ciel

S’éparpillent comme une nuée de petites filles dans la cour d’un pensionnat sévère

Après une dictée où Le cœur m’en dit

S’écrivait peut-être Le cœur mendie

C’EST MOI OUVREZ

Les carreaux d’air se brisent à leur tour

Il n’y a plus de miroirs depuis longtemps

Et les femmes se défendent jour et nuit d’être si belles

À l’approche des oiseaux qui vont se poser sur leur épaule

Elles renversent doucement la tête sans fermer les yeux

Le parquet et les meubles saignent

Une araignée lance sa toile bleue sur un cadre vide

Des enfants une lampe à la main s’avancent dans les bois

Ils demandent l’ombre des lacs aux feuilles

Mais les lacs silencieux sont trop attirants

On ne voit bientôt plus à la surface qu’une petite lampe qui baisse

Sur les trois portes de la maison sont cloués trois hiboux blancs

En souvenir des amours de l’heure

L’extrémité de leurs ailes est dorée comme les couronnes de papier qui tombent en tournoyant des arbres morts

La voix de ces études met des chardons aux lèvres

Sous la neige le paratonnerre charme les étoiles épervières

LE TROTTOIR DE PELURE D’ORANGE

C’est à peine croyable

Les femmes portent maintenant leurs petits sur la tête

Et les hommes qui voient cela ont beau payer de leur personne

Ils n’arrivent pas à se faire rendre la monnaie de l’identité

L’avenir est trop haut il repasse jour et nuit l’idée de meurtre sur le soleil

Ce n’est presque plus utile

J’étais seul dans la maison depuis tant d’années et voici qu’on vient

C’est peut-être le temps avec son grand plateau de petits verres

C’est peut-être la mort avec son unique cymbale

Nous en reparlerons n’est-ce pas quand le vent aura mis sa main dans les cheveux de la boutique

Et que les atolls seront venus confondre les baisers

Tout cela n’a d’ailleurs qu’une importance discutable entre haut et bas à un carrefour

Tout cela ne regarde que l’œil soi-disant ouvert ou fermé

Attention vous avez la vie sauve

Le passage à niveau est gardé par mille chauves-souris

Soyez heureux l’espace patriarcal n’ôtera pour rien au monde son cache-nez en poil de chameau

La photographie vous habille de barreaux de prison

Dont quelques-uns il est vrai sont tordus mais tels que je vous connais

Vous attireriez la limaille de fer

Pour peu qu’un acteur pousse devant lui la fausse porte à odeur de biscuit

Vous voilà à patiner sur la glace de votre cœur

Avec cette manie d’écrire des noms de pleurer de rire

Je ne vous parle plus

L’espoir témoigne de tous ses yeux qui sont ceux d’une poupée russe éventrée

Que la lumière fut où devra être l’ombre

La rose de la chair vous l’arrachez de l’inexistence pleinement nocturne en vous piquant

Et en saignant d’un sang inexistant et noir

Dont sont écrits les mots À suivre

Obsédants et trompeurs comme un air de la Veuve joyeuse

APRÈS LE GRAND TAMANOIR

Des bas de femmes tamisent la lumière de Londres

Les quais sont des gares noires de monde mais blanches de générations disparues

Et quand je dis Londres c’est pour la forme du poème

Mais les bas de femme sont les vraies aiguilles de l’horloge

Sous la nacre noire des jarretières

Ils appartiennent à ce que je ne puis nommer

Faute d’une créature qui se distinguerait assez de la création

Et de la destruction pour faire à elle seule la nuit sur ma pensée qui virevolte

Ils ont été portés dans le temps par l’espace

Par l’espace féminin très distinct de l’autre et c’est tout

Au-dessus des bas la chair et de part et d’autre de cette chair les bouledogues

Le blanc et le noir comme j’ai dit

Et plus haut encore le jeu languissant qui se joue avec un mouchoir

Tout le monde en rond

Et ni plus haut ni plus bas les fils télégraphiques enchantés

Les parfums enfermés dans des coupelles vagues

Il y a aussi le frôlement d’une prison contre l’air de la liberté

De ce frôlement naît la fleur sombre de la passion

Qui brise tout sur son passage avec ses doigts de verre

Qui absorbe l’air environnant l’air respirable bulle par bulle

Et à cette hauteur il y a la fraise des quatre saisons

Qui se cueille le matin et le soir dans les tisons

Qui s’ouvre sur le plaisir dans une étoile d’agate

L’armure ici présente un défaut si charmant

Une si vieille terre à l’écorce de rose se fait désirable

Que les mots sautent les précipices luisants de toutes leurs racines

Et cherchent le plus tendre de l’oreille

L’herbe électrique s’est momentanément couchée

La lumière détourne jusqu’à la cendre de l’œil

Qui reste ouvert comme devant l’impossible

Cette fleur qui serait la belle-de-jour-et-de-nuit

La force et la faiblesse jettent tout près leurs agrès

Et déjà commencent les tours qui nous émerveillent

Les drames couleur de poignard les comédies en forme de foulard

Montent alors d’une note

Et très loin dans les bois l’avenir entre deux branches

Se prend à tressaillir comme l’absence inapaisable d’une feuille

Ici les deux plateaux de la balance les deux côtés de la sole

S’imposent tour à tour la privation d’évaluer et de voir

Je pense à la Grande Ourse mais ce n’est pas elle

Je voudrais que les mineurs me comprennent

Et que le lierre se sente intéressé à ce que je dis

La ligne brusque l’écart traître du feu qui découvre le visage

Ne sera dans la ville abstraite qu’un appel de démon

Vers l’inassermentable règne de la crépitante

Femme sans nom

Qui brise en mille éclats le bijou du jour

TOUT VA BIEN

L’ameublement tourne avec un sens historique très louable

Autour d’une peuplade qui se couronne d’étoiles de mer

La table

Un peu plus bas dans le temps le vaisselier groupe quelques plats décorés de têtes de fauvettes

Une fontaine rit dans la cour je reconnais le bon vouloir des conteurs cyniques pour enfants

Les chats en s’enroulant sur eux-mêmes

Ont formé les cheminées sur les toits

Le sol est pavé de morues salées

Le ciel de morues fraîches

Les médecins dans la buanderie font tirer la langue aux avocats

Un arbre pousse un gémissement et meurt tout debout

Voilà pour la douleur qui se passe de consolations la douleur de première qualité

Vient ensuite la grande boutique de fruits gelés

À la prunelle de mes yeux

Les réverbères sont d’ailleurs d’ordre tout familial

Le père l’oncle le frère avec leurs grandes têtes vitrées

Vertes du côté des femmes

Celles-ci coquettes dans leur misère

Cinq par cinq la dernière tenant le petit bol de vitriol

Nous rappellent les amusantes combinaisons du dimanche à la campagne

Quand Paul de Kock

Roi d’un siècle et demi acceptait de se mesurer avec le bégayant Lacordaire

Le sport est pratiqué avec un zèle de plus en plus méritoire

Et ces tournois qui eurent leur charme

Ne rassembleraient plus aujourd’hui que les petits oiseaux

Parlez-nous des branle-bas du boulevard

À l’apparition des religieuses à accroche-cœur

Porteuses du supplément moral des Petites-Annonces

Une cuisine une chambre une salle à manger

La loi le droit le devoir mais à condition de voter pour les anarchistes

Il fait si doux que l’abbé Moreux se promène nu dans son observatoire

Par train spécial les architectes se rendent au cirque de Gavarnie

Avec leurs femmes habillées en débardeurs

La civilisation moyenne dont nous jouissons

Promet plus qu’elle ne tient mais les distractions ne manquent pas

J’arrache une feuille du calendrier nous sommes mercredi

C’est l’anniversaire de la découverte du persil

Une autre feuille dimanche

Toutes les femmes reviennent aux manches à gigot

Encore une semaine de passée

L’école laïque oblige les petites filles à jouer à la poupée

Le service militaire fait les officiers qui sortent du rang

Le suffrage universel nous donne toujours des regrets

Le placement de l’argent décide de notre carrière

L’instinct de reproduction n’est pas étranger aux animaux

Le sentiment du devoir accompli est satisfaisant

La paix armée est un gant de velours sur un chapeau haut de forme en fer

L’UNION LIBRE

Ma femme à la chevelure de feu de bois

Aux pensées d’éclairs de chaleur

À la taille de sablier

Ma femme à la taille de loutre entre les dents du tigre

Ma femme à la bouche de cocarde et de bouquet d'étoiles de dernière grandeur

Aux dents d’empreintes de souris blanche sur la terre blanche

À la langue d’ambre et de verre frottés

Ma femme à la langue d'hostie poignardée

À la langue de poupée qui ouvre et ferme les yeux

À la langue de pierre incroyable

Ma femme aux cils de bâtons d'écriture d'enfant

Aux sourcils de bord de nid d'hirondelle

Ma femme aux tempes d'ardoise de toit de serre

Et de buée aux vitres

Ma femme aux épaules de champagne

Et de fontaine à têtes de dauphins sous la glace

Ma femme aux poignets d'allumettes

Ma femme aux doigts de hasard et d'as de cœur

Aux doigts de foin coupé

Ma femme aux aisselles de marbre et de fênes

De nuit de la Saint-Jean

De troène et de nid de scalares

Aux bras d’écume de mer et d'écluse

Et de mélange du blé et du moulin

Ma femme aux jambes de fusée

Aux mouvements d'horlogerie et de désespoir

Ma femme aux mollets de moelle de sureau

Ma femme aux pieds d'initiales

Aux pieds de trousseaux de clés aux pieds de calfats qui boivent

Ma femme au cou d'orge imperlé

Ma femme à la gorge de Val d'or

De rendez-vous dans le lit même du torrent

Aux seins de nuit

Ma femme aux seins de taupinière marine

Ma femme aux seins de creuset du rubis

Aux seins de spectre de la rose sous la rosée

Ma femme au ventre de dépliement d'éventail des jours

Au ventre de griffe géante

Ma femme au dos d'oiseau qui fuit vertical

Au dos de vif-argent

Au dos de lumière

À la nuque de pierre roulée et de craie mouillée

Et de chute d'un verre dans lequel on vient de boire

Ma femme aux hanches de nacelle

Aux hanches de lustre et de pennes de flèche

Et de tiges de plumes de paon blanc

De balance insensible

Ma femme aux fesses de grès et d'amiante

Ma femme aux fesses de dos de cygne

Ma femme aux fesses de printemps

Au sexe de glaïeul

Ma femme au sexe de placer et d'ornithorynque

Ma femme au sexe d'algue et de bonbons anciens

Ma femme au sexe de miroir

Ma femme aux yeux pleins de larmes

Aux yeux de panoplie violette et d'aiguille aimantée

Ma femme aux yeux de savane

Ma femme aux yeux d'eau pour boire en prison

Ma femme aux yeux de bois toujours sous la hache

Aux yeux de niveau d'eau de niveau d'air de terre et de feu

NŒUD DES MIROIRS

Les belles fenêtres ouvertes et fermées

Suspendues aux lèvres du jour

Les belles fenêtres en chemise

Les belles fenêtres aux cheveux de feu dans la nuit noire

Les belles fenêtres de cris d’alarme et de baisers

Au-dessus de moi au-dessous de moi derrière moi il y en a moins qu’en moi

Où elles ne font qu’un seul cristal bleu comme les blés

Un diamant divisible en autant de diamants qu’il en faudrait pour se baigner à tous les bengalis

Et les saisons qui ne sont pas quatre mais quinze ou seize

En moi parmi lesquelles celle où le métal fleurit

Celle dont le sourire est moins qu’une dentelle

Celle où la rosée du soir unit les femmes et les pierres

Les saisons lumineuses comme l’intérieur d’une pomme dont on a détaché un quartier

Ou encore comme un quartier excentrique habité par des êtres qui sont de mèche avec le vent

Ou encore comme le vent de l’esprit qui la nuit ferre d’oiseaux sans bornes les chevaux à naseaux d’algèbre

Ou encore comme la formule

Les saisons remontent maille par maille leur filet brillant de l’eau vive de mes yeux

Et dans ce filet il y a ce que j’ai vu c’est la spire d’un fabuleux coquillage

Qui me rappelle l’exécution en vase clos de l’empereur Maximilien

Il y a ce que j’ai aimé c’est le plus haut rameau de l’arbre de corail qui sera foudroyé

C’est le style du cadran solaire à minuit vrai

Il y a ce que je connais bien ce que je connais si peu que prête-moi tes serres vieux délire

Pour m’élever avec mon cœur le long de la cataracte

Les aéronautes parlent de l’efflorescence de l’air en hiver

UN HOMME ET UNE FEMME

ABSOLUMENT BLANCS

Tout au fond de l’ombrelle je vois les prostituées merveilleuses

Leur robe un peu passée du côté du réverbère couleur des bois

Elles promènent avec elles un grand morceau de papier mural

Comme on ne peut en contempler sans serrement de cœur aux anciens étages d’une maison en démolition

Ou encore une coquille de marbre blanc tombée d’une cheminée

Ou encore un filet de ces chaînes qui derrière elles se brouillent dans les miroirs

Le grand instinct de la combustion s’empare des rues où elles se tiennent

Comme des fleurs grillées

Les yeux au loin soulevant un vent de pierre

Tandis qu’elles s’abîment immobiles au centre du tourbillon

Rien n’égale pour moi le sens de leur pensée inappliquée

La fraîcheur du ruisseau dans lequel leurs bottines trempent l’ombre de leur bec

La réalité de ces poignées de foin coupé dans lesquelles elles disparaissent

Je vois leurs seins qui mettent une pointe de soleil dans la nuit profonde

Et dont le temps de s’abaisser et de s’élever est la seule mesure exacte de la vie

Je vois leurs seins qui sont des étoiles sur des vagues

Leurs seins dans lesquels pleure à jamais l’invisible lait bleu

FACTEUR CHEVAL

Nous les oiseaux que tu charmes toujours du haut de ces belvédères

Et qui chaque nuit ne faisons qu’une branche fleurie de tes épaules aux bras de ta brouette bien-aimée

Qui nous arrachons plus vifs que des étincelles à ton poignet

Nous sommes les soupirs de la statue de verre qui se soulève sur le coude quand l’homme dort

Et que des brèches brillantes s’ouvrent dans son lit

Brèches par lesquelles on peut apercevoir des cerfs aux bois de corail dans une clairière

Et des femmes nues tout au fond d’une mine

Tu t’en souviens tu te levais alors tu descendais du train

Sans un regard pour la locomotive en proie aux immenses racines barométriques

Qui se plaint dans la forêt vierge de toutes ses chaudières meurtries

Ses cheminées fumant de jacinthes et mue par des serpents bleus

Nous te précédions alors nous les plantes sujettes à métamorphoses

Qui chaque nuit nous faisons des signes que l’homme peut surprendre

Tandis que sa maison s’écroule et qu’il s’étonne devant les emboîtements singuliers

Que recherche son lit avec le corridor et l’escalier

L’escalier se ramifie indéfiniment

Il mène à une porte de meule il s’élargit tout à coup sur une place publique

Il est fait de dos de cygnes une aile ouverte pour la rampe

Il tourne sur lui-même comme s’il allait se mordre

Mais non il se contente sur nos pas d’ouvrir toutes ses marches comme des tiroirs

Tiroirs de pain tiroirs de vin tiroirs de savon tiroirs de glaces tiroirs d’escaliers

Tiroirs de chair à la poignée de cheveux

À cette heure où des milliers de canards de Vaucanson se lissent les plumes

Sans te retourner tu saisissais la truelle dont on fait les seins

Nous te souriions tu nous tenais par la taille

Et nous prenions les attitudes de ton plaisir

Immobiles sous nos paupières pour toujours comme la femme aime voir l’homme

Après avoir fait l’amour

RIDEAU RIDEAU

Les théâtres vagabonds des saisons qui auront joué ma vie

Sous mes sifflets

L’avant-scène avait été aménagée en cachot d’où je pouvais siffler

Les mains aux barreaux je voyais sur fond de verdure noire

L’héroïne nue jusqu’à la ceinture

Qui se suicidait au début du premier acte

La pièce se poursuivait inexplicablement dans le lustre

La scène se couvrant peu à peu de brouillard

Et je criais parfois

Je brisais la cruche qu’on m’avait donnée et de laquelle s’échappaient des papillons

Qui montaient follement vers le lustre

Sous prétexte d’intermède encore de ballet qu’on tenait à me donner de mes pensées

J’essayais alors de m’ouvrir le poignet avec les morceaux de terre brune

Mais c’étaient des pays dans lesquels je m’étais perdu

Impossible de retrouver le fil de ces voyages

J’étais séparé de tout par le pain du soleil

Un personnage circulait dans la salle seul personnage agile

Qui s’était fait un masque de mes traits

Il prenait odieusement parti pour l’ingénue et pour le traître

Le bruit courait que c’était arrangé comme mai juin juillet août

Soudain la caverne se faisait plus profonde

Dans les couloirs interminables des bouquets tenus à hauteur de main

Erraient seuls c’est à peine si j’osais entrouvrir ma porte Trop de liberté m’était accordée à la fois

Liberté de m’enfuir en traîneau de mon lit

Liberté de faire revivre les êtres qui me manquent

Les chaises d’aluminium se resserraient autour d’un kiosque de glaces

Sur lequel se levait un rideau de rosée frangé de sang devenu vert

Liberté de chasser devant moi les apparences réelles

Le sous-sol était merveilleux sur un mur blanc apparaissait en pointillé de feu ma silhouette percée au cœur d’une balle

LE SPHINX VERTÉBRAL

La belle ombre patiente et courbe fait le tour des pavés

Les fenêtres vénitiennes s’ouvrent et se ferment sur la place

Où vont en liberté des bêtes suivies de feux

Les réverbères mouillés bruissent encadrés d’une nuée d’yeux bleus

Qui couvrent le paysage en amont de la ville

Ce matin proue du soleil comme tu t’engloutis dans les superbes chants exhalés à l’ancienne derrière les rideaux par les guetteuses nues

Tandis que les arums géants tournent autour de leur taille

Et que le mannequin sanglant saute sur ses trois pieds dans le grenier

Il vient disent-elles en cambrant leur cou sur lequel le bondissement des nattes libère des glaciers à peine roses

Qui se fendent sous le poids d’un rai de lumière tombant des persiennes arrachées

Il vient c’est le loup aux dents de verre

Celui qui mange l’heure dans les petites boîtes rondes

Celui qui souffle les parfums trop pénétrants des herbes

Celui qui fume les petits feux de passage le soir dans les navets

Les colonnes des grands appartements de marbre et de vétiver crient

Elles crient elles sont prises de ces mouvements de va-et-vient qui n’animaient jusque-là que certaines pièces colossales des usines

Les femmes immobiles sur les plaques tournantes vont voir

Il fait jour à gauche mais nuit complètement nuit à droite

Il y a des branchages encore pleins d’oiseaux qui passent à toute allure obscurcissant le trou de la croisée

Des oiseaux blancs qui pondent des œufs noirs

Où sont ces oiseaux que remplacent maintenant des étoiles bordées de deux rangs de perles

Une tête de poisson très très longue ce n’est pas encore lui

De la tête de poisson naissent des jeunes filles secouant un tamis

Et du tamis des cœurs faits de larmes bataviques

Il vient c’est le loup aux dents de verre

Celui qui volait très haut sur les terrains vagues reparus au-dessus des maisons

Avec des plantes aiguisées toutes tournées vers ses yeux

D’un vert à défier une bouteille de mousse renversée sur la neige

Ses griffes de jade dans lesquelles il se mire en volant

Son poil de la couleur des étincelles

C’est lui qui gronde dans les forges au crépuscule et dans les lingeries abandonnées

Il est visible on le touche il avance avec son balancier sur le fil tendu d’hirondelles

Les guetteuses se penchent se penchent aux fenêtres

De tout leur côté d’ombre de tout leur côté de lumière

La bobine du jour est tirée par petits coups du côté du paradis de sable

Les pédales de la nuit bougent sans interruption

VIGILANCE

À Paris la tour Saint-Jacques chancelante

Pareille à un tournesol

Du front vient quelquefois heurter la Seine et son ombre glisse imperceptiblement parmi les remorqueurs

À ce moment sur la pointe des pieds dans mon sommeil

Je me dirige vers la chambre où je suis étendu

Et j’y mets le feu

Pour que rien ne subsiste de ce consentement qu’on m’a arraché

Les meubles font alors place à des animaux de même taille qui me regardent fraternellement

Lions dans les crinières desquels achèvent de se consumer les chaises

Squales dont le ventre blanc s’incorpore le dernier frisson des draps

À l’heure de l’amour et des paupières bleues

Je me vois brûler à mon tour je vois cette cachette solennelle de riens

Qui fut mon corps

Fouillée par les becs patients des ibis du feu

Lorsque tout est fini j’entre invisible dans l’arche

Sans prendre garde aux passants de la vie qui font sonner très loin leurs pas traînants

Je vois les arêtes du soleil

À travers l’aubépine de la pluie

J’entends se déchirer le linge humain comme une grande feuille

Sous l’ongle de l’absence et de la présence qui sont de connivence

Tous les métiers se fanent il ne reste d’eux qu’une dentelle parfumée

Une coquille de dentelle qui a la forme parfaite d’un sein

Je ne touche plus que le cœur des choses je tiens le fil

SANS CONNAISSANCE

On n’a pas oublié

La singulière tentative d’enlèvement

Tiens une étoile pourtant il fait encore grand jour

De cette jeune fille de quatorze ans

Quatre de plus que de doigts

Qui regagnait en ascenseur

Je vois ses seins comme si elle était nue

On dirait des mouchoirs séchant sur un rosier

L’appartement de ses parents

Le père un piquet solidement enfoncé dans l’ombre la mère jolie pyramide d’abat-jour

Appartement situé au quatrième étage d’un immeuble de la rue Saint-Martin

Non loin de la Porte gardée par deux salamandres géantes

Sous laquelle je me tiens moi-même plusieurs heures par jour

Que je sois à Paris ou non

La belle Euphorbe appelons la jeune fille Euphorbe

S’inquiète de l’arrêt de l’ascenseur entre le deuxième et le troisième étage

À six heures du soir quand le quartier Saint-Martin commence à broyer de la craie du plantain du vitrail

Rester ainsi suspendue comme une aiguillette à une veste mexicaine

N’a rien de particulièrement réjouissant

Le palier du second à quelques pieds au-dessous d’Euphorbe charrie des planches claires l’anguille d’une rampe et quelques jolies herbes noires très longues

Qui ressemblent à un vêtement d’homme

La jeune fille surprise en pleine ascension se compare à un diabolo de plumes

Elle a les yeux plus verts que d’ordinaire n’est verte l’angélique

Et ces yeux plongent se brûlent à d’autres yeux sur lesquels glisse une flamme de bore

D’en bas les mollets d’Euphorbe luisent un peu de biais ce sont deux oiseaux sombres qui doivent être plus tièdes et plus doux que tous les autres

Les yeux de bore s’y fixent un instant puis le regard étincelant s’évase dans la robe

Très fine qui est de Paris

C’en est assez pour que ces deux êtres se soient compris

Ainsi dans une hutte par temps de pluie sous les tropiques l’énervement fait merveille

Les insectes à taille minuscule déployant de véritables drapeaux qui traînent partout dans les coins

Une porte qui glisse sur elle-même avec le bruit d’une ombrelle qu’on ferme

L’enfant est dans les bras de l’homme il sent frémir la chair au-dessus des jarrets sous la robe qui remonte un peu comme un fuchsia

L’escalier mal éclairé des ombres grandissent sur le mur de faux marbre chair

Ombres de chevaux lancés à toutes guides dans la tempête

Ombres de buissons qui courent à leur tour largement dépassés

Et surtout ombres de danseurs toujours le même couple sur une plaque tournante bordée de draps

Cet instant fait dérailler le train rond des pendules

La rue jette des éclairs Euphorbe sourit sournoisement entre la crainte et le plaisir

Je vois son cœur à cette minute il est distrait coupant il est le premier bourgeon qui saute d’un marronnier rose

Un mot et tout est sauvé

Un mot et tout est perdu

L’inconnu là la tentation comme nulle part ailleurs sous ce ciel à la paille de fer

Mais aussi la peur sous cette voûte affolante de pas qui vont et qui viennent

À faire un amas de plâtre de cette maison qui est bien loin

Un amas de plâtre dans un abri duquel on commencerait à s’aimer

La peur à oublier ses doigts dans un livre pour ne plus toucher

À fermer ses yeux dans le sillage du premier venu pour éperdument le fuir

Quelle seconde

On sait le reste

Pfuût houch le coup de revolver le sang qui saute lestement les marches vertes

Pas assez vite pour que l’homme

Son signalement un mètre soixante-cinq la concierge n’a pas osé arrêter ce visiteur inhabituel mais poli

Il était d’autre part très bien de sa personne

Ne s’éloigne en allumant une cigarette

Plus douce que la douleur d’aimer et d’être aimé

DERNIÈRE LEVÉE

La lettre que j’attends voyage incognito dans une enveloppe

Que son timbre recouvre et au-delà

Ce timbre est oblitéré par le zodiaque

On a beaucoup de peine à déchiffrer mon nom dans sa dentelure

Quand elle me parviendra le soleil sera froid

Il y aura des épaves sur la place Blanche

Parmi lesquelles se distinguera mon courage

Pareil à un treuil d’écureuils

Je l’ouvrirai d’un coup de rame

Et je me mettrai à lire

Cela ne pourra manquer de provoquer un rassemblement

Mais je ne m’arrêterai pas

Les mots jamais entendus prendront le large

Ils seront de paille enflammée et luiront dans une cage d’amiante

Suspendue à l’arbre à devinettes

La lettre que j’attends sera de la couleur des voiliers éteints

Mais les nouvelles qu’elle m’apportera leurs formes de rosée

Je retrouverai dans ces formes tout ce que j’ai perdu

Ces lumières qui bercent les choses irréelles

Ces animaux dont les métamorphoses m’ont fait une raison

Ces pierres que je croyais lancées pour me dépister moi-même

Qu’elle est de petites dimensions cette lettre que j’attends

Pourvu qu’elle ne s’égare pas parmi les grains de poison

UNE BRANCHE D’ORTIE

ENTRE PAR LA FENÊTRE

La femme au corps de papier peint

La tanche rouge des cheminées

Dont la mémoire est faite d’une multitude de petits abreuvoirs

Pour les navires au loin

Et qui rit comme un peu de braise qu’on aurait enchâssée dans la neige

Et qui se voit grandir et diminuer la nuit sur des pas d’accordéon

La cuirasse des herbes la poignée de la porte des poignards

Celle qui descend des paillettes du sphinx

Celle qui met des roulettes au fauteuil du Danube

Celle pour qui l’espace et le temps se déchirent le soir quand le veilleur de son œil vacille comme un elfe

N’est pas l’enjeu du combat que se livrent mes rêves

Oiseau cassant

Que la nature tend sur les fils télégraphiques des transes

Et qui chavire sur le grand lac de nombres de son chant

Elle est le double cœur de la muraille perdue

À laquelle s’agrippent les sauterelles du sang

Qui traînent mon apparence de miroir mes mains de faille

Mes yeux de chenilles mes cheveux de longues baleines noires

De baleines cachetées d’une cire étincelante et noire

LE GRAND SECOURS MEURTRIER

La statue de Lautréamont

Au socle de cachets de quinine

En rase campagne

L’auteur des Poésies est couché à plat ventre

Et près de lui veille l’héloderme suspect

Son oreille gauche appliquée au sol est une boîte vitrée

Occupée par un éclair l’artiste n’a pas oublié de faire figurer au-dessus de lui

Le ballon bleu ciel en forme de tête de Turc

Le cygne de Montevideo dont les ailes sont déployées et toujours prêtes à battre

Lorsqu’il s’agit d’attirer de l’horizon les autres cygnes

Ouvre sur le faux univers deux yeux de couleurs différentes

L’un de sulfate de fer sur la treille des cils l’autre de boue diamantée

Il voit le grand hexagone à entonnoir dans lequel se crisperont bientôt les machines

Que l’homme s’acharne à couvrir de pansements

Il ravive de sa bougie de radium les fonds du creuset humain

Le sexe de plumes le cerveau de papier huilé

Il préside aux cérémonies deux fois nocturnes qui ont pour but soustraction faite du feu d’intervertir les cœurs de l’homme et de l’oiseau

J’ai accès près de lui en qualité de convulsionnaire

Les femmes ravissantes qui m’introduisent dans le wagon capitonné de roses

Où un hamac qu’elles ont pris soin de me faire de leurs chevelures m’est réservé

De toute éternité

Me recommandent avant de partir de ne pas prendre froid dans la lecture du journal

Il paraît que la statue près de laquelle le chiendent de mes terminaisons nerveuses

Arrive à destination est accordée chaque nuit comme un piano

VIOLETTE NOZIÈRES

(1933)

Tous les rideaux du monde tirés sur tes yeux

Ils auront beau

Devant leur glace à perdre haleine

Tendre l’arc maudit de l’ascendance et de la descendance

Tu ne ressembles plus à personne de vivant ni de mort

Mythologique jusqu’au bout des ongles

Ta prison est la bouée à laquelle ils s’efforcent d’atteindre dans leur sommeil

Tous y reviennent elle les brûle

Comme on remonte à la source d’un parfum dans la rue

Ils dévident en cachette ton itinéraire

La belle écolière du lycée Fénelon qui élevait des chauves-souris dans son pupitre

Le perce-neige du tableau noir

Regagne le logis familial où s’ouvre

Une fenêtre morale dans la nuit

Les parents une fois de plus se saignent pour leur enfant

On a mis le couvert sur la table d’opération

Le brave homme est noir pour plus de vraisemblance

Mécanicien dit-on de trains présidentiels

Dans un pays de pannes où le chef suprême de l’État

Lorsqu’il ne voyage pas à pied de peur des bicyclettes

N’a rien de plus pressé que de tirer le signal d’alarme pour aller s’ébattre en chemise sur le talus

L’excellente femme a lu Corneille dans le livre de classe de sa fille

Femme française et l’a compris

Comme son appartement comprend un singulier cabinet de débarras

Où brille mystérieusement un linge

Elle n’est pas de celles qui glissent en riant vingt francs dans leur bas

Le billet de mille cousu dans l’ourlet de sa jupe

Lui assure une rigidité pré-cadavérique

Les voisins sont contents

Tout autour de la terre

Contents d’être les voisins

L’histoire dira

Que M. Nozières était un homme prévoyant Non seulement parce qu’il avait économisé cent soixante cinq mille francs

Mais surtout parce qu’il avait choisi pour sa fille un prénom dans la première partie duquel on peut démêler psychanalytiquement son programme

La bibliothèque de chevet je veux dire la table de nuit

N’a plus après cela qu’une valeur d’illustration

Mon père oublie quelquefois que je suis sa fille

L’éperdu

Ce qui tout à la fois craint et rêve de se trahir

Mots couverts comme une agonie sur la mousse

Celui qui dit les avoir entendus de ta bouche brave tout ce qui vaut la peine d’être bravé

Cette sorte de courage est aujourd’hui le seul

Il nous dédommage à lui seul de cette ruée vers une tonnelle de capucines

Qui n’existe plus

Tonnelle belle comme un cratère

Mais quel secours

Un autre homme à qui tu faisais part de ta détresse

Dans un lit un homme qui t’avait demandé le plaisir

Le don toujours incomparable de la jeunesse

Il a reçu ta confidence parmi tes caresses

Fallait-il que ce passant fût obscur

Vers toi n’a su faire voler qu’une gifle dans la nuit blanche

Ce que tu fuyais

Tu ne pouvais le perdre que dans les bras du hasard

Qui rend si flottantes les fins d’après-midi de Paris autour des femmes aux yeux de cristal fou

Livrées au grand désir anonyme

Auquel fait merveilleusement uniquement

Silencieusement écho

Pour nous le nom que ton père t’a donné et ravi

On glisse où s’est posé ton haut talon de sucre

Tout est égal qu’ils fassent ou non semblant de ne pas en convenir

Devant ton sexe ailé comme une fleur des Catacombes

Étudiants vieillards journalistes pourris faux révolutionnaires prêtres juges

Avocats branlants

Ils savent bien que toute hiérarchie finit là

Pourtant un jeune homme t’attendait énigmatique à une terrasse de café

Ce jeune homme qui au quartier Latin vendait paraît-il entre-temps L’Action française

Cesse d’être mon ennemi puisque tu l’aimais

Vous auriez pu vivre ensemble bien qu’il soit si difficile de vivre avec son amour

Il t’écrivait en partant Vilaine chérie

C’est encore joli

Jusqu’à plus ample informé l’argent enfantin n’est que l’écume de la vague

Longtemps après la cavalerie et la chevalerie des chiens

Violette

La rencontre ne sera plus poétiquement qu’une femme seule dans les bosquets introuvables du Champ-de-Mars

Assise les jambes en X sur une chaise jaune

L’AIR DE L’EAU

(1934)

Monde dans un baiser

Le joueur à baguettes de coudrier cousues sur les manches

Apaise un essaim de jeunes singes-lions

Descendus à grand fracas de la corniche

Tout devient opaque je vois passer le carrosse de la nuit

Traîné par les axolotls à souliers bleus

Entrée scintillante de la voie de fait qui mène au tombeau

Pavé de paupières avec leurs cils

La loi du talion use un peuple d’étoiles

Et tu te diapres pour moi d’une rosée noire

Tandis que les effrayantes bornes mentales

À cheveux de vigne

Se fendent dans le sens de la longueur

Livrant passage à des aigrettes

Qui regagnent le lac voisin

Les barreaux du spectacle sont merveilleusement tordus

Un long fuseau d’air atteste seul la fuite de l’homme

Au petit matin dans les luzernes illustres

L’heure

N’est plus que ce que sonnent les pièces d’or de la bohémienne

Aux volants de coréopsis

Une écuyère debout sur un cheval au galop pommelé de boules d’orage

De loin les bras sont toujours en extension latérale

Le losange poudreux du dessous me rappelle

La tente décorée de bisons bleus

Par les Indiens de l’oreiller

Dehors l’air essaye les gants de gui

Sur un comptoir d’eau pure

Monde dans un baiser monde

À moi les écailles

Les écailles de la grande tortue céleste à ventre d’hydrophile

Qui se bat chaque nuit dans l’amour

Avec la grande tortue noire le gigantesque scolopendre de racines

*

Le poisson-télescope casse des pierres au fond des livres

Et le plaisir roule ces pierres

Comme vont à dos d’âne de très jeunes filles d’autrefois

En robes d’acacia

Le temps est si clair que je tremble qu’il ne finisse

Un coup de vent sur tes yeux et je ne te verrais plus

Déjà tous les récifs ont pris le large

Les derniers réverbères de paille reculent devant les éteigneurs

Auxquels des papillons blancs font un casque de scaphandriers

Ils ne se risqueront pas dans la ville aux grands chardons

Où souffle un vent blond à décorner les lucanes

J’habite au cœur d’un de ces chardons

Où tes cheveux sont des poignées de portes sous-marines

Des anses à saisir les trésors

Nous pouvons aller et venir dans les pièces frissonnantes

Sans crainte errer dans la forêt de jets d’eau

Nous perdre dans l’immense spath d’Islande

Ta chair arrosée de l’envol de mille oiseaux de paradis

Est une haute flamme couchée dans la neige

La neige de t’avoir trouvée

La descente de lit de loup blanc à perte de vue

*

Je rêve je te vois superposée indéfiniment à toi-même

Tu es assise sur le haut tabouret de corail

Devant ton miroir toujours à son premier quartier

Deux doigts sur l’aile d’eau du peigne

Et en même temps

Tu reviens de voyage tu t’attardes la dernière dans la grotte

Ruisselante d’éclairs

Tu ne me reconnais pas

Tu es étendue sur le lit tu t’éveilles ou tu t’endors

Tu t’éveilles où tu t’es endormie ou ailleurs

Tu es nue la balle de sureau rebondit encore

Mille balles de sureau bourdonnent au-dessus de toi

Si légères qu’à chaque instant ignorées de toi

Ton souffle ton sang sauvés de la folle jonglerie de l’air

Tu traverses la rue les voitures lancées sur toi ne sont plus que leur ombre

Et la même

Enfant

Prise dans un soufflet de paillettes

Tu sautes à la corde

Assez longtemps pour qu’apparaisse au haut de l’escalier invisible

Le seul papillon vert qui hante les sommets de l’Asie

Je caresse tout ce qui fut toi

Dans tout ce qui doit l’être encore

J’écoute siffler mélodieusement

Tes bras innombrables

Serpent unique dans tous les arbres

Tes bras au centre desquels tourne le cristal de la rose des vents

Ma fontaine vivante de Sivas

*

L’aigle sexuel exulte il va dorer la terre encore une fois

Son aile descendante

Son aile ascendante agite imperceptiblement les manches de la menthe poivrée

Et tout l’adorable déshabillé de l’eau

Les jours sont comptés si clairement

Que le miroir a fait place à une nuée de frondes

Je ne vois du ciel qu’une étoile

Il n’y a plus autour de nous que le lait décrivant son ellipse vertigineuse

D’où la molle intuition aux paupières d’agate œillée

Se soulève parfois pour piquer la pointe de son ombrelle dans la boue de la lumière électrique

Alors des étendues jettent l’ancre se déploient au fond de mon œil fermé

Icebergs rayonnant des coutumes de tous les mondes à venir

Nés d’une parcelle de toi d’une parcelle inconnue et glacée qui s’envole

Ton existence le bouquet géant qui s’échappe de mes bras

Est mal liée elle creuse les murs déroule les escaliers des maisons

Elle s’effeuille dans les vitrines de la rue

Aux nouvelles je pars sans cesse aux nouvelles

Le journal est aujourd’hui de verre et si les lettres n’arrivent plus

C’est parce que le train a été mangé

La grande incision de l’émeraude qui donna naissance au feuillage

Est cicatrisée pour toujours les scieries de neige aveuglante

Et les carrières de chair bourdonnent seules au premier rayon

Renversé dans ce rayon

Je prends l’empreinte de la mort et de la vie

À l’air liquide

*

Le marquis de Sade a regagné l’intérieur du volcan en éruption

D’où il était venu

Avec ses belles mains encore frangées

Ses yeux de jeune fille

Et cette raison à fleur de sauve-qui-peut qui ne fut

Qu’à lui

Mais du salon phosphorescent à lampes de viscères

Il n’a cessé de jeter les ordres mystérieux

Qui ouvrent une brèche dans la nuit morale

C’est par cette brèche que je vois

Les grandes ombres craquantes la vieille écorce minée

Se dissoudre

Pour me permettre de t’aimer

Comme le premier homme aima la première femme

En toute liberté

Cette liberté

Pour laquelle le feu même s’est fait homme

Pour laquelle le marquis de Sade défia les siècles de ses grands arbres abstraits

D’acrobates tragiques

Cramponnés au fil de la Vierge du désir

*

J’ai devant moi la fée du sel

Dont la robe brodée d’agneaux

Descend jusqu’à la mer

Et dont le voile de chute en chute irise toute la montagne

Elle brille au soleil comme un lustre d’eau vive

Et les petits potiers de la nuit se sont servis de ses ongles sans lune

Pour compléter le service à café de la belladone

Le temps se brouille miraculeusement derrière ses souliers d’étoiles de neige

Tout le long d’une trace qui se perd dans les caresses de deux hermines

Les dangers rétrospectifs ont beau être richement répartis

Des charbons mal éteints au prunellier des haies par le serpent corail qui peut passer pour un très mince filet de sang coagulé

Le fond de l’âtre

Est toujours aussi splendidement noir

Le fond de l’âtre où j’ai appris à voir

Et sur lequel danse sans interruption la crêpe à dos de primevères

La crêpe qu’il faut lancer si haut pour la dorer

Celle dont je retrouve le goût perdu

Dans ses cheveux

La crêpe magique le sceau aérien

De notre amour

*

Au beau demi-jour de 1934

L’air était une splendide rose couleur de rouget

Et la forêt quand je me préparais à y entrer

Commençait par un arbre à feuilles de papier à cigarettes

Parce que je t’attendais

Et que si tu te promènes avec moi

N'importe où

Ta bouche est volontiers la nielle

D'où repart sans cesse la roue bleue diffuse et brisée qui monte

Blêmir dans l’ornière

Tous les prestiges se hâtaient à ma rencontre

Un écureuil était venu appliquer son ventre blanc sur mon cœur

Je ne sais comment il se tenait

Mais la terre était pleine de reflets plus profonds que ceux de l’eau

Comme si le métal eût enfin secoué sa coque

Et toi couchée sur l'effroyable mer de pierreries

Tu tournais

Nue

Dans un grand soleil de feu d’artifice

Je te voyais descendre lentement des radiolaires

Les coquilles même de l’oursin j’y étais

Pardon je n’y étais déjà plus

J’avais levé la tête car le vivant écrin de velours blanc m’avait quitté

Et j’étais triste

Le ciel entre les feuilles luisait hagard et dur comme une libellule

J’allais fermer les yeux

Quand les deux pans du bois qui s’étaient brusquement écartés s’abattirent

Sans bruit

Comme les deux feuilles centrales d’un muguet immense

D’une fleur capable de contenir toute la nuit

J’étais où tu me vois

Dans le parfum sonné à toute volée

Avant qu’elles ne revinssent comme chaque jour à la vie changeante

J’eus le temps de poser mes lèvres

Sur tes cuisses de verre

*

Yeux zinzolins de la petite Babylonienne trop blanche

Au nombril sertissant une pierre de même couleur

Quand s’ouvre comme une croisée sur un jardin nocturne

La main de Jacqueline X

Que vous êtes pernicieux au fond de cette main

Yeux d’outre-temps à jamais humides

Fleur qui pourriez vous appeler la réticence du prophète

C’en est fait du présent du passé de l’avenir

Je chante la lumière unique de la coïncidence

La joie de m’être penché sur la grande rosace du glacier supérieur

Les infiltrations merveilleuses dont on s’aperçoit un beau jour qu’elles ont fait un cornet du plancher

La portée des incidents étranges mais insignifiants à première vue

Et leur don d’appropriation finale vertigineuse à moi-même

Je chante votre horizon fatal

Vous qui clignez imperceptiblement dans la main de mon amour

Entre le rideau de vie

Et le rideau de cœur

Yeux zinzolins

Y Z

De l’alphabet secret de la toute-nécessité

*

Il allait être cinq heures du matin

La barque de buée tendait sa chaîne à faire éclater les vitres

Et dehors

Un ver luisant

Soulevait comme une feuille Paris

Ce n’était qu’un cri tremblant continu

Un cri parti de l’hospice de la Maternité tout proche

FINIS FONDEUR FOU

Mais tout ce qui passait de joie dans l’exhalaison de cette douleur

Il me semble que j’étais tombé longtemps

J’avais encore la main crispée sur une poignée d’herbes

Et soudain ce froissement de fleurs et d’aiguilles de glace

Ces sourcils verts ce balancier d’étoile filante

De quelles profondeurs pouvait bien remonter la cloche

Hermétique

Dont rien la veille encore ne me faisait prévoir l’arrêt à ce palier

La cloche aux parois de laquelle

Ondine

Tout en agitant pour t’élever la pédale du sagittaire en fer de lance

Tu avais gravé les signes infaillibles

De mon enchantement

Au moyen d’un poignard dont le manche de corail bifurque à l’infini

Pour que ton sang et le mien

N’en fassent qu’un

*

Ils vont tes membres déployant autour de toi des draps verts

Et le monde extérieur

En pointillé

Ne joue plus les prairies ont déteint les jours des clochers se rejoignent

Et le puzzle social

A livré sa dernière combinaison

Ce matin encore ces draps se sont levés ont fait voile avec toi d’un lit prismatique

Dans le château brouillé du saule aux yeux de lama

Pour lequel la tête en bas

Je suis parti jadis

Draps amande de ma vie

Quand tu marches le cuivre de Vénus

Innerve la feuille glissante et sans bords

Ta grande aile liquide

Bat dans le chant des vitriers

*

Et mouvement encore

Mouvement rythmé par le pilage de coquilles d’huître et d’étoiles rousses

Dans les tapas des îles heureuses

Je pense à un très ancien livre de voyages

Où l’on conte qu’un marin abandonné dans l’une de ces îles

S’était épris si éperdument d’une indigène

Et s’en était fait si éperdument aimer

Qu’ils parvenaient à échanger sur toutes choses des impressions parfois très subtiles

Au moyen d’un langage unique de caresses

Lorsque je te vois je retrouve en moi cet homme qui avait oublié trop volontiers la parole

Et je souris lorsqu’un ami me reproche non sans raison

De ne pas avoir en général

Montré assez de défiance à l’égard de cette obsession poétique

Il dit même de cette fausse intuition tyrannique

Que serait la nostalgie de l’âge d’or

Mais les événements modernes ne sont pas forcément dépouillés de tout sens originel et final

Et la rencontre

Élective vraiment comme elle peut être

De l’homme et de la femme

Toi que je découvre et qui restes pour moi toujours à découvrir

Les premiers navigateurs à la recherche moins des pays

Que de leur propre cause

Voguent éternellement dans la voix des sirènes

Cette rencontre

Avec tout ce qu’elle comporte à distance de fatal

Cette précipitation l’un vers l’autre de deux systèmes tenus séparément pour subjectifs

Met en branle une série de phénomènes très réels

Qui concourent à la formation d’un monde distinct

De nature à faire honte à ce que nous apercevrions

À son défaut

De celui-ci

La barbarie des civilisations n’y peut rien

Je lisais tout à l’heure dans L’Humanité

Qu’en Oïrotie

Dans une contrée où toutes les jolies filles il y a vingt ans

Étaient vendues aux beys

La femme ayant acquis maintenant le droit de disposer d’elle-même

On avait pu voir

Un jeune homme apporter à une jeune fille un petit bouquet

*

À ta place je me méfierais du chevalier de paille

Cette espèce de Roger délivrant Angélique

Leitmotiv ici des bouches de métro

Disposées en enfilade dans tes cheveux

C’est une charmante hallucination lilliputienne

Mais le chevalier de paille le chevalier de paille

Te prend en croupe et vous vous jetez dans la haute allée de peupliers

Dont les premières feuilles perdues beurrent les roses morceaux de pain de l’air

J’adore ces feuilles à l’égal

De ce qu’il y a de suprêmement indépendant en toi

Leur pâle balance

À compter de violettes

Juste ce qu’il faut pour que transparaisse aux plus tendres plis de ton corps

Le message indéchiffrable capital

D’une bouteille qui a longtemps tenu la mer

Et je les adore quand elles se rassemblent comme un coq blanc

Furieux sur le perron du château de la violence

Dans la lumière devenue déchirante où il ne s’agit plus de vivre

Dans le taillis enchanté

Où le chasseur épaule un fusil à crosse de faisan

Ces feuilles qui sont la monnaie de Danaé

Lorsqu’il m’est donné de t’approcher à ne plus te voir

D’étreindre en toi ce lieu jaune ravagé

Le plus éclatant de ton œil

Où les arbres volent

Où les bâtiments commencent à être secoués d’une gaieté de mauvais aloi

Où les jeux du cirque se poursuivent avec un luxe effréné dans la rue

Survivre

Du plus loin deux ou trois silhouettes se détachent

Sur le groupe étroit bat le drapeau parlementaire

*

On me dit que là-bas les plages sont noires

De la lave allée à la mer

Et se déroulent au pied d’un immense pic fumant de neige

Sous un second soleil de serins sauvages

Quel est donc ce pays lointain

Qui semble tirer toute sa lumière de ta vie

Il tremble bien réel à la pointe de tes cils

Doux à ta carnation comme un linge immatériel

Frais sorti de la malle entrouverte des âges

Derrière toi

Lançant ses derniers feux sombres entre tes jambes

Le sol du paradis perdu

Glace de ténèbres miroir d’amour

Et plus bas vers tes bras qui s’ouvrent

À la preuve par le printemps

D’APRÈS

De l’inexistence du mal

Tout le pommier en fleur de la mer

*

Toujours pour la première fois

C’est à peine si je te connais de vue

Tu rentres à telle heure de la nuit dans une maison oblique à ma fenêtre

Maison tout imaginaire

C’est là que d’une seconde à l’autre

Dans le noir intact

Je m’attends à ce que se produise une fois de plus la déchirure fascinante

La déchirure unique

De la façade et de mon cœur

Plus je m’approche de toi

En réalité

Plus la clé chante à la porte de la chambre inconnue

Où tu m’apparais seule

Tu es d’abord tout entière fondue dans le brillant

L’angle fugitif d’un rideau

C’est un champ de jasmin que j’ai contemplé à l’aube sur une route des environs de Grasse

Avec ses cueilleuses en diagonale

Derrière elles l’aile sombre tombante des plants dégarnis

Devant elles l’équerre de l’éblouissant

Le rideau invisiblement soulevé

Rentrent en tumulte toutes les fleurs

C’est toi aux prises avec cette heure trop longue jamais assez trouble jusqu’au sommeil

Toi comme si tu pouvais être

La même à cela près que je ne te rencontrerai peut-être jamais

Tu fais semblant de ne pas savoir que je t’observe

Merveilleusement je ne suis plus sûr que tu le sais

Ton désœuvrement m’emplit les yeux de larmes

Une nuée d’interprétations entoure chacun de tes gestes

C’est une chasse à la miellée

Il y a des rocking-chairs sur un pont il y a des branchages qui risquent de t’égratigner dans la forêt

Il y a dans une vitrine rue Notre-Dame-de-Lorette

Deux belles jambes croisées prises dans de hauts bas

Qui s’évasent au centre d’un grand trèfle blanc

Il y a une échelle de soie déroulée sur le lierre

Il y a

Qu’à me pencher sur le précipice

De la fusion sans espoir de ta présence et de ton absence

J’ai trouvé le secret

De t’aimer

Toujours pour la première fois

POÈMES DIVERS IV ET TEXTES AUTOMATIQUES

[LE VAISSEAU N’AVANÇAIT PLUS…]

Le vaisseau n’avançait plus depuis un siècle. On avait joué aux cartes interminablement, on avait bu la liqueur de lune qui rend un peu poltron il est vrai mais la pompe géante à bras d’oiseaux blancs avait tôt fait de rassembler le soir tout le monde sur la glace qui était aussi peu cassante que possible. Et c’était le tambour de ville et c’était une roulotte foraine bien singulière que celle dont l’ours par une série de stratagèmes avait fini par regagner son pays natal. Quant à la fenêtre elle était couchée sur le gazon assez ras, ma foi, et de couleur cristalline. Quand je m’y accoudais le crissement de mes fourrures contre le verre dépoli me donnait des frissons et il m’advenait d’aller plus loin, beaucoup plus loin dans la vision que les navigateurs les plus téméraires. Un jour je m’en souviens, c’était sans espoir de retour, les acanthes glaciaires s’entrouvrirent sous mes yeux, découvrant des fesses de gazelle qui étaient une rose mangeant un magasin de gants et d’elles s’envolaient des perroquets qui sautaient à la corde puis les cachemires se fanèrent à leur tour et les vapeurs prirent le large montées par des spongilles étoilés. La crête des prismes scintillait d’une manière insolite comme lorsqu’on sonne à la porte d’un grand parc qui passe pour abandonné mais sait-on jamais ce qui prend possession des demeures privées de présences humaines ? Dans un angle de la fosse neigeuse repose sous ses parures le génie de la Terrasse qui vit de privations. Les oreilles de la mer qui sont les poissons-volants ne sont pas absentes de la tapisserie, vieil intérieur de calèche, mais le cheval a été fouetté au point de disparaître dans la brume de ses naseaux. Je suis monté sur trois chaises, une bleue, une jaune et une bleue. Les papillons se rassemblent au-dessus de moi, c’est la voile inutile, l’occasion à crinière blanche déroulant ses anneaux pour s’endormir.

[LES PLANTES SONT DES COUVERTS…]

Les plantes sont des couverts d’étain sur une table de seigneurs à cause du brouillard et la colline bêle de milliers d’agneaux à l’approche des loups. La carrure générale des herbes laisse à désirer quand le vent est si bas et que les cloches intérieures de l’air s’entourent de lierre. Prenez garde : la cachette pince les premiers cordons de sa bourse et le trajet saigne. On va commencer par ramener le coffre jaune du fond de l’eau. Ce coffre n’a pas d’angles : il est couvert de méduses qui le rendent phosphorescent à la tombée de la nuit. Les pailles sont hautes et pailletées avec des reflets d’écritoires très vieux. Pora la charmante boit d’un vin lilas dans une clochette des prés. C’est la fée d’oubli et d’anéantissement passager. Elle est couverte de stries bleues et tient par la main une sarigue à tête d’horloge peinte en vert. Le bois d’osier ronge son frein à la cantonade, parcouru par un serpent tintant et caressant qui va se coucher. Les troubles commencent par un crochet de cuivre au-dessus d’une porte : ce crochet a dû s’échapper d’une boucherie car y pendent des draperies solaires un peu trop violentes, ce soir. La bête tuée ne doit pas être bien loin sur ses portes de sang. Je l’entends gémir dans le ruisseau supérieur de l’air que dessine en ce moment un vol de passereaux.

POÈME AVEC VOCABULAIRE

7 mai 1931, 10 heures [du] soir.

La laitue de la cervelle devient orange en mourant

Et se casse comme le gypse dans la terre

Alors l’ange ses reps bleus d’ailes ses coupons de grands magasins

La lumière j’ai nommé la nuit non la lumière

Les licols et les lassos qui font tout le cheval

Dans la Bausse les coquelicots sont certains

Parmi les flaques ils ressemblent aux vieilles locomotives plaintives

Dont l’accent est l’hiver

L’homme se donne du bon temps

Le bon vivant le cher mourant

Il connaît Trafalgar et Jarnac il a suspendu ses bretelles au nuage qui est à peine au-dessus de lui

Il s’est couché sur son matelas de zinc

On a frappé C’était l’action de s’étonner

Qui demandait la permission de passer outre

Les vecteurs ensanglantés prenaient le large

Ils crevaient le cerceau horizontal de leurs gueules de feu

C’étaient les ressemblances mouvantes les bonnes à tout faire de la réalité

Un jour c’en fut fait des fiançailles d’après

Et le lendemain le satyre se promenait à travers bois

Un pied par violette

On l’a retrouvé on l’a pincé

Mais le pinçon ne le réveillait pas

Il faudrait regarder les commerçants dans leur glace

Et les assureurs dans celle des avertisseurs d’incendie

Le tremblement d’air est terrible les insectes sont abominables

Dans le département du Gers les philosophes

Les philosophes coupés en morceaux

Se font une raie non plus dans les cheveux mais dans la main

Les enfants descendent de leur cadre

Dans des balançoires

Ils ont la rougeole sur les échasses

Et le lait devient de jour en jour plus sombre

Le lait donne naissance aux dessins à la mine de plomb

Du jour à donner et à recevoir

La coquille du crâne dont on fait les pâtés d’encre

La tortue de tête qui lutte dans les orties

La maladie de langueur qui s’appelle penser

POÈME EXHIBITIONNISTE

7 mai 1931, 10 h 15.

Je prendrai mon lit à bras le corps

Et je le secouerai de tous mes rêves

Les femmes rousses pourront sauter à la corde

En me faisant de l’œil comme la pensée

Rien ne m’arrêtera

J’enterrerai la fenêtre

Les couronnes de belles de jour et de belles de nuit

Puis je battrai la campagne en disposant les précieuses machines agricoles sur le papier mural

Le silence qui est déjà l’aventure

Sera encore les habits que j’aurai quittés

Le revers qui se plaque

Le volubilis qui s’enroule

Il n’y aura qu’un timbre oblitéré sur deux à la lettre que je ne voudrai pas lire

Remettant à demain l’acquittement du dernier criminel

Les chenêts dans leur boîte

Les chiens hurlant à la lune sur le coffret de l’exhibitionnisme

J’entrerai dans la combinaison de la nuit

Je me ferai une raison de cette combinaison

J’assisterai à mon découpage en jeu de patience

Plus d’angles plus ces sinistres petits mâchicoulis qu’on découvrait quand on voulait manger dans le pain

Les femmes soigneusement écartelées

Les femmes serties d’hommes qui brillent en les aimant

Et qui répondent par cette sèche effloraison des agaves

Dans les pays chauds dans les pays brûlants dans les pays tièdes

Puisqu’aussi bien tout se refroidit même la lave

Même le souvenir même les grands braisiers dans lesquels s’éloignent les fraises

Je trouverai mon nom écrit sur l’atrocité fulgurante

Les gerbes de mon nom couchées au pied des noisetiers

Les flammes déjà de mon nom veillant dans le scandaleux myosotis

Les Niagaras de mon nom frappés par l’attente altière des mondes

Qui se ramassent sur eux-mêmes dans les épines du hérisson de mon nom

Quand on le prononce à la cantonade

Dans un murmure comme si l’on m’aimait encore

Comme si l’on m’avait jamais aimé

POÈME FIN DU MONDE

7 mai 1931, 10 h 45.

Brr ce ne sera pas encore pour cette fois-ci

Les cheminées au haut des rêves sont moisies

Et la vérité est couchée dans le puits

Les poètes sont mobilisés depuis midi

On voit que les cheveux se portent de plus en plus longs

Ils rabattent les cils qui rabattent les perdrix

Les chemins de fer sont désespérés

Les bateaux sont à louer

C’est trop

Dans les horlogeries on observe que l’évidence ne tient plus à l’écart de deux aiguilles

Et dans les boucheries que les moutons prennent un air méchant

Un jeune homme est reçu par une jeune fille dans les bras de la statue de Fabre

Ils se prennent pour des papillons et c’est tout

Le métropolitain est aérien

Les fumistes présentent leurs cartes à la Bibliothèque nationale

Les yeux de verre sont de plus en plus demandés

Quelle soif

Pince-sans-rire et sceptiques se jettent les uns sur les autres

L’espace est encore entre deux arbres

C’est très joli

Le linge à sécher en Écosse

Les calibres d’armes en Asie

Les pantalons de femmes ouverts l’absence de ces pantalons aussi

Sont soumis à des lévitations bizarres et à des rectifications que faute de temps on est obligé de passer

La belle étoile s’orne de cornes au lieu de branches

Ballants et transepts

Le dernier pape un grand hydrophile des marécages

S’attaque à la carpe couvant dans le cerveau de l’homme

Les livres térébenthinés se soulèvent une dernière fois sur leurs moustaches

Ils regardent les sacs qui vont les contenir

Dans les braseros où les mains travailleuses vont se nicher

Les hirondelles fientent

Un cocon oublié sur le bord de la table où j’écris ces dernières volontés

Passe de la nuit à l’oubli

L’éventail à crinière qui mouche les mouches dans le mouchoir de l’air

L’intérêt composé qui s’inquiète dans le mot vivre

La douleur au long cours le sommeil à forfait

L’huître indéfiniment perlière la plante qui regarde l’héliotropisme

Comme l’ouvrier qui ne passera jamais en rentrant de son travail par la rue de la Paix

Vont encore se déguiser vont encore se coucher sur la barricade

Vont encore se dépenser sans compter

Vont encore se respirer pour eux seuls dans la rose des vents

POÈME PROPHÉTIQUE

8 mai 1931, 2 h 30.

Le petit destin est mort ce matin

En bas âge

À la Caponnière

Hue taxi

L’herbe sablée est de plus en plus longue

Le calendrier aux feuilles de tremble

Décore les vieilles les jeunes allées et venues

Nos amis devant le triste orphéon

Nos ennemis dans la pendule

À la file indienne se dessinent

L’un couvrant l’autre

Le bras en écharpe et l’écharpe est un brassard de premier communiant

Il y a aussi les femmes

Ni nos amies ni nos ennemies à califourchon sur le cheval de notre différence avec les autres

Le paganisme tant vanté dirige les travaux il est premier-né sans la terrasse

Et se vautre dans le soleil

Il va venir le messie du bois mesdames

Il n’a pas passé par ici

C’est un noisetier en fleur

J’en appelle à l’angle inférieur du temps

La forme d’un œuf dans le coquetier mais pas l’œuf en bois des îles

Le tracé infaillible de la noix

Plus tard dans une minute

Un ver luisant sur l’ongle

La femme que j’aimerai belle comme un troupeau d’antilopes

Les seins mordus la lèvre enveloppée dans un cornet de paroles basses

La femme que j’aimerai s’introduira une serrure dans les cheveux

Une grande serrure blonde et c’en sera fait des revenants

Qui braquent le tiroir de leurs chaînes sur l’hôtel des vaudevilles

Paraissez nuages

Usez-vous lanières des vents

L’eau est au fond de l’arrosoir qui se lève au-dessus des statues

Dans un instant d’ici plusieurs siècles

Une cage pratiquée entre deux vols d’oiseaux

Le piège que les souris portent à la queue pour les chats

Le ballon primitif

S’étourdiront de philosophie et ce sera le quai d’une ville déserte

POÈME SCATOLOGIQUE

8 mai 1931, 2 h 55.

Sur la nappe brune et dans les draps du lit bruns

L’homme blond

La femme ni brune ni blonde la femme

Soulève le verre à boire plus grand qu’elle

Et demande grâce

Les bois mouillés la lune oblique les hôtels borgnes

Le feston et l’astragale l’un constructif et l’autre destructif

Se passent la virgule le point et les autres signes de ponctuation à tête d’amphore

La loi est crachée pour tous les peuples sur des tables

Et les bidets sont orientés vers l’Orient

Dans le grincement et entre les fameuses pincettes des pôles

Le souvenir punaise du bois de lit humain

Le souvenir entretenu par deux maquerelles

Le souvenir isocèle et de même substance que la gomme à claquer

Le souvenir prend les proportions d’un événement manqué

L’or blond l’air à rendre opaque et l’eau propre plus sale

La montagne individuelle la chaîne de montagne aux breloques d’animaux tués

Les maisons en construction avec l’humidité bienfaisante

Les maisons en démolition avec leurs immenses cabinets à écho

Les sensations gustatives et gymniques les horreurs

Les différentes espèces de tanks de plus en plus légers

Les locations de places de théâtre

Livrent passage aux taches d’huile bouillante

Qui ressemblent aux hommes devant les châteaux forts

POÈME GENRE SCOLAIRE

8 mai, 3 h 15.

Le mètre d’école est conservé aux Arts et Métiers

Dans une robe de femme en platine

Charlemagne entre aux Arts et Métiers

Il dépose sa couronne au vestiaire parmi les capuchons des élèves

Quelle gloire pour eux quelle gloire pour lui

Ses yeux fermés sont les hémisphères de Magdebourg

Qui souvent se pèse bien se connaît

L’e muet de Charlemagne est la pierre angulaire du Saint-Empire que je veux prendre sur moi-même

Le lait et le vin combinés rouillent le verre

Dans les petites filles il y a la place des petits garçons et des hannetons

Le trapèze est couvert de cerises

Le losange est vert avec des anges qui jouent aux quatre coins

Les taches d’encre sur les doigts et les chutes sur les genoux

Sont le premier signe d’égalité revendicable

La nature est la tempête le cyclone la trombe

Avec une marge d’aurore boréale pour le cahier

La ceinture le doigt levé parquent l’érotisme dans les préaux

LES PARIS

I

Merde criaient les voyageurs du car

Hypnotisés par le dragon de faïence

Qui crachait le ciel à pleins poumons

Par les soirs d’orage

Les chevaux à longue longue bride rebroussaient chemin traînant leurs cavaliers désarçonnés

Autour des rosaces ancien modèle

Près des poiriers derrière les murs sous la tente grelottante

Les voyageuses se déclaraient particulièrement satisfaites

Elles voulaient rester le soir après l’appel

Elles manifestaient en outre l’intention de casser les belles assiettes de Delft

Si on les avait écoutées

II

La cage aux oiseaux est entourée d’une serpillière humide

Couleur de siphon

Les oiseaux chantent catholiquement à travers le goulot

C’est tout à fait ravissant ces pays chauds

Les plantes à fourrures s’enveloppent dans les manchons de craie

Par pure gratuité

Les cœurs de loup sont plus ouverts que la fleur nommée mauve

Qui est un couteau vieilli

Pendant que nous y sommes le trotteur second empire élégant comme une fenêtre de septième sur la cour se soumet les pierres grimaçantes commes des fous de cour

[L’AMOUR SUR LE CHEMIN…]

L’amour sur le chemin dansait avec la peur

Car je portais le feu des étoiles aux vignes.

Il m’a fallu plus tard interpréter les signes

Des grands puits de pétrole et du désir trompeur.

Le jour se balançait, tendre comme un vapeur

Par-delà les talus couverts de fleurs malignes.

Les femmes qu’entraînait la lumière étaient dignes

De me guider, brillant chèvrefeuille grimpeur.

Une aune de ruban merveilleux s’envolait

De chaque épave. Un ciel fait de bouquets de lait

Aux apparitions donnait libre carrière.

Mon cheval approchait au galop de minuit

De ce poste le plus éloigné de la terre

Où depuis je suis mort et où mon ombre luit.

[L’OISEAU DE FLAMME…]

L’oiseau de flamme apporte un message. La grille

Ne s’ouvre plus qu’au doigt des anges menaçants.

Aux fenêtres du nord des violons cassants

S’accoudent et l’amour enlace un ciel qui brille.

Au large les bijoux et leur louche escadrille,

Les éventails de roche ou de verre, l’encens

Pourpre des baisers morts ! Tous les êtres absents

Les beaux points cardinaux continuent leur quadrille.

C’est toi qui viens, immense aurore, éternité.

Je le sais, tu rendras ce qui fut habité

Plus muet qu’une fleur et plus douteux qu’un prisme

Après moi qui n’aspire à toi que par dépit

Comme un papillon blanc au vague mimétisme

Un épi bleu se couche et c’est un noir épi

[C’EST LE STYLE JAPONAIS]

C’est le style japonais des rosiers de la lune

La tente du cirque est tirée aux cent coins par un canard mandarin

Tandis que l’aimable prostituée à tête de coup de feu

Fait son entrée dans le souterrain

Toute la vieillerie des lilas tous les gâteaux secs des prénoms de femmes

La poussière des printemps et l’abominable panique des papillons qui ont froid

La jeunesse qui loue son palais la vieillesse qui fait toujours recommencer l’expérience

Le petit enfer patient avec son diable doré

Quels volcans d’illusions quelles ombelles de promesses

Tout l’univers moins l’homme que je suis

Toute la nature montrée du doigt

Plus tard dans les cafés de la périphérie

Dans les musées gracieux dans les manufactures tracées sur le sable

S’assemblent les aigrettes d’air les bouillonnements les étincelles

Et le malheur tentera la grande réconciliation

Les bocaux de parfumeurs brisés au centre de la place

Feront le jeu des ombres des kiosques

Puis l’erreur reconnue le col relevé

Les gants fermés sur des paquets d’allumettes

On se retrouvera comme par le passé

Avec la notion ennemie de l’un et de l’autre

Tandis que l’amour rouge se déterminera

Pendant l’orage

J’en ai assez les tables sont troubles devant les chaises chastes

Les vitres sont creuses et le paysage sent la bergamote

Autour des mains dans la caresse il y a un abat-jour

Et sur les mains dans l’étreinte il y a la lumière de l’osier

Mais les amants s’incorporent la plus grande part de la couleur

Qui sépare les tombeaux

C’en est fait du dernier rameau de chêne-liège

Le long du torrent qui confond l’aigle et la truite

Assez d’inutiles crochets par les routes

Assez de cigales appuyées jour et nuit contre l’oreille

L’espace organisé fait place à une colonie de vers luisants

Et la barrière du temps permet d’admirer dans son jardin de balsamines folles

La beauté qui est la garde-barrière

Il faut aussitôt repartir

Les chats se sont si bien enroulés cette nuit sur eux-mêmes

Qu’ils ont permis à l’homme de placer les cheminées sur les toits

Le vagabond tient dans ses bras l’enfant abandonné

Et la mère de cet enfant fait avorter à la ronde

Toutes les bouteilles de feu

Tandis que les horloges écaille sang et nacre prises dans le tourbillon

Livrent passage à de très petits cavaliers

Dont on n’aperçoit que les éperons

Un tapis de jésuites s’étend dans la campagne

Les tintinnabulantes femmes qui nous plaisent

Ramènent leur mante sur leur visage

Du plus loin qu’on découvre le brasier potentiel

On ne demande qu’à participer au supplice

Les lotus déchirés sur les étangs ventre à terre

Flânent à tout vent avec une inconvenance particulière

Des seigneurs authentiques qui paraissent annoncer un temps prochain

S’avancent dans le hourvari qualitatif

En s’aidant du gypse de la terre

Les pêcheurs débordés par l’idée de leur filet même

Proposent de confier Paris à la garde d’un nommé Mille-mailles

On trie le verre cassé dans les bijouteries

Les femmes sont là naturellement

La plupart sont arrêtées devant la vitrine vide

Elles prônent la substitution générale du verre à la monnaie

Et l’on entend tomber de leurs mains des pièces qui se cassent

À l’effigie des coqs sur le fumier

Le fumier devant l’hôtel Claridge

Est gouverné par l’ancien pendulaire ambassadeur

Qui signa la paix sur une feuille de catalpa

Le jour où le papier se fut mis à manquer

C’est-à-dire un peu après que ce poème fut écrit

Les marmottes sont toujours calmes elles flattent les petites filles

Et rien ne sert plus de ne pas leur donner leur rang d’animaux favoris

Mille naseaux fument dans la mer

Les clochers portés par les hommes sur leurs épaules

S’enfoncent tour à tour dans la neige

Je prendrai la peine de mettre cette lettre à la poste

Il y a en effet encore une boîte aux lettres sans fond

Elle doit permettre d’atteindre le fantôme femme à qui j’ai toujours eu affaire

Le voici je reconnais sa fourrure de gui

Ses souliers aux boutons de muguet noir

C’est elle c’est sa chevelure plutôt je reconnais ces grappes de cassis

Le pressoir de la paresse

Enfant petit martyr aux pensées pareilles aux appels des timbres nickelés

Dans les maisons bourgeoises

Interroge le silence du puits

Les lauriers-roses qui faisaient partie de la décoration charcutière

Celle qui en dernier ressort a le mieux tenu

Les lauriers-roses se font rares

Les lauriers rouille passent la tête par la porte de la ferronnerie

En quête du fer à cheval sur lequel j’aiguise le couteau

Dont je fendrai l’oreille du dernier bruit

Faute de pouvoir abolir l’âme du violon

Plût aux barricades de ramener le ciel à d’autres sentiments

Plût à la dernière des dernières d’avoir bien voulu de moi pour amant

Les personnages subalternes terrés dans leurs vêtements blancs

Se portent avec force courbettes aux endroits les plus menacés

Ils sont couverts de croix et de crachats de mouron

Nul n’a pensé à faire valoir la blancheur de la craie et l’éclat du charbon qui sont des choses pures

Le progrès est un épouvantail inséparable de l’arbre en fleur

Inséparable du chant des oiseaux qu’il faut éloigner

En agitant contre eux des livres de prix dorés sur tranches

Je promets l’acquittement à tout ce qui se réclame de cette petite plante folâtre du bas des murs qui ressemble à l’orge

Dégénéré et à laquelle j’ai entendu donner le nom de voleur

Mais je serai impitoyable pour l’hermine

Qui est associée au droit de juger

Comme si le jugement la faculté critique et la discrimination

Qui surenchérit sur la queue de rat

Avaient quelque chose à faire dans les préaux glaciaux

Du comportement de l’homme au cœur d’enfant

Qui se contemple dans l’œil des poissons adultes

Je suis le vent qui vient soulever les rideaux dans les maisons de correction

Remplies de jeunes filles et leur donne du courage

Le courage de mal faire est un si joli bateau corsaire dans la carafe de leur tête

Je suis l’entretien de ces plats d’argent merveilleux sur lesquels elles se passent nos têtes

Aux yeux qui ne cillent même pas

Quand elles jouissent d’elles et de nous

Je suis l’occasion toujours insaisissable l’occasion

Comme les grandes roulottes qui sillonnent la terre

Pleine de lions croit-on et dans l’éclair de leur gueule ouverte

Pleine de ces têtes ravissantes sur le fond rouge et or de leur palais

Entre les canines lumineuses

Place au sens éternel du danger maître du monde

La breloque de ce qu’on ne sait pas

Vient battre sinistrement le ventre terrestre

Et se détache de la chaîne d’astres

Le millet de la cage nocturne

Finissons-en les aiguilles de la machine à coudre

Sont dressées vers le ciel de la plus humble à la plus humble

Le défi monte comme la sève

Il aura raison de ces successions de carcasses éblouissantes

Qui font à l’intérieur la marguerite immonde de la terre

La gerbe des gestes l’axe des actes

Et le loup blanc pour finir toi comme un autre

À la longue les voitures de laitier et les carrosses d’encre Antoine

Pour la tentation seulement

Disparaîtront dans un nuage de poussière qui fut la vie

Les rapports saisissants qui unissaient la chair à ce moins que l’ombre de la chair

Dont tu te défis à peine plus lentement

Ces rapports seront vains comme l’amertume qui prête sa vertu à certaines plantes

Et à tout ce qui n’aura pas été qui aurait pu être

Un champ de blé pour la chaleur de tes mains

Une heure de musique plus belle pour ton sang

Une barque échouée dans un salon pour tes larmes

Des gantelets de fer pour les croiser sur ta poitrine

Des gantelets de fer qui laissent libres tes mains

Qui ont peut-être ouvert et refermé la porte

Lyons, 20 mai 1931.

[CONNAIS-TU LE VERBE ÊTRE…]

Connais-tu le verbe être il passe dans le langage avant le verbe avoir

Mais il s’agit toujours plus ou moins d’être et d’avoir

Quand je ne t’ai pas cependant je suis

Je suis comme l’eau qui dort sous les éphémères

Il ne faut pas se fier aux éphémères non plus

Si c’étaient des yeux qui meurent chaque fois qu’ils se ferment

Le beau temps s’y retrouverait encore

Dans chacun de tes regards n’y a-t-il pas un enlèvement

Le temps est fou un seul corps est le bandeau de colin-maillard

Qui est-ce que tu tiens entre tes bras le long du canal

Cherche mais oui tu sais fais semblant de savoir

Prends garde c’est encore le verbe être

Mais il s’agit toujours plus ou moins d’être et de ne pas avoir

Comme la patience d’être belle s’élance en toi

Les feux follets passent d’une rive à l’autre

Sur terre la balançoire fait rage elle décrit un à un les villages les plages les déserts

Le revers de la médaille est qu’il fasse froid où tu n’es pas

Où le bain révélateur apparaîtrait à lui seul comme la conséquence d’une révélation

Et pourtant j’ai le soleil et tu l’as nous l’avons pour nous

Nous avons la couleur du sang qui ne change pas d’un continent à l’autre

Et jusqu’à l’écrevisse qui nous contemple dans sa marche

Quand je ne suis pas je t’ai peut-être

Le verbe être encore

Tu dois venir te coucher près de moi

Tu dois faire la lumière en vain

Et le lit où je pourrais reposer doit se retirer comme la mer

Je te sens peut-être peut-être m’advient-il de m’appuyer sur toi

Imperceptiblement comme le moule sur le modèle

Il y a dans l’aile intérieure de ton coude une lumière qui monte et descend sur le drap

Même quand je veux que l’oubli fasse à perte de vue tout pâlir

C’est l’étiquette merveilleuse l’étiquette orangée de la fiole de poison

Le poison de tout ce que j’aime

Les convulsions de l’amour les distillations chantantes

Soulèvent à peine le couvercle de la marmite pâle

Où l’existence flotte alternativement et baigne dans son essence

Où le don mesuré bouillonne cependant

Où se prépare dans la matérialité absolue

Ce qui n’est pas ce qui écarte pour être

Jusqu’à la dernière herbe bleue entrée dans la composition du philtre

[LE JOUR OÙ JE NAISSAIS]

Le jour où je naissais

Les tableaux noirs étaient à peine effacés

Les villes s’éteignaient lentement

Sur une corde au-dessus d’un précipice

Une danseuse faisait des pointes

Elle pouvait avoir huit ou neuf ans

Dans chaque main elle tenait un pot de fleurs très simple

Couleur de ses lèvres

La jacinthe se perdait dans le ciel

Il y avait de la neige

J’avais peur des loups figurés sur les boîtes rectangulaires

Les peaux de serpents des lampions se plissaient très loin

Dans les fêtes bleues

Les fautes irréparables étaient depuis longtemps commises

Elles exigeaient les folles réparations de greniers dans les maisons

La mansardisation d’à peu près tout

Les oiseaux de mer faisaient triste figure

Comme dans les contes que devait écrire par la suite M. Binet-Valmer

La danseuse s’arrêta un moment pour s’ôter du pied

Une plume d’oiseau de mer

Le temps commençait à se perdre

Il était monté sur une sorte de tuteur déjà envahi par les plantes grimpantes

La danseuse était presque cachée par un liseron

Elle était adorablement maquillée de deux rubis et une mouche verte

J’étais presque oublié comme le médaillon

Et je prenais la peine de regarder au-dessus de moi

Les étoffes blanches dans le soleil

Je comprenais tout à coup la difficulté

Les yeux de l’enfant que je n’étais pas se fermaient sur la difficulté

La menthe sauvage la prenait par le cou

Et les libellules gaufraient la surface de la terre

Je me levai alors et m’emparai des attributs qui m’étaient réservés

Une hache très légère et une vingtaine d’yeux de verre

Parmi lesquels deux yeux violets qui faisaient voir toute la forêt dans la hache

La forêt avec ses vaporisations de mains pour tout prendre

La forêt avec ses bruissements féminins

La forêt avec son noyautage tragique qui ne prend toute sa valeur que dans la fine

Un enfant fou on parlait de le confier à une rivière rapide

Qui laisse subsister le parfum de la fleur d’acacia

Je partis à la recherche du carburant nécessaire

J’aimais la soude

Je me souviens d’un grand rassemblement sur un toit

Tout le monde voulait voir

Les compagnies de perdrix venaient se réfugier autour des cheminées

Malheur à tout

Dans une clairière l’éternité odieuse roulait ses yeux de biche rouge

Je n’eus qu’à paraître pour la faire pleurer

La danseuse aux seins d’amorce m’accompagnait maintenant

Je courais devant elle

J’agitais la hache savante dans la lumière de laquelle passaient les grandes villes

Les arbres se fendaient

Et d’incompréhensibles lézardes se mettaient à sillonner en tous sens la façade des monuments

Les yeux violets brûlaient derrière les chenets de marbre

Et je voyais dans l’ombre antérieure avec les grands fagots en feu que j’avais rapportés

Je me voyais devant la commode de la mémoire

En train de défaire une liasse de lettres d’amour

Parmi ces lettres il y en avait qui sentaient le salpêtre l’œillet d’Inde

J’étais tombé à la renverse quand on m’avait surpris

Je massais les grandes fleurs qui croissent au bord de l’eau

J’entravais la marche des arbres dans les promenades publiques

J’inclinais les nuages à plus de sévérité

Quand j’arrivai à la porte glaciale

Déjà les jeunes femmes revenaient du confessionnal toutes brûlantes

Je leur montrai mes abominables bijoux noués dans un mouchoir vert pareil à un serpent couronné

Je goûtai leur terreur et je perdis là le rameau d’acanthe

Par bonheur la danseuse le ramassa

Mais je ne pus jamais le lui reprendre

Elle volait devant moi comme une de ces petites hélices vertes qui tombent des arbres

À la mi-mai et les yeux de verre se fermaient

Et je mimais les êtres divers des climats

Les mœurs les plus douces comme les plus compliquées

N’avaient plus de secret pour celui qui était à la fois le père et le fils de cette Antigone

Les embarquements se suivaient à intervalles réguliers

Les débarquements ne se produisaient jamais

Les bulbes de l’eau de la terre et du feu

S’allongeaient toujours en tiges anciennes

La jeune fille secouait ses cheveux dans mon sang

Tout en me rendant mes baisers

La nature m’avait marqué au fer rouge l’épaule de ce lys qui était une danseuse

Je ne la perdis que le deuxième jour

Elle prit le chemin qui mène à la soufflerie de diamants

Ses pots étaient déjà des maisons devant lesquelles se croisaient des fusils de givre

Sa robe mettait un brouillard délicieux autour des choses

La vermine attaquait ses chaussons fins comme aujourd’hui l’aigrette de la pensée

[LYONS-LA-FORÊT TERRE DU CRIME…]

Lyons-la-Forêt terre du crime puisque j’y suis

Royaume de l’attentat à la pudeur puisque je m’y repose

Lyons-la-Forêt comme tu es faiblement nommé

Beau cirque de la première époque chrétienne puisque j’ai été baptisé

Où de grands lambeaux de femmes se donnent pour des rosiers

Où des cercueils d’enfants voguent puisque nous sommes en mai dans les arbres verts

Lyons-la-Forêt si tu me vois à trente-cinq ans

C’est que j’aime tes craquements et d’une manière générale tout ce que peuvent procurer aux arbres leurs rêves de meubles

Tes bandits de grands chemins

Tes rançons de sang et de sperme

C’est là à l’angle de ces deux murs de lave fumants

Que doit être déposé ce soir tout ce dont mon imagination a besoin

Les cassettes en lièvre tanné contenant toutes les plus belles chevelures

Les enveloppes noires par lesquelles les ravissantes jeunes filles m’annoncent qu’elles viennent d’assassiner leurs pères

C’est que j’aime les réverbères beaux comme le viol

Tes vampires assoupis devant l’escalier de la mairie

Les jours d’orage c’est-à-dire presque tous les jours

Immense champ de dépeçage pour les femmes qui viennent de faire l’amour

Borne du brigandage surmontée d’un drapeau de crêpe

Là du moins les écureuils sont de consommation courante

Pour le petit déjeuner dans un buisson de rouges-gorges

Puisque je dois encore manger

Là du moins la vermine de grande taille

Vient contempler mon pouls qui bat encore

[LIT VIEILLE CORNEMUSE…]

Lit vieille cornemuse grand mouchoir plein de larmes

Tendre fardeau qui nous porte et nous dispose

Instant compris entre l’atténuation et l’aggravation

Tas de lampes renversées verger des lilas

Lutte apocalyptique du passage avec le passé

Printemps spectral luzerne blanche

Montagne qui se détruit sans cesse

Lit forme concave de la décoloration humaine

Capsule d’épreuves déroute du semblant

Sonnerie ininterrompue qui ôte toute envie d’ouvrir

Lit manchon de la vérité

Flamme repassée par les blanchisseuses

Pâturage des brebis et des loups sous l’échelle

Lit défense d’afficher même des ombres aux murs

Lit permis d’inhumer et d’exhumer

Lit des lions rampants et des bêtes à bon dieu souriantes

Porte de fer de l’aile

Lait ou plutôt lit de la femme

Trapèze accompli sous ta forme de quadrilatère

Manteau qui saigna aux quatre coins de la couronne d’Isabeau de Bavière

Lit sans fond lit enchanté dans lequel la femme avant de disparaître

Apparaît infiniment noire dans un éclair et disparaît

[QUE LES MESURES D’ÉTAIN…]

Que les mesures d’étain du sentiment jettent une dernière ombre sur le paysage glacial

Nous sommes venus pour consommer

Nous avons laissé dehors nos chevaux aux proportions fantastiques

Une femme sur chacun de nos genoux nous parle des terreurs de son enfance

Et des soins qu’elle prend pour vieillir en ayant moins peur

Les mots M’aimes-tu pointillent de sang la pincée de cartes l’angle blafard et fuyant

La vie se tord les mains au-dessus du torrent

Et couvre la pauvreté de l’amalgame

Les haillons toujours changeants tirent du feu les marrons du luxe

Forme de la chanson et lumière des mots à figure morale

C’est l’étape extrême à brûler

pas

Nul être ne songe à s’envoûter lui-même lorsqu’il s’enfonce les étoiles de chaque soir dans le cœur

Et c’est pourtant là au comptoir

Devant l’orgue de barbarie des corbeaux

En rase campagne que l’action

Singulière [Poème inachevé.]

[UN TEMPS S’EST ÉCOULÉ…]

Un temps s’est écoulé. Ce fut d’abord un filet de pêcheur remontant à marée basse, une tapisserie marine de faible ampleur à tête d’algue, à genoux infiniment flexibles, quelque chose comme un satan de guignol. À cette époque, je finissais de gratter les miroirs de l’image qu’ils avaient bien voulu tout d’abord donner de moi comme des autres. Les autres fuyaient aussi. Tous les matins, me faisant un bouclier de mon oreiller je m’avançais vers le célèbre puits horizontal hérissé plutôt de plumes que de feuilles. J’utilisais pour mon travail de déblaiement une pierre creuse très curieuse que j’avais trouvée dans la cheminée le lendemain du jour où j’avais eu l’idée d’en faire peindre l’intérieur en blanc, jusqu’au toit, un jour de neige. Cette pierre, à la surface de laquelle les grands poudroiements moyenâgeux se produisaient, pouvait passer, en cas de visite importune, pour un instrument de maquillage. J’en étais quitte pour donner de lamentables explications sur la paresse de certaines arcades en trompe-l’œil, comme en Italie, de certains sillons organico-psychologiques, dont l’art de la Nouvelle-Zélande nous a donné le schéma théorique encore qu’imparfaitement impressionnant. J’avais décidé de finir par la main droite et par l’œil droit, qui m’étaient nécessaires en tout dernier lieu pour le parachèvement de mon œuvre secrète : me faire disparaître. Je ne m’alimentais plus que de coquillages fuséiformes, roses de préférence, et d’une sorte de bouillie de prêles dont la saveur était la plus chimérique de toutes celles des épices. Un jour où les derniers mille tracas de l’hygiène m’avaient particulièrement épuisé, de l’œil muni d’un compte-fils que je commençais à dissimuler derrière un volant, mystérieusement agrandi la nuit, de la taie grise, je captai la dernière image insupportable de moi-même. C’était une boucle, pouvant rappeler celle de la fleur de népenthès, au moment où elle s’évase avec une sorte de rire sourd, particulièrement désagréable. La grande question était de savoir si j’étais encore là. Je fis rapidement de la main le geste de faucher, sans rencontrer devant la glace aucune résistance. Parfait ! Dans les ongles de la main j’apercevais l’œil prêt à se fermer, le blanc très bas. Cette expression de l’être aux suprêmes limites du conflit entre le clocher et le brouillard, me causa une remarquable satisfaction. Quelle plaque de cuivre, quelle plaque de suie, qu’un miroir d’où l’on s’en va ! Peu à peu l’œil de l’ongle se fermait. Ce n’était plus qu’un doigt de gant dans lequel coule la bague qu’on va perdre. Vouloir retenir l’eau dans une bague ! Le ménisque absurde qui avait bien voulu réfléchir les apparitions momentanées de la lune amazone principale au cheval bleu et des papiers de cyclones nommés hommes, papiers retournés, roulés, salis, brûlés, imprimés, marchant pour le moins à quatre pattes, fuselés commes des chaises, cravatés de taffetas depuis qu’il n’y avait plus d’autres astres, ce ménisque qui est la provende de l’esprit de l’escalier, affectait des airs dont la nonchalance bien connue le disputait au double empire indéfiniment abjuré du temps et de l’espace. Puis rien. Les facultés végétales devant lesquelles mon cas était, paraît-il, soumis, concluaient à un phénomène de déchlorophyllie massive par agrippement de serres trop hautes. J’arrivai ainsi devant le tribunal des pierres criant à mort. La voiture cellulaire dispersée aux quatre vents, j’étendis mon absence sur la planche d’infamie. La principale pièce à conviction était un regard posé sur une femme qu’on avait fait reproduire en cire et dont la main était glissée dans un manchon plein d’abeilles.

26 juillet 1932.

[LE MARAIS DES CINQ-DOIGTS…]

Le marais des Cinq-Doigts s’ouvre et se ferme sur des rapides de feuillage, à une ou deux portées de fusil de la route vicinale de Veilleuse à Torpière. Abrité par des sureaux nains constamment aux prises avec la clématite sauvage et plafonné d’oiseaux immobiles dont les longues pattes frangent la couronne tout à fait dédorée de l’air visible, il presse sur plusieurs centaines de mètres le papier griffonné d’empreintes de la terre. Soulevez délicatement ces longues feuilles vipériennes, c’est par ici. Le crépuscule aux yeux de feutre vous précède : il a dû « couper » par la ferme d’Écraille, dont les vaches ont pour pis des digitales et pour oreilles des lames de verre absinthe. Le sol choisit de jouer des airs très lointains de pianos mécaniques et les découpages végétaux rappellent obstinément ces diagrammes musicaux qui laissent perplexes les petits singes habillés de rouge, gambadant à bout de chaîne dans une rue montante aux fenêtres fermées. La menthe poivrée l’accompagne de son bruit d’ailes de moulins lilliputiens et achève de droguer le paysage, même évanoui parmi ces fioles. Des animaux à tête minuscule et à corps double, leur permettant de vivre tantôt dans l’un tantôt dans l’autre, selon que leur course saccadée les fait pencher de tel ou tel côté, des animaux reliés les uns aux autres par des cordonnets vibratiles, des animaux phosphorescents et caressants hantent seuls ce qui sous le pas commence à s’amollir au fur et à mesure que surgissent les grandes plantes cassantes, dont les épis paraissent faits d’une multitude d’yeux qui clignent. On avance au moyen de cet instrument nouveau, qui fit si longtemps les frais de l’imagination des chercheurs, de cet instrument truelliforme capable de boucher aussitôt ce qui vient d’être creusé, et dont on a fini par découvrir le modèle sur ces petits insectes capables de vivre sans air. Il y a ainsi moyen de passer au travers d’un mur sans laisser de brèche, de fendre une foule qui s’attend à voir sortir une taupe de la grosseur d’un cheval d’une colline qui se forme au beau milieu des grands boulevards et effectivement voici la taupe aux attaches incompréhensibles mais l’homme est déjà sur la taupe qu’il dresse. Un instant encore et il sera prêt à s’engager avec son admirable monture sur la route de Torpière. C’est un homme élégant, aux cheveux ras, aux yeux trop clairs pour qu’il paraisse voir et dont le geste rappelle les commandements brusques de certaines fleurs droites, le lys par exemple. Des étincelles merveilleuses d’intensité et de longueur jaillissent de ses doigts gantelés de cuivre. La taupe frémit sous ses buffleteries pourpres, sensible au moindre appel du genou seul nu coupant le pantalon de soie vers le pied de plus en plus large et sifflant. Il approche. Le marais répond déjà de toutes ses voix malsonnantes, adorables et malsaines. La nuit presque vénitienne ce soir bande son arc au ciel et pique la première étoile de six heures. Il dépend de nous d’être ou de ne pas être comme l’amour des éphémères commence et prend fin. Jamais l’élan noir sans corne ne s’arrêtera au bord de l’eau. L’eau n’est qu’une paillette échappée dans le bal, une paillette empoisonnée qui brille trop. La robe appartient à la fille mortelle de la déesse industrieuse et du magicien Carrier, le propriétaire de la ferme enchantée d’Écraille, notre ami aux semelles de cloches.

*

Qui chante dans les nasses que ramène le soir la beauté

Et qui pleure

Je commence à voir mais qui donne le pain à la curiosité

Par les fenêtres du bas des maisons que je vois hautes

Qui passe la main fine de la santé

Sur les corps éblouis jamais en reste avec les âmes

Il y a des noms pour désigner les choses qui n’existent pas

Des noms tremblants sur les lèvres peintes des visages aimés

Qui se hisse dans les voilures de l’obscurité

Où les ordres contradictoires montent aussi

Demain hier à tout jamais

Quel buveur assis devant la taverne déplie le journal L’a parte

Si mystérieux la première fois qu’on le découvre dans un kiosque

Et les saisons qui les doue de ce pouvoir d’être l’été

Toutes et quand bien même vous auriez froid avant septembre

Qui menace les enfants dans la grande clairière

Qui suspend les amants au milieu du plus doux de leurs gestes

Qui arme le bras de cette liberté qui le blesse

Je dis que le jour à côté

Je dis que l’heure arrière et l’instant aux oreilles d’écureuil

Bornent la vue comme on vous dit Qui est-ce

Ce n’est personne c’est le marbre

Je vois une maison qui pousse derrière des arbres de marbre

Je vois un chemin de fer éternellement immobile parmi des architectures de fumée

J’assiste à l’inauguration d’un marché de bronze au centre duquel vague un homme nu des temps prochains

Et toujours l’éclipse orientale

La turquoise renversée dans le fond des tasses

Qui borde le lit équilatéral qui saute sur le drap sans craindre le dormeur

Voici les citrons sur la sellette de l’orage

Devant la descente de lit à tête de tigre

La chambre enfin les anneaux de feu

Mariage des silences et des voix dans l’escalier qui va vers la plage

Vers les rosiers de mer les lanternes profondes

Les cachettes inoubliables des coquilles

Du verre de la chair et de la pensée

Les oubliettes

Du soleil de l’ombre de cette belle de nuit qu’est la pensée

Le bûcher liquide des formes dont le moule est perdu

Et qui surnagent dans cette tête qui se roule dans ses cheveux

Comme les épaves d’une pensée qui oserait se dire la pensée

En n’étant plus que les rayons du phare les derniers rayons du phare dont les gardiens sont morts

*

L’ombre vitale de la sphère

Et les couteaux de pacotille au cran de jour

Ouverts sur les Antilles égorgées

Et le mur sur lequel on relève les traces de l’effraction terrestre

En forme de cœurs

Et les coffres-forts peints à grands traits bleus sur l’incendie

Et les cartes de visite en amiante qu’on retrouvera dans les cendres

Quand nous ne serons plus

Je quitte à l’instant la maison du crime

Où j’ai pu jouir de la qualité photogénique du désordre

Comme un arbre épaissi d’oiseaux

Dans un coin du tableau je vois l’idiot qui criait Terre

Et j’entends le bourdonnement de la mouche-sans-raison

Bien connue des bagnards

Comment dites-vous comment dites-vous

Il fait un temps de chien bouledogue très doux

Et très fatigué la tête fumeuse sur des jambes de tunnel

La femme qui avait dans les yeux

Une bête à bon dieu

Chantait ce soir-là à l’Alcazar

On n’était pas encore très civilisés autour des lacs de l’intérieur

Là où les tentes et les clapotements ne font qu’un

Je t’aime et nous allons pouvoir vivre

Tu n’es pas celui ou celle que je pensais

Ce qui n’a qu’un temps et ce qui en a plusieurs

Enfin le vison est un animal magnifique

Peut-être que le monde est un plat qui se mange sans appétit

Et que les convives y mettent moins de gourmandise que de politesse

C’est étonnant comme le ciment armé est une chose jeune

Qui fait plaisir à une certaine distance

Maintenant qu’il ne s’agit plus de maintenir

Je ne sais pas trop où nous en sommes

Voici les rosiers en voiture de la pagaïe

Qui annoncent frileusement le mois de mars ou d’avril

Voici les mille becs piaillant de la forge

Voici les éléphants blancs du soir calme

Chargés de reines

Voici l’indice obscur de ce changement imperceptible

Que j’ai causé qui est comme une fenêtre dans une larme

*

Ceci a vieilli, ceci a rajeuni et cependant le rapport du chef de train, les images du tailleur, l’enseigne humoristique de la sage-femme continuent à produire leur effet. Ce sont, on peut dire, des chefs-d’œuvre de mesure et nous qui n’outrepassons que rarement nos droits et nos devoirs nous ne sommes pas peu fiers d’appartenir à un genre de l’histoire naturelle aussi zélé. Pendant que nous y sommes nous comptons bien qu’on va nous passer gratuitement l’indicateur et que les messageries Hachette, qui sont distributrices du programme de voyage, y joindront la superbe prime en couleur que nous avons bien méritée. Pensez donc : c’est nous qui avons créé le vide-poche. Rien dans les mains non plus. Simplement un encrier en bronze doré très bon marché mais plein de sang, voilà notre horizon quand nous fermons les yeux ; un buvard noir comme une petite souris d’hôtel, alors tout le monde pense, tout le monde a des visions. Tout le monde croit que c’est arrivé ; quoi ? L’égratignure de la pensée est bien jolie. On se croirait en balançoire. Fêtes, ô fêtes, et vous courses, et toi mort ! Les banquettes de velours grenat jetées sur les bancs de pierre, ce sont des engagements précis.

*

Les petits papiers purs font le tour de la table

De la pensée en miettes

Et le sapin est toujours le fameux arbre vert

Le gypse végétal et le complément indispensable du mur de briques

Présent Présent Présent c’est l’appel qui se poursuit dans les casernes

Et dans les écoles à trompes

Puis les jeunes filles vont se promener sous prétexte d’étoiles

Et nul ne dort plus dans les lits triomphaux

L’exil est la première marche du perron vieux

Et tous les serviteurs en larmes sont réunis

Les robinets de cuivre rouge crient comme des toucans au-dessus de leur nid d’eau

Les parquets cirés à la débandade lorgnent les fausses danseuses des suspensions

La cour pavée de cœurs résonne des pas de l’hiver

Qui va et vient en bras de chemise

Sur le mont Valérien la groseille la framboise blanches

Dans leur parfum adorable

Se collettent avec les ombres bleues des grilles et des roues d’autos

On entre on entre au Chat noir

Mais le spectre de Charles Cros le spectre à tête de moineau

S’enfonce dans la désespérante Rue-qui-baisse

L’attente couronnée de fleurs transparentes

Brise très loin ses petites bottines vernies

À la barrière

Et les insectes d’eau se surpassent entre les longues herbes

Ce sont des navettes d’argent qui ne s’arrêtent jamais

Et la robe d’eau n’en sera jamais que plus belle

Dans la main du Septentrion

Il a été perdu un trophée de la guerre des Deux-Roses

Le rapporter au dernier descendant de la famille Plantagenêt

Qui fait le guet le soir sous le pont de Crimée

Récompense

Les boas constrictors ont du plomb dans les yeux

Ils sont plus à craindre qu’à charmer

Ils sont décoratifs sur les locomotives

La nature tend d’ailleurs de plus en plus à s’encrasser

*

Le petit renard n’est pas mort. Il est seulement blessé et il nous regarde d’une manière tellement suppliante que les larmes nous viennent aux yeux, à moins que ce ne soit un effet de la réverbération. La réverbération est un poulailler dans lequel des plumes blanches tombent depuis deux heures comme de la neige. Hier soir il faisait si beau. Alors voilà que tu as mis le piège et moi je ne voulais pas, parce qu’on dit qu’il est dangereux de poser des pièges à l’heure du soleil couchant. La lumière est une si belle braconnière. L’aurons-nous assez vue s’introduire dans les taillis presque sans bruit, écarter du doigt l’épaulette verte des généraux placides, quand la mode végétale est aux fausses cérémonies militaires, et couper les aiguillettes à la manière de ces exquises rôdeuses du temps jadis, l’aurons-nous assez vue détailler fiévreusement aux vitrines les lueurs secondes des bijoux qui peuvent être violettes dans la perle et roses dans la topaze, l’aurons-nous assez vue élever dans ses arcs-en-ciel de Babylone des oiseaux qui ne se ressemblent plus au bout de quelques générations et qui tourmentent le sommeil des races ? Tu crois que le renard va mourir, que ce pauvre feu de bois va s’éteindre, que le fil de platine va se rompre, que l’avalanche va montrer patte blanche inutilement à la porte de la petite maison ? Où sont les dés à jouer ? J’ai peur de ne plus pouvoir les jeter tout à coup. Le temps calque mes mains partout. Sur les plantes, sur les étoiles, sur l’eau. Les piles électriques chantent. À la lisière du bois de chair, là où le soleil est comme un lys au fer rouge, s’élèvent des gymnastes pervers. Le chant de l’alouette immobile comme un œuf au-dessus d’un jet de pieds d’alouette, toute la campagne est, si tu te penches, là-bas, le racinien désert soulevé par le vent des passions, qui transporte vainement des collines et fait les grandes bouteilles vides de sable qui se brisent avant qu’on ait songé à boire, les grandes bouteilles pour l’usage externe, selon l’expression bien connue des prêtres. Le petit renard paraît se remettre dans sa crèche, entre le coq et les raisins. Ses dents sont de minuscules étincelles bleu ciel. Les losanges d’espace tordus de capucines et de lierre absorbent les scènes de plusieurs théâtres sur les scènes desquels nous jouons. Ici ce sont les sorcières, ici ce sont les estafettes et là, au milieu de la plate-bande spécialement désignée par l’écriteau illisible et noir, de toute importance, ce sont les joueurs qui n’ont plus pu se lever. Le tout est dans l’œil du renard, cet œil beige à plusieurs faces cerné du bord extérieur de la coupelle d’un gland depuis plusieurs jours tombé. L’aspect de tout rentre dans un sac de bonbons anglais dans lequel un bonbon central est une petite lampe. Comme c’est la veille de Noël, l’aigrette d’air qui tremble à un coin de fenêtre parmi les cristaux de givre détourne des Mille et une Nuits une dernière révérence de vizir. C’est toujours toi Shéhérazade, l’enfant tôt ou tard promise au bourreau. Rappelle-moi tout ce que ce renard a incendié. Le magasin du Printemps même ? Oui il s’était glissé, tout allumé, parmi les décors de l’Opéra. On jouait Les Maîtres chanteurs. Une autre fois c’était dans la Caroline du Sud où tu es née. Les musiciens traînaient à cheval dans la contrée, tirant aux carrefours des violons laqués blanc d’une boîte à doublure écossaise. Le renard, car c’était lui, dansait devant la troupe. Le gardénia se promenait seul, coupé, à hauteur de boutonnière. Maintenant les meubles rustiques comblent seuls la lacune, à commencer par le superbe vaisselier Louis XIII.

*

Et le lit vert qui est un paon de feuilles

Et la femme si émouvante qui porte dans sa poitrine un cœur renversé

Et la musique que j’écoutai le soir dans un café de Saverne

Pendant qu’on construisait à grand bruit une porte-tambour

Et que tous les démons du recueillement se prenaient à la gorge

Et l’angle du péril avec la sécurité là parmi les moulures charmantes

Des corps enlacés et la rivière cassée comme une épée sur le genou de l’averse

Place au clair féerique et immortel dédain de ces choses orgueilleuses

Nuit sur les places qui furent occupées

Nuit sur les cérémonies qui laissent un voile de mariée dans les arbres

Nuit sur les fontaines de rire

Nuit sur les ventres blancs des danseuses en robes grises

Nuit sur les champs de tir et dans la prunelle du tireur

Nuit sur les usines vermeilles

Nuit sur les algues glissantes qui tombent des toits

Nuit sur les jardins profonds toujours trop calmes

Nuit sur les verres fumés dans lesquels on boit

Nuit sur les arbres en fleur

Nuit sur les pavillons toujours ennemis

Nuit sur les mains qui défont les agrafes

Nuit sur les appareils de protection au déclic brusque

Nuit sur les sujets extérieurs comme les nids d’aigles

Nuit sur les oasis scandaleuses

Nuit sur les passages des étoiles à telle heure

Nuit sur le grand midi des champs de blé mûr

Nuit sur les statues des révoltés immenses

Nuit sur les roulottes crevées des antiques reines d’Égypte

Nuit sur les rails déboulonnés

Nuit sur les expéditions marquantes

Nuit sur les tonneaux gémissants de la Halle aux vins

Nuit sur les marches les palissades les barrières

Nuit sur les étoffes chantantes

Nuit sur les vers luisants

Nuit sur les attentes de nouvelles

Nuit sur les poignées de portes

Nuit sur les perspectives à têtes de perroquets

Nuit sur les bastions et sur les cabanes d’ermites

Nuit sur les secrets les chances les viols

Nuit sur les précipices les combles les fouilles

Nuit sur les recherches parodiques de remèdes pires que le mal

Nuit sur l’histoire

Nuit sur la profanation des autels nacrés

Nuit sur les bonbonnes de rêves

Nuit sur les alambics naturels des régions inexplorables

Nuit sur les jeux les suicides les promenades

Nuit sur les noms

Nuit sur les bouches

*

C’était moi cet homme et cette femme, ce couple de pigeons voyageurs photographes, cette fleur double éclose par hasard dans une main. Le nombre de la fidélité et de la danse, la fameuse crosse arabe qui s’enroule vers le bas, bondissait en tête de la procession bizarre dans laquelle était portée une enfant de quinze ans en bas noirs entrouvrant son peignoir d’acacia. On voyait passer sur une litière supportant une baignoire quelques-unes des loueuses de charmes de tout temps les plus réputées et le chant plieur de roseaux soulevait de grands espaces humides et finement ensoleillés, matés à la minute par des écureuils croqueurs. Le défilé durait depuis mille ans et plus. Quelques landaus morts de la couleur de la pluie passaient parfois en sens inverse à grand train. C’était moi ce brillant qui jette les feux de la mort dans la vie, ce papier qui froissé ne laisse plus rien deviner de la condamnation ou du pardon, ce croisement mystérieux sur la place d’un rayon de jour avec toutes les lumières connues, parmi lesquelles il faut retenir celle des bougies, celle des euphorbes, celle du gaz, celle de certains poissons. Mais l’âme, ce célèbre petit chat-huant de nos greniers, pailletait à peine de quelques étincelles d’orage la robe déteinte de ce début de matinée. On était assez tranquille de ce côté-là et rien de grave n’entravait la marche aux allures d’abeille. Toutefois l’existence était contestée. J’ai déjà dit qui j’étais, entouré de lierre et flottant, avec une volonté touchante d’induire les uns et les autres en erreur. La monture des dernières étoiles n’avait rien de remarquable mais le doigt du ciel était si joli que cette pauvreté lui allait à ravir. Il y avait des têtes de plomb qui se cachaient dans des bras de plumes, des yeux de feu qui plongeaient dans des cheveux de cendres, des barrières de mouvement qui cinglaient des poneys d’excentricité sur le passage décoratif des prisons à escalier extérieur tendu de velours rouge, des hôtels particuliers à enseignes lumineuses très faibles, des terrains de sport brusquement inondés de myosotis. De-ci de-là se fendait sous nos yeux une amande verte grande comme une cabane et nous y entrions une seconde ou encore éclatait une châtaigne aventureuse comme un buisson où toujours quelque chose remue et nous la frappions d’une légère badine blanche dans l’espoir de n’avoir plus à y revenir. Des papillons tournaient si vite au-dessus des tiges de verre de l’air que c’était à songer aux premières ombrelles qui pénétrèrent en Amérique du Sud. Le moment serait venu de dire ce qui se passa quand l’aigle de mer fondit sur le troupeau aigu et que la brise désigna plus clairement les ouïes des clochers. La procession approchait à ce moment de la Maison aux gouttières, ainsi nommée en souvenir du miracle. Un jour qu’il avait fait trop beau, les gouttières de cette maison avaient sauté sur le sol et s’étaient mises à jouer devant la porte comme de jeunes arbres. C’étaient plutôt des enfants bleues toutes nues dont les cheveux maintenant défaits avaient été de véritables nids. Depuis qu’elles étaient parties, quand il ne pleuvait nulle part ailleurs, un ruissellement perpétuel glaçait délicieusement la façade comme j’ai vu la glace toute d’eau glissant d’une devanture de fleuriste. La Vierge de quinze ans aux grands yeux charbonnés jusqu’aux joues fut alors déposée précieusement à terre et nous étions là qui la reçûmes, douce comme les parfums de gantier. Elle tenait à la main un revolver bleu ciel dans la crosse duquel je reconnus celle qui menait tout à l’heure la procession et qui n’était plus qu’un minuscule et imprononçable chiffre de nacre surmonté d’une couronne sur la plus haute pointe de laquelle basculait le plus petit des oiseaux-mouches, pareil à une double croche à corps rouge. Nous entrâmes alors dans la maison à la porte étoilée, intérieurement tendue d’ailes de mouettes. La foule immobile reprit au-dehors ses apparences de grille sauvage et le dragon à la crinière de scandale, aux griffes fumantes recommença à aller et à venir le long des fenêtres battant d’une aile unique les fenêtres de rose pâle à cœur cramoisi jusqu’à ce qu’enfin les prières même d’amour cessassent et qu’à ceux qui espèrent encore, le verre qui se renverse toujours, le verre vraiment divin fût rendu.

[JEUNES GENS DÉCOUVREZ…]

Jeunes gens découvrez la terre très curieuse

Soyez assez riches pour faire poser l’électricité dans les vallons

Disposez des spectacles naturels comme peut faire une grue métallique qui puise des matériaux précieux derrière la montagne et les laisse choir à vos pieds dans la plaine

J’avais un ami qui un jour ramena d’Amérique un couple de puces en habits de mariés

Tout ce que je puis dire est que cela ne lui a pas porté bonheur et qu’il s’est suicidé

Jeunes gens soyez corrects je vous en prie dans la présentation des choses surprenantes

Ce n’est pas une raison parce que vous mordez la poussière de l’éternité

Qu’il faut vous avancer la tête renversée en arrière à toucher vos talons

À part le hérisson et une certaine espèce de pigeon

Je ne vois guère d’animaux à qui cette manière de faire la roue n’inspire quelque cri rauque

Vous sucez le lait de votre mère ce qui est bien et sans cela vous ne pourriez voir les étoiles

Qui sont de très belles choses impossibles

Vous atteignez la puberté ce qui est mieux et sans cela vous ne pourriez vous faire une idée

De l’anse perfide en forme de bras de femme qui soulève l’homme au moment où il s’engage le soir sur une route blanche déserte

Ceci a d’ailleurs lieu une ou deux fois pas plus

Jeunes gens faites apparaître pendant qu’il en est temps dans le cadre riant de votre vie

Le portrait de la plus belle jeune femme de la vie

Celle qui ne sera pas comme les autres et vous parfumera de sa présence toute la vie

Que vos yeux ne soient pas le tombeau de cette merveille

C’est pour elle pour elle seule que vous pouvez vous perdre

Sur la mer et par les sillons entrelacés du ciel et des champs

Jeunes gens les arbres les machines les constellations les jeux

Sont encore de trop humbles vestiges de ce qui n’a pu être

Faute du consentement total qui ne donne que les yeux fermés

Du consentement qui anticipe sur la saison totale où les jours n’étant plus faits que d’une certaine quantité de liberté active on tend des pièges où les bêtes ne se prennent plus que le temps d’embellir

L’inconscience d’être devient une maison hantée éblouissante

*

Jeunes gens avez-vous vu passer Hélène Smith

En robe de soirée gris perle toute déchirée

Quand elle allait aux provisions par les petites rues de Genève

Et qu’elle avait trente ans

Les libellules immenses éclataient comme le caprice humain le long des rails

Et les êtres qui la frôlaient étaient des êtres inhumains et trop beaux

Des animaux qui atteignaient le stade parfait où les a trop rarement fixés l’espoir de tout un peuple

Des chevaux à la crinière de rideau blanc

Des aigles à serres de pinces à sucre des poissons volants à paradis de vannerie

Des plantes marines qui s’étaient assimilé pour toujours des formes de lampes à pétrole

À cette hauteur où il n’y a plus que des globes semant la mort

Et où un platane ressemble à s’y méprendre à une torpille verte

Sur le chemin d’Hélène tout s’entrouvrait les maisons transparentes et rayonnantes

Les voitures ailées les foules à rumeur de goudron frais

Tout s’entrouvrait les marchés dont la porte était un torrent desséché par lequel descendaient en ramant des chauves-souris blanches

Les étalages de fruits et de fleurs qui livraient passage à des cortèges de reines nues cachant leurs seins de leurs mains et n’osant respirer tant elles craignaient de se trahir par le parfum intérieur

La terre ancienne où se cache le lingot de chair

Qui donnera l’étoile à cinq branches au bouquet du feu central

Dont naîtra la femme avant l’homme contrairement à la légende

La terre ancienne aux jointures d’écaille blanche

Tend ses filets et ses pièges naturels dans ma tête

Mirée par les soleils qui ne dureront pas

Livrée au murmure de la soie au croisement de ses fils gigantesques

Qui donneront l’envers de ma pensée

Où viennent se jeter la nuit les climats à cœur de cataractes et se découper les zones inquiétantes qui me sont favorables

Tandis que les essences qui seront plus tard en circulation

Errent comme des musiques en peine du côté de mes mains

Qui voilent les objets usuels

La terre ancienne annelée de mirages stérilise la vie

Qui monte et descend et fait rage

La vie dans laquelle je puise les cercles obscurs

Qui s’étendent ensuite autour de moi avec un parfum déchirant

Semblable à l’image de ce que j’aime dans une glace envahie par l’air du temps

Lui-même fait d’une multitude de tendres corps emmêlés

La terre ancienne figurée par les saisons souriantes à la crête verte

La terre ancienne faite de tous les métaux dont le rêve sertit les pierres qui existeraient sous les noms de guyolle de fermantère de cilletée

Et dont pourraient se couvrir les femmes les plus pauvres et les plus belles

Qui passent la nuit dans les jardins de varech immense

Découpées dans le bois odoriférant de certains crayons de couleur qui auraient grandi démesurément

Et d’où les sèves pailletées se fondraient avec les sucs des dernières graminées éclairantes

La terre ancienne toute rose qui chante dans la matrice des ongles

Me fait un chapeau de verre et une ceinture de sable

Pour que je puisse m’élever parmi les oriflammes qui battent au haut des tours fumeuses de l’eau en ruines

[DU LIT QUI EST FAIT…]

Du lit qui est fait de poings serrés comme l’approche d’une rixe

Et de torsades de sable qui s’élèvent vertigineusement

S’éloignent les apparences de deux têtes

Dont l’une est la mienne

Cette tête est le talon d’Achille de la nature

Une chose qui attire les guêpes et dans la composition de laquelle entrent du sucre candi et de la vapeur

Et qui s’éperonne de rire et qui jette des fils de tous côtés

Des fils de gazon qui s’enroulent à la taille de l’échassier de l’eau

Je n’ai plus d’oreilles ce sont des poursuites qui m’en tiennent lieu

Une automobile des motocyclettes tout un train

À la portière duquel une femme au buste renversé dont les cheveux menacent terriblement de se prendre aux broussailles

Et dont la bouche est le verre de lampe rouge dans lequel je vois les baisers

Quand je suis animé par la crainte de n’avoir pas su vivre

Et que j’ouvre les bras à la nouvelle de ma disparition

Bel et bien signalée dans le journal il y a même un portrait je ne comprends pas

Ce portrait est celui d’un enfant qui cueille des horloges minuscules ayant longtemps séjourné dans la mer

Les parfums de la nuit les calices invisibles d’une cerise à noyau d’adonide goutte de sang qui s’ouvre dans un coquelicot

Les parfums de la nuit les changements de direction du bois tendre bravé par le rossignol à cœur de navette couronné de son nid

Les parfums de la nuit les angoisses de la force qui monte des roues et des ronces

Quand la grande ourse est embourbée dans le vaste terrain calcaire en forme de livre

Je mets pied à terre aussitôt le tableau noir se couvre de signes bizarres

Sous des pas de papillons il paraît que mon cerveau est cloué sur la porte

Je ne m’en porte pas plus mal

Mais alors ma tête depuis quelque temps il est vrai que je la trouvais bien légère sur mes épaules

Les parfums de la nuit

La chambre est vide je chasse avec un chat sur les toits

Mais chaque coup de feu est un jour de beau temps huppé fièrement d’une averse

Je crois que la nuit est une sorte de poudre de riz

Si l’on ajoute le cerne de la lune et une grande blessure

Qui se rapporte à l’idée de laisser en souffrance tout ce qui est nécessaire

La ressemblance est parfaite

L’autre tête est toujours à côté de la mienne sur l’oreiller

On dirait qu’elle apparaît à un soupirail

Ses cheveux sont formés de petits sacs de meunier en plein soleil

Et derrière les yeux il y a mon étoile qui brille dans une serrure

Sur nous la potence de la grêle agite une boule de sureau qui en coupe donne le ciel

[QUI TEND L’OREILLE…]

Qui tend l’oreille qui veut vraiment entendre à perdre l’ouïe

Entrez glissez sous le second couvercle du tonnerre et de la grêle

Elle a des dents de riz celle qui chante

Et ce qu’elle chante est la paresse d’un lavoir plein de jeunes filles

Dans une nuit boréale très loin où est-ce mais à quoi bon

Et ce qu’elle chante est la toile d’une tente de cirque soulevée par le vent

Le vent qui rend les cheveux nomades et qui fait les yeux de papier voletant

Et ce qu’elle chante est un dressoir dans un asile sur la mer

Un asile où les unes se croient vagues les autres mouettes

Elle a des cils comme du lilas de Perse celle qui chante

En ramassant des branches douces aux éperviers

Qui ouvre en évitant de se piquer le front et les joues les yeux

Et ces yeux risquent de ne plus se refermer sur le plaisir d’avoir vu

Qui consent à ne plus voir jamais que l’intérieur du puits plein d’ailes

Au fond duquel a lieu la moisson des grands épis de verre

Ces épis qu’on apportait en grand secret au moulin du regard

Elle a l’ombre du prisme celle qui aveugle

Et ce qu’elle montre est une coquille de larmes

Qu’on peut s’appliquer pour toujours sur la joue c’est du plus bel effet trompeur

Aussitôt les soleils s’assaillent dans la chambre

Et dans leurs rayons se balancent des aiguilles à coudre tous les objets les uns avec les autres

Et tout un attirail de bergers moutonniers soufflant dans des cornes

Au moment où le soir tombe et le chien vert qui manque à la réparation des porcelaines

Et ce qu’elle montre est un tombereau rempli de culs de bouteilles

Dans chaque cul de bouteille il y a un regard fascinant

Un regard qui dore la grande distance existant entre les êtres

Elle a le front de l’oubli au panier d’acétylène celle qui aveugle

Je le demande encore qui se moque de renoncer à la caresse pour caresser

À la caresse du tulle de l’air dont les écharpes descendent à longs plis des arbres

À la caresse de la paille d’un autre corps dont les volutes se délacent dans la pensée

À la caresse des claies intérieures sur lesquelles mûrit le cœur comme une bobine de fils de la vierge et de vers luisants

Elle a des doigts de plume celle qui rend insensible

Et ce qu’elle touche est un paysage de sable qui se défait sans cesse

Et aussi un pays dans lequel la rose est munie d’une cuirasse brillante et rose

Elle a des lèvres de la couleur du temps celle qui s’habille de cocaïne

LA MAISON BLONDE

Maison prise dans une chevelure peignée de mésanges

Et toujours rebouclée de nids de mésanges

Grande caisse marquée des mots printemps et danger

Suspendue au hissement et au déhissement de la grue bleue

Dans un port qui bout de voyelles

La danseuse à la barre des croisées

Devant les fortes armoires à glace des montagnes

Et tout ce linge fin étendu sur les coquelicots

Me rappellent les belles promesses de la transparence

Alors qu’elle n’était pas encore un verre

À pied comme l’idée que se fait l’homme qu’il a à lever son verre

À la gloire de l’éternel Absent

Qui ne parvient pas à soulever de bulles le cresson des fontaines

C’est ici qu’on vient prendre les ordres

Ordre de tenir prêt le compartiment compris entre le ventre et l’intérieur des cuisses de la jeune girafe

Ordre de ramper toute la nuit autour d’un pommier

Ordre de retrouver la clé des caves à liqueurs des bordels

Ordre de tenter les femmes sur les routes qui montent

Au moyen de phallus processionnaires

Et le plus secret de tous ordre

De faire disparaître tous les miroirs en les jetant dans les puits

Les initiés des deux sexes lorsqu’ils se rencontrent rasent les lambris

D’un bleu de lessive où clignent des étoiles de contrebande

Et la boule du monde surmontée naguère d’une croix

Apparaît renversée dans la main de celles qui passent en la caressant à rebrousse-poil

Les chevaux mènent grand tapage dans l’écurie célèbre

Ils tournent sur eux-mêmes comme lorsqu’on les dételle

Et se cabrent comme des mantes religieuses

Dans l’attente des vibrations communiquées à la moelle aérienne

Par l’éperon du soleil

C’est là que ces laques dont le secret appartient aux Indiens

Saignent le long des meubles que les événements qui me concernent

Fleurissent comme d’un arbre d’amadou

Maison crispée maison sans timbre

Qui pour anse de panier n’admet que l’arc-en-ciel

Maison qui est le soufflet à faire chanter la braise

Aux rosaces de vitraux

C’est la maison d’écorce à la porte d’amande amère

Et au marteau de plume Maison du gardien des pensées défendues

Il passe jour et nuit derrière mes cils

Et son pas est semblable à la chute des pommes

Il est vêtu d’un manteau traînant découpé dans un rideau d’emballage chamarré

Et agite un trousseau de chardons bleus

Quand il me parle, c’est dans une langue inconnue

Il a beaucoup voyagé ses malles s’ouvrent et se ferment bruyamment dans le grenier

Et je pense qu’il a surtout beaucoup oublié

En raison de sa tête d’oiseau de mer

Il feuillette parfois un livre fait de vitres la pluie la poussière la grêle

Il porte en bandoulière le moulin des anciens petits marchands de plaisir

Un perpétuel crépuscule suspend ses fruits à la treille du bateau échoué près de moi

Je suis assis sur le banc de sable

Un bras passé autour de la taille insaisissable de la viorne à tête humaine

La bouche entrouverte comme si j’allais mourir

Quel sang s’achemine le long du fossé de la route

Il est limpide et roule des galets de braise sur tout ce que j’ai entrepris jamais

Une femme endormie glisse dans sa lumière

[C’EST LE TEMPS QUI VEUT…]

C’est le temps qui veut l’homme aux yeux de catastrophe

La femme elle est esclave de l’attroupement seulement

Seulement de l’attroupement des saisons qui font et défont le lit de la clairière

Tous les oiseaux de l’oreiller tous les papillons des persiennes sur le drap

Et tout encore le treillis qui vole balancé par une main invisible au-dessus des champs de blé

Au-dessus des champs de blé blanc ou de blé noir

Pour que la fiction de la vie

Allège définitivement ce qui serait tenté de tirer du cœur un son autre que celui du cristal

Et les germinations entières de plantes incrustées d’yeux laminées par le rouleau d’air et changeantes

Les mouvements illusoires comme les cillements les ponctuations rapides

Pour que le dragon minuscule qui garde les moindres interstices vacants entre les esprits aériens

De l’homme et de la femme à la langue d’eau

Prenne un repos gagné sur la folie de toutes les paroles qu’on articule

Qu’on articule dans l’amour comme s’il était besoin de jeter de la tour de feu des brindilles et des fleurs sèches

Ou encore de ramener la peur par la main dans les bois

Que les diamants sont pâles ce matin quoique troubles

Que l’haleine de la pensée est douce et cruelle en partant de ce qui va mourir

Je n’ai jamais vu le val éblouissant des rayons se creuser si profondément sous mes yeux

Que les attaches de la nuit sont fines quand elle marche en essayant de se mettre au pas mâle du jour

Il faut saisir au vol les coupables paroles

Il faut traquer les joies jusque dans l’ombre des peines

[LA FOUDRE EST TOMBÉE…]

La foudre est tombée cette nuit sur les oiseaux

Il y a longtemps qu’elle tournait autour du manteau des anciens chefs d’Hawaï

Et voici qu’elle est arrivée à ses fins

Tous les chevaux sont à genoux devant leurs cavaliers en rase campagne

Les barreaux des prisons serpentent bleus dans l’herbe

Des sages-femmes vont en courant de porte en porte

Elles dessinent une étoile sur la porte quelquefois deux

De loin on pourrait se croire revenus aux beaux temps de la peste

Mais non cela veut dire que le nuage de sauterelles humaines

Prend au contraire une extraordinaire densité

Ce n’est pas à tort qu’on annonçait le vrai commencement du monde pour l’an deux mil

Un pêcheur est apparu couvert d’écailles il a dit

Que l’on ne revenait pas autrement du bal des Lisses

Qui laissait loin celui des Ardents

Les statues des places publiques se mettent à mendier

À commencer par les plus fières

Dans les gares les trains se nouent bizarrement

Un couple s’enlace sans rien voir et sans rien entendre derrière un mur d’usine

Parmi les joncs de cinq mètres et les gerbes d’enfer

La femme est blonde encore et les martres font cercle autour d’elle

Ses bras autour du cou de l’homme sont des comètes de paille

Et quand elle renverse la tête les neiges s’allument au soleil levant sur les montagnes

[LES COURSES DE HAIES…]

Les courses de haies en sac

Qu’on a eu l’idée d’organiser récemment

Ont connu le plus grand succès

Reconnu sur la pelouse la marguerite noire la mésange charbonnière

Le papillon des brumes la murène

Et je n’ai garde de vous oublier

Vous portiez un admirable hennin noir ma surprenante

Et une robe légère couleur d’éclipse

Des girls du ciel aux pas naguère tant admirés

Ne luisait plus que le cache-sexe d’étoiles

Je sens que vous me faites trop aimer cette trahison des choses

Quels sont ces parfums sur lesquels se serre en rêve le poing des pierres

Il suffit que je parle pour que ces pierres s’ouvrent c’est votre mouchoir

La musique de la nuit ne respecte pas mon sommeil

J’ouvre les yeux sur des persiennes grises

Je les ferme sur des persiennes blanches

Faut-il que vous ayez toujours à me gronder

[DANS LA BARQUE D’UN RIRE]

Dans la barque d’un rire

Sur la mer aux doigts bleus de craie

L’on craint que les désirs ne sonnent

C’est ta robe couchée comme un cor de chasse sur les rochers

Dalila pensée de l’existence d’une étoile

Quand l’ardeur de l’aigle défait les monts

Les oiseaux pompent l’eau des grands puits couverts

Le marécage paillette les pieds du vent

On apporte sur le plat d’une gerbe une tête cavalcadante

Qui descend la côte dans une voiture fermée

Au galop des ruches et dans le silence des actes

Mort prends tes aises et cache le travail exaspérant des glaciers rutilants

De roses et de victuailles tes épaules prennent feu dans la bagarre du rêve

LA CAGE AUX SENS ET SA PORTE OUVERTE

Le plus difficile n’est pas de s’évader les hommes n’ont jamais su bâtir de prisons

Que sur des endroits qui sonnent le creux de leur morale

À la place des barreaux de la veille

Il n’est pas rare de découvrir une belle panoplie de maréchal-ferrant

Et les murs de toute épaisseur offrent à peine moins de coulisses

Qu’un petit théâtre de barrière

Je ne parle pas des rivières de Guyane

Qui roulent des pommes de pin incendiées

Des métiers de dentellière tout en ivoire

Et des regards pareils à de grandes écharpes fleuries

Sous les coups de feu

Le danger n’est pas de trop avec l’espoir pour faire

[Poème inachevé.]

[SUR L’ÉTANG DES PARESSES…]

Sur l’étang des paresses dans la chasse aux doigts bleus

Derrière les buissons de guerriers qui avancent

Revêtus d’armures glissantes comme les rivières

S’évase une robe plissée qui est celle des rêves et des filtres

Pour la naissance de la fille de la danseuse de corde

Celle qui courbe les paupières vers les étoiles grenat

On saute à cette heure des précipices on traque les tranquilles bourreaux

Dans leurs maisons de haches

Sans que pour cela les mèches de fougère allument les cœurs

Car le vent est tombé du mur

Veillez encore petites forces planétaires couleuvres d’artichauts

L’émail des routes s’use peu à peu sous le poids des racines

Penchez le verre à luisants sur la falaise tournez le moulin des ronces

Comme je revenais de la messe noire

Il y a eu d’atroces petites cassures dans le quartier d’orange que je mangeais

LA PÊCHE AUX ÉCREVISSES

Par l’aigrette et la coque une jeune rétine

Se forge le murex adorable du soir

Une ombrelle de sang saute dans le parloir

Le drap fleure la menthe et la térébenthine

Le mobilier savant dans l’ombre s’agglutine

Un tamis poussiéreux a fait place au pressoir

Il faut interroger les grands trous de miroir

Que la mouche de mai de loin en loin satine

L’enfant sous la rosée au bon dard qui le lèche

Voit poindre les deux six qui dorment tête-bêche

Charger du fond des temps le vrai chevalier bleu

Celui qui s’offrira plus tard à le conduire

S’il rêve du castel sans retour où il pleut

Vers le buisson caché brûlant toujours de luire

JUGEMENT DE L’AUTEUR SUR LUI-MÊME

Héraclite mourant, Pierre de Lune,

Sade, le cyclone à tête de grain

de millet, le tamanoir : son plus

grand désir eût été d’appartenir

à la famille des grands indésirables

PLEINE MARGE

1940

À Pierre Mabille.

Je ne suis pas pour les adeptes

Je n’ai jamais habité au lieu dit La Grenouillère

La lampe de mon cœur file et bientôt hoquette à l’approche des parvis

Je n’ai jamais été porté que vers ce qui ne se tenait pas à carreau

Un arbre élu par l’orage

Le bateau de lueurs ramené par un mousse

L’édifice au seul regard sans clignement du lézard et mille frondaisons

Je n’ai vu à l’exclusion des autres que des femmes qui avaient maille à partir avec leur temps

Ou bien elles montaient vers moi soulevées par les vapeurs d’un abîme

Ou encore absentes il y a moins d’une seconde elles me précédaient du pas de la Joueuse de tympanon

Dans la rue au moindre vent où leurs cheveux portaient la torche

Entre toutes cette reine de Byzance aux yeux passant de si loin l’outre-mer

Que je ne me retrouve jamais dans le quartier des Halles où elle m’apparut

Sans qu’elle se multiplie à perte de vue dans les glaces des voitures des marchandes de violettes

Entre toutes l’enfant des cavernes son étreinte prolongeant de toute la vie la nuit esquimau

Quand déjà le petit jour hors d’haleine grave son renne sur la vitre

Entre toutes la religieuse aux lèvres de capucine

Dans le car de Crozon à Quimper

Le bruit de ses cils dérange la mésange charbonnière

Et le livre à fermoir va glisser de ses jambes croisées

Entre toutes l’ancienne petite gardienne ailée de la Porte

Par laquelle les conjectures se faufilent entre les pousse-pousse

Elle me montre alignées des caisses aux inscriptions idéographiques le long de la Seine

Elle est debout sur l’œuf brisé du lotus contre mon oreille

Entre toutes celle qui me sourit du fond de l’étang de Berre

Quand d’un pont des Martigues il lui arrive de suivre appuyée contre moi la lente procession des lampes couchées

En robe de bal des méduses qui tournoient dans le lustre

Celle qui feint de ne pas être pour tout dans cette fête

D’ignorer ce que cet accompagnement repris chaque jour dans les deux sens a de votif

Entre toutes

Je reviens à mes loups à mes façons de sentir

Le vrai luxe

C’est que le divan capitonné de satin blanc

Porte l’étoile de la lacération

Il me faut ces gloires du soir frappant de biais votre bois de lauriers

Les coquillages géants des systèmes tout érigés qui se présentent en coupe irrégulière dans la campagne

Avec leurs escaliers de nacre et leurs reflets de vieux verres de lanternes

Ne me retiennent qu’en fonction de la part de vertige

Faite à l’homme qui pour ne rien laisser échapper de la grande rumeur

Parfois est allé jusqu’à briser le pédalier

Je prends mon bien dans les failles du roc là où la mer

Précipite ses globes de chevaux montés de chiens qui hurlent

Où la conscience n’est plus le pain dans son manteau de roi

Mais le baiser le seul qui se recharge de sa propre braise

Et même des êtres engagés dans une voie qui n’est pas la mienne

Qui est à s’y méprendre le contraire de la mienne

Elle s’ensable au départ dans la fable des origines

Mais le vent s’est levé tout à coup les rampes se sont mises à osciller grandement autour de leur pomme irisée

Et pour eux ç’a été l’univers défenestré

Sans plus prendre garde à ce qui ne devrait jamais finir

Le jour et la nuit échangeant leurs promesses

Ou les amants au défaut du temps retrouvant et perdant la bague de leur source

Ô grand mouvement sensible par quoi les autres parviennent à être les miens

Même ceux-là dans l’éclat de rire de la vie tout encadrés de bure

Ceux dont le regard fait un accroc rouge dans les buissons de mûres

M’entraînent m’entraînent où je ne sais pas aller

Les yeux bandés tu brûles tu t’éloignes tu t’éloignes

De quelque manière qu’ils aient frappé leur couvert est mis chez moi

Mon beau Pelage couronné de gui ta tête droite sur tous ces fronts courbés

Joachim de Flore mené par les anges terribles

Qui à certaines heures aujourd’hui rabattent encore leurs ailes sur les faubourgs

Où les cheminées fusent invitant à une résolution plus proche dans la tendresse

Que les roses constructions heptagonales de Giotto

Maître Eckhardt mon maître dans l’auberge de la raison

Où Hegel dit à Novalis Avec lui nous avons tout ce qu’il nous faut et ils partent

Avec eux et le vent j’ai tout ce qu’il me faut

Jansénius oui je vous attendais prince de la rigueur

Vous devez avoir froid

Le seul qui de son vivant réussit à n’être que son ombre

Et de sa poussière on vit monter menaçant toute la ville la fleur du spasme

Paris le diacre

La belle la violée la soumise l’accablante La Cardière

Et vous messieurs Bonjour

Qui en assez grande pompe avez bel et bien crucifié deux femmes je crois

Vous dont un vieux paysan de Fareins-en-Dôle

Chez lui entre les portraits de Marat et de la mère Angélique

Me disait qu’en disparaissant vous avez laissé à ceux qui sont venus et pourront venir

Des provisions pour longtemps

Salon-Martigues, septembre 1940.

FATA MORGANA

1940

Ce matin la fille de la montagne tient sur ses genoux un accordéon de chauves-souris blanches

Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un objet que je garde

Alignés en transparence dans un cadre des tubes en verre de toutes les couleurs de philtres de liqueurs

Qu’avant de me séduire il ait dû répondre peu importe à quelque nécessité de représentation commerciale

Pour moi nulle œuvre d’art ne vaut ce petit carré fait de l’herbe diaprée à perte de vue de la vie

Un jour un nouvel amour et je plains ceux pour qui l’amour perd à ne pas changer de visage

Comme si de l’étang sans lumière la carpe qui me tend à l’éveil une boucle de tes cheveux

N’avait plus de cent ans et ne me taisait tout ce que je dois pour rester moi-même ignorer

Un nouveau jour est-ce bien près de toi que j’ai dormi

J’ai donc dormi j’ai donc passé les gants de mousse

Dans l’angle je commence à voir briller la mauvaise commode qui s’appelle hier

Il y a de ces meubles embarrassants dont le véritable office est de cacher des issues

De l’autre côté qui sait la barque aimantée nous pourrions partir ensemble

À la rencontre de l’arbre sous l’écorce duquel il est dit

Ce qu’à nous seuls nous sommes l’un à l’autre dans la grande algèbre

Il y a de ces meubles plus lourds que s’ils étaient emplis de sable au fond de la mer

Contre eux il faudrait des mots-leviers

De ces mots échappés d’anciennes chansons qui vont au superbe paysage de grues

Très tard dans les ports parcourus en zigzag de bouquets de fièvre

Écoute

Je vois le lutin

Que d’un ongle tu mets en liberté

En ouvrant un paquet de cigarettes

Le héraut-mouche qui jette le sel de la mode

Si zélé à faire croire que tout ne doit pas être de toujours

Celui qui exulte à faire dire Allô je n’entends plus

Comme c’est joli qu’est-ce que ça rappelle

Si j’étais une ville dis-tu Tu serais Ninive sur le Tigre

Si j’étais un instrument de travail Plût au ciel noir tu serais la canne des cueilleurs dans les verreries

Si j’étais un symbole Tu serais une fougère dans une nasse

Et si j’avais un fardeau à porter Ce serait une boule faite de têtes d’hermines qui crient

Si je devais fuir la nuit sur une route Ce serait le sillage du géranium

Si je pouvais voir derrière moi sans me retourner Ce serait l’orgueil de la torpille

Comme c’est joli

En un rien de temps

Il faut convenir qu’on a vu s’évanouir dans un rêve

Les somptueuses robes en tulle pailleté des arroseuses municipales

Et même plier bagage sous le regard glacial de l’amiral Coligny

Le dernier vendeur de papier d’Arménie

De nos jours songe qu’une expédition se forme pour la capture de l’oiseau quetzal dont on ne possède plus en vie oui en vie que quatre exemplaires

Qu’on a vu tourner, à blanc la roulette des marchands de plaisir

Qu’est-ce que ça rappelle

Dans les hôtels à plantes vertes c’est l’heure où les charnières des portes sans nombre

D’un coup d’archet s’apprêtent à séparer comme les oiseaux les chaussures les mieux accordées

Sur les paliers mordorés dans le moule à gaufre fracassé où se cristallise le bismuth

À la lumière des châteaux vitrifiés du mont Knock-Farril dans le comté de Ross

Un jour un nouveau jour cela me fait penser à un objet que garde mon ami Wolfgang Paalen

D’une corde déjà grise tous les modèles de nœuds réunis sur une planchette

Je ne sais pourquoi il déborde tant le souci didactique qui a présidé à sa construction sans doute pour une école de marins

Bien que l’ingéniosité de l’homme donne ici sa fleur que nimbe la nuée des petits singes aux yeux pensifs

En vérité aucune page des livres même virant au pain bis n’atteint à cette vertu conjuratoire rien ne m’est si propice

Un nouvel amour et que d’autres tant pis se bornent à adorer

La bête aux écailles de roses aux flancs creux dont j’ai trompé depuis longtemps la vigilance

Je commence à voir autour de moi dans la grotte

Le vent lucide m’apporte le parfum perdu de l’existence

Quitte enfin de ses limites

À cette profondeur je n’entends plus sonner que le patin

Dont parfois l’éclair livre toute une perspective d’armoires à glace écroulées avec leur linge

Parce que tu tiens

Dans mon être la place du diamant serti dans une vitre

Qui me détaillerait avec minutie le gréement des astres

Deux mains qui se cherchent c’est assez pour le toit de demain

Deux mains transparentes la tienne le murex dont les anciens ont tiré mon sang

Mais voici que la nappe ailée

S’approche encore léchée de la flamme des grands vins

Elle comble les arceaux d’air boit d’un trait les lacunes des feuilles

Et joue à se faire prendre en écharpe par l’aqueduc

Qui roule des pensées sauvages

Les bulles qui montent à la surface du café

Après le sucre le charmant usage populaire qui veut que les prélève la cuiller

Ce sont autant de baisers égarés

Avant qu’elles ne courent s’anéantir contre les bords

Ô tourbillon plus savant que la rose

Tourbillon qui emporte l’esprit qui me regagne à l’illusion enfantine

Que tout est là pour quelque chose qui me concerne

Qu’est-ce qui est écrit

Il y a ce qui est écrit sur nous et ce que nous écrivons

Où est la grille qui montrerait que si son tracé extérieur

Cesse d’être juxtaposable à son tracé intérieur

La main passe

Plus à portée de l’homme il est d’autres coïncidences

Véritables fanaux dans la nuit du sens

C’était plus qu’improbable c’est donc exprès

Mais les gens sont si bien en train de se noyer

Que ne leur demandez pas de saisir la perche

Le lit fonce sur ses rails de miel bleu

Libérant en transparence les animaux de la sculpture médiévale

Il incline prêt à verser au ras des talus de digitales

Et s’éclaire par intermittence d’yeux d’oiseaux de proie

Chargés de tout ce qui émane du gigantesque casque emplumé d’Otrante

Le lit fonce sur ses rails de miel bleu

Il lutte de vitesse avec les ciels changeants

Qui conviennent toujours ascension des piques de clôture des parcs

Et boucanage de plus belle succédant au lever de danseuses sur le comptoir

Le lit brûle les signaux il ne fait qu’un de tous les bocaux de poissons rouges

Il lutte de vitesse avec les ciels changeants

Rien de commun tu sais avec le petit chemin de fer

Qui se love à Cordoba du Mexique pour que nous ne nous lassions pas de découvrir

Les gardénias qui embaument dans de jeunes pousses de palmier évidées

Ou ailleurs pour nous permettre de choisir

Du marchepied dans les lots d’opales et de turquoises brutes

Non le lit à folles aiguillées ne se borne pas à dérouler la soie des lieux et des jours incomparables

Il est le métier sur lequel se croisent les cycles et d’où sourd ce qu’on pressent sous le nom de musique des sphères

Le lit brûle les signaux il ne fait qu’un de tous les bocaux de poissons rouges

Et quand il va pour fouiller en sifflant le tunnel charnel

Les murs s’écartent la vieille poudre d’or à n’y plus voir se lève des registres d’état civil

Enfin tout est repris par le mouvement de la mer

Non le lit à folles aiguillées ne se borne pas à dérouler la soie des lieux et des jours incomparables

C’est la pièce sans entractes le rideau levé une fois pour toutes sur la cascade

Dis-moi

Comment se défendre en voyage de l’arrière-pensée pernicieuse

Que l’on ne se rend pas où l’on voudrait

La petite place qui fuit entourée d’arbres qui diffèrent imperceptiblement de tous les autres

Existe pour que nous la traversions sous tel angle dans la vraie vie

Le ruisseau en cette boucle même comme en nulle autre de tous les ruisseaux

Est maître d’un secret qu’il ne peut faire nôtre à la volée

Derrière la fenêtre celle-ci faiblement lumineuse entre bien d’autres plus ou moins lumineuses

Ce qui se passe

Est de toute importance pour nous peut-être faudrait-il revenir

Avoir le courage de sonner

Qui dit qu’on ne nous accueillerait pas à bras ouverts

Mais rien n’est vérifié tous ont peur nous-mêmes

Avons presque aussi peur

Et pourtant je suis sûr qu’au fond du bois fermé à clé qui tourne en ce moment contre la vitre

S’ouvre la seule clairière

Est-ce là l’amour cette promesse qui nous dépasse

Ce billet d’aller et retour éternel établi sur le modèle de la phalène chinée

Est-ce l’amour ces doigts qui pressent la cosse du brouillard

Pour qu’en jaillissent les villes inconnues aux portes hélas éblouissantes

L’amour ces fils télégraphiques qui font de la lumière insatiable un brillant sans cesse qui se rouvre

De la taille même de notre compartiment de la nuit

Tu viens à moi de plus loin que l’ombre je ne dis pas dans l’espace des séquoias millénaires

Dans ta voix se font la courte échelle des trilles d’oiseaux perdus

Beaux dés pipés

Bonheur et malheur

Au bonneteau tous ces yeux écarquillés autour d’un parapluie ouvert

Quelle revanche le santon-puce de la bohémienne

Ma main se referme sur elle

Si j’échappais à mon destin

Il faut chasser le vieil aveugle des lichens du mur d’église

Détruire jusqu’au dernier les horribles petits folios déteints jaunes verts bleus roses

Ornés d’une fleur variable et exsangue

Qu’il vous invite à détacher de sa poitrine

Un à un contre quelques sous

Mais toujours force reste

Au langage ancien les simples la marmite

Une chevelure qui vient au feu

Et quoi qu’on fasse jamais happé au cœur de toute lumière

Le drapeau des pirates

Un homme grand engagé sur un chemin périlleux

Il ne s’est pas contenté de passer sous un bleu d’ouvrier les brassards à pointes acérées d’un criminel célèbre

À sa droite le lion dans sa main l’oursin

Se dirige vers l’est

Où déjà le tétras gonfle de vapeur et de bruit sourd les airelles

Voilà qu’il tente de franchir le torrent les pierres qui sont des lueurs d’épaules de femmes au théâtre

Pivotent en vain très lentement

J’avais cessé de le voir il reparaît un peu plus bas sur l’autre berge

Il s’assure qu’il est toujours porteur de l’oursin

À sa droite le lion all right

Le sol qu’il effleure à peine crépite de débris de faulx

En même temps cet homme descend précipitamment un escalier au cœur d’une ville il a déposé sa cuirasse

Au-dehors on se bat contre ce qui ne peut plus durer

Cet homme parmi tant d’autres brusquement semblables

Qu’est-il donc que se sent-il donc de plus que lui-même

Pour que ce qui ne peut plus

durer ne dure plus

Il est tout prêt à ne plus durer lui-même

Un pour tous advienne que pourra

Ou la vie serait la goutte de poison

Du non-sens introduite dans le chant de l’alouette au-dessus des coquelicots

La rafale passe

En même temps

Cet homme qui relevait des casiers autour du phare

Hésite à rentrer il soulève avec précaution des algues et des algues

Le vent est tombé ainsi soit-il

Et encore des algues qu’il repose

Comme s’il lui était interdit de découvrir dans son ensemble le jeune corps de femme le plus secret

D’où part une construction ailée

Ici le temps se brouille à la fois et s’éclaire

Du trapèze tout en cigales

Mystérieusement une très petite fille interroge

André tu ne sais pas pourquoi je résédise

Et aussitôt une pyramide s’élance au loin

À la vie à la mort ce qui commence me précède et m’achève

Une fine pyramide à jour de pierre dure

Reliée à ce beau corps par des lacets vermeils

De la brune à la blonde

Entre le chaume et la couche de terreau

Il y a place pour mille et une cloches de verre

Sous lesquelles revivent sans fin les têtes qui m’enchantent

Dans la suspension du sacre

Têtes de femmes qui se succèdent sur tes épaules quand tu dors

Il en est de si lointaines

Têtes d’hommes aussi

Innombrables à commencer par ces chefs d’empereurs à la barbe glissante

Le maraîcher va et vient sous sa housse

Il embrasse d’un coup d’œil tous les plateaux montés cette nuit du centre de la terre

Un nouveau jour c’est lui et tous ces êtres

Aisément reconnaissables dans les vapeurs de la campagne

C’est toi c’est moi à tâtons sous l’éternel déguisement

Dans les entrelacs de l’histoire momie d’ibis

Un pas pour rien comme on cargue la voilure momie d’ibis

Ce qui sort du côté cour rentre par le côté jardin momie d’ibis

Si le développement de l’enfant permet qu’il se libère du fantasme de démembrement de dislocation du corps momie d’ibis

Il ne sera jamais trop tard pour en finir avec le morcelage de l’âme momie d’ibis

Et par toi seule sous toutes ses facettes de momie d’ibis

Avec tout ce qui n’est plus ou attend d’être je retrouve l’unité perdue momie d’ibis

Momie d’ibis du non-choix à travers ce qui me parvient

Momie d’ibis qui veut que tout ce que je puis savoir contribue à moi sans destination

Momie d’ibis qui me fait l’égal tributaire du mal et du bien

Momie d’ibis du sort goutte à goutte où l’homéopathie dit son grand mot

Momie d’ibis de la quantité se muant dans l’ombre en qualité

Momie d’ibis de la combustion qui laisse en toute cendre un point rouge

Momie d’ibis de la perfection qui appelle la fusion incessante des créatures imparfaites

La gangue des statues ne me dérobe de moi-même que ce qui n’est pas le produit aussi précieux de la semence des gibets momie d’ibis

Je suis Nietzsche commençant à comprendre qu’il est à la fois Victor-Emmanuel et deux assassins des journaux Astu momie d’ibis

C’est à moi seul que je dois tout ce qui s’est écrit pensé chanté momie d’ibis

Et sans partage toutes les femmes de ce monde je les ai aimées momie d’ibis

Je les ai aimées pour t’aimer mon unique amour momie d’ibis

Dans le vent du calendrier dont les feuilles s’envolent momie d’ibis

En vue de ce reposoir dans le bois momie d’ibis sur le parcours du lactaire délicieux

Ouf le basilic est passé tout près sans me voir

Qu’il revienne je tiens braqué sur lui le miroir

Où est faite pour se consommer la jouissance humaine imprescriptible

Dans une convulsion que termine un éclaboussement de plumes dorées

Il faudrait marquer ici de sanglots non seulement les attitudes du buste

Mais encore les effacements et les oppositions de la tête

Le problème reste plus ou moins posé en chorégraphie

Où non plus je ne sache pas qu’on ait trouvé de mesure pour l’éperdu

Quand la coupe ce sont précisément les lèvres

Dans cette accélération où défilent

Sous réserve de contrôle

Au moment où l’on se noie les menus faits de la vie

Mais les cabinets d’antiques abondent en pierres d’Abraxas

Trois cent soixante-cinq fois plus méchantes que le jour solaire

Et l’œuf religieux du coq

Continue à être couvé religieusement par le crapaud

Du vieux balcon qui ne tient plus que par un fil de lierre

Il arrive que le regard errant sur les dormantes eaux du fossé circulaire

Surprenne en train de se jouer le progrès hermétique

Tout de feinte et dont on ne saurait assez redouter

La séduction infinie

À l’en croire rien ne manque qui ne soit donné en puissance et c’est vrai ou presque

La belle lumière électrique pourvu que cela ne te la fane pas de penser qu’un jour elle paraîtra jaune

De haute lutte la souffrance a bien été chassée de quelques-uns de ses fiefs

Et les distances peuvent continuer à fondre

Certains vont même jusqu’à soutenir qu’il n’est pas impossible que l’homme

Cesse de dévorer l’homme bien qu’on n’avance guère de ce côté

Cependant cette suite de prestiges je prendrai garde comme une toile d’araignée étincelante

Qu’elle ne s’accroche à mon chapeau

Tout ce qui vient à souhait est à double face et fallacieux

Le meilleur à nouveau s’équilibre de pire

Sous le bandeau de fusées

Il n’est que de fermer les yeux

Pour retrouver la table du permanent

Ceci dit la représentation continue

Eu égard ou non à l’actualité

L’action se passe dans le voile du hennin d’Isabeau de Bavière

Toutes dentelles et moires

Aussi fluides que l’eau qui fait la roue au soleil sur les glaces des fleuristes d’aujourd’hui

Le cerf blanc à reflets d’or sort du bois du Châtelet

Premier plan de ses yeux qui expriment le rêve des chants d’oiseaux du soir

Dans l’obliquité du dernier rayon le sens d’une révélation mystérieuse

Que sais-je encore et qu’on sait capables de pleurer

Le cerf ailé frémit il fond sur l’aigle avec l’épée

Mais l’aigle est partout

sus à lui

il y a eu l’avertissement

De cet homme dont les chroniqueurs s’obstinent à rapporter dans une intention qui leur échappe

Qu’il était vêtu de blanc de cet homme bien entendu qu’on ne retrouvera pas

Puis la chute d’une lance contre un casque ici le musicien a fait merveille

C’est toute la raison qui s’en va quand l’heure pourrait être frappée sans que tu y sois

Dans les ombres du décor le peuple est admis à contempler les grands festins

On aime toujours beaucoup voir manger sur la scène

De l’intérieur du pâté couronné de faisans

Des nains d’un côté noirs de l’autre arc-en-ciel soulèvent le couvercle

Pour se répandre dans un harnachement de grelots et de rires

Éclat contracté de traces de coups de feu de la croûte qui tourne

Enchaîné sur le bal des Ardents rappel en trouble de l’épisode qui suit de près celui du cerf

Un homme peut-être trop habile descend du haut des tours de Notre-Dame

En voltigeant sur une corde tendue

Son balancier de flambeaux leur lueur insolite au grand jour

Le buisson des cinq sauvages dont quatre captifs l’un de l’autre le soleil de plumes

Le duc d’Orléans prend la torche la main la mauvaise main

Et quelque temps après à huit heures du soir la main

On s’est toujours souvenu qu’elle jouait avec le gant

La main le gant une fois deux fois trois fois

Dans l’angle sur le fond du palais le plus blanc les beaux traits ambigus de Pierre de Lune à cheval

Personnifiant le second luminaire

Finir sur l’emblème de la reine en pleurs

Un souci Plus ne m’est rien rien ne m’est plus

Oui sans toi

Le soleil

Marseille, décembre 1940.

POÈMES DIVERS V

MONDE

Dans le salon de madame des Ricochets

Les miroirs sont en grains de rosée pressés

La console est faite d’un bras dans du lierre

Et le tapis meurt comme les vagues

Dans le salon de madame des Ricochets

Le thé de lune est servi dans des œufs d’engoulevent

Les rideaux amorcent la fonte des neiges

Et le piano en perspective perdue sombre d’un seul bloc dans la nacre

Dans le salon de madame des Ricochets

Des lampes basses en dessous de feuilles de tremble

Lutinent la cheminée en écailles de pangolin

Quand madame des Ricochets sonne

Les portes se fendent pour livrer passage aux servantes en escarpolette

LE PUITS ENCHANTÉ

Du dehors l’air est à se refroidir

Le feu éteint sous la bouillotte bleue des bois

La nature crache dans sa petite boîte de nuit

Sa brosse sans épaisseur commence à faire luire les arêtes des buissons et des navires

La ville aux longues aiguillées de fulgores

Monte jusqu’à se perdre

Le long d’une rampe de chansons qui tourne en vrille dans les rues désertes

Quand les marelles abandonnées se retournent l’une après l’autre dans le ciel

Tout au fond de l’entonnoir

Dans les fougères foulées du regard

J’ai rendez-vous avec la dame du lac

Je sais qu’elle viendra

Comme si je m’étais endormi sous des fuchsias

C’est là

À la place de la suspension du dessous dans la maison des nuages

Une cage d’ascenseur aux parois de laquelle éclate par touffes du linge de femme

De plus en plus vert

À moi

À moi la fleur du grisou

Le ludion humain la roussette blanche

La grande devinette sacrée

Mieux qu’au fil de l’eau Ophélie au ballet des mouches de mai

Voici au reflet du fil à plomb celle qui est dans le secret des taupes

Je vois la semelle de poussière de diamant je vois le paon blanc qui fait la roue derrière l’écran de la cheminée

Les femmes qu’on dessine à l’envers sont les seules qu’on n’ait jamais vues

Son sourire est fait pour l’expiation des plongeurs de perles

Aux poumons changés en coraux

C’est Méduse casquée dont le buste pivote lentement dans la vitrine

De profil je caresse ses seins aux pointes ailées

Ma voix ne lui parviendrait pas ce sont deux mondes

Et même

Rien ne servirait de jeter dans sa tour une lettre toute ouverte aux angles de glu

On m’a passé les menottes étincelantes de Peter Ibbetson

Je suis un couvreur devenu fou

Qui arrache par plaques et finirai bien par jeter bas tout le toit de la maison

Pour mieux voir comme la trombe s’élève de la mer

Pour me mêler à la bataille de fleurs

Quand une cuisse déborde l’écrin et qu’entre en jeu la pédale du danger

La belle invention

Pour remplacer le coucou l’horloge à escarpolette

Qui marque le temps suspendu

Pendeloque du lustre central de la terre

Mon sablier de roses

Toi qui ne remonteras pas à la surface

Toi qui me regardes sans me voir dans les jardins de la provocation pure

Toi qui m’envoies un baiser de la portière d’un train qui fuit

COURS-LES TOUTES

À Benjamin Péret.

Au cœur du territoire indien d’Oklahoma

Un homme assis

Dont l’œil est comme un chat qui tourne autour d’un pot de chiendent

Un homme cerné

Et par sa fenêtre

Le concile des divinités trompeuses inflexibles

Qui se lèvent chaque matin en plus grand nombre du brouillard

Fées fâchées

Vierges à l’espagnole inscrites dans un étroit triangle isocèle

Comètes fixes dont le vent décolore les cheveux

Le pétrole comme les cheveux d’Éléonore

Bouillonne au-dessus des continents

Et dans sa voix transparente

À perte de vue il y a des armées qui s’observent

Il y a des chants qui voyagent sous l’aile d’une lampe

Il y a aussi l’espoir d’aller si vite

Que dans tes yeux

Se mêlent au fil de la vitre les feuillages et les lumières

Au carrefour des routes nomades

Un homme

Autour de qui on a tracé un cercle

Comme autour d’une poule

Enseveli vivant dans le reflet des nappes bleues

Empilées à l’infini dans son armoire

Un homme à la tête cousue

Dans les bas du soleil couchant

Et dont les mains sont des poissons-coffres

Ce pays ressemble à une immense boîte de nuit

Avec ses femmes venues du bout du monde

Dont les épaules roulent les galets de toutes les mers

Les agences américaines n’ont pas oublié de pourvoir à ces chefs indiens

Sur les terres desquels on a foré les puits

Et qui ne restent libres de se déplacer

Que dans les limites imposées par le traité de guerre

La richesse inutile

Les mille paupières de l’eau qui dort

Le curateur passe chaque mois

Il pose son gibus sur le lit recouvert d’un voile de flèches

Et de sa valise de phoque

Se répandent les derniers catalogues des manufactures

Ailés de la main qui les ouvrait et les fermait quand nous étions enfants

Une fois surtout une fois

C’était un catalogue d’automobiles

Présentant la voiture de mariée

Au speeder qui s’étend sur une dizaine de mètres

Pour la traîne

La voiture de grand peintre

Taillée dans un prisme

La voiture de gouverneur

Pareille à un oursin dont chaque épine est un lance-flammes

Il y avait surtout

Une voiture noire rapide

Couronnée d’aigles de nacre

Et creusée sur toutes ses facettes de rinceaux de cheminées de salon

Comme par les vagues

Un carrosse ne pouvant être mû que par l’éclair

Comme celui dans lequel erre les yeux fermés la princesse Acanthe

Une brouette géante toute en limaces grises

Et en langues de feu comme celle qui apparaît aux heures fatales dans le jardin de la tour Saint-Jacques

Un poisson rapide pris dans une algue et multipliant les coups de queue

Une grande voiture d’apparat et de deuil

Pour la dernière promenade d’un saint empereur à venir

De fantaisie

Qui démoderait la vie entière

Le doigt a désigné sans hésitation l’image glacée

Et depuis lors

L’homme à la crête de triton

À son volant de perles

Chaque soir vient border le lit de la déesse du maïs

Je garde pour l’histoire poétique

Le nom de ce chef dépossédé qui est un peu le nôtre

De cet homme seul engagé dans le grand circuit

De cet homme superbement rouillé dans une machine neuve

Qui met le vent en berne

Il s’appelle

Il porte le nom flamboyant de Cours-les toutes

À la vie à la mort cours à la fois les deux lièvres

Cours ta chance qui est une volée de cloches de fête et d’alarme

Cours les créatures de tes rêves qui défaillent rouées à leurs jupons blancs

Cours la bague sans doigt

Cours la tête de l’avalanche

29 octobre 1938.

LA MAISON D’YVES

La maison d’Yves Tanguy

Où l’on n’entre que la nuit

Avec la lampe-tempête

Dehors le pays transparent

Un devin dans son élément

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Et la toile de Jouy du ciel

– Vous, chassez le surnaturel

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Elle est de lassos, de jambages

Couleur d’écrevisse à la nage

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

L’espace lié, le temps réduit

Ariane dans sa chambre-étui

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Le service est fait par des sphinges

Qui se couvrent les yeux de linges

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Avec le mobilier fulgurant du désert

On y meurtrit on y guérit

On y complote sans abri

Avec la lampe-tempête

Avec la scierie si laborieuse qu’on ne la voit plus

Avec toutes les étoiles de sacrebleu

Avec les tramways en tous sens ramenés à leurs seules antennes

Avec la crinière sans fin de l’argonaute

Avec le mobilier fulgurant du désert

Avec les signes qu’échangent de loin les amoureux

C’est la maison d’Yves Tanguy

CARTE POSTALE

À Benjamin Péret.

N’y aurait-il que la guerre

Rien de tel pour faire renaître

La vie hermétique

Je joue à cesser d’être

Je joue à qui gagne perd

Les alouettes polissent le miroir

Les barricades sont coupées par le milieu de l’air

C’est la saison des mouches de pique

Qui ravalent les maisons neuves

En leur tapant sur l’épaule

Voici les cachettes au blanc de baleine

Plus femmes que les maisons qui tournent

Dix doigts pour un homard évidemment c’est trop

Fini le temps des crises

Mars 1940.

QUELS APPRÊTS

Les armoires bombées de la campagne

Glissent silencieusement sur les rails de lait

C’est l’heure où les filles soulevées par le flot de la nuit qui roule des carlines

Se raidissent contre la morsure de l’hermine

Dont le cri

Va mouler les pointes de leur gorge

Les événements d’un autre ordre sont absolument dépourvus d’intérêt

Ne me parlez pas de ce papier mural à décor de ronces

Qui n’a rien de plus pressé

Que de se lacérer lui-même

Les flammes noires luttent dans la grille avec des langues d’herbe

Un galop lointain

C’est la charge souterraine sonnée dans le bois de violette et dans le buis

Toute la chambre se renverse

Le splendide alignement des mesures d’étain s’épuise en une seule qui par surcroît est le vin gris

La cuisse toujours trop tôt dépêchée sur le tableau de craie dans la tourmente de jour

Les gisements d’hommes les lacs de murmures

La pensée tirant sur son collier de vieilles niches

Qu’on me laisse une fois pour toutes avec cela

Les diables-mouches voient dans ces ongles

Les pépins du quartier de pomme de la rosée

Ramené du fond de la vie

Le corps tout en poissons surgit du filet ruisselant

Dans la brousse

De l’air autour du lit

L’argus de la dérive chère les yeux fixes mi-ouverts mi-clos

Poitiers, 9 mai 1940.

[POÈME POUR HÉLÈNE LAMI]

Dans la prochaine feuille du printemps

Il y aura deux ailes pour Hélène

Dont le regard est la mouche de mai

Sur la gaze de tout ce que nous aimons

Hélène vous n’êtes pas là aujourd’hui

Vous qui mettez des roses persanes dans le soir

Mais l’avenir est une chambre dans laquelle vous mettez l’ordre des perles

Et je n’ai jamais allumé de bougie dont la flamme soit aussi multicolore

Que vos lèvres quand elles sautent d’une langue à l’autre

Pour articuler tout ce qui est sensé tout ce qui est sensible

Comme les adorables marionnettes de notre ami von Kleist

Votre existence Hélène parfume les rochers de ce temps de pensées au cœur d’éclairs

Je vous vois distinctement dans ce filet qui se retire

Pour séparer ce qui doit être de ce qui n’est plus

Dans ce filet comme une branche de corail

Qui a ceci d’incomparable avec les bois du cerf

Qu’elle ne peut se diviser ni pâlir avec les années

Marseille, 19 janvier 1941.

POÈMES PUBLIÉS DANS « VVV »

(1943)

FRÔLEUSE

Mes malles n’ont plus de poids les étiquettes sont des lueurs courant sur une mare

Sera-ce assez que tout pour cette contrée où mène bien après sa mise au rebut la diligence de nuit

Toute en cristal noir le long des meules tournant de cailles

Château qui tremble et j’en jure que vient de poser devant moi un éclair

Lieu frustré de tout ce qui pourrait le rendre habitable

Je ne vois qu’étroits couloirs enchevêtrés

Escaliers à vis

Seulement au haut de la tour de guet

Éclate l’air taillé en rose

Bannie superstitieusement la place primitive d’une brassée de joncs pour s’étendre

L’architecte fou de ce qui restait d’espace libre

Semble avoir rêvé un garage pour mille tables rondes

À chacune d’elles sont présumés souper au caviar au champagne

Avec moi des bustes de cire plus beaux les uns que les autres mais parmi eux méconnaissable s’est glissé un buste vivant

Bustes car il n’y a qu’une nappe à reflets changeants pour toutes les tables

Assez lacunaire pour emprisonner la taille de toutes ces femmes fausses et vraies

Tout ce qui est ou manque d’être au-dessous de la nappe se dérobe dans la musique

Oracle attendu de la navette d’un soulier

Plus brillant qu’un poisson jeté dans l’herbe

Ou d’un mollet qui fait un bouquet des lampes de mineur

Ou du genou qui lance un volant dans mon cœur

Ou d’une bouche qui penche qui penche à verser son parfum

Ou d’une main d’abord un peu en marge à l’instant même où il apparaît qu’elle n’évite pas un rapport d’ailes avec ma main

Ô ménisques

Au-delà de tous les présents permis et défendus

À dos d’éléphants ces piliers qui s’amincissent jusqu’au fil de soie dans les grottes

Ménisques adorable rideau de tangence quand la vie n’est plus qu’une aigrette qui boit

Et dis-toi qu’aussi bien je ne te verrai plus

PASSAGE À NIVEAU

D’un coup de baguette ç’avaient été les fleurs

Et le sang

Le rayon se posa sur la fenêtre gelée

Personne

Pfff on comprit que l’espace se débondait

Puis l’oreiller d’air s’est glissé sous le sainfoin

Les avalanches ont dressé la tête

Et à l’intérieur des pierres des épaules se sont soulevées

Les yeux étaient encore fermés dans l’eau méfiante

Des profondeurs montait la triple collerette

Qui allait faire l’orgueil de l’armoire

Et la chanson des cigales prenait son billet

À la gare encore enveloppée de tous ses fils

La femme mordait une pomme de vapeur

Sur les genoux d’une grande bête blanche

Dans les ateliers sur les établis silencieux

Le rabot de la lune lissait les feuilles coupantes

Et la meule crachait ses papillons

Sur la bordure du papier où j’écris

PREMIERS TRANSPARENTS

À Charles Duits.

Comment veux-tu voici que les plombs sautent encore une fois

Voici la seiche qui s’accoude d’un air de défi à la fenêtre

Et voici ne sachant où déplier son étincelante grille d’égout

Le clown de l’éclipse tout en blanc

Les yeux dans sa poche

Les femmes sentent la noix muscade

Et les principaux pastillés fêtent leur frère le vent

Qui a revêtu sa robe à tourniquet des grands jours

Mandarin à boutons de boussoles folles

Messieurs les morceaux de papier se saluent de haut en bas des maisons

New York.

PLUS QUE SUSPECT

Les chênes sont atteints d’une grave maladie

Ils sèchent après avoir laissé échapper

Dans une lumière de purin au soleil couchant

Toute une cohue de têtes de généraux

LA LANGUE BIEN PENDUE

Les bêtes qui n’ont que la bouche au-dessous du front

Et dont la joue lisse remonte comme le sable

A des oreilles en chardons de mer

Caressent le bruit de mes pas

INTÉRIEUR

Une table servie du plus grand luxe

Démesurément longue

Me sépare de la femme de ma vie

Que je vois mal

Dans l’étoile des verres de toutes tailles qui la tient renversée en arrière

Décolletée en coup de vent

GUERRE

À Max Ernst.

Je regarde la Bête pendant qu’elle se lèche

Pour mieux se confondre avec tout ce qui l’entoure

Ses yeux couleur de houle

À l’improviste sont la mare tirant à elle le linge sale les détritus

Celle qui arrête toujours l’homme

La mare avec sa petite place de l’Opéra dans le ventre

Car la phosphorescence est la clé des yeux de la Bête

Qui se lèche

Et sa langue

Dardée on ne sait à l’avance jamais vers où

Est un carrefour de fournaises

D’en dessous je contemple son palais

Fait de lampes dans des sacs

Et sous la voûte bleu de roi

D’arceaux dédorés en perspective l’un dans l’autre

Pendant que court le souffle fait de la généralisation à l’infini de celui de ces misérables le torse nu qui se produisent sur la place publique avalant des torches à pétrole dans une aigre pluie de sous

Les pustules de la Bête resplendissent de ces hécatombes de jeunes gens dont se gorge le Nombre

Les flancs protégés par les miroitantes écailles que sont les armées

Bombées dont chacune tourne à la perfection sur sa charnière

Bien qu’elles dépendent les unes des autres non moins que les coqs qui s’insultent à l’aurore de fumier à fumier

On touche au défaut de la conscience pourtant certains persistent à soutenir que le jour va naître

La porte j’ai voulu dire la Bête se lèche sous l’aile

Et l’on voit est-ce de rire se convulser des filous au fond d’une taverne

Ce mirage dont on avait fait la bonté se raisonne

C’est un gisement de mercure

Cela pourrait bien se laper d’un seul coup

J’ai cru que la Bête se tournait vers moi j’ai revu la saleté de l’éclair

Qu’elle est blanche dans ses membranes dans le délié de ses bois de bouleaux où s’organise le guet

Dans les cordages de ses vaisseaux à la proue desquels plonge une femme que les fatigues de l’amour ont parée d’un loup vert

Fausse alerte la Bête garde ses griffes en couronne érectile autour des seins

J’essaie de ne pas trop chanceler quand elle bouge la queue

Qui est à la fois le carrosse biseauté et le coup de fouet

Dans l’odeur suffocante de cicindèle

De sa litière souillée de sang noir et d’or vers la lune elle aiguise une de ses cornes à l’arbre enthousiaste du grief

En se lovant avec des langueurs effrayantes

Flattée

La Bête se lèche le sexe je n’ai rien dit

MOT À MANTE

I

LA COURTE ÉCHELLE

À Matta.

Passe un nuagenouillé

Devant les mots qui sont la lune

(Les cornes de la girafenêtre)

J’ai demandé un cafélin

… Non pas de croissantos-dumont

Ce qui était espacétoine

Se fait muscadenas

Pour l’action toute neuve

Voici le vitrier sur le volet

Dans la langue totémique Mattatoucantharide

Mattalismancenillier

II

LA PORTE BAT

La por    por    porte    por

La fe    nê    tre

Sur l’odeur amère du limurerre

Qui me rappelle Milady de Winter

Lissant son cheautru derrière les losanges de la pluie

Brifrouse-bifrousses le plancher est si vieux

Qu’à travers on voit le feu de la terre

Toutes les belles à leur coumicouroir

Comme les hirondelles

Sur les fils     où je joue     dans les gouttes

D’un instrument inconnu

Oumyoblisoettiste

Au cœur de ce nœud de serpents

Qu’est la croix ses quatre gueules fuyantes suspendues aux pis cardinaux

Novembre 1942 – janvier 1943.

LES ÉTATS GÉNÉRAUX

(1944)

Dis ce qui est dessous parle

Dis ce qui commence

Et polis mes yeux qui accrochent à peine la lumière

Comme un fourré que scrute un chasseur somnambule

Polis mes yeux fais sauter cette capsule de marjolaine

Qui sert à me tromper sur les espèces du jour

Le jour si c’était lui

Quand passe sur les campagnes l’heure de traire

Descendrait-il si précipitamment ses degrés

Pour s’humilier devant la verticale d’étincelles

Qui saute de doigts en doigts entre les jeunes femmes des fermes toujours sorcières

Polis mes yeux à ce fil superbe sans cesse renaissant de sa rupture

Ne laisse que lui écarte ce qui est tavelé

Y compris au loin la grande rosace des batailles

Comme un filet qui s’égoutte sous le spasme des poissons du couchant

Polis mes yeux polis-les à l’éclatante poussière de tout ce qu’ils ont vu

Une épaule des boucles près d’un broc d’eau verte

Le matin

Dis ce qui est sous le matin sous le soir

Que j’aie enfin l’aperçu topographique de ces poches extérieures aux éléments et aux règnes

Dont le système enfreint la distribution naïve des êtres et des choses

Et prodigue au grand jour le secret de leurs affinités

De leur propension à s’éviter ou à s’étreindre

À l’image de ces courants

Qui se traversent sans se pénétrer sur les cartes maritimes

Il est temps de mettre de côté les apparences individuelles d’autrefois

Si promptes à s’anéantir dans une seule châtaigne de culs de mandrills

D’où les hommes par légions prêts à donner leur vie

Échangent un dernier regard avec les belles toutes ensemble

Qu’emporte le pont d’hermine d’une cosse de fève

Mais polis mes yeux

À la lueur de toutes les enfances qui se mirent à la fois dans une amande

Au plus profond de laquelle à des lieues et des lieues

S’éveille un feu de forge

Que rien n’inquiète l’oiseau qui chante entre les 8

De l’arbre des coups de fouet

Il y aura

D’où vient ce bruit de source

Pourtant la clé n’est pas restée sur la porte

Comment faire pour déplacer ces énormes pierres noires

Ce jour-là je tremblerai de perdre une trace

Dans un des quartiers brouillés de Lyon

Une bouffée de menthe c’est quand j’allais avoir vingt ans

Devant moi la route hypnotique avec une femme sombrement heureuse

D’ailleurs les mœurs vont beaucoup changer

Le grand interdit sera levé

Une libellule on courra pour m’entendre en 1950

À cet embranchement

Ce que j’ai connu de plus beau c’est le vertige

Et chaque 25 mai en fin d’après-midi le vieux Delescluze

Au masque auguste descend vers le Château-d’Eau

On dirait qu’on bat des cartes de miroir dans l’ombre

toujours

Ah voilà le retomber d’ailes inclus déjà dans le lâcher

D’emblée la voûte dans toute son horreur

Le mot polie rouillée et poule mouillée

Qui ronge le dessin de l’orgue de Barbarie

Il n’est pas trop tôt qu’on commence à se garer

À comprendre que le phénix

Est fait d’éphémères

Une des idées mendiantes qui m’inspirent le plus de compassion

C’est qu’on croie pouvoir frapper de grief l’anachronisme

Comme si sous le rapport causal à merci interchangeable

Et à plus forte raison dans la quête de la liberté

À rebours de l’opinion admise on n’était pas autorisé à tenir la mémoire

Et tout ce qui se dépose de lourd avec elle

Pour les sous-produits de l’imagination

Comme si j’étais fondé le moins du monde

À me croire moi d’une manière stable

Alors qu’il suffit d’une goutte d’oubli ce n’est pas rare

Pour qu’à l’instant où je me considère je vienne d’être tout autre et d’une autre goutte

Pour que je me succède sous un aspect hors de conjecture

Comme si même le risque avec son imposant appareil de tentations et de syncopes

En dernière analyse n’était sujet à caution

une pelle

La cassure de la brique creuse sourit à la chaux vive

L’air mêle les haleines des bouches les plus désirables

La première fois qu’elles se sont abandonnées

Et le mouvement de l’ouvrier est jeune c’est à croire

Que le ressort du soleil n’a jamais servi

Pleine de velléités d’essors tendue de frissons

Une haie traverse la chambre d’amour

À l’heure où les griffons quittent les échafaudages

Montre montre encore

Conjuguant leurs tourbillons

Volcans et rapides

De la taille d’une ville à celle d’un ongle

Disposent de l’homme font jouer à plein ses jointures

Dans la fusion mondiale des entreprises industrielles

Et plus singulièrement obtiennent de lui

Qu’il réprime jusqu’au cillement

Au microscope

Dans une tension héritée de l’affût primitif

Lorsqu’il lui est donné en partage

Non plus seulement de les subir mais de les déceler tout au fond de la vie

Et le manœuvre

N’est pas moins grand que le savant aux yeux du poète

L’énergie il ne s’agissait que de l’amener à l’état pur

Pour tout rendre limpide

Pour mettre aux pas humains des franges de sel

Il suffisait que le peuple se conçût en tant que tout et le devînt

Pour qu’il s’élève au sens de la dépendance universelle dans l’harmonie

Et que la variation par toute la terre des couleurs de peau et des traits

L’avertisse que le secret de son pouvoir

Est dans le libre appel au génie autochtone de chacune des races

En se tournant d’abord vers la race noire la race rouge

Parce qu’elles ont été longtemps les plus offensées

Pour que l’homme et la femme du plus près les yeux dans les yeux

Elle n’accepte le joug lui ne lise sa perte

Chantier qui tremble chantier qui bat de lumière première

L’énigme est de ne pas savoir si l’on abat si l’on bâtit

au vent

Jersey Guernesey par temps sombre et illustre

Restituent au flot deux coupes débordant de mélodie

L’une dont le nom est sur toutes les lèvres

L’autre qui n’a été en rien profanée

Et celle-ci découvre un coin de tableau anodin familial

Sous la lampe un adolescent fait la lecture à une dame âgée

Mais quelle ferveur de part et d’autre quels transports en lui

Pour peu qu’elle ait été l’amie de Fabre d’Olivet

Et qu’il soit appelé à se parer du nom de Saint-Yves d’Alveydre

Et le poulpe dans son repaire cristallin

Le cède en volutes et en tintements

À l’alphabet hébreu(3) je sais ce qu’étaient les directions poétiques d’hier

Elles ne valent plus pour aujourd’hui

Les chansonnettes vont mourir de leur belle mort

Je vous engage à vous couvrir avant de sortir

Il vaudra mieux ne plus se contenter du brouet

Mijoté en mesure dans les chambres clignotantes

Pendant que la justice est rendue par trois quartiers de bœuf

Une fois pour toutes la poésie doit resurgir des ruines

Dans les atours et la gloire d’Esclarmonde

Et revendiquer bien haut la part d’Esclarmonde

Car il ne peut y avoir de paix pour l’âme d’Esclarmonde

Dans nos cœurs et meurent les mots qui ne sont de bons rivets au sabot du cheval d’Esclarmonde

Devant le précipice où l’edelweiss garde le souffle d’Esclarmonde

La vision nocturne a été quelque chose il s’agit

Maintenant de l’étendre du physique au moral

Où son empire sera sans limites

Les images m’ont plu c’était l’art

À tort décrié de brûler la chandelle par les deux bouts

Mais tout est bien plus de mèche les complicités sont autrement dramatiques et savantes

Comme on verra je viens de voir un masque esquimau

C’est une tête de renne grise sous la neige

De conception réaliste à cela près qu’entre l’oreille et l’œil droits s’embusque le chasseur minuscule et rose tel qu’il est censé apparaître à la bête dans le lointain

Mais emmanchée de cèdre et d’un métal sans alliage

La lame merveilleuse

Découpée ondée sur un dos égyptien

Dans le reflet du quatorzième siècle de notre ère

L’exprimera seule

Par une des figures animées du tarot des jours à venir

La main dans l’acte de prendre en même temps que de lâcher

Plus preste qu’au jeu de la mourre

Et de l’amour

dans les sables

Il passe des tribus de nomades qui ne lèvent pas la tête

Parmi lesquels je suis par rapport à tout ce que j’ai connu

Ils sont masqués comme des praticiens qui opèrent

Les anciens changeurs avec leurs femmes si particulières

Quant à l’expression du regard j’ai vu plusieurs d’entre elles

Avec trois siècles de retard errer aux abords de la Cité

Ou bien ce sont les lumières de la Seine

Les changeurs au moment d’écailler la dorade

S’arrêtent parce que j’ai à changer beaucoup plus qu’eux

Et les morts sont les œufs qui reviennent prendre l’empreinte du nid

Je ne suis pas comme tant de vivants qui prennent les devants pour revenir

Je suis celui qui va

On m’épargnera la croix sur ma tombe

Et l’on me tournera vers l’étoile polaire

Mais tout testament suppose une impardonnable concession

Comme si dans le chaton de la bague qui me lie à la terre

Ne résidait suprême la goutte de poison oriental

Qui m’assure de la dissolution complète avec moi

De cette terre telle que je l’ai pensée une échappée plus radicale

Sinon plus orgueilleuse que celle à quoi nous convie le divin Sade

Déléguant au gland à partir de lui héraldique

Le soin de dissimuler le lieu de son dernier séjour

Comme je me flatte dit-il

Que ma mémoire s’effacera de l’esprit des hommes

Pile ou face face la pièce nue libre de toute effigie de tout millésime

Pile

La pente insensible et pourtant irrésistible vers le mieux

Il ne me reste plus qu’à tracer sur le sol la grande figure quadrilatère

Au centre gauche l’ovale noir

Parcouru de filaments incandescents tels qu’ils apparaissent avant que la lampe ne s’éteigne

Quand on vient de couper le courant du secteur

L’homme et ses problèmes

Inscrit dans le contour ornemental d’une fleur de tabac

Puis tour à tour

Regardant chacun des côtés et disposées symétriquement par rapport aux axes

Les quatre têtes rondes d’être quatre fois bandées

Le pansement du front le loup noir le bâillon bleu la mentonnière jaune

Les fentes des yeux et de la bouche sont noires

En bas le passé il porte des cornes noires de taureau du bout desquelles plongent des plumes de corbeau

Du sommet et de la base partent les fils lilas noisette de certains yeux

À gauche le présent il porte des cornes blanches de taureau d’où retombent des plumes d’oie sauvage

Il s’avive par places de mica comme la vie au parfum de ton nom qui est une mantille mais celle même dans l’immense vibration qui exalte l’homme-soleil et je baisse les yeux fasciné par cette partie déclive de ta lèvre où continuent à poindre les rois mages

En haut l’avenir il porte des cornes jaunes de taureau dardant des plumes de flamant

Il est surmonté d’un éclair de paille pour la transformation du monde

À droite l’éternel il porte des cornes bleues de taureau à la pointe desquelles bouclent des plumes de manucode

Un arc de brume glisse tangentiellement aux bords sud ouest et nord et s’ouvre sur deux éventails de martin-pêcheur cet arc enveloppe les trois premières têtes et laisse libre la quatrième gardée sur champ de pollen par une peau de condylure tendue au moyen d’épines de rosier

C’est par là qu’on entre

On entre on sort

On entre

on ne sort pas

du rêve

Mais la lumière revient

Le plaisir de fumer

L’araignée-fée de la cendre à points bleus et rouges

N’est jamais contente de ses maisons de Mozart

La blessure guérit tout s’ingénie à se faire reconnaître je parle et sous ton visage tourne le cône d’ombre qui du fond des mers a appelé les perles

Les paupières les lèvres hument le jour

L’arène se vide

Un des oiseaux en s’envolant

N’a eu garde d’oublier la paille et le fil

À peine si un essaim a trouvé bon de patiner

La flèche part

Une étoile rien qu’une étoile perdue dans la fourrure de la nuit

New York, octobre 1943.

DES ÉPINGLES TREMBLANTES

LE BRISE-LAMES

Dans la lumière noyée qui baigne la savane, la statue bleutée de Joséphine de Beauharnais, perdue entre les hauts fûts de cocotiers, place la ville sous un signe féminin et tendre. Les seins jaillissent de la robe de merveilleuse à très haute taille et c'est le parler du Directoire qui s'attarde à rouler quelques pierres africaines pour composer le philtre de non-défense voluptueuse du balbutiement créole. C'est le Palais-Royal enseveli sous les ruines du vieux Fort-Royal (prononcez Fô-yal), le bruit des grandes batailles du monde – Marengo, Austerlitz contées galamment en trois lignes – ne pas ennuyer les dames – expire à ces genoux charmants entrouverts sous les riantes tuiles de la Pagerie.

L’INSCRIPTION BI-AILÉE

Le long des rues bruissantes, les belles enseignes polychromes déteintes épuisent toutes les variétés de caractères romantiques. L’une d'elles un moment me tient sous le charme pervers des tableaux de l'époque négativiste de René Magritte. Mais ce que je contemple de loin est d'un Magritte extrêmement nuancé – avec la réalité en voie de rupture ou de conciliation? Qu’on se représente, de la taille d'un aigle, un papillon bleu ciel sur lequel se lit en lettres blanches le mot PIGEON. Au demeurant, un naturaliste de ce nom, simplement...

FERRETS DE LA REINE NOIRE

À l’autre extrémité de l’archet, le marché aux poissons déroule ses fastes aux lueurs sidérales du diodon, du coffre et de toute la gamme, du jaune soufre au violet évêque par les plus hardies zébrures, les plus savants mouchetages, les plus capricieux glaçages, de vrais poissons-paradis ardents comme des gemmes. Ce qui confère à cette pauvre lucarne en plein ciel son trouble caractère, c’est aussi que viennent mourir à elle quelques étincelles du luxe et du feu des grandes profondeurs. Sous l’étal miroitant à l’infini, dans l’ombre s’amoncellent, gorgées de roses rouges et roses, les conques vides de lambis dans lesquelles fut sonnée la révolte noire très sanglante de 1848.

LA PROVIDENCE TOURNE

Ailleurs, à l’échelle des saveurs, les étranges fruits éveillent toutes les surprises – auxquelles se mêlent savamment quelques déceptions – de l’inéprouvé. Sous sa robe oblongue hérissée, le corossol, mi-lampion mi-feuillage, livre sa chair de sorbet neigeux ; près d’un puits le caïmite fait glisser au centre d’un automne fondant sa chaîne de pépins noirs ; sans oublier cette figue de fard violine dans laquelle il est défendu de mordre : entre le palais et la langue toutes sortes de petits diables-couvreurs tisseraient aussitôt des fils de glu et tendraient les ardoises de la pire astringence. Et ces rois du verger tropical, que Giorgio de Chirico s’est plu à immobiliser en pleine puissance auprès de la tête de Jupiter.

POUR MADAME SUZANNE CÉSAIRE

Puis les cloches de l’école essaiment aux quatre coins les petites Chabines rieuses, souvent plus claires de cheveux que de teint. On cherche, parmi les essences natives, de quel bois se chauffent ces belles chairs d’ombre prismée : cacaoyer, caféier, vanille dont les feuillages imprimés parent d’un mystère persistant le papier des sacs de café dans lequel va se blottir le désir inconnu de l’enfance.

En vue de quel dosage ultime, de quel équilibre durable entre le jour et la nuit – comme on rêve de retenir la seconde exacte où, par temps très calme, le soleil en s’enfonçant dans la mer réalise le phénomène du « diamant vert » – cette recherche, au fond du creuset, de la beauté féminine ici bien plus souvent accomplie qu’ailleurs et qui ne m’est jamais apparue plus éclatante que dans un visage de cendre blanche et de braises ?

LA LANTERNE SOURDE

À Aimé Césaire, Georges Gratiant,

René Ménil.

Et les grandes orgues c’est la pluie comme elle tombe ici et se parfume : quelle gare pour l’arrivée en tous sens sur mille rails, pour la manœuvre sur autant de plaques tournantes de ses express de verre ! À toute heure elle charge de ses lances blanches et noires, des cuirasses volant en éclats de midi à ces armures anciennes faites des étoiles que je n’avais pas encore vues. Le grand jour de préparatifs qui peut précéder la nuit de Walpurgis au gouffre d’Absalon ! J’y suis ! Pour peu que la lumière se voile, toute l’eau du ciel pique aussitôt sa tente, d’où pendent les agrès de vertige et de l’eau encore s’égoutte à l’accorder des hauts instruments de cuivre vert. La pluie pose ses verres de lampe autour des bambous, aux bobèches de ces fleurs de vermeil agrippées aux branches par des suçoirs, autour desquelles il n’y a qu’une minute toutes les figures de la danse enseignées par deux papillons de sang. Alors tout se déploie au fond du bol à la façon des fleurs japonaises, puis une clairière s’entrouvre : l’héliotropisme y saute avec ses souliers à poulaine et ses ongles vrillés. Il prend tous les cœurs, relève d’une aigrette la sensitive et pâme la fougère dont la bouche ardente est la roue du temps. Mon œil est une violette fermée au centre de l’ellipse, à la pointe du fouet.

PORTEUSE SANS FARDEAU

Comme un esprit qui reviendrait à intervalles réguliers tant leur maintien est le même et n’appartient qu’à elles et tant elles semblent portées par le même rythme, des jeunes filles de couleur passent souvent seules et chacune est la seule à qui Baudelaire semble avoir pensé tant l’idée qu’il en donne est irremplaçable :

Avec ses vêtements ondoyants et nacrés,

Même quand elle marche on croirait qu’elle danse…

De quelle nuit sans âge et sans poids cette messagère muette dont, au défi de toutes les cariatides, la cheville et le col lancent plutôt qu’elles ne soutiennent la construction totémique qui dans l’invisible se confond – en vue de quel triomphe ? – avec le rêve d’un monument aux lois de l’imprégnation ?

LA CARTE DE L’ÎLE

La Jambette, Favorite, Trou-au-Chat, Pointe La Rose, Sémaphore de la Démarche, Pointe du Diable, Brin d’Amour, Passe du Sans-Souci, Piton Crève-Cœur, Île du Loup-Garou, Fénelon, Espérance, Anse Marine, Grand’-Rivière, Rivière Capot, Rivière Salée, Rivière Lézard, Rivière Blanche, Rivière La Mare, Rivière Madame, Les Abîmes, Ajoupa-Bouillon, Mont de la Plaine, Morne des Pétrifications, Morne d’Orange, Morne Mirail, Morne Rouge, Morne Folie, Morne Labelle, Morne Fumée.

ANCIENNEMENT RUE DE LA LIBERTÉ

Le grand industriel noir exhibe une serviette en peau d’iguane blanche

Dans les plaidoiries de vents chargés de fleurs

Le léger catafalque de la créole

Démesurément exhaussé d’autruches

Fait eau de tous les reflets de la savane

Pouvoir des pointes les lucioles m’ont traversé de part en part

La nuit tropicale conjugue toutes les sonneries de l’entracte

À jamais balancée de vases modem style et de parfums dans le flot de lave

Je m’assure qu’une lampe de l’ancien Saint-Pierre fonctionne encore

La vie intermittente est le crépitement d’un colibri vert

Et prête-moi ton murmure marché marin

Du comptoir de Bien bon beau

À Allons nous cacher mes amis

En compliments de l’autre siècle

Surtout races prétendues ennemies décriées

À ma faim épandez l’arbre aux mille greffes

De la souche de celui qui parle seul

Que j’ai tenu dès longtemps à réhabiliter en moi-même

Ici les fontaines Wallace étourdies de lianes prennent un aspect mythologique

Pour la beauté rien qu’à sa marche la reine passe sur l’autre bord

Sa gorge du crépuscule clair des roses du Sénégal

Sa main toute jeune joue le long des grilles du palais.

Fort-de-France, mai 1941.

XÉNOPHILES

(extraits)

(1948)

LA MOINDRE RANÇON

Au pays d’Élisa.

Toi qui ronges la plus odorante feuille de l’atlas

Chili

Chenille du papillon-lune(4)

Toi dont toute la structure épouse

La tendre cicatrice de rupture de la lune avec la terre(5)

Chili des neiges

Comme le drap qu’une belle rejette en se levant

Dans un éclair le temps de découvrir

De toute éternité ce qui me prédestine à toi

Chili

De la lune en septième maison dans mon thème astral

Je vois la Vénus du Sud

Naissant non plus de l’écume de la mer

Mais d’un flot d’azurite à Chuquicamata

Chili

Des boucles d’oreilles araucanes en puits de lune

Toi qui prêtes aux femmes les plus beaux yeux de brume

Touchés d’une plume de condor

Chili

Du regard des Andes on ne saurait mieux dire

Accorde l’orgue de mon cœur aux stridences des hauts voiliers de stalactites

Vers le cap Horn

Chili

Debout sur un miroir

Et rends-moi ce qu’elle est seule à tenir

Le brin de mimosa encore frémissant dans l’ambre

Chili de catéadores

Terre de mes amours

KORWAR

Tu tiens comme pas un

Tu as été pris comme tu sortais de la vie

Pour y rentrer

Je ne sais pas si c’est dans un sens ou dans l’autre que tu ébranles la grille du parc

Tu as relevé contre ton cœur l’herbe serpentine

Et à jamais bouclé les paradisiers du ciel rauque

Ton regard est extra-lucide

Tu es assis

Et nous aussi nous sommes assis

Le crâne encore pour quelques jours

Dans la cuvette de nos traits

Tous nos actes sont devant nous

À bout de bras

Dans la vrille de la vigne de nos petits

Tu nous la bailles belle sur l’existentialisme

Tu n’es pas piqué des vers

ULI

Pour sûr tu es un grand dieu

Je t’ai vu de mes yeux comme nul autre

Tu es encore couvert de terre et de sang tu viens de créer

Tu es un vieux paysan qui ne sait rien

Pour te remettre tu as mangé comme un cochon

Tu es couvert de taches d’homme

On voit que tu t’en es fourré jusqu’aux oreilles

Tu n’entends plus

Tu nous reluques d’un fond de coquillage

Ta création te dit haut les mains et tu menaces encore

Tu fais peur tu émerveilles

DUKDUK

Le sang ne fait qu’un tour

Quand le dukduk se déploie sur la péninsule de la Gazelle

Et que la jungle s’entrouvre sur cent soleils levants

Qui s’éparpillent en flamants

À toutes vapeurs de l’ordalie

Comme une locomotive de femmes nues

Au sortir d’un tunnel de sanglots

Là-haut cône

Gare

TIKI

Je t’aime à la face des mers

Rouge comme l’œuf quand il est vert

Tu me transportes dans une clairière

Douce aux mains comme une caille

Tu m’appuies sur le ventre de la femme

Comme contre un olivier de nacre

Tu me donnes l’équilibre

Tu me couches

Par rapport au fait d’avoir vécu

Avant et après

Sous mes paupières de caoutchouc

RANO RARAKU

Que c’est beau le monde

La Grèce n’a jamais existé

Ils ne passeront pas

Mon cheval trouve son picotin dans le cratère

Des hommes-oiseaux des nageurs courbes

Volettent autour de ma tête car

C’est moi aussi

Qui suis là

Aux trois-quarts enlisé

Plaisantant des ethnologues

Dans l’amicale nuit du Sud

Ils ne passeront pas

La plaine est immense

Ceux qui s’avancent sont ridicules

Les hautes images sont tombées

OUBLIÉS

(1948)

ÉCOUTE AU COQUILLAGE

Je n’avais pas commencé à te voir tu étais AUBE

Rien n’était dévoilé

Toutes les barques se berçaient sur le rivage

Dénouant les faveurs (tu sais) de ces boîtes de dragées

Roses et blanches entre lesquelles ambule une navette d’argent

Et moi je t’ai nommée Aube en tremblant

Dix ans après

Je te retrouve dans la fleur tropicale

Qui s’ouvre à minuit

Un seul cristal de neige qui déborderait la coupe de tes deux mains

On l’appelle à la Martinique la fleur du bal

Elle et toi vous vous partagez le mystère de l’existence

Le premier grain de rosée devançant de loin tous les autres follement irisé contenant tout

Je vois ce qui m’est caché à tout jamais

Quand tu dors dans la clairière de ton bras sous les papillons de tes cheveux

Et quand tu renais du phénix de ta source

Dans la menthe de la mémoire

De la moire énigmatique de la ressemblance dans un miroir sans fond

Tirant l’épingle de ce qu’on ne verra qu’une fois

Dans mon cœur toutes les ailes du milkweed

Frètent ce que tu me dis

Tu portes une robe d’été que tu ne te connais pas

Presque immatérielle elle est constellée en tous sens d’aimants en fer à cheval, d’un beau rouge minium à pieds bleus

Sur mer, 1946.

JE REVIENS

Mais enfin où sommes-nous

Je lustre de deux doigts le poil de la vitre

Un griffon de transparence passe la tête

Au travers je ne reconnais pas le quartier

Le soir tombe il est clair que nous allons depuis longtemps à l’aventure

Doucement doucement voyons

Et moi je vous dis qu’il y avait une plaque là à gauche

Rue quoi Rue-où-peut-être-donné-le-droit-à-la-bonne-chère

Et dix-sept cents francs au compteur c’est insensé

Qu’attendez-vous pour consulter votre plan nom de Dieu

Mais le chauffeur semble sortir d’un rêve

La tête tournée à droite il lit à haute voix

Rue-des-chères-bonnes-âmes

Eh bien

Ça ne lui fait ni chaud ni froid

Bien mieux il parle de reprendre la course

Il a déjà la main sur son drapeau

Où allions-nous j’ai oublié

Nous entrons dans un tabac vermoulu

Il faut écarter d’épais rideaux de gaze grise

Comme les bayahondes d’Haïti

Au comptoir une femme nue ailée

Verse le sang dans des verres d’éclipse

Les étiquettes des bouteilles portent les mots Libres Pêcheurs

Gondine on dirait de l’eau-de-vie de Dantzig Evita de Martines

Et les boîtes de cigares flamboient d’images d’échauffourées

La merveille au mur est un éventail à soupiraux

Madame sommes-nous encore loin de Chorhyménée

Mais la belle au buisson ardent se mire dans ses ongles

Des joueurs au fond de la pièce abattent des falaises de vitraux

Nous rebroussons

La route est bordée de maisons toutes en construction

Dont pointe le pistil et se déploient en lampe à arc les étamines

SUR LA ROUTE DE SAN ROMANO

La poésie se fait dans un lit comme l’amour

Ses draps défaits sont l’aurore des choses

La poésie se fait dans les bois

Elle a l’espace qu’il lui faut

Pas celui-ci mais l’autre que conditionnent

L’œil du milan

La rosée sur une prêle

Le souvenir d’une bouteille de Traminer embuée sur un plateau d’argent

Une haute verge de tourmaline sur la mer

Et la route de l’aventure mentale

Qui monte à pic

Une halte elle s’embroussaille aussitôt

Cela ne se crie pas sur les toits

Il est inconvenant de laisser la porte ouverte

Ou d’appeler des témoins

Les bancs de poissons les haies de mésanges

Les rails à l’entrée d’une grande gare

Les reflets des deux rives

Les sillons dans le pain

Les bulles du ruisseau

Les jours du calendrier

Le millepertuis

L’acte d’amour et l’acte de poésie

Sont incompatibles

Avec la lecture du journal à haute voix

Le sens du rayon de soleil

La lueur bleue qui relie les coups de hache du bûcheron

Le fil du cerf-volant en forme de cœur ou de nasse

Le battement en mesure de la queue des castors

La diligence de l’éclair

Le jet de dragées du haut des vieilles marches

L’avalanche

La chambre aux prestiges

Non messieurs ce n’est pas la huitième Chambre

Ni les vapeurs de la chambrée un dimanche soir

Les figures de danse exécutées en transparence au-dessus des mares

La délimitation contre un mur d’un corps de femme au lancer de poignards

Les volutes claires de la fumée

Les boucles de tes cheveux

La courbe de l’éponge des Philippines

Les lacés du serpent corail

L’entrée du lierre dans les ruines

Elle a tout le temps devant elle

L’étreinte poétique comme l’étreinte de chair

Tant qu’elle dure

Défend toute échappée sur la misère du monde

ODE À CHARLES FOURIER

En ce temps-là je ne te connaissais que de vue

Je ne sais même plus comment tu es habillé

Dans le genre neutre sans doute on ne

fait pas mieux

Mais on ne saurait trop complimenter les édiles

De t’avoir fait surgir à la proue des boulevards extérieurs

C’est ta place aux heures de fort tangage

Quand la ville se soulève

Et que de proche en proche la fureur de la mer gagne ces coteaux tout spirituels

Dont la dernière treille porte les étoiles

Ou plus souvent quand s’organise la grande battue  nocturne du désir

Dans une forêt dont tous les oiseaux sont de flammes

Et aussi chaque fois qu’une pire rafale découvre à la carène

Une plaie éblouissante qui est la criée aux sirènes

Je ne pensais pas que tu étais à ton poste

Et voilà qu’un petit matin de 1937

Tiens il y avait autour de cent ans que tu étais mort

En passant j’ai aperçu un très frais bouquet de violettes à tes pieds

Il est rare qu’on fleurisse les statues à Paris

Je ne parle pas des chienneries destinées à mouvoir le troupeau

Et la main qui s’est perdue vers toi d’un long sillage égare aussi ma mémoire

Ce dut être une fine main gantée de femme

On aimait s’en abriter pour regarder au loin

Sans trop y prendre garde aux jours qui suivirent j’observai que le bouquet était renouvelé

La rosée et lui ne faisaient qu’un

Et toi rien ne t’eut fait détourner les yeux des boues diamantifères de la place Clichy

Fourier es-tu toujours là

Comme au temps où tu t’entêtais dans tes plis de bronze à faire dévier le train des baraques foraines

Depuis qu’elles ont disparu c’est toi qui es incandescent

Toi qui ne parlais que de lier vois tout s’est délié

Et sens dessus dessous on a redescendu la côte

Les lèvres entrouvertes des enfants boudant le sein des mères dénudées

Et ces nacres d’épaules et ces fesses gardant leur duvet

S’amalgament en un seul bloc compact et mat d’écume de mer

Que saute un filet de sang

Sur un autre plan

Car les images les plus vives sont les plus fugaces

La manche du temps hume la muscade

Et fait saillir la manchette aveuglante de la vie

Sur un autre plan

D’aucuns se prennent à choyer dans les éboulis au bord des mares

Des espèces qui paraissent en voie de s’encroûter définitivement

Mais qui les circonstances aidant ne semblent pas incapables d’une nouvelle reptation

Et passent pour nourrir volontiers leur vermine

On répugne à trancher leurs œufs sans coque

Leur frai immémorial glisse sur la peur

Tu les a connues aussi bien que moi

Mais tu ne peux savoir comme elles sont sorties lissées et goulues de l’hivernage

Tu pensais que sur terre la création d’essai qui avait nécessité des modèles carnassiers d’ample dimension n’avait pas résisté au premier déluge alors que précisais-tu une deuxième création sur l’Ancien Continent et une troisième en Amérique avaient trouvé grâce devant un second déluge de sorte que l’homme qui en était issu pouvait attendre de pied ferme et même qu’il lui appartenait de précipiter à son avantage les créations 4, 5, etc.

Dieu de la progression pardonne-moi c’est toujours le même mobilier

On n’est pas mieux pourvu sous le rapport des contre-moules antirat et antipunaise

Par ma foi les grands hagards de la faune préhistorique

Ne sont pas si loin ils gouvernent la conception de l’univers

Et prêtent leur peau halitueuse aux ouvrages des hommes

Pour savoir comme aujourd’hui le commun des mortels prend son sort

Tâche de surprendre le regard du lamantin

Qui se prélasse au zoo dans sa baignoire d’eau tiède

Il t’en dira long sur la vigueur des idéaux

Et te donnera la mesure de l’effort qui a été fourni

Dans la voie de l’industrie attrayante

Par la même occasion

Tu ne manqueras pas de t’enquérir des charognards

Et tu verras s’ils ont perdu de leur superbe

Le rideau jumeau soulevé

Tu seras admis à contempler dans son sacre

Une main de sang empreinte à l’endroit du cœur sur son tablier impeccable le boucher-soleil

Se donnant le ballet de ses crochets nickelés

Pendant que les cynocéphales de l’épicerie

Comblés d’égards en ces jours de disette et de marché noir

À ton approche feront miroiter leur côté luxueux

Parmi les mesures que tu préconisais pour rétablir l’équilibre de population

(Nombre de consommateurs proportionné aux forces productives)

Il est clair qu’on ne s’en est pas remis au régime gastrosophique

Dont l’établissement devait aller de pair avec la légalisation des mœurs phanérogames

On a préféré la bonne vieille méthode

Qui consiste à pratiquer des coupes sombres dans la multitude fantôme

Sous l’anesthésique à toute épreuve des drapeaux

Fourier il est par trop sombre de les voir émerger d’un des pires cloaques de l’histoire

Épris du dédale qui y ramène

Impatients de recommencer pour mieux sauter

Sur la brèche

Au premier défaut du cyclone

Savoir qui reste la lampe au chapeau

La main ferme à la rampe du wagonnet suspendu

Lancé dans le poussier sublime

Comme toi Fourier

Toi tout debout parmi les grands visionnaires

Qui crus avoir raison de la routine et du malheur

Ou encore comme toi dans la pose immortelle

Du Tireur d’épine

On a beau dire que tu t’es fait de graves illusions

Sur les chances de résoudre le litige à l’amiable

À toi le roseau d’Orphée

D’autres vinrent qui n’étaient plus armés seulement de persuasion

Ils menaient le bélier qui allait grandir

Jusqu’à pouvoir se retourner de l’orient à l’occident

Et si la violence nichait entre ses cornes

Tout le printemps s’ouvrait au fond de ses yeux

Tour à tour l’existence de cette bête fabuleuse m’exalte et me trouble

Quand elle a donné de la tête le monde a tremblé il y a eu d’immenses clairières

Qui par places ont été reprises de brousse

Maintenant elle saigne et elle paît

Je ne vois pas le pâtre omnitone qui devrait en avoir la garde

Pourvu qu’elle reste assez vaillante pour aller au bout de son exploit

On tremble qu’elle ne se soit contaminée dès longtemps près des marais

Sous la superbe Toison si sournoisement allaient s’élaborer des poisons

Le drame est qu’on ne peut répondre de ces êtres de très grandes proportions qu’il advient au génie de mettre en marche et qui livrés à leurs propres ressources n’ont que trop tendance à s’orienter vers le néfaste à plus forte raison si le recours à un néfaste partiel et envisagé comme transitoire à l’effet même de réduire dans la suite le néfaste entre dans les intentions dont ils sont pétris

Sans prix

À mes yeux et toujours exemplaire reste le premier bond accompli dans le sens de l’ajustement de structure

Et pourtant quelle erreur d’aiguillage a pu être commise rien n’annonce le règne de l’harmonie

Non seulement Crésus et Lucullus

Que tu appelais à rivaliser aux sous-groupes des tentes de la renoncule

Ont toujours contre eux Spartacus

Mais en regardant d’arrière en avant on a l’impression que les parcours de bonheur sont de plus en plus clairsemés

Indigence fourberie oppression carnage ce sont toujours les mêmes maux dont tu as marqué la civilisation au fer rouge

Fourier on s’est moqué mais il faudra bien qu’on tâte un jour bon gré mal gré de ton remède

Quitte à faire subir à l’ordonnance de ta main telles corrections d’angle

À commencer par la réparation d’honneur

Due au peuple juif

Et laissant hors de débat que sans distinction de confession la libre rapine parée du nom de commerce ne saurait être réhabilitée

Roi de passion une erreur d’optique n’est pas pour altérer la netteté ou réduire l’envergure de ton regard

Le calendrier à ton mur a pris toutes les couleurs du spectre

Je sais comme sans arrière-pensée tu aimerais

Tout ce qu’il y a de nouveau

Dans l’eau

Qui passe sous le pont

Mais pour mettre ordre à ces dernières acquisitions et qui sait par impossible se les rendre propices

Ton vieux bahut en cœur de chêne est toujours bon

Tout tient sinon se plaît dans ses douze tiroirs

I. ÉTAT DES RESSORTS SENSUELS

1° LE TACT :

a) sur le plan des faits tangibles – hiver d’une rigueur jusqu’alors inconnue en Europe (destruction des foyers, pénurie de vêtements, abaissement calorique dû à la sous-alimentation), b) dans le domaine des idées – « expliquer c’est identifier » (tu l’avais mieux dit) mais expliquer = rechercher la vraie réalité. Or, plus on traque de près cette réalité, plus elle se dérobe. L’école : « L’effort réaliste en quête de l’authentique nature physique aboutit en fin de compte à un immatérialisme. »

2° LA VUE :

a) vers l’extérieur – elle est déchirée de toutes parts (les camps de concentration, les bombardements massifs l’ont tenue à l’extrême limite du supportable) ; b) vers l’intérieur – elle venait de se découvrir tout un nouveau continent dont l’exploration se poursuivra (grands repères déjà pris en psychopathie et en art).

3° L’OUÏE :

obstruée systématiquement par le caquetage le plus éhonté et le plus nocif de tous les temps (radiophonie). La note poétique en plein discord poste du mont Everest.

4° LE GOÛT :

a) langue et palais – rétrogradation de la gastronomie cabalistique au-delà de l’enfance de la terre par retrait pur et simple de tous les comestibles qui n’étaient pas réservés au bétail. Premier accès de convoitise à l’apparition de la conserve américaine qui sauvegarde du moins la belle apparence du petit pois ; b) au sens de discernement du beau – passons.

5° L’ODORAT :

On n’a pas surpassé les parfums de Paris.

II. ÉTAT DES RESSORTS AFFECTUEUX

6° L’AMITIÉ :

En croissante et presque complète aliénation d’elle-même. Une des malédictions d’aujourd’hui : qu’aux plus rares affinités, aux accords initiaux les plus vastes sur lesquels se fonde l’amitié entre deux êtres succède au moindre frottement comme par renversement de signe un antagonisme sans appel qui les porte aux mouvements les plus contradictoires et dans les cas de plus vive rancœur va jusqu’à fausser le témoignage de leur vie (maladie à étudier : elle affecte d’autant plus la collectivité qu’elle frappe de préférence des individus placés en vedette).

7° L’AMOUR :

Je ne m’explique pas ce qui t’a fait occulter ici le Grand Brillant et nous tendre une perle baroque mais l’attraction passionnée ou révélation sociale permanente n’en est pas moins la projection enthousiaste de ce Brillant dans toutes les autres sphères. Vérité embryonnaire en philosophie moderne : « Celui qui n’aime que l’humanité n’aime pas mais bien celui qui aime tel être humain déterminé » (c’est au plus haut période de l’amour électif pour tel être que s’ouvrent toutes grandes les écluses de l’amour pour l’humanité non certes telle qu’elle est mais telle qu’on se prend à vouloir activement qu’elle devienne). Accorder sans autre chicane au même auteur que « c’est dans le fait d’être soi-même de la façon la plus décisive que prend racine notre amour le plus pur pour la nature ».

8° L’AMBITION :

Babiolisme – la tombola-infernale de la guerre a eu pour effet dérisoire de combler les adultes des satisfactions que tu proposais d’accorder à un enfant de trois ans, haut lutin – il aurait déjà pour le moins une vingtaine de dignités et décorations, comme celles de :

Licencié au groupe des allumettes,

Bachelier au groupe d’égoussage,

Néophyte au groupe du réséda, etc…, etc…

avec ornements distinctifs de toutes ces fonctions (certaines prétentions non moins puériles mais plus inquiétantes n’impliquant pas aujourd’hui le port extérieur de rubans).

9° LA FAMILLE :

Lieu actuel de culmination du système deux poids deux mesures : fils à papa et enfants perdus. Dans l’œil vacillant du serf l’aplomb du château féodal. La famille ressort d’aparté, de piétinement, d’égoïsme, de vanité, de division, d’hypocrisie et de mensonge tel que le sanctionne le scandale persistant et sans égal de l’héritage.

III. ÉTAT DES PASSIONS MÉCANISANTES

10° LA CABALISTE :

Vient d’être assujettie en masse aux cadres les plus contraires à sa raison d’être, aussi désadaptée que possible du besoin de consommation, de préparation et de production qui peut la motiver. L’esprit du lendemain ne hasarde pas plus de trois poils de moustache hors du terrier. Maigre feu d’artifice. Haute feuille d’acanthe de l’ornière.

11° LA COMPOSITE :

À peine moins rétive à se reconnaître. Encore sous le coup de l’invitation peu déclinable à penser sur commande, tout au moins à se mouvoir par rangs arbitraires, aux creux impalpables. Tout à retrouver, à rapporter au réseau de la solidarité humaine.

12° LA PAPILLONNE :

Cri du sphinx Atropos. Travail à la chaîne.

Fourier qu’a-t-on fait de ton clavier

Qui répondait à tout par un accord

Réglant au cours des étoiles jusqu’au grand écart du plus fier trois-mâts depuis les entrechats de la plus petite barque sur la mer

Tu as embrassé l’unité tu l’as montrée non comme perdue mais comme intégralement réalisable

Et si tu as nommé « Dieu » ç’a été pour inférer que ce dieu tombait sous le sens (Son corps est le feu)

Mais ce qui me débuche à jamais la pensée socialiste

C’est que tu aies éprouvé le besoin de différencier au moins en quadruple forme la virgule

Et de faire passer la clé de sol de seconde en première ligne dans la notation musicale

Parce que c’est le monde entier qui doit être non seulement retourné mais de toutes parts aiguillonné dans ses conventions

Qu’il n’est pas une manette à quoi se fier une fois pour toutes

Comme pas un lieu commun dogmatique qui ne chancelle devant le doute et l’exigence ingénus

Parce que le « Voile d’airain » a survécu à l’accroc que tu lui as fait

Qu’il couvre de plus belle la cécité scientifique

« Personne n’a jamais vu de molécule, ni d’atome, ni de lien atomique et sans doute ne les verra jamais » (Philosophe). Prompt démenti : entre en se dandinant la molécule du caoutchouc

Un savant bien que muni de lunettes noires perd la vue pour avoir assisté à plusieurs milles de distance aux premiers essais de la bombe atomique (Les journaux)

Fourier je te salue du Grand Canon du Colorado

Je vois l’aigle qui s’échappe de ta tête

Il tient dans ses serres le mouton de Panurge

Et le vent du souvenir et de l’avenir

Dans les plumes de ses ailes fait passer les visages de mes amis

Parmi lesquels nombreux ceux qui n’ont plus ou n’ont pas encore de visage

Parce que persistent on ne peut plus vainement à s’opposer les rétrogrades conscients et tant d’apôtres du progrès social en fait farouchement immobilistes que tu mettais dans le même sac

Je te salue de la Forêt Pétrifiée de la culture humaine

Où plus rien n’est debout

Mais où rôdent de grandes lueurs tournoyantes

Qui appellent la délivrance du feuillage et de l’oiseau

De tes doigts part la sève des arbres en fleurs

Parce que disposant de la pierre philosophale

Tu n’as écouté que ton premier mouvement qui était de la tendre aux hommes

Mais entre eux et toi nul intercesseur

Pas un jour qu’avec confiance tu ne l’attendisses pendant une heure dans les jardins du Palais-Royal

Les attractions sont proportionnelles aux destinées

En foi de quoi je viens aujourd’hui vers toi

Je te salue du Névada des chercheurs d’or

De la terre promise et tenue

À la terre en veine de promesses plus hautes qu’elle doit tenir encore

Du fond de la mine d’azurite qui mire le plus beau ciel

Pour toujours par delà cette enseigne de bar qui continue à battre la rue d’une ville morte – Virginia-City – « Au vieux baquet de sang »

Parce que se perd de plus en plus le sens de la fête

Que les plus vertigineux autostrades ne laissent pas de nous faire regretter ton trottoir à zèbres

Que l’Europe prête à voler en poudre n’a trouvé rien de plus expédient que de prendre des mesures de défense contre les confetti

Et que parmi les exercices chorégraphiques que tu suggérais de multiplier

Il serait peut-être temps d’omettre ceux du fusil et de l’encensoir

Je te salue de l’instant où viennent de prendre fin les danses indiennes

Au cœur de l’orage

Et les participants se groupent en amande autour des brasiers à la prenante odeur de pin-pignon contre la pluie bien aimée

Une amande qui est une opale

Exaltant au possible ses feux rouges dans la nuit

Parce que tu as compris que l’état surcomposé ou supra-mondain de l’âme (qu’il ne s’agit plus de reporter à l’autre monde mais de promouvoir dans celui-ci) devait entretenir des relations plus étroites avec l’état simple ou infra-mondain, le sommeil, qu’avec l’état composé ou mondain, la veille, qui leur est intermédiaire

Je te salue de la croisée des chemins en signe de preuve et de la trajectoire toujours en puissance de cette flèche précieusement recueillie à mes pieds : « Il n’y a pas de séparation, d’hétérogénéité entre le surnaturel et le naturel (le réel et le surréel). Aucun hiatus. C’est un « continuum », on croit entendre André Breton : c’est un ethnographe qui nous parle au nom des Indiens Soulteaux »

Parce que si le serpent à sonnettes était une de tes bêtes noires du moins tu n’as pas douté que les passions sans en excepter celles que la morale fait passer pour les plus indignes égarements de l’esprit et des sens constituent un cryptogramme indivisible que l’homme est appelé à déchiffrer

Et que tenant pour hors de question que la nature et l’âme humaine répondent au même modèle

Dare-dare tu t’es mis en quête de repères dans le potager

Je te salue du bas de l’échelle qui plonge en grand mystère dans la kiwa hopi la chambre souterraine et sacrée ce 22 août 1945 à Mishongnovi à l’heure où les serpents d’un nœud ultime marquent qu’ils sont prêts à opérer leur conjonction avec la bouche humaine

Du fond du pacte millénaire qui dans l’angoisse a pour objet de maintenir l’intégrité du verbe

Des plus lointaines ondes de l’écho qu’éveille le pied frappant impérieusement le sol pour sceller l’alliance avec les puissances qui font lever la graine

Fourier tranchant sur la grisaille des idées et des aspirations d’aujourd’hui ta lumière

Filtrant la soif de mieux-être et la maintenant à l’abri de tout ce qui pourrait la rendre moins pure quand bien même et c’est le cas je tiendrais pour avéré que l’amélioration du sort humain ne s’opère que très lentement par à coups au prix de revendications terre à terre et de froids calculs le vrai levier n’en demeure pas moins la croyance irraisonnée à l’acheminement vers un futur édénique et après tout c’est elle aussi le seul levain des générations ta jeunesse

« Si la série des cerisistes est en nombreuse réunion à son grand verger, à un quart de lieue du phalanstère, il convient que, dans la séance de quatre à six heures du soir, elle voie se réunir avec elle et à son voisinage ;

1° Une cohorte de la phalange voisine et des deux sexes, venue pour aider aux cerisistes ;

2° Un groupe de dames fleuristes du canton, venant cultiver une ligne de cent toises de Mauves et Dahlias qui forment perspective pour la route voisine, et bordure en équerre pour un champ de légumes contigu au verger ;

3° Un groupe de la Série des légumistes, venu pour cultiver les légumes de ce champ ;

4° Un groupe de la Série des mille fleurs, venu pour la culture d’un autel de secte, placé entre le champ de légumes et le verger de cerisiers ;

5° Un groupe de jouvencelles fraisistes, arrivant à la fin de la séance, et sortant de cultiver une clairière garnie de fraisiers dans la forêt voisine ;

À cinq heures trois quarts, des fourgons suspendus partis du phalanstère amènent le goûté pour tous ces groupes : il est servi dans le castel des cerisistes, de cinq heures trois quarts à six un quart, ensuite les groupes se dispersent après avoir formé des liens amicaux et négocié des réunions industrielles ou autres pour les jours suivants »

Pointant sur champ d’étoiles la main hardiment portée vers la ruche où la reine Herschel rassemble ses satellites connus et non encore découverts en haine irréductible de la frustration en tous genres qui découvre à la honte des sociétés les plus arrogantes le visage noirci d’un enfant près d’un four d’usine et s’abîme dans la douceur des coups frappés par l’horloge de Pol de Limbourg ton tact suprême dans la démesure

Au grand scandale des uns sous l’œil à peine moins sévère des autres soulevant son poids d’ailes ta liberté

Les lacés du serpent corail

L’entrée du lierre dans les ruines

Elle a tout le temps devant elle

L’étreinte poétique comme l’étreinte de chair

Tant qu’elle dure

Défend toute échappée sur la misère du monde

1948.

CONSTELLATIONS(6)

LE LEVER DU SOLEIL

Il était dit que le jeu de mains devait mal finir. C’en est fait, une bonne fois le canut et le gnaf ont réglé leur compte ; on en est quitte pour une tourbe à ne pas démêler la soie du chégros. Voilà pour le spectacle extérieur : il a pris fin sur les hauts cris du petit monde que les mères entraînent et rassurent. Mais l’enfant décidément oublié à son banc bien après l’heure est seul à pouvoir montrer, dans le gland du rideau qu’attisent les spasmes de la veilleuse, la patte héraldique haut levée du tout jeune lion qui s’avance et qui joue.

L’ÉCHELLE DE L’ÉVASION

Tout est encore froncé comme un bouton de coquelicot mais l’air baille de chausse-trapes. Il n’est que de mettre le nez dehors pour évoluer entre des boîtes à surprise de toutes tailles d’où ne demande qu’à jaillir de son corps d’annelé la tête de Pierre-le-Hérissé devenu adulte épandant sa barbe de braise. Nantis au grand complet de leur attirail, les ramoneurs échangent leurs plus longs « Ooooh-Ooooh » par le tuyau de la cheminée.

PERSONNAGES DANS LA NUIT GUIDÉS PAR LES TRACES PHOSPHORESCENTES DES ESCARGOTS

Rares sont ceux qui ont éprouvé le besoin d’une aide semblable en plein jour, – ce plein jour où le commun des mortels a l’aimable prétention de voir clair. Ils s’appellent Gérard, Xavier, Arthur… ceux qui ont su qu’au regard de ce qui serait à atteindre les chemins tracés, si fiers de leurs poteaux indicateurs et ne laissant rien à désirer sous le rapport du bien tangible appui du pied, ne mènent strictement nulle part. Je dis que les autres, qui se flattent d’avoir les yeux grands ouverts, sont à leur insu perdus dans un bois. À l’éveil, le tout serait de refuser à la fallacieuse clarté le sacrifice de cette lueur de labradorite qui nous dérobe trop vite et si vainement les prémonitions et les incitations du rêve de la nuit quand elle est tout ce que nous avons en propre pour nous diriger sans coup férir dans le dédale de la rue.

FEMMES SUR LA PLAGE

Le sable dit au liège : « Comme le lit de sa plus belle nuit je moule ses formes qui suspendent en leur centre la navette de la mer. Je la flatte comme un chat, à la démembrer vers tous ses pôles. Je la tourne vers l’ambre, d’où fusent en tous sens les Broadways électriques. Je la prends comme la balle au bond, je l’étends sur un fil, j’évapore jusqu’à la dernière bulle ses lingeries et, de ses membres jetés, je lui fais faire la roue de la seule ivresse d’être. » Et le liège dit au sable : « Je suis la palette de son grain, je creuse le même vertige à la caresse. Je l’abîme et je la sublime, ainsi les yeux mi-clos jusqu’à l’effigie de la déité immémoriale au long du sillage des pierres levées et je vaux ce que pour son amant, la première fois qu’elle s’abandonne, elle pèse dans ses bras. »

FEMME À LA BLONDE AISSELLE

COIFFANT SA CHEVELURE

À LA LUEUR DES ÉTOILES

Qu’y a-t-il entre cette cavité sans profondeur tant la pente en est douce à croire que c’est sur elle que s’est moulé le baiser, qu’y a-t-il entre elle et cette savane déroulant imperturbablement au-dessus de nous ses sphères de lucioles ? Qui sait, peut-être le reflet des ramures du cerf dans l’eau troublée qu’il va boire parmi les tournoiements en nappes du pollen et l’amant luge tout doucement vers l’extase. Que sous le pouvoir du peigne cette masse fluide, mûrement brassée de sarrasin et d’avoine, tout au long épinglée de décharges électriques, n’est pas plus confondant dans sa chute le torrent qui bondit couleur de rouille à chaque détour du parc du château de Fougères aux treize tours par la grâce du geste qui découvre et recouvre le nid sournoisement tramé des vrilles de la clématite.

L’ÉTOILE MATINALE

Elle dit au berger : « Approche. C’est moi qui t’attirais enfant vers ces caves profondes où la mer en se retirant gare les œufs des tempêtes que lustre le varech, aux myriades de paupières baissées. Seulement à la lumière frisante, comme on met la main sur les superbes fossiles au long de la route qui se cherche dans la montagne dynamitée, tu brûlais de voir jaillir l’arête d’un coffre de très ancien ouvrage qui contînt (ce n’est même pas la peine de le forcer) tout ce qui peut ruisseler d’aveuglant au monde. Je te le donne parce que c’est toi comme chaque jour pour que tes sillons grisollent et que, plus flattée qu’aucune, ta compagne sourie en te retrouvant. »

PERSONNAGE BLESSÉ

L’homme tourne toute la vie autour d’un petit bois cadenassé dont il ne distingue que les fûts noirs d’où s’élève une vapeur rose. Les souvenirs de l’enfance lui font à la dérobée croiser la vieille femme que la toute première fois il en a vu sortir avec un très mince fagot d’épines incandescentes. (Il avait été fasciné en même temps qu’il s’était entendu crier, puis ses larmes par enchantement s’étaient taries au scintillement du bandeau de lin qu’aujourd’hui il retrouve dénoué dans le ciel.) Cette lointaine initiation le penche malgré lui sur le fil des poignards et lui fait obsessionnellement caresser cette balle d’argent que le comte Potocki passe pour avoir polie des saisons durant à dessein de se la loger dans la tête. Sans savoir comment il a bien pu y pénétrer, à tout moment l’homme peut s’éveiller à l’intérieur du bois en douce chute libre d’ascenseur au Palais des Mirages entre les arbres éclairés du dedans dont vainement il tentera d’écarter de lui une feuille cramoisie.

FEMME ET OISEAU

Le chat rêve et ronronne dans la lutherie brune. Il scrute le fond de l’ébène et de biais lape à distance le tout vif acajou. C’est l’heure où le sphinx de la garance détend par milliers sa trompe autour de la fontaine de Vaucluse et où partout la femme n’est plus qu’un calice débordant de voyelles en liaison avec le magnolia inimitable de la nuit.

FEMME DANS LA NUIT

À dix heures du soir toutes les femmes en une courent au rendez-vous en rase campagne, sur mer, dans les villes. C’est elle qui fait la vole des cartons de la fête et des tamis de rosée dans les bois. Par-dessus les toits la reine des cormorans, le point de guêpe au niveau du sablier, fait tinter de son bec le sac des présages fermé giclant entre les promesses. « Mir Bernat, dit Sifre adossé au rempart de Carcassonne, d’une dame j’ai la moitié, mais je n’ai pas bien pu décider s’il me vaut mieux le bas ou le haut. » Rien ne résonne encore plus loin dans les folies, les gares, les hôtels. Une vie protoplasmique profuse se taille dans la Voie lactée, à hauteur de soupir, une amande qui germe. Du ciel de la journée reste un nid d’accenteur.

DANSEUSES ACROBATES

Parlez-moi de ces femmes dont la double huppe de coq de roche déploie à volonté l’arc semi-circulaire qui relie leurs narines à leurs talons, leur nuque à leur pubis et qui dans un bruit sourd toujours déchirant choisissent de s’abîmer en étoile à même la terre. L’écuyère dérive sur son patin de soie, c’est la plume au vent et son cheval n’a laissé qu’un fer étincelant dans le ciel. Corsetée de mousse, en maillot de lumière, l’exquise Marie Spelterini s’avance sur un fil au-dessus du Niagara. Rien non plus en esprit ne se gouvernera sans le trait d’éperdu à l’expiration duquel le plus haut période d’assouplissement commande l’abandon au radar qui aiguille infailliblement les rencontres et, le doute au rebut, de tropisme en giration, doit toujours permettre de ressaisir par la main.

LE CHANT DU ROSSIGNOL À MINUIT

ET LA PLUIE MATINALE

La clé de sol enjambe la lune. Le criocère sertit la pointe de l’épée du sacre. Un voilier porté par les alizés s’ouvre une passe dans les bois. Et les douze gouttes du philtre s’extravasent en un flot de sève qui emparadise les cœurs et feint de dégager cette merveille (on ne peut que l’entrevoir) qui, du côté bonheur, ferait contrepoids au sanglot. Les chères vieilles croches tout embrasées reposent le couvercle de leur marmite.

LE 13 L’ÉCHELLE

A FRÔLÉ LE FIRMAMENT

Celle qu’aima l’Amour, on sait que, pour avoir voulu le voir en l’éclairant d’une lampe alors qu’il dormait, elle le mit en fuite en lui laissant tomber sur la main une goutte d’huile enflammée. Il lui est dit qu’elle ne le retrouvera que tout en haut de la Tour dont l’escalier commence comme celui de l’Hôtel de la Reine Blanche à Paris mais se rompt et se hérisse de toujours plus d’obstacles en s’élevant labyrinthe vertical en coupe de murex tombé en ruines. On la voit sans souffle atteindre le sommet, sa gaze plus lacérée et plus lucide qu’une nuit d’été. Hélas, le dieu n’y est pas et les tentations d’en bas, innombrables joueuses de tympanon à tête de courtilière, y vont de leur ronde pour lui pomper le cœur : chérie, c’en sera fait, tu ne sentiras plus rien. C’est alors, mais seulement alors, que dans l’inouï s’assure et à toute volée retentit la voix de la Tour : « Les yeux fermés redescends par où tu es venue. Tu ne t’arrêteras pas au niveau du sol. C’est quand à nouveau tu seras parvenue ici en reflet que te sera révélé l’équilibre des forces et que tu poseras le doigt sur le coffret de parfums. »

LA POÉTESSE

La Belle Cordière de nos jours retrouve sa mission, qui est de faire grésiller le sel de la terre. Elle mire l’instant où le soleil doit devenir « noir comme un sac fait de poil » et le vent joncher la terre de figues vertes. C’est, il semble, amorcé, quoique la lune persiste à répandre l’odeur de seringa. Les jeux de l’amour et de la mort se poursuivent sous le péristyle dans des détonations d’armes à feu. Des taillis où couve une chanson ensorcelante perce par éclairs et ondule la pointe du sein de la belladone. Lamiel, le tison aux doigts, s’apprête à incendier le Palais de Justice.

LE RÉVEIL AU PETIT JOUR

À tire-d’aile s’éloigne le bonnet de la meunière et voilà qu’il survole le clocher, repoussant les cerfs-volants de la nuit, comme les autres en forme de cœurs et de cages. La charrue à tête d’alouette le contemple de l’herbe grasse. Au diapason de tout ce qui s’étire au-dehors, une dernière flamme se cambre au centre du lit frais défait. En contrepoint, dans le murmure qui s’amplifie s’essore une barcarolle dont jaillit tintinnabulant notre grand ami Obéron, qui règne sur le cresson de fontaine. Chut ! Sans plus bouger il nous convie à entendre le beau Huon frapper à la fois aux Cent Portes. En effet le cor magique brame en chandelier dans le lointain. Le sang coulera mais il ne sera pas dit que le Chevalier manque à nous rapporter les quatre molaires et les moustaches au prix desquelles est Esclarmonde et s’accomplit le sacrifice quotidien.

VERS L’ARC-EN-CIEL

« 22, 23, 24… » D’un froment plus fondant que la neige la rose monstre du saut à la corde s’évase dans la chère cour grise quitte enfin de ses fenêtres piaillantes. D’entre les volutes de la fleur sableuse s’élance un cœur d’enfant toujours plus haut jusqu’à se détacher en diabolo vers le fuchsia de la mansarde. « 38, 39, 40… » Le leurre passe avec la muleta du sang qui bout et, dans l’éblouissant, la manche de vers luisants seule fuse de la garde insensible à force de prestesse. Tandis que, du chaudron immémorial d’où sa chevelure se soulève par saccades à flots d’ailes de corbeau, s’exhale le haut fumet des esquives et des feintes, Concha épelle jusques et y compris le mot défaillir l’alphabet de l’amour.

FEMMES ENCERCLÉES

PAR LE VOL D’UN OISEAU

« Il est sur mon talon, il en veut à chacune de mes boucles, il me traite comme un violon qu’on accorde, il m’oublie dans son labyrinthe où tourne l’agate œillée ! – Où ai-je déjà vu cette plume en fronde de capillaire filer vermeille dans l’éclair d’un fleuret ? – Tous les soirs que fait l’engoulevent, il regagne, moi en croupe, son poste d’aiguilleur, d’où il a la haute main sur les cônes, trompes, lanternes, balises, pavillons et flammes. »

FEMMES AU BORD D’UN LAC

À LA SURFACE IRISÉE

PAR LE PASSAGE D’UN CYGNE

Leur rêverie se veloute de la chair d’une pensée proportionnée aux dimensions de l’œil cyclopéen qu’ouvrent les lacs et dont la fixité fascina qui devait se faire le terrible héraut du Retour Éternel. Le beau sillage partant du cœur innerve les trois pétales de base de l’immense fleur qui vogue se consumant sans fin pour renaître dans une flambée de vitraux. Ce sont les oratoires sous-jacents, plus que profanes, où se retirent les belles, chacune dans son secret. Elles s’y rendent en tapis volant, sur le merveilleux nuage d’inconnaissance. C’est là que la vapeur des alambics fait ruche et que le bras, qui reflète à s’y méprendre le col de cygne, pointe tout distraitement sur l’angle du miel. Plus, entre les mots, la moindre brise : le luxe est dans la volupté. – Toute femme est la Dame du Lac.

L’OISEAU MIGRATEUR

Sur les murs des petits bourgs, des hameaux perdus, ces beaux signes à la craie, au charbon, c’est l’alphabet des vagabonds qui se déroule : un quignon de pain, peut-être un verre à trois maisons après la forge ; château : gare au molosse qui peut sauter la haie. Ailleurs le petit homme nu, qui tient la clé des rébus, est toujours assis sur sa pierre. À qui veut l’entendre, mais c’est si rare, il enseigne la langue des oiseaux : « Qui rencontre cette vérité de lettres, de mots et de suite ne peut jamais, en s’exprimant, tomber au-dessous de sa conception. » Sous les ponts de Paris, le fleuve monnaye, entre autres méreaux, le souvenir des priapées au temps où le chef des jongleurs levait tribut sur chaque folle femme. Et chacun de nous passe et repasse, traquant inlassablement sa chimère, la tête en calebasse au bout de son bourdon.

CHIFFRES ET CONSTELLATIONS AMOUREUX D’UNE FEMME

Au globule de vie toute la chance et pour cela qu’il s’agglomère à lui-même autant de fois que la goutte de pluie sur la feuille et la vitre, selon les tracés pas plus tôt décidés que disparus dont elle garde le secret et cela en autant de sens qu’indiquent les rayons du soleil. C’est comme les perles de ces petites boîtes rondes de l’enfance jouet comme on n’en voit plus qui ne tenaient pas quitte tant qu’au prix d’une longue patience on n’en avait pas ponctué jusqu’au dernier alvéole une bouche esquissant un sourire. La tête d’Ogmius coiffée du sanglier sonne toujours aussi clair par l’ondée d’orage : à jamais elle nous offre un visage frappé du même coin que les cieux. Au centre, la beauté originelle, balbutiante de voyelles, servie d’un suprême doigté par les nombres.

LE BEL OISEAU DÉCHIFFRANT L’INCONNU AU COUPLE D’AMOUREUX

Les bancs des boulevards extérieurs s’infléchissent avec le temps sous l’étreinte des lianes qui s’étoilent tout bas de beaux yeux et de lèvres. Alors qu’ils nous paraissent libres continuent autour d’eux à voleter et fondre les unes sur les autres ces fleurs ardentes. Elles sont pour nous traduire en termes concrets l’adage des mythographes qui veut que l’attraction universelle soit une qualité de l’espace et l’attraction charnelle la fille de cette qualité mais oublie par trop de spécifier que c’est ici à la fille, pour le bal, de parer la mère. Il suffit d’un souffle pour libérer ces myriades d’aigrettes porteuses d’akènes. Entre leur essor et leur retombée selon la courbe sans fin du désir s’inscrivent en harmonie tous les signes qu’englobe la partition céleste.

LE CRÉPUSCULE ROSE

CARESSE LES FEMMES ET LES OISEAUX

Le sorbier entre dans la lyre ou bien la lyre dans le sorbier. Vous pouvez fuir, les belles, la poursuite ne sera pas longue ! Le souffle des chevaux lacère d’un nuage les vestes des piqueurs et les disperse comme il ne peut advenir qu’à l’approche du Grand Veneur en personne. Vous n’arriverez pas jusqu’à la grille… C’était bien la peine, votre gorge est un flot de bouvreuils. Saviez-vous qu’à la cathédrale de Sens on montra des grelots de vermeil dont le rôle fut de tinter aux franges d’une étole et d’un manipule ?

LE PASSAGE DE L’OISEAU DIVIN

Le monde se distend comme la pelure en impeccable hélice d’un citron vert. En scintille la boucle de celle qui supplia : « Encore une minute, monsieur le bourreau ! » Et la bouleversante cornemuse, conçue en des temps toujours reculables pour épouser les mouvements du cœur auquel elle s’applique étroitement quoi qu’il arrive, donne de tous ses bourdons à l’étoile du berger. Où se délace – d’un flot de rubans de Riemann – la beauté, qui l’appréhende a déjà le pied sur la pédale : « La partie matérielle de la plante est tout à fait consentante à être mangée. » C’est très volontiers que la chenille qui la dévore, se fit-elle arrogante comme celle de la dicranure vinule, s’expose, dans le subtil du devenir, à être la proie de l’oiseau. Plus rien n’en transparaît dans l’aromal : « Un oiseau, un papillon ne sont jamais tristes. Les papillons sont très élevés en esprit ; ils jouent avec les enfants ; le papillon le sait et s’en amuse : il s’échappe toujours, même quand on l’attrape et qu’on le tue. »

Paris, octobre-décembre 1958.

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Septembre 2018

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1  RIMBAUD PARLE.

2  Non publiés dans le Mont de piété, et Clair de terre. (ELG.)

3  Tant de vraie grandeur oui en dépit de ce que peut avoir d’indisposant

Un côté du personnage extérieur du marquis

Cette réserve aussi bien vaut pour le montreur de poulpe fâcheux attirail

Son rocher ses tables tournantes il se sentit saisir par le pied

Mais je passe outre plus que jamais assez du goût

4  C’est un grand papillon vert amande finissant en clé de sol qui passe vers minuit. Je ne le connaissais pas avant de me rendre en Amérique. Il me visita peu après dans une maison située en plein bois. Sa venue et son insistance me parurent augurales.

5  « Los geólogos han descurbierto un hecho adicional que presta una fuerte base a la hipótesis de que la cuenca del Pacífico es realmente el « agujero » dejado en la superficie de la Tierra por la separación de su satélite » (George Gamow, Biografia de la Tierra).

6  La série des planches de Miró auxquelles se rapportent ces textes ne sont pas libres de droit. Mais la valeur de ceux-ci leur permet d’être reproduits isolément. (ELG.)

Table des matières

1. MONT DE PIÉTÉ (1913 – 1919)

1. FAÇON

2. RIEUSE

3. D’OR VERT

4. L’AN SUAVE

5. HYMNE

6. ÂGE

7. COQS DE BRUYÈRE

8. DÉCEMBRE

9. ANDRÉ DERAIN

10. FORÊT-NOIRE(1)

11. POUR LAFCADIO

12. MONSIEUR V

13. CLÉ DE SOL

14. UNE MAISON PEU SOLIDE

15. LE CORSET MYSTÈRE

2. POÈMES DIVERS I

1. LE RÊVE

2. ÉDEN…

3. LORSQUE TOUT DORT…

4. RONDEL

5. PORTRAIT ÉTRANGE

6. [RIS, POSTE…]

7. [DES TERRASSES DU SONGE…]

8. [COMME UNE CHÂSSE D’OR…]

9. VERS UNE FIN D’ÉTÉ

10. COULEUR D’HEURE

11. [LE REGRET DES SOLEILS…]

12. [DIRE, À VOIR CETTE MAIN…]

13. LINGÈRES

14. CAMAÏEU

15. L’EAU DOUCE…

16. À VOUS SEULE

17. COQUITO

18. [CHAUMONT…]

19. [IMMEUBLES DÉMOLIS…]

20. SOLDAT

3. CLAIR DE TERRE 1923

1. CINQ RÊVES

1. I

2. II

3. III

4. IV

5. V

2. PIÈCE FAUSSE

3. PSTT

4. LES REPTILES CAMBRIOLEURS

5. AMOUR PARCHEMINÉ

6. CARTES SUR LES DUNES

7. ÉPERVIER INCASSABLE

8. [MÉMOIRES D’UN EXTRAIT DES ACTIONS DE CHEMINS]

9. RENDEZ-VOUS

10. PRIVÉ

11. LE MADRÉPORE

12. LE VOLUBILIS ET JE SAIS L’HYPOTÉNUSE

1. I

2. II

3. III

4. IV

5. V

6. VI

7. VII

8. VIII

13. IL N’Y A PAS À SORTIR DE LÀ

14. LE BUVARD DE CENDRE

15. L’HERBAGE ROUGE

16. AU REGARD DES DIVINITÉS

17. ANGÉLUS DE L’AMOUR

18. TOUT PARADIS N’EST PAS PERDU

19. MA MORT PAR ROBERT DESNOS

20. PLUTÔT LA VIE

21. DU SANG DANS LA PRAIRIE

22. FEUX TOURNANTS

23. SILHOUETTE DE PAILLE

24. ÎLE

25. DANS LA VALLÉE DU MONDE

26. MILLE ET MILLE FOIS

27. L’AIGRETTE

28. LÉGION ÉTRANGÈRE

29. MÉTÉORE

30. LIGNE BRISÉE

31. TOURNESOL

32. LE SOLEIL EN LAISSE

33. À RROSE SÉLAVY

4. POÈMES DIVERS II

1. BOCAUX DADA

2. PARFUMS D’ORSAY

3. TITRE

4. L’AFFAIRE BARRÈS (Petite chanson DADA)

5. POUR DENISE

1. I

2. II

3. III

4. IV

5. TEXTES AUTOMATIQUES

1. LE PAGURE DIT : [II]

1. PAR AVANCE

2. SUPRATERRESTRES

3. RIDEAUX I

4. PERCHES

5. LA CHARITÉ, S’IL VOUS PLAÎT

6. CINQ

7. FORÊT VIERGE

8. COSTUME-TAILLEUR

9. APRÈS LE BAL

10. CONCOURS SUITE DE NOMS DE NOMBRES RÉCRÉATIFS ET DIVINATOIRES DANS LA BONNE ODEUR DE FUMÉE CONVAINCUE D’IMPOSTURE

11. DE FIL EN AIGUILLE

12. HALTÈRES

13. RECTIFICATIONS

6. POÈMES DIVERS III

1. [À TEMPS NOUVEAUX…]

2. CHANSONS INTERNATIONALES

3. MAIRIE AMÉRICAINE

4. [AH FINI DE COURIR…]

5. [L’EMBARQUEMENT…]

1. I

2. II

3. III

4. IV

5. V

6. VI

6. [TU ES GRAVE…]

7. [LA PORTE DE LA MAISON DE LISE…]

8. [C’EST TOI CE N’EST PAS NOUS…]

9. [LUMIÈRE AI-JE DIT…]

10. [JE NE SAIS PAS MAIS JE SAIS…]

11. [MES PAS DANS LES TIENS…]

12. [DU TEMPS QUE LES CHOSES PARLAIENT…]

13. [FAIS QUE LE JOUR…]

7. LE REVOLVER À CHEVEUX BLANCS (1932) (poésies)(2)

1. POSES FATALES

2. CONFORT MODERNE

3. LA MORT ROSE

4. CAMP VOLANT

5. NON-LIEU

6. SUR LA ROUTE QUI MONTE ET DESCEND

7. LES ATTITUDES SPECTRALES

8. CARTE D’ÉLECTEUR

9. ALLOTROPIE

10. HÔTEL DES ÉTINCELLES

11. LE VERBE ÊTRE

12. LES ÉCRITS S’EN VONT

13. LA FORET DANS LA HACHE

14. TOUTES LES ÉCOLIÈRES ENSEMBLE

15. C’EST MOI OUVREZ

16. LE TROTTOIR DE PELURE D’ORANGE

17. APRÈS LE GRAND TAMANOIR

18. TOUT VA BIEN

19. L’UNION LIBRE

20. NŒUD DES MIROIRS

21. UN HOMME ET UNE FEMME ABSOLUMENT BLANCS

22. FACTEUR CHEVAL

23. RIDEAU RIDEAU

24. LE SPHINX VERTÉBRAL

25. VIGILANCE

26. SANS CONNAISSANCE

27. DERNIÈRE LEVÉE

28. UNE BRANCHE D’ORTIE ENTRE PAR LA FENÊTRE

29. LE GRAND SECOURS MEURTRIER

8. VIOLETTE NOZIÈRES (1933)

9. L’AIR DE L’EAU (1934)

10. POÈMES DIVERS IV ET TEXTES AUTOMATIQUES

1. [LE VAISSEAU N’AVANÇAIT PLUS…]

2. [LES PLANTES SONT DES COUVERTS…]

3. POÈME AVEC VOCABULAIRE

4. POÈME EXHIBITIONNISTE

5. POÈME FIN DU MONDE

6. POÈME PROPHÉTIQUE

7. POÈME SCATOLOGIQUE

8. POÈME GENRE SCOLAIRE

9. LES PARIS

1. I

2. II

10. [L’AMOUR SUR LE CHEMIN…]

11. [L’OISEAU DE FLAMME…]

12. [C’EST LE STYLE JAPONAIS]

13. [CONNAIS-TU LE VERBE ÊTRE…]

14. [LE JOUR OÙ JE NAISSAIS]

15. [LYONS-LA-FORÊT TERRE DU CRIME…]

16. [LIT VIEILLE CORNEMUSE…]

17. [QUE LES MESURES D’ÉTAIN…]

18. [UN TEMPS S’EST ÉCOULÉ…]

19. [LE MARAIS DES CINQ-DOIGTS…]

20. [JEUNES GENS DÉCOUVREZ…]

21. [DU LIT QUI EST FAIT…]

22. [QUI TEND L’OREILLE…]

23. LA MAISON BLONDE

24. [C’EST LE TEMPS QUI VEUT…]

25. [LA FOUDRE EST TOMBÉE…]

26. [LES COURSES DE HAIES…]

27. [DANS LA BARQUE D’UN RIRE]

28. LA CAGE AUX SENS ET SA PORTE OUVERTE

29. [SUR L’ÉTANG DES PARESSES…]

30. LA PÊCHE AUX ÉCREVISSES

31. JUGEMENT DE L’AUTEUR SUR LUI-MÊME

11. PLEINE MARGE 1940

12. FATA MORGANA 1940

13. POÈMES DIVERS V

1. MONDE

2. LE PUITS ENCHANTÉ

3. COURS-LES TOUTES

4. LA MAISON D’YVES

5. CARTE POSTALE

6. QUELS APPRÊTS

7. [POÈME POUR HÉLÈNE LAMI]

14. POÈMES PUBLIÉS DANS « VVV » (1943)

1. FRÔLEUSE

2. PASSAGE À NIVEAU

3. PREMIERS TRANSPARENTS

4. PLUS QUE SUSPECT

5. LA LANGUE BIEN PENDUE

6. INTÉRIEUR

7. GUERRE

8. MOT À MANTE

1. I LA COURTE ÉCHELLE

2. II LA PORTE BAT

15. LES ÉTATS GÉNÉRAUX (1944)

1. Il y aura

2. toujours

3. une pelle

4. au vent

5. dans les sables

6. du rêve

16. DES ÉPINGLES TREMBLANTES

1. LE BRISE-LAMES

2. L’INSCRIPTION BI-AILÉE

3. FERRETS DE LA REINE NOIRE

4. LA PROVIDENCE TOURNE

5. POUR MADAME SUZANNE CÉSAIRE

6. LA LANTERNE SOURDE

7. PORTEUSE SANS FARDEAU

8. LA CARTE DE L’ÎLE

9. ANCIENNEMENT RUE DE LA LIBERTÉ

17. XÉNOPHILES (extraits) (1948)

1. LA MOINDRE RANÇON

2. KORWAR

3. ULI

4. DUKDUK

5. TIKI

6. RANO RARAKU

18. OUBLIÉS (1948)

1. ÉCOUTE AU COQUILLAGE

2. JE REVIENS

3. SUR LA ROUTE DE SAN ROMANO

19. ODE À CHARLES FOURIER

20. CONSTELLATIONS(6)

1. LE LEVER DU SOLEIL

2. L’ÉCHELLE DE L’ÉVASION

3. PERSONNAGES DANS LA NUIT GUIDÉS PAR LES TRACES PHOSPHORESCENTES DES ESCARGOTS

4. FEMMES SUR LA PLAGE

5. FEMME À LA BLONDE AISSELLE COIFFANT SA CHEVELURE À LA LUEUR DES ÉTOILES

6. L’ÉTOILE MATINALE

7. PERSONNAGE BLESSÉ

8. FEMME ET OISEAU

9. FEMME DANS LA NUIT

10. DANSEUSES ACROBATES

11. LE CHANT DU ROSSIGNOL À MINUIT ET LA PLUIE MATINALE

12. LE 13 L’ÉCHELLE A FRÔLÉ LE FIRMAMENT

13. LA POÉTESSE

14. LE RÉVEIL AU PETIT JOUR

15. VERS L’ARC-EN-CIEL

16. FEMMES ENCERCLÉES PAR LE VOL D’UN OISEAU

17. FEMMES AU BORD D’UN LAC À LA SURFACE IRISÉE PAR LE PASSAGE D’UN CYGNE

18. L’OISEAU MIGRATEUR

19. CHIFFRES ET CONSTELLATIONS AMOUREUX D’UNE FEMME

20. LE BEL OISEAU DÉCHIFFRANT L’INCONNU AU COUPLE D’AMOUREUX

21. LE CRÉPUSCULE ROSE CARESSE LES FEMMES ET LES OISEAUX

22. LE PASSAGE DE L’OISEAU DIVIN

21. À propos de cette édition électronique

Guide

1. Couverture

Table of Contents

MONT DE PIÉTÉ (1913 – 1919)

FAÇON

RIEUSE

D’OR VERT

L’AN SUAVE

HYMNE

ÂGE

COQS DE BRUYÈRE

DÉCEMBRE

ANDRÉ DERAIN

FORÊT-NOIRE(1)

POUR LAFCADIO

MONSIEUR V

CLÉ DE SOL

UNE MAISON PEU SOLIDE

LE CORSET MYSTÈRE

POÈMES DIVERS I

LE RÊVE

ÉDEN…

LORSQUE TOUT DORT…

RONDEL

PORTRAIT ÉTRANGE

[RIS, POSTE…]

[DES TERRASSES DU SONGE…]

[COMME UNE CHÂSSE D’OR…]

VERS UNE FIN D’ÉTÉ

COULEUR D’HEURE

[LE REGRET DES SOLEILS…]

[DIRE, À VOIR CETTE MAIN…]

LINGÈRES

CAMAÏEU

L’EAU DOUCE…

À VOUS SEULE

COQUITO

[CHAUMONT…]

[IMMEUBLES DÉMOLIS…]

SOLDAT

CLAIR DE TERRE 1923

CINQ RÊVES

I

II

III

IV

V

PIÈCE FAUSSE

PSTT

LES REPTILES CAMBRIOLEURS

AMOUR PARCHEMINÉ

CARTES SUR LES DUNES

ÉPERVIER INCASSABLE

[MÉMOIRES D’UN EXTRAIT DES ACTIONS DE CHEMINS]

RENDEZ-VOUS

PRIVÉ

LE MADRÉPORE

LE VOLUBILIS ET JE SAIS L’HYPOTÉNUSE

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IL N’Y A PAS À SORTIR DE LÀ

LE BUVARD DE CENDRE

L’HERBAGE ROUGE

AU REGARD DES DIVINITÉS

ANGÉLUS DE L’AMOUR

TOUT PARADIS N’EST PAS PERDU

MA MORT PAR ROBERT DESNOS

PLUTÔT LA VIE

DU SANG DANS LA PRAIRIE

FEUX TOURNANTS

SILHOUETTE DE PAILLE

ÎLE

DANS LA VALLÉE DU MONDE

MILLE ET MILLE FOIS

L’AIGRETTE

LÉGION ÉTRANGÈRE

MÉTÉORE

LIGNE BRISÉE

TOURNESOL

LE SOLEIL EN LAISSE

À RROSE SÉLAVY

POÈMES DIVERS II

BOCAUX DADA

PARFUMS D’ORSAY

TITRE

L’AFFAIRE BARRÈS (Petite chanson DADA)

POUR DENISE

I

II

III

IV

TEXTES AUTOMATIQUES

LE PAGURE DIT : [II]

PAR AVANCE

SUPRATERRESTRES

RIDEAUX I

PERCHES

LA CHARITÉ, S’IL VOUS PLAÎT

CINQ

FORÊT VIERGE

COSTUME-TAILLEUR

APRÈS LE BAL

CONCOURS SUITE DE NOMS DE NOMBRES RÉCRÉATIFS ET DIVINATOIRES DANS LA BONNE ODEUR DE FUMÉE CONVAINCUE D’IMPOSTURE

DE FIL EN AIGUILLE

HALTÈRES

RECTIFICATIONS

POÈMES DIVERS III

[À TEMPS NOUVEAUX…]

CHANSONS INTERNATIONALES

MAIRIE AMÉRICAINE

[AH FINI DE COURIR…]

[L’EMBARQUEMENT…]

I

II

III

IV

V

VI

[TU ES GRAVE…]

[LA PORTE DE LA MAISON DE LISE…]

[C’EST TOI CE N’EST PAS NOUS…]

[LUMIÈRE AI-JE DIT…]

[JE NE SAIS PAS MAIS JE SAIS…]

[MES PAS DANS LES TIENS…]

[DU TEMPS QUE LES CHOSES PARLAIENT…]

[FAIS QUE LE JOUR…]

LE REVOLVER À CHEVEUX BLANCS (1932) (poésies)(2)

POSES FATALES

CONFORT MODERNE

LA MORT ROSE

CAMP VOLANT

NON-LIEU

SUR LA ROUTE QUI MONTE ET DESCEND

LES ATTITUDES SPECTRALES

CARTE D’ÉLECTEUR

ALLOTROPIE

HÔTEL DES ÉTINCELLES

LE VERBE ÊTRE

LES ÉCRITS S’EN VONT

LA FORET DANS LA HACHE

TOUTES LES ÉCOLIÈRES ENSEMBLE

C’EST MOI OUVREZ

LE TROTTOIR DE PELURE D’ORANGE

APRÈS LE GRAND TAMANOIR

TOUT VA BIEN

L’UNION LIBRE

NŒUD DES MIROIRS

UN HOMME ET UNE FEMME ABSOLUMENT BLANCS

FACTEUR CHEVAL

RIDEAU RIDEAU

LE SPHINX VERTÉBRAL

VIGILANCE

SANS CONNAISSANCE

DERNIÈRE LEVÉE

UNE BRANCHE D’ORTIE ENTRE PAR LA FENÊTRE

LE GRAND SECOURS MEURTRIER

VIOLETTE NOZIÈRES (1933)

L’AIR DE L’EAU (1934)

POÈMES DIVERS IV ET TEXTES AUTOMATIQUES

[LE VAISSEAU N’AVANÇAIT PLUS…]

[LES PLANTES SONT DES COUVERTS…]

POÈME AVEC VOCABULAIRE

POÈME EXHIBITIONNISTE

POÈME FIN DU MONDE

POÈME PROPHÉTIQUE

POÈME SCATOLOGIQUE

POÈME GENRE SCOLAIRE

LES PARIS

I

II

[L’AMOUR SUR LE CHEMIN…]

[L’OISEAU DE FLAMME…]

[C’EST LE STYLE JAPONAIS]

[CONNAIS-TU LE VERBE ÊTRE…]

[LE JOUR OÙ JE NAISSAIS]

[LYONS-LA-FORÊT TERRE DU CRIME…]

[LIT VIEILLE CORNEMUSE…]

[QUE LES MESURES D’ÉTAIN…]

[UN TEMPS S’EST ÉCOULÉ…]

[LE MARAIS DES CINQ-DOIGTS…]

[JEUNES GENS DÉCOUVREZ…]

[DU LIT QUI EST FAIT…]

[QUI TEND L’OREILLE…]

LA MAISON BLONDE

[C’EST LE TEMPS QUI VEUT…]

[LA FOUDRE EST TOMBÉE…]

[LES COURSES DE HAIES…]

[DANS LA BARQUE D’UN RIRE]

LA CAGE AUX SENS ET SA PORTE OUVERTE

[SUR L’ÉTANG DES PARESSES…]

LA PÊCHE AUX ÉCREVISSES

JUGEMENT DE L’AUTEUR SUR LUI-MÊME

PLEINE MARGE 1940

FATA MORGANA 1940

POÈMES DIVERS V

MONDE

LE PUITS ENCHANTÉ

COURS-LES TOUTES

LA MAISON D’YVES

CARTE POSTALE

QUELS APPRÊTS

[POÈME POUR HÉLÈNE LAMI]

POÈMES PUBLIÉS DANS « VVV » (1943)

FRÔLEUSE

PASSAGE À NIVEAU

PREMIERS TRANSPARENTS

PLUS QUE SUSPECT

LA LANGUE BIEN PENDUE

INTÉRIEUR

GUERRE

MOT À MANTE

I LA COURTE ÉCHELLE

II LA PORTE BAT

LES ÉTATS GÉNÉRAUX (1944)

Il y aura

toujours

une pelle

au vent

dans les sables

du rêve

DES ÉPINGLES TREMBLANTES

LE BRISE-LAMES

L’INSCRIPTION BI-AILÉE

FERRETS DE LA REINE NOIRE

LA PROVIDENCE TOURNE

POUR MADAME SUZANNE CÉSAIRE

LA LANTERNE SOURDE

PORTEUSE SANS FARDEAU

LA CARTE DE L’ÎLE

ANCIENNEMENT RUE DE LA LIBERTÉ

XÉNOPHILES (extraits) (1948)

LA MOINDRE RANÇON

KORWAR

ULI

DUKDUK

TIKI

RANO RARAKU

OUBLIÉS (1948)

ÉCOUTE AU COQUILLAGE

JE REVIENS

SUR LA ROUTE DE SAN ROMANO

ODE À CHARLES FOURIER

CONSTELLATIONS(6)

LE LEVER DU SOLEIL

L’ÉCHELLE DE L’ÉVASION

PERSONNAGES DANS LA NUIT GUIDÉS PAR LES TRACES PHOSPHORESCENTES DES ESCARGOTS

FEMMES SUR LA PLAGE

FEMME À LA BLONDE AISSELLE COIFFANT SA CHEVELURE À LA LUEUR DES ÉTOILES

L’ÉTOILE MATINALE

PERSONNAGE BLESSÉ

FEMME ET OISEAU

FEMME DANS LA NUIT

DANSEUSES ACROBATES

LE CHANT DU ROSSIGNOL À MINUIT ET LA PLUIE MATINALE

LE 13 L’ÉCHELLE A FRÔLÉ LE FIRMAMENT

LA POÉTESSE

LE RÉVEIL AU PETIT JOUR

VERS L’ARC-EN-CIEL

FEMMES ENCERCLÉES PAR LE VOL D’UN OISEAU

FEMMES AU BORD D’UN LAC À LA SURFACE IRISÉE PAR LE PASSAGE D’UN CYGNE

L’OISEAU MIGRATEUR

CHIFFRES ET CONSTELLATIONS AMOUREUX D’UNE FEMME

LE BEL OISEAU DÉCHIFFRANT L’INCONNU AU COUPLE D’AMOUREUX

LE CRÉPUSCULE ROSE CARESSE LES FEMMES ET LES OISEAUX

LE PASSAGE DE L’OISEAU DIVIN

À propos de cette édition électronique